— “Senhor, o senhor vai comprar minha bicicleta?”

— “Senhor, o senhor vai comprar minha bicicleta?” A voz era tão pequena, tão frágil, que mal se ouvia acima do ronco das motos. Quatro motociclistas de Harley diminuíram a velocidade até parar, o rugido profundo de suas motos ecoando pela tranquila rua suburbana. O sol da tarde refletia nos cromados, projetando longas sombras que engoliam a calçada.

Na beira da rua, estava uma garotinha descalça, com o cabelo emaranhado e o vestido amassado de tantos dias de uso. Ao seu lado, um pastor alemão, alto e alerta, olhos castanhos fixos nos estranhos. A garota segurava um cartaz de papelão com a frase escrita em marcador preto trêmulo: “À venda”.

O maior dos motociclistas, chamado Cole, embora todos o chamassem de Rook, desligou o motor e desceu da Harley.

Seus irmãos, Diesel, Hawk e Ghost, fizeram o mesmo. As botas pesadas bateram no pavimento enquanto se aproximavam.

Antes de continuarmos, não se esqueça de curtir, repostar ou compartilhar. Estou curioso: de qual país você está assistindo? Deixe nos comentários. Adoro ver até onde nossas histórias chegam. Voltando à história.

Cole se agachou à sua frente, voz suave, mas firme.

— “Qual é o seu nome, querida?”

— “Lila,” ela respondeu, quase sussurrando. Engoliu em seco, os olhos se voltando para o pastor alemão ao seu lado.

— “Por favor, senhor, minha mãe não come há dois dias.”

Cole congelou. Seu olhar seguiu o dela até a sombra de um carvalho próximo.

Lá, uma mulher pálida estava encostada no tronco, enrolada em um cobertor fino. Mesmo de longe, ele podia ver o cansaço em seu rosto. O pastor se aproximou suavemente, roçando a mão da mulher, como se implorasse para que ela permanecesse acordada.

Cole voltou sua atenção para Laya.

— “Você está vendendo sua bicicleta para conseguir comida.”

Ela assentiu.

— “Mamãe disse que ficaremos bem,” sua voz quebrou. — “Eu pensei que talvez alguém comprasse.”

O peito de Cole se apertou. Ele já tinha visto muita dor na vida, mas nunca assim. Uma criança tentando trocar sua felicidade por sobrevivência.

Sem dizer uma palavra, ele colocou a mão no colete, puxou um maço grosso de notas e colocou nas mãos trêmulas dela.

— “Fique com sua bicicleta, pequena,” disse suavemente. — “Ela não está mais à venda.”

Os lábios de Laya se abriram, olhos arregalados de incredulidade.

— “Mas por quê?”

Cole conseguiu esboçar um leve sorriso.

— “Porque algumas coisas não deveriam ter preço.”

O pastor se aproximou, cheirando cautelosamente a mão de Cole antes de balançar o rabo em aprovação. Cole afagou a cabeça do cão.

— “Cuide bem dela, amigo,” murmurou.

Então ele olhou para os irmãos. Eles já sabiam. Não precisava dizer nada. A mesma raiva queimava em todos os olhos deles. Não uma fúria cega, mas algo mais profundo. Um tipo de fogo que vem de ver o mundo falhar com os inocentes.

— “Fique com sua mãe,” Cole disse suavemente a Laya. — “Eu volto.”

Minutos depois, quatro motores rugiram novamente.

Os Iron Souls não eram santos, mas tinham seu próprio código. E naquele dia, esse código exigia justiça. Eles rastrearam o nome que Laya mencionara, Carmichael & Co., até uma torre de vidro elegante no centro da cidade. Cole estacionou sua Harley nos degraus de mármore, entrou como se fosse dono do lugar.

A recepcionista congelou no meio de uma frase. Cole não diminuiu o passo. Seguiu direto até o escritório de canto onde o Sr. Carmichael, CEO, estava sentado em uma cadeira de couro, telefone no ouvido, fingindo comandar um império.

— “Que diabos é isso?” Carmichael explodiu ao ver os quatro motociclistas entrando.

Cole colocou algo na impecável mesa do CEO: o cartaz de Laya, o mesmo que ela segurara com mãos trêmulas.

— “Isso,” disse Cole em voz baixa, — “é o preço da sua ganância.”

Carmichael franziu a testa.

— “Não sei do que está falando.”

A voz de Cole permaneceu calma, quase demais.

— “Uma mulher chamada Elena trabalhava para você. Você a demitiu quando ela implorou por mais algumas semanas para alimentar sua filha. Agora ela está sentada sob uma árvore, com fome. Os filhos tentando vender sua bicicleta para comprar comida.”

Pela primeira vez, Carmichael ficou em silêncio. O relógio de ouro em seu pulso parecia carregar culpa. Cole se inclinou, olhos penetrantes.

— “Você gosta de se chamar de bom homem? Prove.”

O ar ficou parado. Carmichael olhou para os quatro motociclistas, homens de coletes de couro, rostos marcados e corações pesados com histórias que nunca contaram. Algo em seus olhos dizia que aquilo não era uma ameaça. Era um espelho.

Ao pôr do sol, toda a cidade já sussurrava sobre o ocorrido. O CEO, que antes demitira uma mãe desesperada, pagou silenciosamente dívidas de famílias em dificuldades, encheu despensas em bairros e doou anonimamente a bancos de alimentos. Ninguém sabia o motivo. Ninguém perguntou.

Mas sob o mesmo carvalho, Cole e seus irmãos voltaram. Laya estava lá, seu pastor alemão correndo à frente, rabo abanando loucamente.

— “Senhor,” chamou ela, segurando sua bicicleta. — “O senhor voltou.”

Cole sorriu, agachou-se enquanto ela o abraçava. Sua mãe, Elena, estava atrás dela, fraca, mas sorrindo, olhos brilhando de gratidão. Cole entregou a ela uma pequena sacola de mantimentos e disse suavemente:

— “Você não me deve nada. Apenas prometa que nunca desistirá novamente.”

Naquela noite, eles se sentaram juntos sob o sol poente. Quatro motociclistas, uma mãe, uma garotinha e um pastor alemão leal que nunca parou de vigiar o horizonte. Compartilharam pão, risadas e uma paz silenciosa.

O cartaz de papelão estava dobrado ao lado da bicicleta. Não mais um pedido de ajuda, mas um símbolo de esperança. Os motores esfriaram, o ar estava quente, e por um momento, o mundo não parecia quebrado.

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