Os sinos do convento tocaram pela última vez. No alto das colinas da Tessália, onde as oliveiras tremiam com o vento de outono, um pequeno grupo de freiras se reunia dentro de sua capela em decadência. Elas rezavam sob afrescos rachados. Santos com rostos quase apagados pelo tempo e pela tristeza. No horizonte, o fogo cintilava.

Bandeiras otomanas já eram visíveis. Tecidos vermelhos tremulando como faíscas pelas montanhas. As mulheres sabiam exatamente o que isso significava. Nenhum cavaleiro vinha das cidades próximas. Nenhum soldado permanecia para protegê-las, apenas a quietude antes da conquista. Sua abadesa, Irmã Eleni de Lissa, estava diante do altar segurando um crucifixo de prata que havia sobrevivido a um século de tempestades, e sussurrou: “Se invadirem nossas paredes, guardem seus votos dentro de seus corações, que eles não poderão tirar.”

Mas ela estava errada. Quando os exércitos do império chegaram aos portões do convento, votos, orações e santidade não significavam nada contra o que a história tentava apagar.

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As primeiras pedras do convento caíram antes do pôr do sol. Os hinos que antes preenchiam aqueles salões foram sufocados pelo ferro e pelos gritos. Os otomanos não pouparam flechas em lugares sagrados.

Eles destruíram os portões com fogo de canhão, tanto como aviso quanto como declaração. Para eles, um convento não era terra sagrada. Era um símbolo de desafio, prova de que a cruz ainda ousava erguer-se em solo conquistado.

Dentro, as irmãs esconderam seus relicários, cálices de prata, ícones bordados, fragmentos de ossos de santos sob o chão da capela. Elas acreditavam que, se seus corpos se perdessem, sua fé ainda poderia sobreviver.

Mas os soldados não buscavam tesouros. Queriam provas de que haviam esmagado não apenas os exércitos inimigos, mas também seu deus.

Ao anoitecer, as freiras sobreviventes foram levadas para o pátio. A luz das tochas transformou suas roupas brancas em ouro e sombra em movimento. Disseram-lhes que seriam levadas diante do Passure, uma promessa que poucos sobreviveriam para ver cumprida.

O que se seguiu tornou-se lendário, tão sombrio que até os cronicadores da igreja evitavam os detalhes. Ao amanhecer, o convento era cinza. Fumaça flutuava do refeitório onde as mulheres compartilhavam pão e silêncio. Bandeiras otomanas tremulavam na torre do sino, sinalizando às unidades próximas que a resistência havia acabado. Ainda assim, naquele pátio, algo inesperado aconteceu.

Os soldados esperando por gritos ouviram canto, em vez disso. Amarradas com cordas, as freiras sobreviventes começaram a entoar um hino, não de desespero, mas de desafio. “Agnus Dei, cordeiro de Deus, que tira os pecados do mundo.” Suas vozes tremiam, mas nunca se quebraram. O capitão otomano, incerto se ria ou as silenciava, ordenou que a abadesa fosse arrastada para a frente.

Eleni ainda segurava o crucifixo de prata resgatado do altar. O capitão prometeu-lhe misericórdia. “Se você renunciar a seu deus e aceitar a fé do conquistador, suas irmãs viverão.” Sua resposta selou seu destino. “Eu já dei minha vida. O que mais podem tirar?” O capitão hesitou, talvez comovido, então se afastou, deixando-a para seus homens.

O que se seguiu nunca foi totalmente escrito. Mesmo os registros otomanos, que glorificavam a vitória, descreveram apenas como disciplina para aqueles que recusavam a razão. Ainda assim, em cartas europeias posteriores, seu nome ressurgiu. Eleni de Lissa, a freira que não se ajoelharia.

Ao meio-dia, os sinos do convento foram derretidos para moeda, e a cruz do telhado enviada para o leste como troféu.

Mas logo rumores se espalharam pelas aldeias próximas. Diziam que quando o vento soprava pelas ruínas à noite, ainda se podiam ouvir vozes femininas, não chorando, mas rezando. A fumaça mal havia se dissipado quando a marcha começou. O que restava da ordem, 22 mulheres em hábitos rasgados, foi conduzido para o sul em direção à costa, tornozelos amarrados, vigiadas por cavaleiros otomanos do império.

Elas não eram prisioneiras de guerra, mas símbolos de conquista, prova de que até muros sagrados podiam cair. A jornada foi implacável. O sol queimava a estrada. As freiras, que nunca haviam saído do claustro, tropeçavam de sede e exaustão. Quando uma caía, outra levantava seu véu para que os soldados não a pisassem.

Um último ato de dignidade em um mundo desprovido de misericórdia. Sua abadesa se fora, mas suas últimas palavras perduraram entre elas: “Se não podem segurar a cruz, segurem-se umas às outras.”

Após sete dias de caminhada, as cativas chegaram ao porto de Volos. Esperavam por elas os otomanos, navios projetados não para conforto, mas para controle. As mulheres foram conduzidas a bordo, pulsos acorrentados a bancos de madeira onde criminosos e escravos outrora viajavam.

O supervisor do navio, Ysef Agger, mantinha registros meticulosos: cargas, especiarias, moedas, tecidos e cativas religiosas. Foi esse mesmo registro descoberto séculos depois nos arquivos de Istambul que confirmou uma história antes descartada como lenda.

A viagem até Constantinopla durou 12 dias. Tempestades açoitaram o convés. O sal ardia em suas feridas. A fome esvaziava seus rostos. Mas o que mais as quebrou não foi a dor. Foi o silêncio. Ninguém falava com elas, exceto para dar ordens. Existiam como fantasmas flutuando entre o céu e o mar.

À noite, a mais jovem, Irmã Magdalena, sussurrava salmos sob a respiração. Sua voz era fraca, quase inaudível sobre as ondas quebrando. Mas até os prisioneiros acorrentados à sua volta – gregos, sérvios e italianos – viravam-se para escutar. Por um momento, o mar parecia cessar.

Quando o navio finalmente entrou no Bósforo, as freiras viram o horizonte de Constantinopla erguer-se diante delas, cúpulas e minaretes brilhando como lâminas ao amanhecer. Ao longo do estreito, a cidade parecia viva, respirando poder. Durante séculos, fora chamada a cidade do desejo do mundo. Agora, tornaria-se sua prisão.

Nos cais, foram desfiladas por ruas estreitas cercadas por mercadores, soldados e escravos. Os habitantes paravam para observar. Freiras cristãs entre cativos eram raridade. Mesmo em um império construído sobre conquistas, foram levadas pelas antigas muralhas de Blackani em direção ao distrito imperial onde seus destinos seriam selados.

À sombra de Hagia Sophia, a outrora grande catedral da Cristandade, foram forçadas a ajoelhar-se. Enquanto os chamados do muezim ecoavam pelos minaretes, uma das freiras sussurrou: “Estamos em casa, mas já não nos pertence.”

Antes do amanhecer, foram levadas a um pátio de mármore cercado por colunas imponentes. Isto não era uma masmorra. Era o Dan Humayune, o Conselho Imperial, onde a vontade do sultão reinava acima de tudo. Aqui, as cativas não eram julgadas por reis ou sacerdotes, mas pelo império em si. Para as freiras da Tessália, sua fé seria medida contra as leis da conquista.

No centro do salão sentava-se o grão-vizir, homem cuja expressão não revelava nada. À sua esquerda, escribas aguardavam com tinta e pergaminho, prontos para registrar cada detalhe: nomes, idades e usos previstos. Cada palavra seria registrada em livros que ainda sobrevivem séculos depois, manchados por cera e pelo tempo.

As freiras estavam em hábitos rasgados, olhos baixos. Através de tradutores, foram informadas de que o sultão concedera misericórdia sob uma condição. “Aquelas que aceitarem a conversão receberão novos nomes, comida e vida no palácio. As que recusarem enfrentarão a disciplina da fé,” uma frase que poderia significar prisão ou desaparecimento.

Ninguém falou.

Em sua silêncio, tornou-se prova. Apenas algo vergonhoso é escondido com tanto cuidado. Séculos depois, o diário de um cortesão otomano surgiu nos arquivos de Bersa, mencionando de forma enigmática mulheres estrangeiras que se recusaram a se submeter e desapareceram sob as fundações do palácio.

Outra carta interceptada por espiões venezianos em 1484 falava de freiras que não se curvariam à vontade do sultão. Juntas, essas fragmentos revelaram uma verdade que o império tentou enterrar: a eliminação deliberada de mulheres que se tornaram símbolos espirituais de resistência.

O último registro de Sister Magdalena vem de décadas depois, escrito por um peregrino italiano. Ele contou uma história sussurrada por uma serva do palácio, uma mulher que cantava para seu deus até que o guarda trancasse a sala. “Seu nome era desconhecido, mas o suave hino que ele descreveu sobreviveu na própria pedra.”

Com esse eco, sua história perdurou. Com o tempo, os contos das freiras desaparecidas se tornaram rumores sussurrados entre escravos e servos.

Em certas noites de lua cheia, os corredores inferiores do palácio ficavam frios e o ar cheirava levemente a incenso, embora nenhuma chama estivesse acesa. A memória, a superstição ou ambos se recusavam a morrer.

Séculos depois, visitantes europeus, atraídos pelos mistérios exóticos da corte otomana, ouviram fragmentos da mesma lenda. Um diplomata francês escrevendo em 1712 notou que entre os atendentes mais antigos do palácio persistia uma história proibida de mulheres cristãs que “cantaram até se elevarem ao céu.” Ele descartou como mito, mas as paredes já haviam contado a verdade.

A capela agora está em ruínas, mas as gravações permanecem. Orações desbotadas gravadas nas paredes. Um sussurro de mulheres que se recusam a ser esquecidas. Em seu silêncio, elas ainda falam.

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