Na Sociedade Histórica do Condado de Wilks está pendurada uma fotografia. Mostra sete jovens mulheres em vestidos de noiva ao longo de um período de 50 anos. Todas sorriem. Todas são filhas da família Wilks. E todas morreram dentro de 24 horas após essas imagens terem sido tiradas. Por quase meio século, todas as filhas nascidas na linhagem Wilks morreram na sua noite de núpcias. As causas variavam: insuficiência cardíaca, afogamento acidental, uma queda nas escadas, asfixia. Mas o momento nunca mudava. Meia-noite ao amanhecer, noite de núpcias, sem exceção.
Os jornais locais chamaram-lhe coincidência. A igreja chamou-lhe a vontade de Deus. A família chamou-lhe uma maldição, mas ninguém lhe chamou o que realmente era até 1968, quando a filha Wilks mais nova entrou no salão de festas, coberta pelo sangue do noivo, com uma faca de trinchar na mão, e disse ao Xerife exatamente o que a sua família tinha escondido no seu leito conjugal durante três gerações. O que ela revelou naquela noite não destruiu apenas o nome Wilks. Desvendou uma tradição tão perturbadora, tão cuidadosamente protegida, que mesmo agora a maioria dos registos permanece selada.
O que irá ouvir agora foi reunido a partir de relatórios de legistas, documentos judiciais selados, avaliações psiquiátricas e entrevistas com as últimas testemunhas vivas, pessoas que estavam presentes na noite em que o padrão foi finalmente quebrado.
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O Início do Padrão: 1917–1937
O padrão começou em 1917, embora ninguém o reconhecesse como um padrão na altura. Isso requer repetição. Isso requer que alguém preste atenção. Margaret Wilks tinha 19 anos quando se casou com Thomas Crawford numa pequena cerimónia na Igreja de St. Michael, no Condado de Wilks, Virgínia. O casamento foi modesto, mas adequado. Margaret usava o vestido da mãe, ajustado à sua figura mais esguia. A receção durou até ao início da noite. As testemunhas não relataram nada de incomum. A noiva parecia feliz. O noivo parecia ansioso. Eles seguiram para a propriedade da família pouco depois do pôr do sol.
Margaret foi encontrada na manhã seguinte ao pé da escadaria principal. O seu pescoço estava partido. O seu vestido de noiva estava rasgado no ombro. Ela tinha hematomas na parte superior dos braços, do tipo que provém de ser agarrada com demasiada força, mas o legista atribuiu-os à própria queda. Thomas Crawford estava histérico. Alegou que estava a dormir no quarto deles quando ouviu o baque. Disse que ela devia ter descido para ir buscar água ou ar. Disse que lhe tinha dito para ter cuidado nas escadas com o vestido comprido. Disse que nunca se perdoaria. A morte foi classificada como acidente. Trágico, mas um acidente.
A mãe de Margaret estava demasiado devastada para fazer perguntas. O pai aceitou o relatório do legista sem contestação. Thomas Crawford deixou a cidade 6 meses depois e casou-se novamente dentro de um ano. Ninguém pensou muito nos hematomas. Ninguém se perguntou porque é que uma noiva deixaria o seu leito conjugal na noite de núpcias para descer uma escada escura sozinha.
Mas a irmã mais nova de Margaret, Elizabeth, tinha apenas 14 anos na altura. E ela lembrou-se de algo que mais ninguém pareceu considerar importante. Ela lembrou-se de Margaret ter parecido assustada durante a receção. Não nervosa, assustada. Ela lembrou-se de Margaret a puxar para o lado e sussurrar algo que Elizabeth era demasiado jovem para compreender na altura, mas de que se lembraria para o resto da sua vida. “A Mãe contou-me o que acontece esta noite,” Margaret tinha dito. “Ela contou-me o que uma esposa tem de fazer. Lizzy, acho que não consigo fazer isto.” Elizabeth pensou que ela estava a falar da noite de núpcias em si, da intimidade, da vulnerabilidade.
Só 12 anos depois, quando Elizabeth estava no seu próprio vestido de noiva, é que percebeu que Margaret tinha falado de algo completamente diferente, algo sobre o qual a sua mãe a tinha avisado, algo que era esperado, algo que nada tinha a ver com amor e tudo tinha a ver com dever.
Elizabeth Wilks casou-se em 1929, apenas meses antes do crash da bolsa e de o mundo mudar. Casou com um homem chamado Robert Hensley, filho de um agricultor de tabaco com boas perspetivas e um comportamento respeitável. Os pais dela aprovaram. A cidade aprovou. A própria Elizabeth parecia contente, embora aqueles que a conheciam bem dissessem que ela se tinha tornado mais silenciosa nas semanas que antecederam o casamento.
Ela afogou-se na banheira na sua noite de núpcias. Robert Hensley a encontrou logo após a meia-noite. A água ainda estava quente. A sua cabeça estava submersa. Ele a tirou, gritou por ajuda, mas era tarde demais. O médico que examinou o corpo dela encontrou água nos seus pulmões, consistente com afogamento. Ele também notou outra coisa. Hematomas à volta do pescoço e ombros, feridas defensivas nos antebraços, mas Robert as explicou facilmente. Ele disse que ela tinha bebido champanhe na receção. Disse que ela devia ter escorregado ao entrar na banheira. Disse que ele tinha tentado puxá-la para fora, mas não conseguia agarrá-la adequadamente na pele molhada. Disse que os hematomas deviam ser das suas tentativas de a salvar.
Mais uma vez, a morte foi classificada como acidente. Mais uma vez, ninguém fez as perguntas certas, mas desta vez as pessoas começaram a sussurrar. Duas filhas Wilks, duas noites de núpcias, duas noivas mortas.
A família Wilks tinha três filhas no total. Margaret e Elizabeth tinham partido. Restava apenas a mais nova, Catherine, que tinha apenas 11 anos quando Elizabeth morreu. Idade suficiente para notar, idade suficiente para ter medo. Catherine diria mais tarde aos psiquiatras que implorou aos pais para não a deixarem casar, que implorou para a deixarem ser professora, enfermeira, qualquer coisa que a deixasse solteira. Mas a família Wilks tinha expectativas. Tradições. O dever de uma filha era casar, dar à luz filhos, continuar a linhagem familiar. Os medos de Catherine foram descartados como ansiedade infantil. A sua mãe garantiu-lhe que o casamento era natural. Que o que tinha acontecido a Margaret e Elizabeth era trágico, sim, mas acidental.
O raio não atinge o mesmo lugar três vezes. Exceto que atingiu.
Catherine Wilks casou-se em 1937. Ela tinha 22 anos. O seu noivo era o filho de um banqueiro chamado William Pierce. Desta vez, o casamento foi maior. A família Wilks parecia determinada a provar que nada estava errado, que as mortes das suas filhas tinham sido coincidências, acidentes, azar e nada mais. Catherine morreu antes do nascer do sol de insuficiência cardíaca. Ela tinha 22 anos e nenhum historial de problemas cardíacos. O médico que a examinou encontrou hemorragias subconjuntivais nos seus olhos, minúsculos vasos sanguíneos rebentados consistentes com asfixia, mas o seu pescoço não mostrava sinais de estrangulamento, nenhuns hematomas, nenhum trauma. William Pierce disse que ela simplesmente parou de respirar enquanto dormia. Disse que tentou reanimá-la, mas não conseguiu. Disse que ela parecia perfeitamente saudável horas antes. A certidão de óbito listava causas naturais. Mas os sussurros no Condado de Wilks eram agora mais altos. Três irmãs, três noites de núpcias, três noivas mortas, e todas as três se tinham casado com famílias proeminentes. Todos os três noivos estavam sozinhos com elas quando morreram. Todos os três noivos se safaram sem suspeitas.
A Maldição Torna-se Lenda: 1940–1965
Quando a década de 1940 chegou, a maldição Wilks tinha-se tornado uma lenda local. Mas lendas não são a mesma coisa que verdade. As lendas podem ser descartadas, ridicularizadas, arquivadas como superstição. E foi exatamente isso que aconteceu, porque a família Wilks não tinha mais filhas para enterrar.
A linhagem passou para o filho de Margaret, Jonathan, que tinha apenas 6 meses quando a sua mãe caiu pelas escadas. Jonathan Wilks cresceu sabendo que a sua mãe tinha morrido tragicamente, mas com muito pouco mais conhecimento. O seu pai, Thomas Crawford, tinha deixado a cidade e não queria nada com o rapaz. Jonathan foi criado pela sua avó, a mãe de Margaret, que nunca falava do que tinha acontecido, que nunca mencionava as outras mortes, que parecia carregar um fardo que a envelheceu para além dos seus anos.
Jonathan casou-se em 1943, pouco antes de ser enviado para a Europa. A sua esposa, Dorothy, era uma mulher tranquila de um condado vizinho. Tiveram uma filha em 1946, depois de a guerra ter terminado e Jonathan ter voltado para casa. Chamaram-na Anne.
Anne Wilks era uma criança linda, cabelo escuro como a sua avó Margaret. Os olhos do pai, o temperamento gentil da mãe, e quando ela completou 18 anos, em 1964, jovens de três condados vieram cortejá-la. Os seus pais foram cuidadosos com quem lhe permitiram namorar. Queriam alguém respeitável, alguém gentil, alguém que tratasse bem a sua filha. Escolheram um homem chamado David Thornton, 23 anos, formado na faculdade, de boa família, e Anne pareceu gostar dele o suficiente, e o noivado foi anunciado na primavera de 1965.
Mas algo estranho aconteceu à medida que o casamento se aproximava. Anne começou a ter pesadelos. Acordava a gritar, alegando que sonhava com mulheres em vestidos de noiva que se afogavam, caíam, sufocavam. A sua mãe a levou a um médico, que prescreveu sedativos. O pai disse-lhe que ela estava apenas nervosa, que todas as noivas ficavam ansiosas. Mas Anne insistia que os sonhos pareciam lembranças, como avisos.
Ela casou-se com David Thornton num sábado de junho de 1965. A cerimónia foi na mesma igreja onde a sua avó Margaret se tinha casado 48 anos antes. Anne vestiu renda branca. Ela sorriu para as fotografias. Ela dançou na receção. E às 23:30 daquela noite, ela e David seguiram para a propriedade da família Wilks, onde um quarto tinha sido preparado para eles.
Anne foi encontrada morta naquele quarto às 6:00 da manhã seguinte. Ela tinha sido estrangulada, não com as mãos. Não havia marcas de dedos, mas com algo macio, uma almofada, o legista suspeitou, embora não pudesse provar. O seu rosto estava roxo. Os seus olhos estavam injetados. O seu corpo ainda estava quente quando a sua mãe a encontrou. David Thornton estava a dormir ao lado dela. Alegou que não tinha ouvido nada, não tinha sentido nada, disse que a sua esposa devia ter morrido em silêncio durante a noite. Talvez de uma doença não diagnosticada, talvez um ataque, talvez apneia do sono. O relatório do legista listava asfixia de causa desconhecida, mas a mãe de Anne, Dorothy, não aceitou. Não desta vez. Não depois de quatro gerações. Não depois de ter visto a sua filha morrer apesar de todas as precauções, de cada oração, de cada esperança desesperada de que a história não se repetisse.
A Descoberta da Tradição
Dorothy Wilks subiu ao sótão da propriedade da família e começou a vasculhar caixas que não tinham sido abertas durante décadas. Certidões de nascimento, certidões de casamento, certidões de óbito, cartas, diários, e o que ela encontrou lá fê-la perceber que se tinha casado com algo muito mais antigo e muito mais intencional do que uma maldição.
Os documentos que Dorothy encontrou não estavam escondidos diretamente. Estavam apenas guardados onde ninguém procurava. Três gerações de registos da família Wilks, armazenados ordenadamente em caixotes de cedro, embrulhados em tecido que cheirava a lavanda e decadência.
Primeiro, ela encontrou o diário de Margaret. A entrada parava 3 dias antes do casamento. A última página tinha sido arrancada, mas a página anterior ainda estava lá. Margaret tinha escrito sobre uma conversa com a sua mãe, sobre o que era esperado na noite de núpcias, mas não era sobre intimidade ou submissão da maneira como Dorothy entendia esses termos. Era sobre outra coisa. Margaret tinha escrito: A Mãe diz que uma esposa tem de suportar. Que a primeira noite é sempre a pior. Que a Vovó suportou e a mãe dela antes dela. Que é o preço de um bom casamento. Mas a Mãe não me diz o que é. Ela apenas diz: Vou entender quando chegar a hora e que não devo resistir.
Em seguida, Dorothy encontrou cartas. Correspondência entre a família Wilks e várias famílias proeminentes da Virgínia que remontavam a 1800. As cartas eram formais, transacionais. Discutiam casamentos como se estivessem a discutir fusões de negócios. E em várias cartas, havia referências à “Tradição”, ao “Entendimento” e à “Necessidade” da primeira noite.
Uma carta de 1873 era mais explícita. Era de uma matriarca da família Wilks para a sua filha, que estava prestes a casar. Dorothy leu-a três vezes antes de conseguir acreditar no que dizia. Tens de entender que o que acontece na tua noite de núpcias não é crueldade, mas uma necessidade. O teu marido terá sido instruído pelo pai, como todos os homens no nosso círculo foram instruídos. O ato destina-se a estabelecer domínio, garantir a obediência, quebrar a vontade cedo para que o casamento possa decorrer sem problemas. Vais ser magoada. Podes sangrar. Podes querer gritar, mas não deves resistir. Resistência torna as coisas piores. Resistência foi o que matou a tua tia. Dorothy tremia nas mãos. Ela continuou a ler. Se sobreviveres à primeira noite, e a maioria sobrevive, nunca mais falarás sobre isso. Darás à luz filhos. Gerirás a casa. Serás uma esposa adequada. A dor desaparece. A memória desaparece. É assim que sempre foi feito entre famílias respeitáveis. É assim que uma esposa aprende o seu lugar.
Mas nem todas sobreviviam. Dorothy encontrou certidões de óbito de filhas Wilks que remontavam a cinco gerações. Nem todas as filhas morriam, mas muitas morriam. O suficiente para que tivesse sido investigado. O suficiente para que alguém tivesse prestado atenção. Exceto que as famílias envolvidas eram ricas, proeminentes, protegidas, e as mulheres que sobreviviam se calavam, quer por vergonha ou medo, quer pela crença de que este era simplesmente o preço da sua posição social.
Dorothy percebeu algo que lhe gelou o sangue. A sua filha Anne não tinha morrido de uma maldição misteriosa. Ela tinha sido assassinada intencionalmente, como parte de um ritual que gerações de homens tinham transmitido aos seus filhos. Uma tradição de noite de núpcias concebida para aterrorizar, magoar, quebrar o espírito de jovens noivas sob o pretexto de consumação. E David Thornton tinha matado a sua filha enquanto ela dormia, exatamente como o pai dele provavelmente o tinha instruído.
Se ainda está a assistir, é porque já é mais corajoso do que a maioria. Digam-nos nos comentários, o que teriam feito se esta fosse a vossa linhagem?
Dorothy foi ter com o Xerife com tudo o que tinha encontrado. Mas o Xerife era um homem da sua geração e a família de David Thornton tinha dinheiro. Ele ouviu educadamente. Aceitou os documentos e depois disse a Dorothy que ela era uma mãe em luto, que a sua imaginação estava a correr solta, que não havia provas de crime. David Thornton foi interrogado e libertado. A morte de Anne permaneceu oficialmente não resolvida, mas Dorothy tinha outra filha, uma menina chamada Clare, e Clare tinha apenas 16 anos quando Anne morreu. Idade suficiente para entender, idade suficiente para ser avisada, idade suficiente para decidir que nunca permitiria que isso lhe acontecesse.
A Quebra do Padrão: 1968
Clare Wilks cresceu à sombra da morte da sua irmã. Enquanto outras meninas da sua idade pensavam em vestidos de baile e candidaturas à faculdade, Clare lia relatórios de legistas. Enquanto as suas colegas de turma fofocavam sobre rapazes, Clare aprendia exatamente como a sua avó, bisavó e tias-avós tinham morrido. A sua mãe, Dorothy, certificou-se disso.
Alguns podem chamar-lhe crueldade, sobrecarregar uma adolescente com esse conhecimento. Dorothy chamou-lhe sobrevivência. Ela ensinou a Clare coisas que as mães dessa época não ensinavam às suas filhas. Ela ensinou-lhe sobre anatomia, onde estão os pontos vulneráveis no corpo humano, quanta pressão é preciso para esmagar uma traqueia, quanto tempo alguém pode prender a respiração quando uma almofada é pressionada contra o seu rosto. Ela ensinou-lhe sobre o sistema legal, como a riqueza protege certos homens, como a palavra de uma noiva morta não significa nada, como o único testemunho que conta é o dos vivos. Mais importante, ela ensinou a Clare que nenhuma tradição, por mais antiga que fosse, valia a pena morrer por ela.
Clare ficou obcecada com o padrão. Ela rastreou mais três famílias na Virgínia e na Carolina do Norte que tinham sofrido mortes semelhantes. Jovens noivas que morriam em circunstâncias suspeitas nas suas noites de núpcias. Noivos que expressavam choque e tristeza, mas se safavam. Famílias que fechavam fileiras e se recusavam a falar. Em cada caso, as famílias estavam ligadas por negócios, por círculos sociais, por gerações de casamentos cuidadosamente arranjados. Isto não era uma maldição. Era uma rede.
Quando Clare fez 21 anos em 1967, ela tinha identificado pelo menos 15 famílias que participavam no que ela chamava de “o Quebrar”. Ela tinha encontrado registos de 32 noivas mortas ao longo de 90 anos. E ela tinha percebido que os homens que faziam isto não o viam como assassinato. Eles viam-no como disciplina, como um direito deles, como algo que os seus pais lhes tinham ensinado, que era normal, necessário, até bíblico.
Clare também entendeu outra coisa. A única maneira de parar era tornar público. Tornar impossível ignorar, criar uma cena tão hedionda, tão inegável que as autoridades não teriam escolha a não ser investigar. Ela teria de se casar.
O homem que ela escolheu chamava-se Richard Hartwell, 25 anos, de uma família proeminente. O pai dele conhecera o pai de David Thornton. Richard em si parecia suficientemente gentil durante o namoro, mas Clare não se deixou enganar. Ela tinha aprendido a reconhecer os sinais. A maneira como certos homens olhavam para ela quando pensavam que ela não estava a prestar atenção. As perguntas que faziam sobre obediência e submissão. As subtis sugestões de que o papel de uma esposa era ceder.
Eles ficaram noivos em março de 1968. O casamento foi marcado para junho. E durante 3 meses, Clare se preparou. Ela consultou um advogado e escreveu uma carta detalhando tudo o que tinha descoberto. Ela deu cópias seladas a três pessoas com instruções para as abrir caso algo lhe acontecesse. Ela contactou um jornalista em Richmond que concordou em investigar a história se ela fornecesse provas. Ela até contactou o FBI, embora lhe tivessem dito que não podiam interferir no que parecia ser um assunto doméstico. E ela comprou uma faca. Era uma faca de desossar, de 20 cm, do tipo usado em cozinhas para cortes precisos. Ela a guardou embrulhada em tecido no fundo do seu baú. Ela praticou secretamente com ela, aprendendo o peso, o equilíbrio, como se sentia na sua mão.
Ela disse a si mesma que só a usaria se fosse preciso. Ela disse a si mesma que talvez Richard fosse diferente, que talvez a família dele não fizesse parte da rede, mas também disse a si mesma que não morreria em silêncio como a sua irmã, que se Richard Hartwell tentasse magoá-la, ela garantiria que o mundo inteiro soubesse porquê.
O casamento ocorreu a 15 de junho de 1968. Foi uma cerimónia linda. Clare usava o vestido da sua irmã, que tinha sido ajustado. Ela sorriu para as fotografias. Ela cortou o bolo. Ela dançou com o seu novo marido. E quando deixaram a receção às 23:00 daquela noite, Clare tinha a faca enfiada no seu cinto-liga por baixo do vestido de noiva.
O que aconteceu naquele quarto de dormir nunca foi totalmente revelado ao público. Os registos judiciais foram selados. A avaliação psiquiátrica que se seguiu foi classificada, mas detalhes suficientes vazaram de depoimentos de testemunhas e relatórios policiais para que a verdade fosse montada.
Richard Hartwell fechou a porta do quarto à chave atrás deles. Clare não disse nada. Ela o observou a tirar o casaco, a desapertar a gravata, a virar-se para ela com uma expressão que ela tinha visto nos seus pesadelos. Ele lhe disse para se deitar na cama. Ela perguntou-lhe porquê. Ele disse que ela entenderia em breve, que era assim que se fazia, que o pai dele lhe tinha explicado tudo, que ia doer, mas esse era o objetivo. A dor era a forma como uma esposa aprendia o respeito.
Clare perguntou-lhe se ele sabia o que tinha acontecido à sua irmã. Richard disse que sabia. Ele disse que David Thornton lhe tinha contado. Disse que Anne tinha lutado demasiado. Tornou as coisas piores para si mesma. Disse que se Clare ficasse quieta e em silêncio, sobreviveria. A maioria o fazia.
Foi então que Clare percebeu que a sua mãe tinha razão em tudo. Ela deixou Richard aproximar-se da cama. Ela o deixou acreditar que ela estava submissa. Assustada, paralisada. E quando ele a agarrou, quando as suas mãos foram para o pescoço dela, no mesmo movimento que tinha matado quatro gerações de mulheres Wilks, Clare tirou a faca de debaixo do vestido e apunhalou-o no peito. Ela não parou num único corte. O legista contou mais tarde 17 facadas. Richard Hartwell morreu no chão do quarto da propriedade Wilks, a sufocar no seu próprio sangue, enquanto a sua noiva estava de pé sobre ele, ainda a segurar a faca.
Clare não fugiu. Ela não escondeu a arma. Ela desceu as escadas no seu vestido de noiva manchado de sangue, atravessou o hall onde a sua avó Margaret tinha caído, passou pelo banheiro onde Elizabeth se tinha afogado, e entrou no salão de festas onde 60 convidados ainda celebravam. Ela encontrou o Xerife, entregou-lhe a faca e disse cinco palavras que mudariam tudo: “Ele tentou matar-me.”
A investigação que se seguiu foi explosiva. As cartas que Dorothy tinha encontrado foram apresentadas como prova. O jornalista que Clare tinha contactado publicou as suas descobertas. O FBI abriu processos com mais sete famílias. Três pais foram presos por conspiração para agressão. Cinco homens se apresentaram e confessaram que lhes tinha sido ensinado o mesmo ritual pelos seus pais, mas tinham-se recusado a realizá-lo. Mais 12 famílias foram implicadas, mas nunca acusadas por falta de provas ou porque os participantes já tinham morrido.
Clare Wilks foi acusada de homicídio em segundo grau. O seu julgamento durou 3 semanas. A acusação argumentou que ela tinha atraído Richard para o casamento para o matar. A defesa argumentou legítima defesa, apresentando provas do padrão de mortes na noite de núpcias de várias gerações. O júri deliberou durante 6 horas. Eles a consideraram Não Culpada.
O veredicto não trouxe a sua irmã de volta. Não desfez 90 anos de violência, mas quebrou o silêncio. Após o julgamento de Clare, mais oito mulheres se apresentaram com histórias de sobrevivência às suas noites de núpcias. Histórias que não tinham contado a ninguém. Histórias que as suas famílias as tinham pressionado a esquecer. A Tradição não terminou completamente. Algumas famílias nunca foram expostas. Alguns homens nunca foram responsabilizados, mas a rede foi desmantelada.
Clare nunca mais casou. Ela passou o resto da sua vida a trabalhar com sobreviventes de abuso e a fazer campanha por reformas legais. Ela morreu em 2003, aos 57 anos. A sua mãe, Dorothy, viveu até aos 91 anos e passou os seus últimos anos a manter um arquivo privado de tudo o que tinham descoberto, na esperança de que um dia a verdade completa fosse publicada.
A propriedade Wilks ainda está de pé na Virgínia, embora tenha sido vendida e renovada várias vezes. O quarto onde Richard Hartwell morreu foi convertido num escritório. A escadaria onde Margaret caiu foi alcatifada. A banheira onde Elizabeth se afogou foi substituída, mas as fotografias permanecem na sociedade histórica.
Sete jovens mulheres em vestidos de noiva ao longo de 50 anos. Margaret, Elizabeth, Catherine, Anne e três outras cujos nomes raramente aparecem nos registos. Todas sorriem. Todas estão mortas horas depois de estas imagens terem sido tiradas. Todas, exceto uma.
Clare Wilks está no final desta fila de fotografias. Ela usa o vestido da sua irmã. Ela segura um bouquet. E se olhar bem nos seus olhos, pode ver algo que as outras não têm. Não esperança, nem alegria, mas determinação. O olhar de alguém que sabia exatamente o que a esperava naquele quarto de dormir, e que já tinha decidido que preferia ser chamada de assassina a morrer como as mulheres que a precederam.
A maldição da família Wilks não era sobrenatural. Eram apenas homens que transmitiam a violência aos seus filhos e a chamavam de tradição. Eram apenas mulheres que morriam em silêncio porque lhes tinham ensinado que o sofrimento era uma virtude. E só terminou quando uma mulher decidiu que o custo de quebrar o padrão valia a pena ser pago, mesmo que isso significasse destruir a sua própria vida no processo.
Às vezes, o monstro não se esconde nas sombras. Às vezes, ele está ao seu lado no altar, a segurar a sua mão, a prometer amá-la até que a morte os separe. E às vezes, a única forma de sobreviver é garantir que a morte o separe dele.
