“Eu não preciso da sua ajuda.” As palavras cortaram a chuva como estilhaços de vidro. Sophie estava parada, tremendo, sob a luz da rua em frente ao restaurante Pérola Negra, com os braços cruzados sobre a blusa molhada. A chuva caía torrencialmente. O vento soprava forte e chicoteava seu rosto. À sua frente estava um estranho segurando a porta aberta de seu BMW.

“Você está tremendo,” ele disse com uma voz grave, sem sair do carro. “Eu não estou com frio, estou com raiva e encharcada.” Sophie riu amargamente, um som que soava mais como desespero do que humor. “Você viu, não viu? Toda a cena lá dentro?” O homem não respondeu, mas havia algo em seus olhos que ela não queria ver, pena talvez, ou culpa.

“Por favor, apenas me deixe em paz.” Meia hora antes, Sophie havia invadido a cozinha do Pérola Negra com uma garrafa de Château Margaux 2015 na mão. Seu coração estava martelando. Richard Albrecht, o proprietário e chef de cozinha, olhou para ela, seu sorriso profissional como sempre.

“Sophie, meu amor, o que a traz aqui a esta hora?” “Esta garrafa,” ela disse, segurando-a. “O cliente da mesa 7 pediu exatamente este vinho. Mas isto não é um Margaux, é uma imitação barata de Bordeaux com um rótulo novo.” A cozinha silenciou imediatamente. O barulho das facas cessou. A máquina de lavar louça parou a água. Richard continuou sorrindo.

“Sophie, você trabalha demais. Está vendo fantasmas.” “Eu trabalho aqui há três anos,” ela rebateu calmamente. “Conheço cada garrafa da nossa adega e sei que você está substituindo vinhos caros por falsificações há meses.” Seu sorriso ficou um pouco tenso. “Cuidado com o que diz.”

“Ou o quê? Vai me demitir porque estou fazendo meu trabalho?” Ele se levantou lentamente, ainda com aquele sorriso inatacável. “Você vai agora para o salão de jantar e pede desculpas ao cliente. Amanhã encontraremos uma terapia para o seu problema.” “Meu problema?” Sua voz quase falhou. “Roubo é uma doença.” “Sophie, entendemos que você precisa de dinheiro para sua mãe doente.” Ela congelou. “Não se atreva.”

“Encontramos duas garrafas de Romanée-Conti no seu armário. Uma coincidência. Mentira.” Mas ele já estava saindo para o salão de jantar e ela o seguiu, porque era a palavra dele contra a dela e porque ela sentia que já havia perdido. Sexta-feira à noite, o salão cheio de empresários e celebridades. Richard levantou a voz.

“Minhas senhoras e meus senhores, infelizmente, devo informar que nossa sommelier Sophie Neumann foi pega roubando.” Os olhares se cravaram nela como flechas. “Isso é mentira. Ele está enganando os clientes.” “Eu entendo que você está chateada,” ele a interrompeu suavemente e colocou a mão em seu ombro.

“Mas não vamos chamar a polícia por respeito à sua mãe.” “Dê-me minha bolsa,” ela sussurrou. “Prova. Vamos guardá-la até que tudo seja esclarecido. Você acabou de me demitir.” “Eu só estou te tirando daqui antes que você piore tudo.” E assim, pouco depois, Sophie estava na chuva, sem telefone, sem dinheiro, sem dignidade, enquanto os convidados a encaravam pelas janelas como se ela fosse uma aberração. O último trem do metrô já tinha partido. “Deixe-me levá-la,” disse o estranho calmamente.

Ele ainda estava lá, seu terno preto encharcado. “Eu não a conheço. Não entro no carro de estranhos.” Ela limpou o rosto, mas as lágrimas se misturaram à chuva. “Especialmente não no carro de alguém que viu minha miséria e agora pensa que preciso ser salva.” “Eu não vou salvá-la,” ele disse.

“Eu apenas lhe ofereço um carro, não conselhos, nem pena.” Então ele fez algo que a deixou sem palavras. Ele colocou as chaves do carro na mão dela. “O que você está fazendo?” “O carro é seu por esta noite. No console central há um endereço. Deixe-o lá amanhã.” “Isso é loucura.”

“Talvez, mas eu admiro pessoas que defendem o que é certo, mesmo que percam tudo.” Antes que ela pudesse responder, ele entrou em um táxi e desapareceu na chuva, enquanto ela ficava para trás com as chaves na mão, com mil perguntas no coração. O BMW era preto e impecável, valendo mais do que tudo que ela possuía. Sophie deveria jogar as chaves fora, simplesmente ir para casa a pé.

Mas sua mãe precisava de seus medicamentos às 11 horas e ela não conseguiria chegar a tempo caminhando. Ela entrou no carro. O cheiro de couro e madeira cara a envolvia. No console central, ela encontrou um pedaço de papel. Dornfeld Investments Hamburg HafenCity. O nome lhe era familiar, mas isso era uma preocupação para amanhã.

Hoje ela iria para casa, abraçaria sua mãe e tentaria entender como sua vida havia sido destruída em menos de uma hora, o que ela não sabia. O homem de terno a observava da janela em frente ao Pérola Negra, com o telefone na mão e uma decisão na cabeça que mudaria tudo.

O sol estava nascendo sobre o rio Elba quando Sophie estacionou o BMW em frente a um arranha-céu de vidro em HafenCity. Ela não tinha dormido a noite toda. Sempre que fechava os olhos, via o rosto de Richard, ouvia o murmúrio dos convidados, sentia o olhar dos garçons, como se fosse algo sujo que quisessem limpar.

As chaves do carro em sua bolsa pesavam como chumbo. Um segurança veio em sua direção. “Posso ajudá-la, madame?” Sophie balançou a cabeça, incerta. “Eu… eu vim devolver isso.” Ela levantou as chaves. “Elas pertencem ao senhor…” Ela hesitou. Ela nem sequer sabia o nome do dono do carro. O homem a examinou, depois o BMW, depois ela novamente, a blusa molhada, o rosto cansado, o cabelo despenteado.

“Qual é o seu nome?” “Sophie Neumann. Mas ele não me conhece de verdade.” Ele falou baixo em seu rádio. Sophie aproveitou o tempo para olhar seu reflexo no vidro do prédio. Um desastre, olheiras, maquiagem borrada, a blusa amassada. Uma mulher que estava no fundo do poço. “O Sr. Dornfeld a está esperando,” disse o segurança finalmente.

“22º andar.” “Isso é um mal-entendido. Eu só queria…” “Ele insiste.” “Claro que sim,” Sophie pensou amargamente. Ele provavelmente só queria verificar se ela havia arranhado o carro dele. O elevador era uma gaiola de aço e espelhos.

Ela viu a si mesma infinitamente multiplicada, uma mulher de 28 anos que ainda tinha uma carreira ontem e hoje não tinha mais nada. No topo, a porta se abriu para uma sala que parecia ter saído de uma revista de arquitetura. Madeira escura, arte moderna, janelas do chão ao teto com vista para a cidade. “Sra. Neumann,” a voz dele era calma, quase calma demais. Ele estava parado na janela, desta vez sem gravata, em um terno cinza.

Os mesmos olhos sérios que ela tinha visto na noite. “Eu só estou devolvendo as chaves,” ela disse, colocando-as no balcão de recepção. “Obrigada pelo carro.” “Como está sua mãe?” ele perguntou. As palavras a atingiram como um soco. “Como você sabe?” “Seu ex-chefe contou em voz alta para toda a cozinha.”

“Ele disse que vocês precisavam de dinheiro para o tratamento.” Sophie sentiu o sangue subir à cabeça. “Eu não preciso de estranhos sabendo sobre minha família.” Ele deu um passo à frente e estendeu a mão. “Então não somos mais estranhos. Eu sou Sebastian Dornfeld.” Ela ignorou a mão. “Sophie Neumann.”

“E sim, minha mãe está doente, mas isso não significa que eu preciso de esmolas.” Ele assentiu lentamente. “Eu entendo, mas deixe-me esclarecer algo. Eu não estou oferecendo esmolas. Eu estou oferecendo trabalho.” Sophie piscou. “Como é que é?” “Eu preciso de alguém com experiência em vinhos. Uma catalogação profissional da minha coleção.”

“800 garrafas, algumas raras. Você é qualificada.” “Como você sabe disso?” “Eu descobri mais sobre você ontem à noite do que você pensa. 3 anos de experiência. Críticas excelentes, um bom senso de autenticidade.” “Isso se chama pesquisa, não confiança.” “A confiança cresce com o tempo,” ele rebateu.

“Mas eu suspeito que você é alguém que luta pela verdade, mesmo que doa.” Sophie ficou em silêncio. A última coisa que ela queria era cair nas mãos de alguém que pudesse usá-la novamente. “Eu agradeço a oferta, mas não estou em condições de aceitar nada.” Ela se virou para a porta. “Sra. Neumann,” ele disse calmamente. “Pense nisso. Eu pago o valor de mercado.”

“€15.000 por mês.” Ela parou. “Isso é muito pouco.” Um sorriso passou por seu rosto. “Então €20.000.” “€15.000. Eu trabalho. Você não paga favores.” “Combinado.” Ele estendeu a mão novamente e desta vez ela a pegou. Seu aperto era quente, firme, honesto. “Quando você pode começar?” “Hoje, mas eu preciso de um adiantamento para o hospital e um novo telefone. Richard reteve tudo.”

“Resolvido,” disse Sebastian simplesmente. “E isso não significa que você me deve nada, exceto seu trabalho.” “Por que você está sendo tão gentil comigo?” ela perguntou baixinho. Seu olhar se perdeu, “Porque há cinco anos, alguém foi gentil comigo quando eu menos merecia. E eu nunca agradeci.” Antes que ela pudesse perguntar, ele a conduziu pelo escritório até um elevador privativo. “Venha,” ele disse.

“Vou lhe mostrar a coleção.” A mansão em Blankenese era de tirar o fôlego, um labirinto de vidro, mármore e silêncio. Mas embora fosse grande e perfeita, parecia vazia. “Aqui embaixo,” disse Sebastian, abrindo uma pesada porta de aço. O ar na câmara de vinho era frio, quase sagrado. Prateleiras de carvalho, cada uma com rótulos luminosos, centenas de garrafas, organizadas por região e safra.

“Meu Deus,” Sophie sussurrou. “Eu comecei depois do acidente,” ele disse baixinho. “Eu precisava de algo para me distrair.” Ela se virou para ele. “Sua esposa?” Ele assentiu. “Carolina, morreu há 5 anos.” “Sinto muito.” “Todos dizem isso.” Sophie ficou em silêncio. Seus dedos deslizaram sobre uma garrafa de Château Latour 1998. “Por que eu?” ela perguntou finalmente.

“Você poderia contratar qualquer sommelier de Hamburgo.” “Porque você não chorou ontem. Você manteve a cabeça erguida, embora a tenham humilhado publicamente. E porque eu confio em pessoas que defendem a verdade, mesmo que percam tudo.” Sophie olhou para ele. Em seus olhos havia a mesma solidão que ela via todas as manhãs no espelho. “Dois meses,” ela disse. “O catálogo estará pronto.”

“Sem tratamento especial, sem favores pessoais.” “Entendido?” Ele sorriu fracamente. “E, claro, nada pessoal.” Sophie assentiu. “Exatamente.” Mas ambos sabiam que essa já era a primeira mentira. Três semanas depois, Sophie conhecia os segredos de Sebastian Dornfeld melhor do que os seus próprios.

Não os grandes, não os sobre seus investimentos ou seu passado, mas os silenciosos, que se escondiam entre as linhas de seu silêncio. Como ele franzia a testa quando um vinho não cumpria sua promessa, como sua mão tremia quase imperceptivelmente quando ele falava de Carolina e como ele descia para a câmara de vinho quase toda noite pontualmente, como se estivesse procurando ali algo que pudesse preencher o silêncio.

“Romanée-Conti 1990,” Sophie leu em voz alta de seu caderno. “Origem confirmada. Condição excelente. Valor estimado… prefiro não dizer.” “Diga em voz alta,” sua voz veio do canto onde ele estava trabalhando em seu laptop. “€80.000.” Sebastian assobiou baixo entre os dentes. “E, no entanto, ninguém a bebe.”

“Um sacrilégio,” Sophie murmurou e continuou suas anotações. Tinha se tornado rotina. Ela catalogava, ele trabalhava. E às 11 horas, quando o ar ficava mais pesado, ele abria uma garrafa. Nunca a mesma, nunca aleatoriamente, sempre exatamente a que combinava com o humor. Às vezes ele falava, às vezes ele estava em silêncio, mas ele estava sempre lá. Hoje era um Malbec 1998.

Catena Zapata. Ele serviu. O vinho vermelho-rubi brilhava na luz dos apliques de parede. “Experimente,” ele disse suavemente. Os dedos deles se tocaram quando ela pegou a taça, um choque elétrico fugaz, mais quente do que qualquer vinho tinto. Sophie levantou o nariz, cheirou profundamente, ameixa, chocolate amargo, um pouco de tabaco e açafrão, precisa como sempre.

Ela sorveu e o sabor se espalhou nela como fogo. “E então?” ele perguntou finalmente. “Eu coleciono vinhos para guardar histórias,” ele respondeu pensativo. “Cada garrafa é um momento no tempo, preservado, inalterado. É mais fácil viver com isso do que com o tempo que não se pode segurar.” Sophie ficou em silêncio.

Há três semanas ela o observava, notava as sombras em seus olhos, o cansaço em seus movimentos. Agora ele falava sobre isso como se estivesse há muito tempo para ser dito. “Carolina amava vinho,” ele disse de repente. “Ela me ensinou a realmente prová-lo. Antes, para mim, era apenas um acessório, um símbolo de status.” “Como vocês se conheceram?” Um sorriso passou por seu rosto, breve e triste. “Em um leilão.”

“Ela estava dando lances em uma pintura de… ah, qual era o nome dele? Kirchner. Eu em um Beckmann. No final, um colecionador de Tóquio comprou os dois.” Ele riu baixinho. “Nós fomos tomar café depois. Eu disse a ela que estava na profissão errada e ela disse para eu mudar. Eu nunca mudei.” Sophie olhou para ele. “E então veio o acidente.” Ele assentiu quase imperceptivelmente.

“Meu erro, embora eu não estivesse dirigindo. Ela tinha bebido uma taça a mais. Eu não estava. Eu deveria ter pegado o volante, mas eu…” ele parou. “Eu queria verificar alguns e-mails. Negócios. Era tarde. Eu pensei que havia tempo. Então veio a colisão. Fuga do motorista.”

“O impacto atingiu o lado dela. Ela foi instantânea.” Ele se interrompeu. Sophie se aproximou. Ela não disse nada, não colocou a mão nele, apenas sentou-se ao lado dele no chão de pedra fria. “Não foi sua culpa,” ela disse finalmente. “Minha cabeça sabe disso, meu coração não.” “Quantas vezes você disse isso a si mesmo nos últimos anos?” “Não o suficiente.”

Ela ficou em silêncio, então pegou a mão dele. “Meu pai nos deixou quando eu tinha sete anos,” ela disse baixinho. “Uma manhã ele simplesmente se foi. Minha mãe se culpou. Ela pensou que era muito orgulhosa, muito forte. Mas algumas pessoas estão quebradas antes de você as conhecer. E não importa o quanto você fique, você não pode curá-las.”

Ele olhou para ela. “Mas Carolina não estava quebrada.” “Não, ela era perfeita e foi um acidente. Um motorista desgraçado que avançou o sinal vermelho. Sem destino, apenas azar.” Ele não soltou a mão dela. O vinho nas taças ficou parado entre eles. “Por que consigo conversar com você tão facilmente?” ele perguntou depois de um tempo. “Porque eu sou apenas temporária,” ela respondeu.

“Em algumas semanas eu irei embora e então não haverá consequências.” Algo em seu olhar mudou, uma sombra que brilhou brevemente e depois permaneceu. “E se eu não quiser que você vá?” Sophie desviou o olhar. “Então devemos parar de falar assim. Talvez você devesse me descrever este vinho em vez disso.” Ele pegou a garrafa, estendeu-lhe a taça.

Seus dedos roçaram os dela. Aquele choque novamente. Ela se forçou a respirar. “Aveludado, quente, como memória em forma líquida.” “Isso não é um termo técnico.” “Talvez devesse ser.” Suas vozes ficaram mais baixas, o silêncio entre eles mais denso. Quando seus olhares se encontraram, não havia mais sorriso, apenas algo que era assustadoramente real.

“Isso tem que parar,” ela sussurrou finalmente. “Nós bebemos, conversamos, agimos como se fôssemos amigos, mas não somos amigos. Você é meu chefe.” “Temporariamente.” “Exatamente.” Ela se levantou, muito rápido. O vinho estava girando em sua cabeça. Ou talvez fosse a maneira como ele a olhava. “Eu deveria ir.” “Fique.”

A única palavra a fez congelar. Sua voz era profunda, quebradiça como a de alguém que havia permanecido em silêncio por muito tempo. “Eu não posso.” Mas nenhum dos dois se moveu. Então, uma voz da porta. “Ah, a famosa catalogadora.” Sophie se virou. Uma mulher estava na porta, cerca de 40 anos, vestida impecavelmente, com um sorriso tão afiado quanto uma faca.

“Patrizia,” Sebastian disse surpreso. “Eu não sabia que você viria.” “Obviamente,” ela respondeu friamente e se aproximou. “Precisamos falar sobre o restaurante. Os números do Pérola Negra não estão certos.” Sophie congelou. “O Pérola Negra, uma das nossas participações menores,” Patrizia disse casualmente, sem dignificar Sophie com um olhar. “Podemos discutir isso lá em cima? Me dê 10 minutos.”

Então Patrizia se virou para ela. “Prazer em conhecê-la. É Katharina, certo? Sophie. Claro, a sommelier. Que prático.” Ela sorriu docemente, mas subiu as escadas com um cheiro de perfume caro e escárnio frio. Sophie ficou petrificada. “Vocês estão investidos no Pérola Negra?” Sebastian respirou fundo.

“8% através de um fundo. Eu não tenho nada a ver com as operações diárias.” “Você está investindo no restaurante que destruiu minha vida.” “Eu não sabia quando a contratei. Eu verifiquei, oficialmente você saiu voluntariamente. Richard nunca relatou uma demissão.” Sophie riu sem som. “Claro que não.” Ela pegou seu caderno. “Isso muda tudo.”

“Não, não muda nada.” “Muda sim, Sebastian, muda tudo.” Ela foi até a escada. “Sophie, por favor, deixe-me explicar.” Ela se virou pela metade. “Como? Que você me contratou para acalmar sua consciência?” “Eu a contratei porque confio em você.” “Você nem sabia quem eu era.” Sua voz tremia, mas em seus olhos havia raiva e dor.

“Este lugar me quebrou e você faz parte disso.” Então ela se virou e saiu. Sebastian ficou parado lá embaixo, a mão estendida, sem tocá-la. “Dê-me uma chance de consertar isso,” ele disse baixinho. “Eu não preciso ser salva, Sebastian.” “Eu não quero salvá-la,” ele murmurou.

“Eu quero entendê-la.” Mas Sophie já havia desaparecido e, desta vez, nenhuma porta se abriu para ela novamente. Sophie descobriu a verdade às 3 da manhã em um registro digital que ela só tinha aberto por curiosidade. Ela estava sentada em seu velho laptop em seu pequeno apartamento em Altona. O aquecedor estava batendo. A cidade lá fora estava quieta.

Ela queria saber quem Sebastian Dornfeld realmente era. Não o homem que lhe trazia café quando estava cansada. Não o homem que sabia quando ela queria ficar em silêncio, mas o homem por trás da Dornfeld Investments. Ela rolou por listas intermináveis de empresas, hotéis, imóveis, tecnologia e então estava lá: Restaurante Die Schwarze Perle GmbH, participação de 8% através do Dornfeld Capital Fund 2. 8%. Não muito, mas o suficiente. O suficiente para não se justificar com “eu não sabia”.

Seu coração disparou. A tela ficou embaçada. Ele a usou desde o início? Ela era apenas um peão, uma peça em um jogo que ela nunca entenderia? Ela fechou o laptop com um estrondo. O som ecoou no silêncio.

Então ela se levantou, vestiu o casaco e saiu. Sebastian estava na câmara de vinho quando ela chegou por volta das 7 da manhã. Ele parecia cansado, os botões da camisa abertos, os olhos vermelhos pela falta de sono. “Eu não esperava vê-la tão cedo,” ele disse. “Eu também não,” ela respondeu. Ela jogou a bolsa no chão. “Quanto?” Ele piscou.

“Desculpe?” “Qual é a porcentagem da participação no Pérola Negra?” Ele congelou. “8%,” ele disse finalmente. “E quando você ia me contar? Eu te contei ontem. Você disse que era uma participação pequena. 8% não é insignificante. 8% significa responsabilidade. 8% significa que você sabia.” Sebastian se levantou.

“Sophie, escute, este é um fundo passivo. Eu não escolho as empresas pessoalmente.” “E eu deveria acreditar nisso?” “Porque é a verdade.” Ela andou de um lado para o outro entre as prateleiras de vinho. Seus dedos roçavam os rótulos como se estivessem procurando por alguma coisa. “Sabe o que é mais triste?” ela disse baixinho. “Que eu comecei a confiar em você.

Pela primeira vez em anos.” Ela se virou. “Eu pensei que você não me via como uma vítima, nem como um projeto, mas simplesmente como uma pessoa.” “É assim que eu a vejo.” “Não,” a voz dela tremeu. “Eu fui sua manobra de distração, sua boa consciência. A garota que você poderia salvar porque não conseguiu salvar Carolina.”

Ele piscou, atingido. “Isso é injusto.” “É? Então me diga por que você me contratou.” Sebastian respirou fundo. “Porque eu pensei que você poderia me ajudar a parar Richard.” Silêncio. “O quê?” “Ele está me chantageando,” ele disse finalmente. “Ele está falsificando os números no Pérola Negra, jogando a culpa em mim. Patrizia confirmou ontem.”

“Ele ameaça divulgar provas para a imprensa se eu não investir mais dois milhões.” Sophie sentiu o chão sumir sob seus pés. “E você me contratou porque… porque eu o conheço.” “No começo. Sim.” O coração dela disparou. “Meu Deus, Sebastian.” “Mas depois de dois dias, isso não importava mais.”

“Eu queria você por perto, não como uma ferramenta, mas porque…” “Não diga,” ela o interrompeu. Ele deu um passo à frente. “Porque eu te amo. Droga.” As palavras a atingiram como um soco. “Não, não diga isso. Não agora. Não depois de me usar.” “Eu não usei você.” “Então o que eu era?” ela gritou.

“Seu experimento, sua renovação moral.” Sebastian fechou os olhos. “Você é a primeira pessoa em 5 anos que me faz viver de novo.” “Pare.” “Não, você é a razão pela qual eu quero me levantar de novo, pela qual esta casa não parece mais um túmulo.” Sophie recuou. Lágrimas se misturaram à raiva.

“E eu? Eu perco tudo toda vez que acredito em alguém. Primeiro Richard, agora você.” “Eu não sou como ele.” “É sim, apenas mais elegante.” Ele avançou em sua direção, mas ela se desviou. “Eu queria ajudá-la, Sophie. Como você me ajudou naquela época na chuva, com um carro e um sorriso. Não, desta vez a sério. Eu não quero salvá-la. Eu quero lutar com você.”

“Pelo quê?” “Por uma mentira.” Sebastian deu mais um passo à frente. “Por nós.” “Não existe ‘nós’.” Ele olhou para ela. Desesperado, honesto, exausto. “Mentira,” ele sussurrou. “O quê?” “Você está mentindo quando diz que não significou nada para você. Eu vi nos seus olhos.” “Me deixe ir.” “Eu não estou te impedindo.” “É exatamente esse o problema.” Ela se virou para a escada.

Seus passos ecoaram entre a pedra e o silêncio. “Eu te odeio por isso,” ela disse baixinho. “Eu sei.” “Eu te odeio porque você me faz sentir.” “Eu também sei disso.” As lágrimas dela escorriam livremente agora, mas ela manteve a cabeça erguida. “Eu estou indo.” “Então vá.” Ela foi e ele a deixou ir pela segunda vez na chuva. Dois meses se passaram.

Dois meses em que Sophie aperfeiçoou a arte de não pensar em Sebastian Dornfeld. Ela agora trabalhava em uma pequena loja de vinhos em Eppendorf, vendendo garrafas baratas para clientes que prestavam mais atenção aos rótulos do que ao sabor. Ela falava pouco, sorria mecanicamente, dormia mal. Sua mãe, agora em reabilitação, ligava todas as noites: “Você parece vazia, filha.”

“Estou apenas cansada.” “Não,” disse Lucy calmamente. “Você é uma covarde.” Sophie ficou em silêncio. Era inútil discutir com sua mãe, que havia vencido o câncer, mas nunca fugia da verdade. Naquela tarde, seu celular vibrou, um número desconhecido. “Olhe as notícias.” Sophie abriu o Twitter. Manchete: “Investigações contra Dornfeld Investments, Suspeita de Fraude Fiscal.” Abaixo, uma foto.

Sebastian cercado por câmeras, pálido e mudo. Seu estômago se apertou. Richard, só poderia ser Richard. “Mãe, eu tenho que ir,” ela disse. “Para onde?” “Consertar algo que eu nunca deveria ter deixado dar errado.” Em seu apartamento, ela procurou pelo seu velho smartwatch, que não tocava há meses.

A coisa que ela estava usando quando Richard a humilhou publicamente. Sebastian tinha notado: um cronógrafo antigo com um coração digital. Ela pressionou o botão lateral, segurou por 3 segundos. O display acordou, uma gravação detectada. Ela ouviu sua própria voz. “Isso não é um Margaux, Richard.” Então a dele: “Sophie, cuidado com o que você diz.”

A conversa que havia destruído tudo, mas ela deixou continuar. Então uma segunda voz masculina, profunda, nervosa. “Você tem certeza sobre o número, Richard?” “Dornfeld não vai perceber nada. Enquanto ela carregar a culpa, ele não procurará mais.” Uma breve risada. “E se ela falar, quem vai acreditar nela? Uma sommelier demitida. Eu sou o gerente.” Sophie prendeu a respiração. Aí estava a prova.

Não apenas Richard a havia incriminado, mas ele havia usado Sebastian para encobrir seus próprios crimes. Ela transferiu o arquivo para um pendrive, colocou-o na bolsa e saiu correndo. Estava chovendo quando ela chegou a Blankenese. Claro que estava chovendo. Hamburgo sabia exatamente quando precisava de drama. Ela tocou a campainha uma, duas vezes, nada. Então ela bateu na porta. “Sebastian, eu sei que você está aí.

Abra.” Um clique suave. A porta se abriu. Ele estava lá, desleixado. Barba por fazer, camisa amarrotada, os olhos vazios. “O que você está fazendo aqui?” “Eu não sei. Eu vi as notícias. Eu não pude…” Sua voz falhou. “Eu não conseguia respirar quando vi você assim.” Ela deu um passo à frente.

“Eu tenho a gravação, Sebastian, do Richard. Ele confessa tudo.” Os olhos dele se arregalaram. “O quê? Ele usou você. E a mim também. Aqui.” Ela estendeu o pendrive para ele. Ele o pegou com dedos trêmulos, como se estivesse segurando uma arma. “E você, por que está me trazendo isso?” “Porque eu te amo. Droga.” As palavras irromperam dela como uma tempestade que estava contida há muito tempo.

“Eu te amo e estou com medo e não sei o que vai acontecer, mas você me ensinou que aceitar ajuda não é um sinal de fraqueza.” Ele ficou parado, respirando pesadamente, e então a puxou para si. O beijo foi cru, desesperado, molhado pela chuva e por tudo que havia ficado não dito entre eles.

Uma hora depois, eles estavam sentados em seu escritório/biblioteca. Havia arquivos por toda parte. Sebastian tocou a gravação, o rosto pálido de raiva. “Ele falsificou tudo,” ele sussurrou. “Balanços, transferências, faturas forjadas e me arrastou para isso.” “Então vamos provar.” Ele levantou o olhar. “Nós?” “Sim, nós. Eu sou parte disso, quer você goste ou não.” Um sorriso fraco. “Acho que nunca fiquei tão feliz com uma contradição.”

Na manhã seguinte, eles entraram juntos no escritório da Autoridade Fiscal. Do lado de fora, a imprensa estava esperando. Dentro, havia silêncio. Sebastian apresentou os documentos, entregou o pendrive.

A investigadora ouviu a gravação, olhou para os dois. “Isso é suficiente. Vamos prender o Sr. Albrecht ainda hoje.” Ao saírem, a chuva caiu novamente, mas desta vez parecia diferente. Purificadora, libertadora. “E agora?” perguntou Sophie. Sebastian respirou fundo. “Agora vai ficar barulhento. Imprensa, advogados, tudo.”

“Mas eu sei o que tenho para defender.” “O quê? Você?” Ela ia dizer algo, mas ele a beijou antes que ela pudesse. Duas semanas depois. O Pérola Negra estava reaberto sob nova direção. Richard estava sob custódia. Sebastian havia refutado todas as acusações. Sophie não voltou para lá. Em vez disso, ela abriu uma pequena consultoria de vinhos com Sebastian em HafenCity.

Neumann e Dornfeld, Vinho e Verdade. Na inauguração, Lucy riu alto quando viu a placa. “Eu sabia que você colocaria seu nome primeiro.” “Ele insistiu,” Sophie respondeu. Sebastian sorriu. “A igualdade começa na placa da porta.” Mais tarde, quando os convidados se foram, eles ficaram no terraço sob o céu nublado de Hamburgo. “Nove meses,” Sophie sussurrou.

“Nove meses atrás eu estava debaixo dessa chuva e não tinha nada. Agora você tem café demais, sono de menos e um parceiro que provavelmente a está levando à loucura, e eu não trocaria nada disso.” Ele pegou a mão dela, olhou-a seriamente. “Eu nunca quis salvá-la, Sophie.” “Eu sei. Eu queria aprender o que é o amor quando não se precisa salvar ninguém.”

Sophie sorriu. “Então você conseguiu.” O vento trouxe o cheiro do Elba e, quando os primeiros pingos caíram, nenhum dos dois se afastou. Eles riram, molhados, felizes, livres e sabiam que este não era o fim, mas o começo.