“Tire toda a roupa, gorda. Preciso ver tudo”, exigiu ele, mas o seu toque foi mais suave que as asas de um anjo. “Tire toda a roupa, senhorita. Preciso ver tudo antes que seja tarde demais.” A ordem atravessou a chuva como um trovão. Apenas minutos antes, Cordelia “Cora” Whitman estivera correndo para salvar sua vida colina abaixo, nos arredores do povoado de Riverside, suas saias pesadas encharcadas de lama e vergonha.

Atrás dela ressoavam risadas cruéis. Os mesmos homens do povoado que haviam zombado dela todos os dias por seu peso a perseguiam agora por esporte. Ela se virou para dar uma olhada para trás, perdeu o equilíbrio e o mundo virou de cabeça para baixo. Pedras, água, dor. Depois, a escuridão.

Quando abriu os olhos, o mundo era um borrão de tempestade e luz de fogo. Uma figura alta e sombreada estava ajoelhada ao seu lado, suas mãos movendo-se com velocidade especialista. Sua voz baixa e firme lutava contra o pânico no peito dela. “Você está sangrando muito”, disse ele. “Se eu não te tratar agora, você não sobreviverá à noite.”

Sua visão clareou o suficiente para vê-lo. Lucian Ashford, o homem a quem o povo chamava de “O Médico do Diabo”. Ombros largos, cabelo escuro encharcado pela chuva e olhos da cor de um lago congelado. O homem a quem todos temiam, no entanto, cujo toque era preciso, profissional e estranhamente gentil. Ele a levantou sem esforço da correnteza gelada e a carregou através da floresta, seu casaco envolvendo-a como um casulo. Cada passo era firme, cada respiração controlada.

Não eram os movimentos de um monstro, mas de um homem que se recusava a deixar que outra vida escapasse. Dentro da cabana mal iluminada, ele a recostou sobre uma mesa de madeira rodeada de frascos de vidro e instrumentos cirúrgicos. Olhou-a diretamente nos olhos. “Escute-me”, disse ele, seu tom agudo pela urgência. “Tenho que examiná-la em busca de lesões internas. Isso significa que terá que tirar cada camada. Agora.”

A tempestade uivava lá fora. Cora congelou, dividida entre o medo, a vergonha e a faísca trêmula de confiança no estranho que acabara de salvar sua vida. O cheiro de ervas antissépticas preenchia o ar, misturando-se com o crepitar da lenha.

Quando a consciência de Cora retornou, a primeira coisa que sentiu não foi dor, foi calor. Um cobertor grosso cobria seu corpo. A chuva havia cessado e o único som era o tique-taque rítmico de um relógio em algum lugar atrás dela. Piscou lentamente, seus olhos adaptando-se à luz tênue. A cabana ao seu redor não se parecia em nada com o covil assombrado que as pessoas de Riverside descreviam quando falavam de Lucian Ashford, o médico do diabo. Livros forravam as paredes, os instrumentos cirúrgicos brilhavam em ordem, flores secas e garrafas de vidro cheias de tinturas pendiam das vigas.

Não era o lar de um monstro, era o santuário de um homem que uma vez amara a ciência e a misericórdia em igual medida. Uma voz baixa atraiu sua atenção. “Você está acordada.” Lucian estava ao seu lado com as mangas arregaçadas, suas mãos manchadas de iodo. Parecia exausto, com os olhos sombreados, a mandíbula tensa, mas havia alívio em sua expressão.

“Teve sorte”, disse em voz baixa. “Algumas costelas fissuradas, vários cortes e uma leve concussão. Você viverá.”

Cora engoliu em seco com dificuldade. “Você me carregou até aqui?”

Ele assentiu. “Você caiu no barranco. Eu te ouvi gritar.”

Por um momento, ela apenas o olhou. A última coisa que lembrava antes de perder a consciência era sua ordem, aguda, aterrorizante, mas cheia de urgência. “Você realmente disse que eu tinha que…”

Lucian levantou uma mão suavemente. “Eu disse porque tinha que fazer. Seu espartilho estava esmagando suas costelas. Você estava se afogando em seu próprio sangue, Cora.” Seu nome na voz dele pareceu estranho, firme, mas respeitoso. “Eu não estava olhando para o seu corpo, estava tentando salvar sua vida.”

Cora virou o rosto, as bochechas coradas, tanto pela vergonha quanto pela gratidão. Desde que conseguia se lembrar, seu corpo tinha sido uma fonte de ridículo. As pessoas do povoado a chamavam de “A Vaca de Riverside”. Até a esposa do pregador disse uma vez: “Nenhum homem te vai querer a menos que esteja desesperado.” Agora, o único homem que tinha visto seu corpo sem julgá-la era aquele a quem todos os outros chamavam de diabo.

Lucian notou como os ombros dela se tensaram. Sua voz se suavizou. “Você não deveria se envergonhar da sobrevivência.”

Ela encontrou os olhos dele, esses penetrantes olhos azuis que não se abalavam diante da imperfeição. “Por que te chamam assim?” perguntou em voz baixa.

Lucian hesitou, depois respondeu: “Porque as pessoas temem o que não entendem. Tratei os doentes quando a epidemia assolou o povoado. Minha esposa e meu filho não conseguiram. Os outros disseram que eu trouxe a doença comigo, então fui embora antes que queimassem meu lar.”

O silêncio pairou pesado entre eles. O fogo crepitava na lareira. Cora sussurrou: “Sinto muito.”

Ele esboçou um sorriso pequeno e cansado. “Não sinta. Aqui a dor é a única coisa honesta o suficiente para me fazer companhia.”

Nessa noite, quando ele saiu para colher mais ervas, Cora ficou quieta olhando para a porta. O vento da floresta uivava contra as janelas, mas ela não tinha medo. Pela primeira vez em sua vida, sentiu-se segura, não porque o mundo tivesse se tornado mais amável, mas porque alguém havia visto seu sofrimento e não havia se afastado. Os dias que se seguiram se desvaneceram em um ritmo de dor, cura e algo muito mais suave que nenhum dos dois se atrevia a nomear.

Lucian levantava-se antes do amanhecer todas as manhãs, suas botas batendo suavemente nas tábuas de madeira do chão. Preparava chá com mel silvestre e casca de salgueiro para a dor dela. Depois revisava cada um de seus curativos com precisão clínica. No entanto, cada vez que seus dedos roçavam a pele dela, havia uma doçura ali, uma reverência silenciosa que fazia Cora perder o fôlego.

No início, ela não conseguia olhá-lo nos olhos. Sua mente revivia a humilhação que havia sofrido em Riverside, as risadas, as zombarias, a forma como os homens a haviam olhado com nojo ou escárnio. Havia aprendido a fazer-se pequena, invisível, a ocupar o menor espaço possível, mas nesta cabana não podia se esconder. O olhar de Lucian não era cruel, era firme.

Quando tentou se desculpar por ser um fardo, ele simplesmente disse: “Não faça isso. Você está viva. Isso é tudo o que importa.”

A cada dia, à medida que sua força retornava, ela começou a ajudar, dobrando lençóis, amassando ervas, limpando a mesa onde ele trabalhava. Uma vez queimou a mão enquanto enchia a chaleira e imediatamente ele tomou seu pulso, mergulhou-o em água fria e pressionou uma pomada de confrei e hortelã sobre sua pele.

“Você se apressa demais”, murmurou enfaixando a mão dela com cuidado.

Cora riu suavemente. “Parece minha mãe.”

Lucian a olhou com um leve sorriso. “Então deve ter sido uma mulher sábia.”

A risada dela permaneceu na cabana muito depois que ele retornou aos seus livros. Pela segunda semana, a floresta havia começado a mudar de cor. Folhas douradas dançavam através das janelas, aterrissando no parapeito ao lado de sua cama. Lucian a surpreendeu olhando fixamente para elas.

“Logo terá força suficiente para sair para caminhar”, disse ele.

“Acha que eu deveria voltar ao povoado?”, perguntou ela.

Sua expressão escureceu. “Ainda não. O mundo lá embaixo não mudou.”

“Talvez seja eu quem precisa mudar”, sussurrou ela.

Ele a estudou por um longo momento, depois disse: “Não precisa se tornar menor para que valha a pena ser salva, Cora. Eles estavam errados sobre você.”

As palavras atingiram algo profundo dentro dela, algo que não sabia que estava faminto. Quis agradecer-lhe, mas o nó em sua garganta a impediu. Em vez disso, estendeu a mão em direção à dele e a segurou. Ele não se afastou.

Uma manhã, uma tempestade abateu-se sobre o vale, sacudindo a cabana com vento e trovões. Um raio partiu o céu e Cora acordou assustada com um grito. A dor em suas costelas acendeu. Lucian esteve ao seu lado em um instante.

“Calma”, disse pressionando uma mão sobre o ombro dela. “Você está segura.”

As lágrimas derramaram-se por suas bochechas antes que pudesse detê-las. “Desculpe, pensei… pensei que estava caindo de novo.”

Ele ficou ao seu lado até que a tempestade passasse. Sua voz baixa, firme, como uma batida na escuridão. Quando a luz da manhã finalmente abriu caminho entre as nuvens, ela viu algo novo no rosto dele. Não apenas compaixão, mas uma frágil espécie de esperança.

“Lucian”, sussurrou, “por que me salvou? Poderia ter me deixado morrer e ninguém teria sabido.”

Ele a olhou. Então, realmente a olhou e disse em voz baixa: “Porque quando te encontrei, vi alguém que ainda não tinha desistido. Eu precisava desse lembrete.”

A partir desse dia, o ar entre eles mudou. Quando ela ria, ele escutava. Quando ele trabalhava, ela sentava-se perto, cantarolando suavemente. O silêncio que uma vez preencheu a cabana agora era quente, como a luz do sol depois do inverno. As cicatrizes de Cora começaram a desvanecer. Também o fizeram os muros ao redor do coração de Lucian. Nenhum dos dois falou sobre isso em voz alta, mas ambos sabiam que algo havia começado. Frágil como uma chama no vento, mas forte o suficiente para iluminar os cantos mais escuros de sua solidão.

A primeira nevasca da temporada chegou suavemente, cobrindo a floresta de branco. Cora estava no limiar envolvida em um xale de lã, seu hálito formando pequenas nuvens no ar frio. Atrás dela, o aroma de pinho e fumaça preenchia a cabana, o aroma do lar. Lucian estava cortando lenha perto da linha das árvores, seus movimentos precisos e rítmicos. Cada golpe do machado parecia aliviar algo dentro dele, como se estivesse cortando mais do que apenas madeira. Talvez culpa, talvez dor.

Cora o observava em silêncio, o constante subir e descer de seus ombros, enchendo-a de uma inesperada sensação de paz. Levava quase um mês vivendo ali. O que uma vez fora um refúgio desconhecido, agora parecia o único mundo que fazia sentido. Sua força havia retornado, mas não sentia desejos de ir embora.

Nessa noite, enquanto os flocos de neve sussurravam contra as janelas, Lucian ensinou-a a preparar uma pomada curativa com raiz de confrei e cera de abelha. Ambos trabalharam lado a lado na mesa de madeira, as mãos dela desajeitadas, mas ansiosas.

“Você mexe rápido demais”, disse ele em voz baixa, observando seus movimentos.

Ela sorriu. “Você diz isso sobre tudo o que eu faço.”

“Porque você se apressa?”, retrucou ele, a diversão brilhando em seus olhos.

“E você nunca o faz”, respondeu ela com tom brincalhão.

Ele levantou a vista, então realmente a olhou e, pela primeira vez, o ar entre eles mudou. As bochechas dela coraram sob o olhar dele, mas ele apenas sorriu levemente antes de voltar ao seu trabalho.

“Paciência”, disse com a voz baixa. “Isso é o que a medicina e a cura requerem mais.”

Começaram a compartilhar mais do que silêncio. Cada manhã Cora ajudava a avivar o fogo e a alimentar os animais que Lucian criava para leite e ovos. Limpava os instrumentos que ele usava, alinhava os livros em fileiras ordenadas e enchia a cabana com o pequeno zumbido de calor doméstico que lhe havia faltado durante muito tempo.

Lucian, por sua vez, encontrou-se falando de novo sobre ervas, anatomia e até o hospital da cidade onde uma vez havia trabalhado. Contou-lhe sobre os pacientes que havia tentado salvar e sobre os dois túmulos em uma colina longe dali que guardavam sua esposa e filho.

“Eu mesmo os enterrei”, disse uma noite. Sua voz tão suave que quase não a escutou sob o crepitar do fogo. “Depois disso não pude suportar tocar outro ser humano até que você chegou.”

Cora não respondeu de imediato. Estendeu a mão tomando a dele, áspera, quente, tremendo ligeiramente. “Você não apenas me tocou”, disse, “você me trouxe de volta.”

Ele girou a palma para segurar a dela. O contato durou mais do que deveria, ambos fingindo não notar. À medida que a neve ficava mais profunda, também o fazia o vínculo entre eles. Houve momentos em que o riso preencheu a cabana, o riso dela brilhante e livre, e o dele baixo e raro. Houve noites em que o silêncio dizia mais que as palavras, quando suas mãos se roçavam enquanto trabalhavam ou seus olhos se encontravam através da mesa enquanto a luz do fogo dançava.

Uma vez ela o encontrou dormindo em sua mesa, um livro de medicina aberto sob o braço. Ela colocou um cobertor sobre ele, seus dedos roçando a borda do cabelo dele. Ele se remexeu, murmurando o nome dela.

“Volte a dormir”, sussurrou ela, “já salvou o suficiente por uma vida.”

E enquanto se afastava, percebeu que em algum momento havia deixado de vê-lo como um médico. Ele era outra coisa completamente diferente, o homem que a havia visto em seu pior momento e a havia tratado como se fosse algo sagrado.

Uma noite, quando o fogo ardia baixo e o vento gemia lá fora, Cora perguntou em voz baixa: “Você alguma vez deseja poder começar de novo em algum lugar onde ninguém saiba seu nome?”

Lucian ficou olhando para as chamas durante muito tempo. “Todos os dias”, admitiu.

Ela hesitou. “Então, talvez pudéssemos começar de novo… os dois juntos.”

Ele se virou para ela, a surpresa piscando em seus olhos, mas atrás dela algo mais quente, algo parecido com anseio.

“Cora”, disse lentamente. “Você não me deve nada.”

“Eu sei”, respondeu ela com a voz firme. “Isso é o que o torna real.”

Ele sorriu levemente, depois estendeu a mão, afastando um cacho da bochecha dela. Por um momento, nenhum dos dois falou. A neve caía lá fora, silenciosa e interminável, enquanto dentro a luz do fogo os envolvia em ouro. Pela primeira vez em anos, Lucian Ashford, o homem a quem o mundo havia chamado de diabo, sentiu-se humano de novo. E Cora Whitman, a mulher a quem o mundo havia chamado de indigna, começou a acreditar que o amor também podia ser uma espécie de remédio.

O inverno adentrou mais na floresta e, embora o fogo da cabana nunca se apagasse, uma frieza de outra índole começou a pressionar em sua porta. Cora sentiu primeiro. Um peso nos olhos de Lucian quando ele pensava que ela não o estava olhando. A forma como às vezes parava na janela como se esperasse alguém.

Uma manhã cinzenta, enquanto ela moía ervas para o chá, o som de cascos quebrou a calma. Lucian se tensou instantaneamente, sua faca congelada no meio do corte. “Fique dentro”, ordenou, sua voz baixa, mas cortante.

Cora obedeceu, olhando pela janela enquanto ele saía para a neve. Um cavaleiro se aproximou, um homem envolto em um casaco pesado, seu chapéu puxado para baixo. O estranho desmontou lentamente, a lama respingando em suas botas.

“Doutor Ashford”, disse o homem com a voz tingida de familiaridade presunçosa. “Não pensei que voltaria a encontrá-lo.”

Os ombros de Lucian se tensaram. “Quem te enviou?”

O estranho sorriu. “A boa gente de Riverside. Ouviram rumores de que o médico do diabo tem estado se escondendo na floresta fazendo companhia a uma mulher de virtude duvidosa.”

O estômago de Cora afundou.

“Ela caiu”, disse Lucian com equanimidade. “Estava morrendo. Eu a tratei.”

“Assim chamarão isso agora?” zombou o homem. “Tratar?” Deu um passo mais perto. “O pai dela tem estado procurando-a. Diz que você a sequestrou, diz que a corrompeu.”

A expressão de Lucian não mudou, mas o músculo de sua mandíbula se contraiu. “Diga a eles que ela é livre para descer quando quiser. Ninguém aqui está retido contra sua vontade.”

O homem riu entre dentes, voltando a subir em sua sela. “Poderá dizer isso a eles você mesmo quando vierem. O xerife está planejando uma visita. As pessoas não gostam que os monstros comecem a fingir ser homens.”

Esporeou seu cavalo e desapareceu pela trilha. Nessa noite a cabana pareceu menor do que nunca. Cora sentou-se perto do fogo com as mãos apertadas no colo.

“Ele vai trazê-los aqui, não é?”

Lucian ficou olhando para as chamas. “Talvez. Eles sempre vêm, cedo ou tarde.”

“Então deveríamos ir embora”, disse ela, sua voz tremendo. “Podemos ir a um lugar novo onde não te conheçam.”

Ele negou com a cabeça lentamente. “Fugir nunca muda a história, Cora. Eles sempre verão o que querem ver.”

As lágrimas se acumularam nos olhos dela. “Então que me vejam a mim, direi a verdade, que você salvou minha vida, que você não é…”

Lucian se virou para ela de repente, sua voz aguda pelo medo. “Acha que escutarão? Não escutaram quando minha esposa estava morrendo. Não escutaram quando implorei que me deixassem enterrar meu filho em paz.”

As palavras flutuaram entre eles como fumaça. Pela primeira vez, Cora viu as rachaduras sob a calma dele, a dor que o havia levado à natureza. Ela se levantou de sua cadeira e se aproximou dele.

“Não pode permitir que te tirem isso de novo”, sussurrou. “De nós.”

Ele levantou a vista para ela, algo se partindo em seus olhos. “Nós?”

“Sim”, disse ela com a voz trêmula, mas segura. “Porque não vou te deixar, Lucian. Prefiro enfrentar o ódio deles do que viver mais um dia fingindo que sou alguém que eles podem aceitar.”

Ele a olhou fixamente, a luz do fogo presa em seus olhos, já não o azul frio do inverno, mas algo mais quente, mais humano. Lentamente estendeu a mão em direção à dela.

“Então os enfrentaremos juntos”, disse em voz baixa. “Mas deve me prometer algo. Se vierem atrás de mim, você correrá.”

Ela negou com a cabeça. “Não. Corri uma vez e quase me matou. Desta vez eu fico.”

Lá fora, a neve começou de novo, silenciosa e implacável. A floresta pareceu prender a respiração. Ao longe, fracamente, o eco de cascos chegou através das árvores, mais de um. Desta vez Lucian levantou-se cruzando em direção à porta, sua silhueta emoldurada pela luz do fogo.

“Parece”, murmurou, “que o mundo vem cobrar sua dívida.”

Cora pôs-se ao lado dele, sua mão buscando a dele. “Então, que venha.”

Juntos enfrentaram a tempestade que finalmente estava a caminho. A noite chegou pesada com neve e ameaça. Quando o som dos cascos ressoou pela encosta, Lucian já havia apagado as lâmpadas. Apenas o fogo tremulante permanecia, projetando longas sombras através das paredes da cabana.

“Fique atrás de mim”, murmurou revisando o rifle apoiado contra o batente da porta.

O coração de Cora batia com força enquanto olhava pela janela. Meia dúzia de cavaleiros emergiram da escuridão. Tochas na mão, rostos avermelhados pela bebida e pela raiva. No centro cavalgava o xerife Coleman, um homem corpulento com olhos frios e um distintivo que brilhava como gelo.

“Lucian Ashford”, bramou o xerife. “Você está preso por sequestro, negligência e bruxaria.”

Lucian saiu para a neve, o casaco desabotoado, seu hálito subindo como vapor. “Não fiz nada de errado.”

O xerife cuspiu. “Você é um mentiroso e um profanador de túmulos. Todos lembramos o que aconteceu na cidade. Esses corpos que você abriu em nome da medicina. Você é lixo se escondendo atrás de palavras elegantes.”

Cora não pôde ficar lá dentro. Irrompeu pela porta, a neve rangendo sob seus pés descalços.

“Parem!”, gritou. “Ele salvou minha vida. Vocês estão condenando um homem inocente.”

A multidão murmurou, alguns surpresos de vê-la viva, outros zombando.

“Senhorita Whitman”, disse o xerife com escárnio. “Ninguém a obrigou a defender este homem. Talvez a tenha sob algum tipo de feitiço.”

“Não tem feitiço”, gritou ela. “Tem compaixão, algo que este povoado esqueceu há muito tempo.”

Lucian se virou para ela, os olhos ferozes. “Volte para dentro, Cora.”

“Não”, disse ela aproximando-se, interpondo-se entre ele e a pistola do xerife. “Não permitirei que tirem isso de você como tiraram todo o resto.”

O sorriso do xerife desapareceu. “Afaste-se, garota.”

A voz de Lucian desceu perigosa. “Se tocá-la, xerife, esquecerei cada juramento que fiz.”

O vento uivou entre eles. Durante um longo momento, ninguém se moveu. Então, da parte de trás do grupo, um homem mais velho falou. O ministro do povoado, sua voz tremendo.

“Eu a vi cair naquele dia”, disse ele. “Ele a carregou através da tempestade. Teria morrido sem ele. Isso não é um monstro… é um curandeiro.”

As palavras flutuaram no ar cortando a tensão. Os olhos do xerife piscaram, a dúvida nublando sua certeza. Lentamente, um por um, os homens baixaram suas tochas. Lucian exalou, o rifle ainda ao seu lado.

Coleman grunhiu. “Isto não acabou, Ashford, mas talvez não comece esta noite.”

Fez girar seu cavalo e gesticulou aos outros para que o seguissem. Em questão de minutos, o som dos cascos desvaneceu na tempestade. Quando finalmente chegou o silêncio, Lucian se virou para Cora. As bochechas dela estavam molhadas pelas lágrimas. Seu corpo tremia pelo frio e pela adrenalina.

“Não devia ter feito isso”, sussurrou.

Ela sorriu através de lábios trêmulos. “Você salvou minha vida, Lucian. Esta noite eu salvei a sua.”

Ele estendeu a mão segurando o rosto dela, seu polegar limpando a neve que derretia em sua pele. “Você é a alma mais valiosa que já conheci.”

“E você”, disse ela, em voz baixa, “é o homem mais amável que jamais temerão.”

A luz do fogo derramou-se da porta da cabana atrás deles, dourada contra a noite. Juntos entraram de novo, duas almas que já não se escondiam, que já não se envergonhavam, que já não estavam sozinhas. O amanhecer chegou em silêncio, suave e prateado. A tempestade havia passado, deixando para trás um mundo limpo. Os galhos brilhavam com geada e o vale abaixo jazia sepultado sob um oceano de neve.

Dentro da cabana, o fogo ardia baixo, seu calor zumbindo através das paredes. Lucian sentou-se junto à janela, uma xícara de café esfriando em sua mão, observando Cora mover-se suavemente pelo quarto. Ela cantarolava em voz baixa enquanto dobrava lençóis. Suas bochechas ainda coradas pela noite anterior. A cada poucos momentos se surpreendia olhando fixamente para ela, não para suas cicatrizes ou sua forma, mas para sua luz, para a mulher que havia enfrentado o ódio e o medo apenas com a verdade. Quando ela notou o olhar dele, sorriu timidamente.

“O que foi?”

Lucian deixou a xícara e se levantou. “Sigo pensando na noite passada”, disse em voz baixa. “Durante anos acreditei que ninguém poderia me ver nunca como algo mais que um monstro. Mas você me olhou como um homem que vale a pena salvar.”

Cora aproximou-se, sua voz suave, mas firme. “Porque isso é o que você é. Curou meu corpo e meu coração.”

Ele estendeu a mão, seus dedos afastando um cacho de cabelo do rosto dela. “Então, talvez tenhamos salvado um ao outro.”

Lá fora, a luz do sol derramou-se através das árvores, tornando a neve dourada. A cabana parecia brilhar de dentro, como se a própria floresta a tivesse abençoado. Lucian a puxou para perto, suas testas se tocando.

“Você está segura aqui”, murmurou. “É o seu lar agora, se o quiser.”

Os olhos de Cora se encheram de lágrimas. “Já é.”

Enquanto o fogo crepitava e a luz da manhã se estendia pelo chão, os dois permaneceram em um abraço silencioso. Prova de que mesmo em um mundo que temia a ambos, o amor havia encontrado seu caminho através da neve.

Cada vez que compartilho histórias como esta, lembro como o amor pode florescer nos lugares mais inverosímeis, mesmo em meio à dor, à perda e à neve. A história de Lucian e Cora não se trata apenas de curar feridas do corpo, mas da alma, de aprender que a bondade pode soar como salvação e que um toque suave pode reescrever toda uma vida de vergonha.

Se alguma vez te julgaram por sua aparência ou você amou alguém que te fez sentir vista de novo, esta história é para você. Diga-me, de que parte do mundo você está me ouvindo esta noite? Porque me lembra para que servem realmente histórias como esta. Não apenas vivem em palavras, vivem em nós, na forma como continuamos acreditando, mesmo depois do desamor, na forma como ainda escolhemos a gentileza quando o mundo nos diz para não o fazer, na forma como mantemos vivo o fogo. Aquele que diz: “Você importa, você é suficiente e você é amada.” Se você ainda acredita nesse tipo de amor, fique um pouco mais. Porque a próxima história talvez seja a que te encontre.