O sol da tarde espremia-se pelas janelas altas do imponente auditório, transformando o pó suspenso no ar em fios de ouro que se estendiam sobre o palco de ébano. Lá fora, o mundo fervilhava; aqui dentro, a atmosfera era de expectativa silenciosa, embalada pelo aroma de verniz novo, produtos de limpeza caros e o perfume forte das flores dispostas em vasos de cristal. Era o cenário de um concurso de canto prestigiado, um palco reservado para a elite, para aqueles que tinham a imagem polida, as roupas de marca e a certeza inabalável do seu lugar no topo.

Foi nesse ambiente de ostentação e ordem fria que a porta lateral rangeu, anunciando a chegada de algo completamente dissonante. Guaira entrou, hesitante, a sua pequena figura coberta por roupas simples, gastas, poeirentas, que pareciam ter absorvido a própria terra das estradas que percorrera. O seu cabelo, escuro como a noite sem lua, estava preso com um fio de lã. Os seus pés descalços mal faziam barulho no piso encerado. Nos braços, apertava uma velha e rachada guitarra de madeira, o seu único tesouro e companheira de longas viagens. Nos seus olhos, profundos e castanhos, não havia arrogância, apenas uma mistura urgente de medo, esperança e, sobretudo, fome.

“Boa tarde, senhorita. Venho participar,”

disse Guaira, a voz um sussurro tímido e rouco que mal cortou a distância. A sua voz era o som de uma pergunta desesperada, a de quem se agarra a um fio de seda para não cair no abismo.

“É verdade que, se eu cantar bem, me podem dar comida?”

A mulher a quem se dirigia, Antonela, a produtora de palco e apresentadora do evento, virou-se lentamente, como uma máquina a processar um erro. Antonela usava um vestido justo que brilhava sob as luzes, o seu cabelo louro estava perfeitamente esculpido e a sua expressão era de um desprezo frio e profissional.

“Isto não é um refeitório,”

retorquiu Antonela, as suas palavras tão duras quanto a pedra-sabão.

“Aqui se vem para competir, não para pedir. Além disso, o que fazes aqui? Quem te deixou entrar?”

Guaira deu um passo hesitante para a frente, a sua ingenuidade confrontando a frieza do mundo.

“É que, senhorita, eu tenho muita fome e não como desde ontem. Por favor, só um pouquinho.”

A confissão da sua dor e necessidade apenas intensificou a repulsa de Antonela, que olhava para a menina não como um ser humano, mas como uma mancha de sujidade no tapete vermelho.

“Pois não. E não tenho nada a ver com o facto de não teres comido ontem. E não podes participar.”

Os olhos de Antonela percorreram-lhe as roupas, as mãos e a cor da sua pele, até ao seu cabelo escuro, e a questão veio, carregada de veneno social.

“E o quê? És indígena?”

“Sim, senhorita, mas isso não tem nada a ver,”

respondeu Guaira, com a dignidade ingénua de quem cita uma lei universal que, naquele salão, não tinha qualquer validade.

“Dizia no cartaz que se aceitava todo o tipo de pessoas.”

“Pois com muito mais razão, não podes participar,”

trovejou Antonela, a voz a subir um tom de desprezo, a humilhação a ser servida fria e deliberada.

“Pessoas do teu tipo não podem subir ao palco. É uma questão de imagem, de prestígio.”

“Mas olhe, eu sei cantar muito bem,”

insistiu Guaira, a sua voz a tremer, a sua última e mais pura verdade.

“Menina, já te avisei, disse que não podes.”

Antonela virou-se para os bastidores, o seu profissionalismo de fachada a regressar para encobrir a sua crueldade.

“Senhorita Produção! Se faz favor, tenho um problema aqui no palco. Preciso que venham. Sim, é uma menina. Não, é uma vergonha, é uma indecência.”

Nesse momento, uma voz suave e carregada de empatia interveio. Era Carla, a faxineira do local, uma mulher na casa dos 40 anos, com o cabelo já grisalho e olhos gentis que haviam visto muita injustiça, a sua vassoura pousada num canto.

“Senhorita, que pena que a interrompo, mas por que não dá uma oportunidade à menina?”

perguntou Carla, o seu tom humilde disfarçando uma fúria crescente.

“Olhe para ela, ela quer cantar. E o que é que isso a magoa? Ela não está a incomodar ninguém.”

“Carla! Por que não se ocupa do seu trabalho? Eu ocupo-me do meu!”

retorquiu Antonela, a sua irritação a escalar para a faxineira que ousava desafiar a hierarquia social e moral que ela representava.

“Sim, senhora, eu faço o meu trabalho, mas a menina quer cantar e, além disso, diz que tem fome. Por favor, senhorita, deixe-a cantar, nem que seja só um pouco.”

O apelo de Carla era o último bastião de bondade naquele salão, a voz da consciência que Antonela há muito havia silenciado.

“Tire essa indigente daqui já! O público está a vê-la!”

gritou Antonela, a sua voz agora histérica de fúria e medo de que a “imagem perfeita” fosse manchada pela presença da inocente.

“Senhorita, mas ela não está a fazer nada de mal!”

insistiu Carla, a sua coragem a crescer inversamente ao medo.

“É uma vergonha, entenda! Olhe para como está vestida! Não tem condições!”

“E o que é que isso tem? Dê-lhe uma oportunidade. Olhe como a menina a trata.”

“Carla, tire-a daqui!”

ordenou Antonela. A ameaça era clara. Ameaça ao seu emprego, à sua subsistência. Carla suspirou, a sua empatia a vencer o medo. Pegou na mão de Guaira, a sua pele rugosa a encontrar a pele fina e quente da criança.

“Vem, pequena. Vamos.”

O mundo de Antonela e das aparências moveu-se rapidamente. Guaira e Carla recuaram, o peso da rejeição esmagador. Guaira estava em choque, a sua voz um gemido de dor.

“Essas pessoas trataram-me muito mal,”

murmurou a criança, a sua inocência incapaz de processar tanta crueldade gratuita.

“Eu só queria participar e pedir um pouco de comida, mas não me trataram bem.”

Carla abraçou a criança, sentindo o pequeno corpo a tremer-lhe nos braços.

“Pequena, eu sei, mas se cantares, podes conseguir muito mais do que apenas comida. Podes conseguir a vida que sonhas.”

“Como assim? Tente explicar-me um pouco.”

“Sim. Oportunidades, reconhecimento, presentes. Até há aqui um prémio em dinheiro e bolsas de estudo. É o que mais quero. Mas eles disseram-me que eu não sirvo para nada, que sou uma sujeira.”

“Ai, isso disse-te uma mulher amargurada e sem coração. Não te disse nem a vida, nem a música, nem a verdade,”

consolou Carla, a sua voz a infundir coragem e propósito na alma da menina.

“Assim, se participares neste concurso, podes ganhar e calar a boca de todas essas pessoas. Não pelo dinheiro, mas pela honra.”

“Mas, a senhora acha que eu posso?”

“Ai, claro que sim, acredito. Acredito porque és uma menina boa, que tem muitas capacidades. E o que é que acha de me mostrar como canta? Quero ver-te cantar, para eu ter mais a certeza.”

A esperança, ainda que frágil, regressou aos olhos de Guaira. A menina tocou na guitarra, a sua mente a regressar ao seu único porto seguro.

Nesse momento, porém, o som de saltos altos e a voz irritada de Alondra Martínez, a sobrinha de Antonela e a favorita para ganhar o concurso, invadiram o hall. Alondra, uma adolescente de beleza fria, vestida com um luxo que lhe pesava na alma e no corpo, aproximou-se, acompanhada por uma amiga.

“Olha, o que é isso? A menina vai cantar? E ainda por cima, com aquela harpa desafinada.”

“Sim, senhorita. Eu quero participar ali dentro,”

respondeu Guaira, tentando manter o seu foco e a sua esperança.

“Ai, por favor! Se com essa guitarra parece que vais pedir esmola! O que é que se passa convosco? Por que a tratam assim? Não veem que é apenas uma criança?”

Carla, incapaz de conter a sua fúria protetora, virou-se para Alondra e a sua amiga.

“E quem é você? A babá?”

perguntou a amiga de Alondra, com desdém.

“Ah, não, verdade, é a que limpa!”

“Sim, sou a que limpa,”

respondeu Carla, endireitando-se com uma dignidade que ofuscou o brilho das joias de Alondra.

“Mas pelo menos tenho coração, não como vocês duas. Façam o favor de limpar o rosto da vossa mascote, que está cheio de pó. Que vergonha! Aqui não vêm pessoas como tu, vêm artistas, não mendigos.”

“Vocês não parecem pessoas, parecem monstros,”

disparou Guaira, as palavras a saírem da sua boca, carregadas pela dor da humilhação, a sua inocência atingindo o alvo.

Alondra e a amiga afastaram-se, rindo, a sua crueldade a ser a única forma que conheciam de se sentirem superiores. Aquele dia não seria apenas um concurso de canto; seria uma batalha entre a vaidade e a essência, entre o falso e o puro.

Nos bastidores, a tensão era palpável. Antonela confrontou o apresentador, a sua voz a sair num sussurro gelado de fúria controlada.

“Antonela, quero saber quem raios permitiu a entrada daquela menina, com aquela guitarra de quinta e aquela roupa esfarrapada. Que bom que chega. Temos de falar. É uma vergonha! Se fosse por mim, nem da porta passava. Isto é um concurso de prestígio, não um refeitório para indigentes. Não compreendo nada.”

“Eu sei,”

respondeu o apresentador, tentando manter o controlo.

“E por isso quero tudo claro desde o início. A única que pode ganhar é Alondra. Ponto final. Isso está no guião. É o que os patrocinadores querem.”

“Claro que sim,”

concordou Antonela, a sua voz voltando ao seu tom de cálculo frio.

“Ela tem a imagem, a beleza, os patrocinadores adoram-na e também tem a tia do seu lado, ou seja, o que é que pode correr mal? Nada. Apenas encarrega-te de que o espetáculo pareça impecável, lindo, e eu faço o resto. Eu dou o empurrão final. É o meu trabalho.”

“Falando em espetáculo,”

perguntou o apresentador, a sua preocupação a transparecer, o seu coração a pender para o lado da decência, mas o seu emprego a depender da corrupção.

“O que é que se passa com o juiz novo? O tal Teo? Vi-os os dois a falarem muito intimamente antes de ontem. Ele parece… diferente.”

“Pois nada,”

respondeu Antonela, com um sorriso seco.

“Apenas estava a dizer que a única que pode ganhar é Alondra e que ele vai influenciar os outros juízes. E ele entende muito bem quando lhe falo de perto.”

“Ah, se é assim,”

disse o apresentador, o seu alívio falso.

“Já posso ver o público a aplaudir, o palco majestoso e nós os dois com a menina rica a faturar. Minha querida Antonela, os nomes estão prontos, mas há demasiadas meninas. Isso é um problema. O público está a ficar impaciente.”

“Isso não é um problema, porque para isso se faz uma pré-seleção. E, obviamente, não vou colocar todas as participantes, assim ela terá mais chance,”

confessou Antonela, a sua voz revelando o quão profunda era a sua conspiração.

“Nesse caso, estarei mais tranquilo. Com licença.”

O juiz Teo, um homem de integridade silenciosa e olhos observadores, chegou nesse momento, com o seu olhar a varrer o hall de entrada, sentindo a tensão que pairava no ar.

“Querido juiz, que bom que acaba de chegar! Sim, sim, já cheguei,”

disse Antonela, com a sua voz a regressar à sua doçura falsa.

“Não, estávamos a falar de si. Sim, sim, que já temos quase tudo pronto. Só nos faltam uns pequenos ajustes. Excelente. E a lista das meninas que vão participar também. Sim, sim, já está tudo pronto. Tudo pronto. Estamos completos.”

“Ah, perfeito. E o senhor tem a participante idónea para o lugar,”

disse Teo, a sua voz neutra, mas o seu olhar penetrante a desconfiar da pressa.

“Claro, a minha sobrinha é perfeita, de verdade que sim. De facto, se a quiser ouvir, já quase chega. Não há problema. Eu posso ouvi-la em primeiro lugar. Mas vou julgar. E preciso ver todas as participantes, sem exceção. É o meu dever.”

“Não, não, claro, o senhor vai ouvi-las a todas,”

apressou-se Antonela, nervosa com o desafio de Teo.

“Mas lembre-se que aqui não importa apenas o talento, mas também a imagem. Obrigado por terem vindo a todos. Prometemos um muito bom espetáculo. Com licença.”

O tempo do juiz Teo não seria gasto a bebericar champanhe ou a fazer conversa fiada. Ele havia percebido a conspiração, sentindo o cheiro da corrupção que envolvia o evento.

O concurso começou com o brilho falso e a pompa ensaiada de um circo de vaidades.

“Senhoras e senhores, chegou o momento mais esperado do dia, senhor juiz! Chegou a participante mais importante deste evento! Ela é Alondra Martínez!”

Alondra entrou, majestosa, artificial, a sua beleza ostensiva a ser o seu único talento.

“Tem a certeza de que ela também canta?”

sussurrou o juiz Teo a Antonela, a sua voz um bisturi a cortar a fachada.

“Claro que sim. Vou demonstrar que tudo o que disse é certo, porque se é por talento, atitude e beleza, ela tem tudo! Sem dúvida, é a melhor participante e a vencedora também.”

“Carinho, cumprimente o juiz,”

ordenou Antonela.

“Olá. Para mim, é uma grande honra estar aqui hoje e, além disso, deixarei o nome do conservatório em alta.”

“Perfeito. Obrigado. Obrigado. Não se preocupe em deixar o conservatório em alta. Preocupe-se com o seu canto e que seja perfeito. As outras também terão a oportunidade. Está bem.”

“Ai, senhor juiz, mas não seja tão sério! Olhe que as boas vozes também precisam de apoio! Olhe as suas qualidades, os seus movimentos, o seu rosto! É isso que se procura, qualidade!”

“Eu vim para julgar o canto,”

respondeu Teo, inabalável, o seu olhar a perfurar a vaidade de Antonela.

“Assim, por favor, demonstre o seu talento.”

“Bom, está bem, carinho. Demonstre a estrela que é. Surpreenda-nos. Avance.”

Mas Alondra, a menina mimada e insegura, tinha um último capricho.

“Esperem, esperem, parem! Não vou cantar se esta mendiga estiver aqui! Olhe, o que é que fazem aqui? Quem lhes permitiu entrar? Ainda há pouco lhes disse que não podiam estar aqui! Quem deixou passar essa menina suja?”

O caos instalou-se. A crueldade de Alondra era a sua ruína.

“Um momento! O que é que se passa aqui?”

interveio o juiz Teo, a sua voz agora fria e cortante.

“Eu não a mandei cantar. Vocês são bem-vindas, não há problema, podem entrar. Que a Alondra vai voltar a começar.”

“Problema, senhor, olhe, por Deus, têm de ir embora! Vocês são uma vergonha! Simplesmente não permitiram que continuássemos.”

“Isto não é nenhum estorvo. Há vários lugares disponíveis. Fiquem à vontade, por favor. E a menina, não volte a interromper até que eu lhe diga.”

“Ok, senhor. Compreenda que é uma menina indígena.”

“Não me importa a etnia que seja. A única coisa que quero é que ela possa desfrutar do espetáculo. Está muito linda a sua guitarra. E, por favor, cante, por favor, carinho.”

“Não, não, não vou cantar se ela estiver aqui. Não, de verdade que vergonha, meu Deus!”

A fúria de Alondra explodiu, a sua insegurança a expor a sua alma podre, a sua voz um grito histérico de privilégio ameaçado. A sua apresentação estava arruinada.

Guaira e Carla voltaram para os bastidores, a dor da humilhação a misturar-se com a frustração.

“Pequena, sinto muito. Sei que tinhas muita ilusão em participar e mostrar todo o teu talento. Essas pessoas olhavam como se ela já tivesse ganho e nem sequer tinham passado mais participantes.”

“Ai, isso é pela sua aparência. Mas tu tens algo que ela não tem: mente e coração. Tu és uma menina boa, inspiras muitas coisas lindas. Tens de começar a acreditar em ti, porque eu já acredito. Acredito que podes conseguir muitíssimas coisas e que vais ser uma excelente cantora. Bom, acho que já és, embora não te tenha ouvido.”

“Obrigada. Mas é que ela é muito bonita, e eu não.”

“Caminha, acalma-te. Dá-lhe uma oportunidade. As duas podem ser estrelas. Por Deus, Alondra, o que é que dizes? Por acaso tu ouves? Não vês que ela é uma suja? Ou tu queres ser uma suja igual a ela? Não, simplesmente acalma-te. Dá-lhe uma oportunidade. Não, não. Por isso é que tu és sempre a segunda. Além disso, lembra-te: as vencedoras estão com as vencedoras. Tu estás com quem? Contigo, óbvio. Então, além disso, acho que devemos fazer algo. O quê? Qual é o teu plano? Não sei, mas ela vai pagar-me.”

“Ok. É por isso que quero o melhor. Eu sei. Vamos embora.”

Carla continuou a incentivar Guaira, a sua voz um bálsamo na ferida aberta pela crueldade.

“Qual é o teu nome, princesa? Guaira. Guaira, sabes de uma coisa? As aparências enganam, e tu, assim como estás vestida, tens muito a mostrar. Por isso, não te deixes levar porque alguém é bonito ou parece ostensivo. Confia em ti.”

“Sim, mas é que se ela cantar bem, e eu cantar muito mal, vão escolhê-la a ela.”

“Guaira, não importa o que aconteça, tens de demonstrar ao mundo tudo o que tens. És uma menina demasiado talentosa. Eu soube e senti isso desde o primeiro momento em que te vi. E se não te derem a oportunidade, eles é que vão perder a oportunidade de ver o quão talentosa és. Muito obrigada, de verdade. Ai, também um abraço. É incrível. Sim.”

Nesse momento, a fúria e o desprezo regressaram ao hall na figura de Alondra e da sua amiga.

“Olhe, o que é que esta pobrezinha faz aqui? Ai, eu não entendo, de verdade. Qual é o problema de vocês? O que é que querem? Por Deus, não a está a ver? É uma suja, e tu não tens lugar aqui.”

“Como é que suja? Eu vejo-a bem. O problema é a aparência dela, a sua vaidade. A sério. Por Deus, o que é que a incomoda? É a protetora dela ou quê? Além disso, não é a da limpeza? Devia estar a fazer alguma coisa. Não serve para nada.”

“Olhe, senhorita, a senhora merece muito respeito, tal como esta menina, que o único que veio fazer aqui é participar num concurso. E a senhora, com o seu orgulho e a sua má atitude, não a quer deixar participar, e eu não entendo porquê. Ela não lhe está a fazer mal.”

“Mas, por Deus, não a vês horrível? É suja, não pode participar assim.”

“Ou seja, ela está muito bonita com o seu vestido. Isso, a si, no que é que a afeta? De verdade, não entendo. Isso parece uma roupa de carnaval! Além disso, ela nunca será melhor do que eu! Além disso, pelo menos tens bons gostos! Essa guitarra é linda. Não, de verdade, olhe, até lhes vou tocar um bocadinho. Não, pare. Não, não, não! O que é que está a fazer? O que é que se passa aqui? E tu, com quem vieste?”

“Eu, eu vim sozinha. Sozinha? E também queres cantar? Sim, sim, sim. Gostaria muito, de verdade. É, és uma menina muito linda. Tu, tu és uma menina indígena, certo? Sim.”

O juiz Teo, que assistia à cena, sentiu a urgência de intervir, a sua integridade a lutar contra a conspiração de Antonela.

“Gosto muito da sua indumentária, e gosto muito de que tenha uma das atitudes mais importantes para poder estar nesta avaliação. Olhe, o que preciso de todas as concorrentes é um estilo próprio e autenticidade. E tu tens isso. Estás, estás muito bem, e, além disso, trouxeste a tua guitarra. Adoro. É uma guitarra muito linda. As pessoas que vêm aqui para audições são um bocadinho mais velhas do que tu, mas não vejo qualquer problema para que possas participar.”

“A sério? A menina vai poder participar? Sério? Claro que sim! Que emoção!”

“É que ela esteve com uma ilusão bastante grande o dia todo e, por coisas da vida, não se pôde concretizar. Mas se o senhor diz que pode participar, garanto-lhe que ela vai dar o melhor de si. Claro. Não entendo por que esse juiz a defende tanto. Vês? Esse é o tal juiz que a deixou entrar quando eu estava no meu momento. E essa senhora da limpeza, mais irritável! Eu não sei por que a defendem. Ou seja, é que não a vês? Vê-se horrível e, além disso, pede comida. É pobrezinha, muito suja. Não entendo. Ai, meu Deus! Não quero que me roube o meu brilho. Não te vai roubar. Tu és única. Esse juiz já me está a cansar. Não entendo. Além disso, essa que limpa a defende tanto. É como se a quisesse, verdade? Eu não entendo por que a defendem tanto. O que é que lhe veem? De certeza que a que limpa é uma suja igual a ela. Tem muita sorte. Sim, mas essa sorte vai acabar, porque ela nunca vai ser melhor do que eu. E ela vai pagar-me. Exato. É só cantar e vais fazer muito bem. E não te preocupes. Eu só vou tentar fazer uma boa avaliação. Bom, espero-te lá. Pronta. Obrigada, e obrigada por estares atenta a ela. Como te chamas? Guaira. Guaira. Ok.”

A fúria de Alondra e a crueldade de Antonela estavam prestes a atingir o seu ponto mais baixo. Carla tinha deixado Guaira por um momento, a sua velha guitarra pousada. Alondra, num acesso de maldade pura, aproximou-se da menina com um sorriso cruel e falso.

“Olá, olá, olá. Tu pensaste que ias escapar de mim? Por que me tratam assim? Não as entendo, de verdade. Eu não lhes fiz nada. Porque és uma suja e és da rua. Mas que seja suja e que seja da rua não significa que não me possam dar uma oportunidade. Já, já, já, já, já. Cala-te. É que não entendes que não pertences aqui? És uma mendiga. Além disso, olha para ti. Por favor, nem que seja me deem uma oportunidade. De verdade, peço-lhes. Que oportunidades? Nem nada. És uma pobrezinha, uma suja. Não entendes que nós nos vestimos assim, e tu te vestes assim? Sinto muito, de verdade. Desculpem-me se em algum momento as tratei mal ou lhes fiz algo, de verdade, mas, por favor, deem-me uma oportunidade.”

Nesse momento, Antonela e Alondra viram o juiz Teo.

“Senhor Teo, que pena com o senhor. Será que me pode dar um minuto do seu tempo? Sim, claro. Diga-me. Ai, senhor, antes de mais nada, quero dar-lhe os parabéns pelas palavras que disse à menina lá fora. O senhor vê-se que é uma boa pessoa e, além disso, muito justa. Bom, se a menina sabe cantar, por que não o vai poder fazer? Além disso, incomoda-me muito quando uma pessoa não confia em si mesma. Eu sinto que a competição deve ser saudável e a menina pode fazê-lo. Não há problema.”

“Sim, é que, que pena, desculpe-me. O problema não é que ela não confie em si, o problema é que tem medo do que possa acontecer ou do que as outras pessoas achem. Ela é uma menina que tem muito a dar, e eu acho que é muito talentosa. O talento preciso que mo demonstre lá no palco, mas ser amável com uma pessoa não tira nada, e sinto que a menina precisa de o demonstrar, e eu quero que o demonstre. Assim, não há problema.”

“Sim, senhor. Garanto-lhe que ela fará uma excelente apresentação e o mais importante é que o senhor está no júri, porque há pessoas que realmente se deixam levar por outro tipo de coisas que não são importantes. E a menina quer mostrar tudo o que sabe e tudo o que aprendeu. Eu sempre quero impor respeito, e gosto de fazer as coisas bem. Sabe de uma coisa? Tem razão. Acho que podemos ser amigas. O que diz? Sim, vamos ser amigas? A sério, de verdade, são minhas amigas? Sim, agradeço-lhes muito. E assim vai estar connosco. Vamos cantar e vamos partilhar o palco. Gosto muito dessa ideia, mas querem que lhes toque um bocadinho do que sei fazer? Olhem. Ah, sim. Mas podes emprestar-ma? Claro. Toma. Obrigada. Este é o teu momento de me demonstrares que és minha amiga. O que é que fazes? Parte-a. Não posso. Não, não, por favor! A minha guitarra! Esteja atenta à menina, já que ela está sozinha. Sim, sim, agradeço-lhe. Ouviu isso? Ai, não. Por que o fizeste? És muito má. Vamos embora, Alondra. Vai tu sozinha. O que é que disseste? Que vás tu sozinha. Por que me fizeste isso?”

A crueldade atingiu o seu pico. Alondra havia partido a velha guitarra de Guaira, destruindo o único bem e companheiro da menina. A sua voz era um grito rouco de desespero e traição.

“Lamento o da guitarra. Alondra é muito má. Eu sei. Tu és, tu és boa pessoa e tens muito talento. Certamente te vão oferecer uma nova guitarra em breve. Não te preocupes. Perdoa-me. Eu não tenho família, e esta guitarra tirei-a do lixo. Ninguém ma comprou, e não tenho como arranjar outra. De verdade, a minha guitarra ficou destruída. Eu não sou como Alondra. Desculpa-me por tudo. Eu nunca quis fazer isto. Eu nunca pensei que Alondra fosse fazer isto. Alondra é muito má. Não entendo por que me fez isto.”

O juiz Teo, que havia assistido ao ato de destruição de longe, aproximou-se, vendo a criança chorar inconsolavelmente.

“O que é que se passa? O que aconteceu? Ficou feita em cinzas. Pensei que a podia arranjar, mas não. Já não dá. O que aconteceu? Tu, Guaira, pequena. O que fizeste? Não, não fui eu, foi a Alondra. Desculpa. Ela ajudou-me a recolhê-la e disse-lhe que ela estava errada. Tranquila, pequena, não te preocupes. Tudo vai ficar bem. Vais participar, mesmo que não tenhas a tua guitarra. E, na verdade, dói-me muito vê-la assim. Tu gostavas muito dela e notava-se que a tinhas com muito esforço. Guaira, não chores mais. O teu talento está na tua voz. A guitarra é um instrumento. Se precisares de uma guitarra, não te prometo que a possas ter, mas vou ver o que podemos fazer.”

“Sim, mas é que eu queria a minha guitarra. Era a única coisa que eu tinha.”

“Não te preocupes. Vamos procurar uma solução. Preciso que pares de chorar e que mostres todo o teu talento, porque agora, mais do que nunca, quero ouvir-te cantar. Vou esperar-te no auditório. Sim, obrigada por nos ajudar. Ao senhor. Perdoa-me por não estar atenta a ti. De verdade, não imaginei que isto fosse acontecer, mas olha que o Senhor te deu um grande apoio e disse que a tua voz é muito mais poderosa. E, mesmo que não tenhas a guitarra, vais poder demonstrar todo o teu talento. Sim, isso é verdade. Tenho de ter fé. Não te preocupes que tudo vai correr bem. Tens muito talento. Obrigada. Obrigada. Vem, vamos recolher isto e ganhar forças para que te possas apresentar e possas mostrar todo o teu talento. Coisas muito boas virão para ti. Vamos. Vem. Eu as recebo. Vamos, pequena.”

O juiz Teo saiu para tratar do assunto. No hall, encontrou Ricardo, o organizador do concurso e amigo pessoal de Teo, a quem revelou toda a conspiração.

“Senhor Ricardo, desculpe. Venho do WC. Permissão. Mas, senhor juiz, não se vá embora. Lembre-se do que falámos. Permissão. Já volto. Não, não, mas lembrem-se do que lhes comentei. Acho que essa criança nos está a causar muito dano, mas muito. De verdade, já não sei o que fazer. Lembre-se que a Alondra é a única que pode ganhar. Mas isso depende de si, de mim, de si. Desaparece a criança, e o nosso dinheiro não será afetado. Eu já fiz de tudo para que essa indígena se vá embora. Antonela, sente-se. Gritar diante do juiz Teo? Tem de agir. Pois ajude-me. Ajude-me também. Faça a sua parte. Ai, pensar num plano melhor, porque não temos tempo. Temos o tempo em cima. Tirámos-lhe a ideia de que posso fazer. Vamos manter a calma, por enquanto. E que a segurança se encarregue dessa suja. Manter a calma? E isso de que é que serve? Servirá. Mas viu? Viu? Teo estava a favor dela. Ou seja, que se subir ao palco, e não sei o quão talentosa possa ser, imagino que não me possa escolher, e é o que estou a evitar. Pode evitá-lo se se levantar e for atrás da sua sobrinha mimada, essa menina rica. Assim é que é. Boa tarde. Boa tarde. Boa tarde, senhor. E como vão as atividades para o festival? Excelente. Está tudo sob controlo. Já se mostraram algumas participantes, e tudo tem sido um sucesso. Preciso de lhe dizer o seguinte. Olhe, eu tenho uma neta que canta lindamente, e vem para cá. Quero pedir-lhe, por favor, que a atenda, que a oriente, que lhe dê confiança, porque ela não é daqui, e é muito tímida, mas canta lindamente. Tudo o que lhe façam a ela, estão-mo a fazer a mim, senhor.”

“Mas se se trata da sua neta, imagino o quão majestosa é, e o quão talentosa e bonita! Em que momento chega? Eu pensava que já tinha vindo para cá, de verdade. Mas eu vou estar lá fora a tentar localizá-la. Bom, está bem, porque já temos o tempo em cima. Então, sim, por favor, atenda-a o melhor possível. Como uma princesinha, senhor. Obrigada. Bom, vou-me retirar para ver se a vejo a chegar, ou algo do género. Sim, claro. Está bem. Está bem, senhor. Com a sua permissão. Avance. Avance. Já. Se estávamos arruinados, e tu a seguir-lhe a conversa! Oxalá não apareça a indígena, porque tu vais ver-te muito afetada. Como é que me vou ver muito afetada? Tu estás comigo nisto, e tu tens de me ajudar. Temos de fazer com que Alondra ganhe, sim ou sim. Mas é a encarregada. Que não se esqueça. Mantenha-a. Empreste-me a lista. Empreste-me a lista. O que é que vai fazer?”

Ricardo, o amigo do juiz Teo, havia ouvido as maquinações e prometido justiça.

“Que bom que veio, senhor. Aqui estou, tal como me pediu. E deixe-me dizer-lhe que o que vi hoje foi totalmente dececionante. Essa menina que está aí dentro fez o impossível para cantar e ter a sua participação, e só teve o desprezo dos seus colegas e o tratamento não profissional dessas pessoas que o senhor chama a produção. Como essa produtora e o apresentador, menosprezaram-na, insultaram-na e maltrataram-na emocionalmente. Os meus subalternos fizeram isso? Sim, senhor. Pois vão pagar muito caro. Só que me parece um tanto curioso o facto de darem tanta participação a todas as meninas que vieram aqui, e a ela, a quem se nota o desejo por querer mostrar o seu dom, lho negam. Claro, isso é ilícito, isso é uma falta grave contra a Constituição, contra o direito do menor, contra a declaração universal dos direitos humanos. E isso não é o pior. O pior é que umas das suas colegas pegaram na guitarra dela e partiram-na, mesmo aqui. Senhor, isso é inaudito. Assim me vão pagar. Vão pagar. O que quer fazer? Eu tenho de acompanhar a menina. Gostaria de a apresentar eu mesmo, se me der permissão. Claro. Sim, sim, claro. Vá. E não lhe diga nada, que no seu devido momento vou pôr todas as coisas no seu lugar. Acho que assim farei. Eu estarei dentro com elas. Lá o espero. Muito bem. Obrigada por tudo. Obrigada ao senhor pela confiança. Não posso acreditar. Que sejam tão malvados, que faltem assim a uma menina, querer negar a oportunidade a uma menina. Merecem ir para a prisão, mas vão pagar. Vão pagar.”

O momento mais esperado chegou: o ato final de justiça. Alondra subiu ao palco para tentar a sua sorte novamente, o seu brilho já manchado.

“Muito obrigada, de verdade, por serem pacientes. Mas desculpem os inconvenientes, mas já estamos de volta. Então, nada. Sem muito que falar, vamos apresentar a minha querida sobrinha, ah, perdão, a minha querida sobrinha Alondra Martínez. Assim, recebamo-la com uma forte salva de palmas! Vamos, tu podes! Bravo! Tu és a melhor!”

“Ok. Vamos ver se é a melhor. Avance. Demonstre o seu talento. Isso, com toda a atitude. Querem copiar, mas não lhes sai. A minha é classe, coração e glamour. Não nasci para ostentar, nasci para mandar. O meu lugar ninguém mo vai tirar.”

“Um momento. Parem a música, por favor. Mas, porquê? Ela está a cantar. Senhor juiz, continue, por favor. Disse que não. Eu sinto que está a fazer playback. O quê? Não, não, não é a minha voz. Não há problema. Cante a capella. Quero ouvir a sua verdadeira voz. Mas não é necessário que ela prove o que sabe, porque vou explicar. Se para as pessoas é necessário que o juiz explique, vou fazê-lo. A capella. Avance, público. Já. Olhe, senhor juiz, desculpe-me. Há algo contra o talento? Ou seja, o que é que se passa? Porque se já estava bem… Que preciso de ver técnica vocal, interpretação emocional. Presença cénica está bem, mas não há conexão com o público. Assim, por favor, a capella. Senhor juiz, não me transmite nada. Estou a sentir que estou a ver algo fictício. Assim, carinho, demonstre que pode, que é a melhor. Assim é que gosto. Olhe, lembre-se, Antonela, ela adapta-se melhor à música, senhor juiz. É melhor… Um artista tem de ser integral. Assim, por favor, oportunidade que tem para cantar, ou então saia do palco, e que alguém o faça. Alondra, Alondra, eu confio em ti. Vamos, avance. Sou a rainha. Não nasci para ostentar, nasci para mandar. Tirem-na! Tirem-na! Por favor, Alondra, meu amor. Acalma-te. Saiam! Vamos tentar de novo. Respire. Olhe, respire. Vamos. Está apenas nervosa. Vamos. Continue. Olhe. Ah, querem-me copiar, mas não lhes sai. Já! E silêncio, por favor.”

O juiz Teo deu o seu veredito, frio e implacável.

“Vou dar o meu veredicto. Falta-lhe afinação, projeção e controlo. Falta-lhe capacidade para transmitir sentimentos, e, sobretudo, sobretudo, confiança e domínio do palco. Não precisamos de um grupo de pessoas para que a senhora cante bem. A senhora é parte de todo esse grande grupo de artistas que vão estar consigo. E a sua voz não está de acordo com o que precisamos. Assim, sinto muito. Não, por favor, uma oportunidade. Peço-lhe. A última. A sua pontuação é um, pela sua horrível voz. Não, por favor, dê-me a oportunidade. De certeza que tenho talento. Por favor, senhor juiz, ouça-a. Apenas uma última oportunidade é o que lhe peço. Que estude canto. A aparência não serve. Mas o senhor não pode dizer isso. Vê-se muito bem. Além disso, está nervosa. Senhor juiz, vamos dar-lhe uma terceira. Sabe cantar. Não sabe cantar. Ah, já disse, a minha pontuação é um. Ponto final. Saia, que preciso de ver as outras participantes. Senhor juiz, acho que está a cometer um grave erro. Senhor juiz, está a pôr em causa o que eu faço. Não, jamais. Mas ela ficou nervosa. Podem deixar-me continuar, por favor? Obrigada. Peço desculpa. Sim, pode passar a próxima participante. Avance, avance. Olá. Olá. Como está? Bem. E o senhor? Bem. Bem-vinda. Qual é o seu nome? Ambar. Ambar, é um prazer. Ambar, por favor, demonstre o seu talento. Não se preocupe, não fique nervosa. Avance. Que a garganta. A garganta. Dói-me a garganta. Pois então, se lhe dói a garganta, por que veio? Tranquilos. Avance, por favor. Quero ouvir alguém que cante bem, de verdade, porque sinto que me fizeram perder o tempo. Por favor, avance. Senhor juiz, de verdade, isso é demasiado cómico. Por favor, é uma vergonha. Por favor, cante. Não percamos o tempo, senhor. Eu não lhe digo como apresentar. Por favor, Ambar, preciso de a ouvir cantar. Sim, mas cante. Vê? Pelo menos a Alondra tinha presença, tinha atitude, tinha glamour. E as outras são todas umas perdedoras. Essa menina, com o seu silêncio, faz muito mais do que fazia. E o talento, o que é que faz? Retire-se, menina, já não temos tempo a perder. E qual é a próxima? Qual? A próxima, por favor. Boa tarde. Mais um palhaço. Olhe, desculpe, mas não pode estar aqui. Boa tarde. Eu quero ouvi-la cantar. Mas isto é um concurso para meninas. Esse senhor tem uns 45 anos. Assim é que não me importa. Obrigada por ter vindo. Não me importa. Eu não ouvi ninguém cantar. Ah, desculpe, senhor, mas fica-me claro que isto é para meninas. E o que é que faz aqui, senhor? Então, tranquilo, cante. Quero ver alguém que tenha talento, por favor. Avance. Ouço-o. Desculpe a confusão, mas não sou eu quem é. Mais surpresas. O que faltava. A menina suja. Mas quem a deixou entrar? Guaira. Conhece-a? Perfeito. Sim, claro que sim. Guaira, como estás? Bem. Estou muito bem. Feliz por tê-la aqui. Quero ouvi-la cantar. Não, não, olhe, é que não está permitido, de verdade. Uma indígena não pode subir ao palco. Assim, por favor, vá-se embora, já, de boa maneira. Não, não, não tenho problema. Uma menina tão linda e, sobretudo, que com guitarra. Isso não pode. O que é que tem guitarra? Partiram-lhe a guitarra. O senhor não pode quebrar o protocolo. Com o que canta? Don Ricardo, como está? Senhor Ricardo, boas, bem-vindo. Don Ricardo, acho que o senhor me contratou como jurado, certo? Tive alguns inconvenientes com a pessoa aqui da produção e com o apresentador, que não me deixam ouvir a menina. Queria ouvi-la. Não, vieram muito mal as participantes, e a menina tem muita vontade de o fazer, e acho que o vai fazer muito bem. Não, senhor. Não, como é que vai ser, senhor? Nós estamos… Ah, positivos com a menina, que cante. Sim, claro. Que faça a sua apresentação. Claro, com certeza. Olhem, a menina vai cantar. Entendam vocês que tratar a pessoa com desigualdade, isso é inconstitucional. Mas não a tratámos mal. Diga-lho tu, amor, por favor, ao senhor Ricardo. Como te tratámos? Não, não vamos falar disso agora. Tratamo-la bem, só que demonstre o seu talento, e já é o único. Está bem, pois vamos ouvi-la cantar. Canta, pequena, canta. Não vai haver desigualdades, e vai ganhar a pessoa que melhor cantar. Perfeito. Obrigada, Don Ricardo. Avance, Guaira. Demonstre o seu talento.”

O ar do auditório estremeceu quando Guaira, sem a sua guitarra, mas com o peso de todas as humilhações na voz, subiu ao palco. O seu único instrumento era o seu coração. O seu único apoio era a fé de Carla e a justiça do juiz Teo.

“Hoje é um dia novo para… Eu sei que a minha voz um dia se vai ouvir. Que o saiba o povo, que o saiba a minha gente, que me vai correr bem, sempre olhando para a frente. É hora de brilhar. Hoje é um dia novo para brilhar.”

A sua voz, simples, pura, sem técnica de conservatório, mas carregada de alma e verdade, silenciou o auditório. Cantava desde o coração, não para a câmara. A sua letra falava da sua luta, da sua esperança, da sua identidade indígena que Antonela havia tentado esmagar.

“Suficiente. Uma salva de palmas, por favor! Excelente! Bravo, Guaira. Obrigada. Nota-se que tem demasiado potencial. Canta desde o coração e toca muito bem a guitarra. Olhe, a sua afinação, a sua projeção e controlo estão perfeitas. E, de verdade, adoro a letra. E sinto que, de verdade, conecta connosco e ajuda a entender que cada um deve entender as pessoas como ela, que pode lutar sem necessidade de tanto problema. Muitíssimo obrigada, de verdade.”

O juiz Teo deu o seu veredito, a sua voz um trovão de justiça.

“Guaira, tem um dez!”

O auditório explodiu. Antonela e o apresentador ficaram pálidos, a sua conspiração desmascarada.

“Mas não pode ser um dez! É a pontuação máxima! E se o senhor Ricardo a trouxe, vamos dar-lhe um seis, pelo menos! Definitivamente, eu não entendo para que vim, se o senhor vai estar como jurado. Dedique-se a apresentar, por favor. Guaira, fê-lo muito bem. Está bem. Quero dizer-lhe que vejo muito futuro em si. De verdade, muito obrigada. Obrigada a ti, Guaira. Obrigada a ti. Bom, receba as minhas felicitações. A senhora demonstrou que o talento não entende de aparência. Surpreendeu-nos a todos. Na verdade, estamos muito contentes consigo, menina. Vamos gratificá-la. Além do prémio que se outorga neste festival, com uma bolsa de estudos para que continue a estudar música. De verdade. E, além disso, vai ter a oportunidade de gravar a sua música num estúdio profissional. Uau, de verdade, muito obrigada a todos. Merece, Guaira. Fê-lo muito bem. Além disso, vamos outorgar-lhe um benefício muito especial, e é que vai ter comida grátis durante todo um ano. De verdade. Claro, comida e transporte grátis. Muitíssimo obrigada. Que bom. Que Deus a abençoe muito. Sim.”

O amigo de Teo, Raúl Santán, um caçador de talentos, interveio para o golpe final.

“Por outro lado, Ricardo, por favor. Quero acrescentar algo. Talvez muitos se perguntem quem sou eu. O meu nome é Raúl Santán. Sou caçador de talentos e amigo pessoal do senhor Ricardo. E é para mim uma honra dizer que esta menina, apesar de todas as coisas desagradáveis que passou este dia, como o desprezo das suas colegas e o tratamento do pessoal tão pouco profissional, e que o seu espírito se mantenha tão forte e de pé, e que cante com uma voz tão bela, é um exemplo a seguir e uma inspiração para todos. E que bom que ela não se deixou enganar pelas suas palavras. É para mim uma honra dizer que adoraria trabalhar com ela e que gostaria de cobrir as suas despesas para que, com o apoio do senhor Ricardo, façamos a sua carreira musical.”

Ricardo, o organizador, finalmente agiu contra os seus subalternos corruptos.

“Dizia-lhes a vocês dois, e em virtude do que vocês ouviram que manifestou o meu grande amigo, os abusos que vocês cometeram, atropelo, violação contra os direitos da infância, os direitos humanos, vocês estão despedidos os dois! Não, senhor, não, não, não pode fazer isso, senhor. Precisamos do trabalho. E olhe, a menina é uma indígena. Ao final da jornada, estávamos a cuidar do protocolo do lugar. Senhor, o senhor não me pode despedir. Pois aqui esse protocolo que vocês pensam não existe. Aqui não há discriminação nem de raça, nem de cor, nem de idioma. Vocês violaram os direitos fundamentais. Senhor, por favor, o senhor não me pode despedir. Entenda. Eu à menina, à menina, pois ofereço-lhe uma desculpa, mas não, não me posso ir. As faltas que vocês cometeram são muito graves. Assim, quero-os fora desta instituição.”

“Mas disse-te que era um plano estúpido. Vou-me embora. Ah, a culpa é minha. Senhor, eu sei que o senhor me vai dar outra oportunidade, verdade? Que sim, que me mereço outra oportunidade. Claro que não. O conflito de interesses dessas duas pessoas era para ter alguém que era familiar dela, uma sobrinha, e que nem sequer cantava. Por favor. Eu, na verdade, sentia-me demasiado triste por ter vindo até aqui para ver pessoas que não sabem cantar. Assim, graças a Deus, veio o senhor, um caçador de talentos, que pôde ver a Guaira em todo o seu esplendor. E que, de verdade, o senhor não merece estar aqui. Pois, sabem de uma coisa? Vou-me embora, e não vai encontrar ninguém como eu. Continue a cometer essa classe de erros onde for. E o senhor tem a porta aberta nesta instituição. Se desejar fazer parte da nossa equipa, a decisão é sua. Obrigada. Eu sirvo mais como jurado, mas sempre e quando precisem de mim, e lá nos protocolos que estamos a ter, como receber as pessoas pelo seu talento, e não pela sua aparência, eu estarei aqui sempre feliz. Assim, parabéns, Guaira, é a vencedora, e ganhou muito mais. Parabéns, de verdade.”

O auditório estava cheio de emoção. A inocência havia triunfado sobre a crueldade.

“Muitíssimo obrigada. Obrigada, Senhor, pela oportunidade que me deu. De verdade, agradeço-lhe muito, e oxalá me saiam muitas oportunidades assim. Muito obrigada.”

Alondra e a sua amiga, humildes na derrota, aproximaram-se de Guaira.

“Olá. Olá. Olá. Eu queria pedir desculpa, porque não fui a melhor colega. E fê-lo muito bem, inclusivamente melhor do que eu. E lamento muito ter partido a sua guitarra. E é muito boa pessoa, e, na verdade, sinto-me muito mal por como a tratei. Eu também queria pedir desculpa por tudo o que aconteceu. As desculpas estão aceites. Assim, não se preocupem com nada. Obrigada. Na verdade, apreciei muito, e mais por tudo o que a fiz passar. E não se preocupe com a guitarra. A guitarra era a única coisa que eu tinha, mas, bom, já se foi. Parabéns, fê-lo de forma maravilhosa. Eu sabia que ia ser a melhor de todas. Estão ainda a incomodar a menina? Não, não, tranquila. Já estão a pedir desculpa. A sério? Ai, de verdade, alegra-me que se tenham apercebido de que ela é uma boa menina, e que o único que queria era demonstrar o seu talento. Vocês também podem sê-lo, se pensarem melhor na vida, a desfrutarem, e de verdade, não serem tão antipáticas. Queremos ser suas amigas, realmente, se tu o permitires. Claro. A sério? Sim, verdade. Gostaria de ser suas amigas. E, bom, pois, se quiserem, podemos fazer uma festa do pijama. Sim, sim. Ui, que bom. Se vêm que sim, que se pode conviver em paz. Tu demonstraste a todo o mundo que não se precisa das aparências para, para ser grande, para ter sucesso. E com essa voz, eu vi que apaixonaste a todos. És uma menina muito doce. E muito obrigada por me ajudar. Ai, sempre o vou fazer. Mereces coisas muito bonitas. Tu tens uma casa? Não. Bom, pois disse-lhe o da festa do pijama para dormir aqui, a ver se queria. Não, se quiser, pode vir à minha. Aí vamos recebê-la. A sério? Sim. Ou também pode ficar na minha. Eu estive num processo de adoção e, pois, não consegui encontrar, porque estou sem casal. E, pois, já que tu chegaste à minha vida, o que é que acha? Sim, parece-me muito boa ideia. A mim também. E eu acho que a vida nos juntou aqui para estarmos juntas. Sim. Bom, então, o que é que acham? Já que terminou tudo isto, eu já terminei, pois, o meu trabalho. Se formos tomar um gelado para celebrar. Sim, sim. Bom, avance. Vamos, vamos, pequena. Venham.”

A luz do sol que se punha pintava o hall com um brilho de ouro real, não de latão, enquanto Guaira, a menina que a sociedade havia rejeitado por ser “suja”, saía do auditório com uma bolsa de estudos, um contrato de gravação, comida para um ano inteiro e o amor incondicional de uma nova família. Cada história deixa-nos uma lição. Às vezes, doem, mas sempre nos ensinam a procurar a alma por trás da fachada. A voz de Guaira, a voz do silêncio, havia-se ouvido mais alto do que todos os preconceitos do mundo.