Há uma fotografia que está nos arquivos do Condado de Brier Creek e sobre a qual ninguém mais fala. Ela mostra três meninos, talvez de 10 ou 11 anos, parados em um campo com as mãos dadas na frente do corpo. Suas roupas estão rasgadas, seus rostos estão vazios e, atrás deles, mal visível no negativo, é possível ver a borda de algo que se parece com uma porta construída no chão.

A fotografia foi tirada pelo Xerife Martin Cass na manhã de 14 de junho de 1958. Os meninos estavam desaparecidos havia 9 dias quando foram encontrados. Eles estavam a 37 km de onde desapareceram, parados em uma clareira que os moradores locais evitavam por gerações. Eles não estavam chorando. Eles não estavam pedindo ajuda.

Eles estavam apenas parados ali, esperando. O que aqueles meninos contaram ao xerife nas horas seguintes desvendaria um segredo que estava enterrado naquela cidade por mais de 70 anos. Isso acabaria com dois casamentos, forçaria um homem a tirar a própria vida e faria com que o condado selasse um arquivo de investigação inteiro que, até hoje, exige uma ordem judicial para ser acessado.

Isto não é folclore. Isto não é lenda. Isto é o que aconteceu quando três crianças saíram da floresta na zona rural do Kentucky e contaram a verdade sobre o que viram debaixo da terra. Olá a todos. Antes de começarmos, certifique-se de curtir e se inscrever no canal e deixar um comentário dizendo de onde você é e a que horas está assistindo.

Dessa forma, o YouTube continuará mostrando histórias como esta. O ano é 1958. Eisenhower é presidente. O país está se reconstruindo à sombra de duas guerras. E em Brier Creek, Kentucky, uma cidade com menos de 3.000 habitantes, as crianças ainda brincam sem supervisão na floresta até o sino do jantar tocar. Era isso que Daniel Hulcom, James Pritchette e Samuel Low estavam fazendo na tarde de 5 de junho.

Eles estavam construindo um forte perto da antiga propriedade Marley, um trecho de terra que havia sido abandonado desde a virada do século. Ninguém morava lá há décadas. Ninguém a cultivava. Ninguém sequer andava por ela. Mas os meninos não se importavam. Eles tinham 10 anos e o mundo ainda era uma aventura. Por volta das 18h daquela noite, nenhum deles havia voltado para casa.

Quando Daniel Hulcom não apareceu para o jantar, sua mãe presumiu que ele havia perdido a noção do tempo — meninos faziam isso. Eles se envolviam em seus jogos, esqueciam o mundo fora das árvores. Mas quando o sol se pôs e a luz da varanda estava acesa há uma hora, ela caminhou até a casa dos Pritchard. James também não estava em casa. Nem Samuel Low. Por volta das 20h, um grupo de pais se reuniu no centro da cidade com lanternas e rifles de caça.

Às 21h, eles estavam na floresta chamando nomes que ecoavam de volta sem resposta. A busca continuou pela noite. Voluntários vieram dos condados vizinhos. Cães farejadores foram trazidos de Lexington. Eles pegaram o cheiro dos meninos perto da borda da propriedade Marley e o seguiram por quase meio quilômetro antes que os cães parassem abruptamente, recusassem-se a ir mais longe e começassem a choramingar.

Os condutores nunca tinham visto nada parecido. Um dos cães deitou-se na terra e não se mexia. Outro tentou disparar de volta para a estrada. Era como se algo no ar tivesse mudado, algo que os animais podiam sentir, mas os homens não. O Xerife Martin Cass era um homem prático. Ele havia servido no Pacífico durante a guerra, tinha visto coisas que o fizeram parar de acreditar em fantasmas, superstições ou em qualquer uma das velhas histórias que sua avó costumava contar.

Mas parado ali naquelas matas, vendo cães treinados se recusarem a avançar, ele sentiu algo que não sentia desde Okinawa: sentiu-se observado. Ele ordenou que os homens continuassem, de qualquer maneira. Eles procuraram por mais três dias. Não encontraram nada. Nenhuma roupa, nenhuma pegada, nenhum sinal de luta. Era como se os meninos tivessem simplesmente evaporado.

No quarto dia, a polícia estadual assumiu o controle. Eles trouxeram mais homens, mais cães, um helicóptero. Eles vasculharam o riacho. Eles revistaram todos os celeiros, todos os porões, todas as estruturas abandonadas em um raio de 16 km. Eles entrevistaram andarilhos, verificaram o registro de criminosos conhecidos, acompanharam relatórios de veículos suspeitos. Nada.

No final da primeira semana, a teoria oficial era de sequestro. Alguém os havia levado, alguém de fora do condado, alguém de passagem. O caso esfriou quase imediatamente. As famílias mantinham a esperança, mas a cidade já havia começado a lamentar. E então, na manhã de 14 de junho, um fazendeiro chamado Eugene Tras estava verificando sua cerca na extremidade leste de sua propriedade quando os viu.

Três meninos parados em uma clareira, perfeitamente imóveis, olhando para o nada. Ele gritou para eles, mas eles não responderam. Ele se aproximou e foi então que percebeu quem eles eram. Ele correu de volta para sua caminhonete e chamou o xerife pelo rádio. Em 20 minutos, Martin Cass estava naquela clareira olhando para três crianças que estavam desaparecidas há 9 dias e que, por toda a lógica, deveriam estar mortas. Eles não estavam feridos.

Essa foi a primeira coisa que o Xerife Cass notou. Sem cortes, sem hematomas, sem sinais de desidratação ou exposição. Suas roupas estavam sujas e rasgadas em alguns lugares, mas não de uma forma que sugerisse que estivessem correndo pela floresta há mais de uma semana. Parecia mais que eles estiveram ajoelhados ou rastejando. Seus sapatos estavam cobertos por uma poeira fina e calcária que não correspondia a nenhum tipo de solo na área.

Análises posteriores mostrariam que continha vestígios de calcário e algo mais, algo orgânico que o técnico de laboratório se recusou a identificar. Em seu relatório oficial, ele apenas escreveu “material biológico, origem desconhecida”, e então solicitou ser retirado do caso. Os meninos não falaram no início. Eles ficaram parados naquela clareira com as mãos ao lado do corpo, olhando para além do xerife como se ele não estivesse ali.

Cass se ajoelhou na frente de Daniel Hulcom, o mais velho dos três, e perguntou se ele estava machucado. Os olhos de Daniel lentamente focaram no rosto do xerife. Ele abriu a boca e então disse algo que gelou o sangue de Cass. Ele disse: “Não podíamos sair até o homem dizer que podíamos.” Cass perguntou: “Que homem?” Daniel não respondeu.

Ele apenas virou a cabeça e olhou de volta para a linha das árvores, para a seção da floresta onde os cães haviam se recusado a ir. James Pritchette estava chorando agora. Lágrimas silenciosas escorriam pelo seu rosto, mas ele não emitia um som. Samuel Lo estava cantarolando algo em voz baixa. Uma melodia que não se parecia com nenhuma canção que Cass já tinha ouvido.

Era rítmica, quase mecânica, como uma canção de ninar cantada ao contrário. Os meninos foram levados para o Hospital Geral de Briar Creek. Os médicos os examinaram por horas. Fisicamente, eles estavam bem. Melhor que bem, na verdade. Eles deveriam estar desnutridos, desidratados, sofrendo de exposição, mas seus sinais vitais estavam normais. Seus pesos não tinham mudado.

Era como se tivessem sido alimentados, abrigados, cuidados. Mas por quem e onde? O hospital os manteve durante a noite para observação. Seus pais ficaram com eles, os abraçaram, choraram por eles, mas os meninos mal reagiram. Eles comiam quando lhes davam comida. Eles se deitavam quando mandados dormir, mas não falavam. Nem com suas mães, nem com seus pais, nem com ninguém, exceto com o Xerife Cass.

Ele voltou na manhã seguinte com um gravador de fita. Ele se sentou no quarto do hospital com Daniel, James e Samuel. E ele pediu que contassem tudo. Ele lhes prometeu que não estavam encrencados. Ele lhes prometeu que ninguém ficaria bravo. Ele só precisava saber a verdade. E após um longo silêncio, Daniel Hulcom começou a falar.

O que ele disse nos 43 minutos seguintes se tornaria um dos depoimentos gravados mais perturbadores da história do estado de Kentucky. A fita ainda existe. Ela é mantida em um armário trancado no porão do tribunal do condado. Apenas três pessoas a ouviram nos últimos 20 anos. Um deles era um jornalista que solicitou acesso por meio de um pedido da Lei de Liberdade de Informação (FOIA).

Ele ouviu os primeiros 12 minutos e depois pediu para que a fita fosse desligada. Ele deixou o prédio e nunca escreveu a história. Daniel falou primeiro. Sua voz na fita é monótona, quase sem emoção, como uma criança recitando uma lição que foi obrigada a memorizar. Ele disse que estavam brincando perto da antiga propriedade Marley quando encontraram a porta.

Não era uma porta para uma casa ou um galpão. Era uma porta no chão, escondida sob uma seção desabada de madeira podre e arbustos selvagens. Eles não a teriam visto de forma alguma se Samuel não tivesse tropeçado e caído, sua mão pousando em algo que parecia metal enferrujado. Eles afastaram os galhos e a terra. E lá estava, uma escotilha, ferro pesado, coberta por símbolos que nenhum deles reconheceu.

Símbolos que pareciam ter sido esculpidos à mão, talvez cem anos atrás, talvez mais. James Pritchette interrompeu aqui. Sua voz estava mais baixa, tremendo. Ele disse que sabiam que não deveriam abri-la. Eles sabiam. Mas Daniel havia encontrado um pé de cabra perto da linha das árvores, deixado para trás por alguma equipe de trabalho há muito esquecida, e ele o encaixou sob a borda da escotilha.

Foi preciso que os três puxassem juntos para levantá-la. Quando finalmente cedeu, o cheiro que subiu de baixo foi avassalador. Não de podridão, nem de decomposição, outra coisa, algo doce e errado, como flores deixadas por muito tempo em uma sala fechada. E, por baixo disso, um cheiro de pedra molhada e metal antigo. Havia escadas que desciam, degraus de madeira surpreendentemente intactos, descendo para a escuridão.

Samuel disse que eles deveriam ir embora, ir chamar um adulto. Mas Daniel já havia começado a descer, então eles o seguiram. Meninos daquela idade não pensam em perigo como os adultos. Eles pensam em descoberta. Eles pensam em serem os que encontraram algo que mais ninguém sabia que existia. Eles desceram 23 degraus. Daniel os contou. No fundo, havia um túnel escorado com vigas de madeira e pedra, estendendo-se para a escuridão.

Eles tinham uma lanterna, apenas uma. Daniel varreu o feixe à frente e viu que o túnel se abria em algo maior. Um quarto? Não, não um quarto. Uma câmara esculpida na rocha calcária, e não estava vazia. Havia coisas dentro. Objetos dispostos em prateleiras construídas nas paredes. Jarros cheios de líquido e coisas flutuando dentro deles.

Coisas que podem ter sido orgânicas um dia, mas que foram preservadas por tanto tempo que pararam de se parecer com algo reconhecível. Havia ferramentas penduradas em ganchos, talvez equipamentos agrícolas, exceto que as formas estavam erradas. Os cabos muito longos, as lâminas muito estreitas. E no centro da câmara havia uma mesa, uma mesa de pedra manchada de escuro.

Foi então que eles ouviram a voz. Veio de mais fundo no túnel. De algum lugar além da câmara, um lugar que eles não podiam ver. Uma voz de homem. Calma, quase amigável. Dizia: “Vocês não deveriam estar aqui, meninos.” E então disse: “Mas agora que estão, terão que ficar por um tempo.” Eles correram. Claro, eles correram de volta para as escadas, de volta para a luz.

Mas quando chegaram ao fundo dos degraus, a escotilha estava fechada. Daniel empurrou contra ela com toda a sua força. Ela não se mexeu. Era como se alguém tivesse colocado um peso tremendo em cima dela ou a trancado por fora, embora nenhum deles tivesse ouvido nada parecido. Eles gritaram.

Eles socaram o metal até seus punhos ficarem em carne viva. E então a voz veio novamente, mais perto desta vez, logo atrás deles no túnel. Ela disse: “Não adianta. Ninguém vai ouvi-los aqui embaixo. Eles nunca ouvem.” James descreveu o que aconteceu em seguida. Ele disse: “Uma luz apareceu no túnel. Não uma lanterna, não uma lamparina, outra coisa.”

Um brilho esverdeado pálido que parecia vir das próprias paredes, de algum tipo de fungo ou depósito mineral que se ativava na presença de movimento. E naquela luz, eles o viram, um homem, alto, magro, vestindo roupas que pareciam pertencer a outro século, uma camisa sem colarinho, suspensórios, calças presas com corda.

Seu rosto era difícil de descrever, disse James. Não porque fosse desfigurado ou monstruoso. Mas porque era muito normal, muito simples. O tipo de rosto que você esqueceria no momento em que parasse de olhar para ele. Exceto por seus olhos. Seus olhos não piscavam. Ele disse aos meninos para se sentarem. Ele lhes disse que não ia machucá-los.

Ele só precisava de companhia por um tempo. Fazia muito tempo desde que alguém havia descido para visitar. Ele falava como um homem que estava sozinho há anos e havia esquecido como falar com as pessoas. Suas frases eram truncadas e estranhas, seu tom oscilando entre calor e algo que parecia raiva mal disfarçada. Ele perguntou seus nomes. Ele perguntou que ano era.

Quando Daniel disse 1958, o homem riu. Um som baixo e sem alegria. Ele disse: “Tudo isso já? O tempo passa diferente aqui embaixo.” Ele os alimentou. Foi o que Samuel Lo disse. E sua voz na fita fica quase silenciosa aqui, como se dizer em voz alta tornasse tudo mais real. O homem lhes trouxe comida, pão que tinha gosto de velho, mas não estava mofado.

Carne seca que poderia ter sido de veado. Água de um copo de metal que estava gelada apesar do calor da câmara. Ele lhes contou histórias enquanto comiam, histórias sobre a cidade lá em cima, sobre famílias de quem nunca tinham ouvido falar, sobre coisas que aconteceram antes de seus avós nascerem. Ele falou sobre a família Marley, sobre como eles tinham sido donos daquela terra uma vez, sobre como eles tinham construído esses túneis com um propósito que a cidade tentou esquecer.

Se você ainda está assistindo, você já é mais corajoso do que a maioria. Diga-nos nos comentários o que você teria feito se esta fosse sua linhagem. O homem disse que os Marleys haviam entendido algo que as pessoas modernas haviam esquecido. Que a terra não era apenas sujeira e rocha. Que havia espaços sob a superfície onde coisas antigas viviam, velhos acordos que foram feitos muito antes de alguém os escrever.

Ele disse que o sistema de túneis se estendia por quilômetros, conectando-se a lugares por todo o condado, lugares que costumavam ser locais de reunião, lugares onde oferendas eram feitas. Ele disse que os meninos estavam sentados em um desses lugares agora mesmo. E então ele disse algo que fez Daniel começar a chorar. Ele disse: “Seu povo costumava trazer crianças aqui.

Não com frequência, mas quando as colheitas falhavam, ou quando a doença chegava, eles sabiam o que tinha que ser feito.” Os meninos não sabiam dizer há quanto tempo estavam lá embaixo. Não havia dia ou noite na câmara. Nenhuma maneira de medir o tempo, exceto por dormir e acordar. O homem os deixou descansar em esteiras que cheiravam a mofo e velhice.

Cobertores que poderiam ter estado lá por décadas. Ele não os acorrentou. Ele não os trancou em um quarto separado. Ele simplesmente lhes disse que ainda não podiam sair. E de alguma forma, eles acreditaram nele. Talvez fosse medo. Talvez fosse outra coisa. Samuel disse que parecia que o próprio ar os estava segurando no lugar.

Como se o túnel tivesse um peso que pressionava seus peitos e os deixava muito cansados para lutar. O homem falava constantemente, monólogos divagantes sobre a história da cidade, sobre famílias que viveram e morreram, sobre acordos que foram firmados no escuro. Ele disse que seu nome era Ezra, embora nunca tenha dado um sobrenome.

Ele disse que estava no túnel desde 1917, cuidando dos lugares antigos, certificando-se de que os acordos fossem mantidos. Quando Daniel perguntou: “Que acordos?” Ezra sorriu. Ele disse: “O tipo que mantém uma cidade viva quando tudo ao seu redor está morrendo. O tipo que garante que seus poços não sequem, que seus filhos não fiquem doentes e que seus homens voltem para casa de guerras que não deveriam ter sobrevivido.”

Ele lhes mostrou coisas. Objetos que ele guardava nas câmaras mais profundas, artefatos que não faziam sentido. Um maço de cartas amarradas com arame, todas endereçadas a pessoas que estavam mortas há 50 anos. Uma coleção de dentes, dentes humanos, separados por tamanho em pequenas caixas de madeira, um livro-razão cheio de nomes e datas, escrito em uma caligrafia cuidadosa e inclinada.

Daniel disse que reconheceu alguns dos nomes. Famílias que ainda viviam em Brier Creek, famílias que estavam lá há gerações. Ao lado de cada nome havia um número. Às vezes era um, às vezes era um dois. Ao lado do nome Hulcom, escrito em 1893, estava o número três. No que os meninos pensaram ser o quinto ou sexto dia, Ezra os levou para uma parte diferente do sistema de túneis, uma passagem estreita que descia, mais fundo na terra, até se abrir em uma caverna natural.

O teto desaparecia na escuridão acima deles. O chão estava irregular, escorregadio com umidade, e no centro da caverna havia uma poça de água, preta e parada. Ezra ficou na beira e olhou para ela por um longo tempo. Então ele disse: “É aqui que ele vive. É isso que seus avôs alimentavam.”

Ele lhes disse que a cidade havia parado de fazer oferendas após a Primeira Guerra Mundial, parou de acreditar nos velhos costumes, e foi aí que as coisas começaram a dar errado. As colheitas falharam. Os negócios fecharam. As pessoas foram embora. Ele disse que ficou para trás para vigiar. Para ter certeza de que a coisa na poça não ficasse com raiva o suficiente para subir. James perguntou o que aconteceria se isso acontecesse.

Ezra se virou e olhou para ele. E pela primeira vez, havia algo como tristeza em seu rosto, ele disse. Então Brier Creek para de ser uma cidade. Torna-se um buraco no chão pelo qual as pessoas passam de carro e não se lembram. Ele se ajoelhou na frente dos meninos e lhes disse que eles tiveram sorte. Ele disse que havia pensado em mantê-los, em adicionar seus nomes ao livro-razão, em dar à poça o que ela queria.

Mas ele decidiu contra. Ele disse que o mundo lá em cima havia mudado demais, que havia muitas pessoas fazendo perguntas agora, muitos registros, telefones e polícia. Ele disse: “Vocês vão para casa, mas vão se lembrar. E quando forem mais velhos, quando tiverem filhos de vocês, entenderão por que algumas portas devem permanecer fechadas.” No nono dia, Ezra os levou de volta para as escadas. A escotilha estava aberta.

A luz do sol jorrava no túnel, tão brilhante que machucava seus olhos. Ele lhes disse para subirem e andarem para o leste até encontrarem uma estrada. Ele lhes disse para não olharem para trás. Ele lhes disse para não contarem a ninguém onde estava a porta ou o que tinham visto ou o que ele havia dito. E então ele disse algo que Daniel Hulcom repetiria ao Xerife Cass em uma voz mal acima de um sussurro.

Ele disse: “Se contarem, eu saberei, e voltarei para buscá-los quando estiverem dormindo.” Os meninos subiram as escadas. Quando chegaram ao topo e olharam para baixo, o túnel estava escuro. Não havia brilho, nenhum sinal de Ezra, apenas pedra e sombra. Eles caminharam para o leste, exatamente como ele lhes havia dito, e em uma hora, estavam no campo de Eugene Tras. Eles não falavam um com o outro.

Eles não choraram nem comemoraram. Eles apenas ficaram ali parados esperando para serem encontrados porque parte deles não tinha certeza de que estavam realmente livres. O Xerife Martin Cass ouviu todo o depoimento sem interromper. Quando a fita terminou, ele se sentou em silêncio por vários minutos. Então ele perguntou aos meninos se eles poderiam levá-lo até a porta. Todos os três se recusaram.

Daniel disse que não se lembrava exatamente onde era. James disse que nunca mais seria capaz de encontrá-la. Samuel apenas balançou a cabeça e começou a cantarolar aquela melodia estranha. Cass não os pressionou. Ele podia ver o medo em seus olhos. O tipo de medo que não desaparece com o tempo ou com o conforto.

Ele lhes agradeceu, disse que estavam seguros agora e deixou o hospital. Ele voltou para a floresta sozinho. Ele revistou a propriedade Marley por 3 dias seguidos, cobrindo cada centímetro de chão onde os meninos disseram que estavam brincando. Ele trouxe um detector de metais. Ele trouxe equipamentos de topografia. Ele não encontrou nada. Nenhuma escotilha, nenhum chão perturbado, nenhum vestígio de uma entrada.

Era como se a porta nunca tivesse existido ou como se alguém tivesse se certificado de que ela nunca mais pudesse ser encontrada. Cass apresentou seu relatório à polícia estadual. Ele incluiu a gravação em fita e suas próprias anotações. A conclusão oficial foi que os meninos haviam sido mantidos por um indivíduo desconhecido em um local desconhecido e haviam sido liberados ou escapado.

O caso foi classificado como não resolvido. A fita foi selada por ordem judicial 6 meses depois que o pai de Daniel Hulcom ameaçou processar o condado por estresse emocional. Os meninos nunca mais falaram sobre isso, nem com repórteres, nem com investigadores, nem mesmo uns com os outros. Daniel Hulcom deixou Brier Creek no dia em que completou 18 anos e nunca mais voltou.

Ele se mudou para Ohio, mudou de nome e recusou todo contato com qualquer pessoa de sua infância. James Pritchette permaneceu na cidade, mas tornou-se um recluso, morando sozinho na casa de sua família até morrer de ataque cardíaco em 1994. Samuel Lo juntou-se ao ministério. Ele se tornou um pregador itinerante, falando em reuniões de reavivamento por todo o Sul.

Mas aqueles que o ouviram pregar disseram que havia algo estranho em seus sermões, algo obsessivo. Ele falava constantemente sobre portas que nunca deveriam ser abertas, sobre coisas que viviam debaixo da terra, sobre o preço de esquecer. O Xerife Martin Cass se aposentou em 1967. Em sua entrevista final ao jornal local, um repórter perguntou se ele havia resolvido o caso dos meninos de Brier Creek.

Cass olhou para o homem por um longo momento. Então ele disse: “Alguns casos não são feitos para serem resolvidos. Algumas coisas são melhores deixadas enterradas.” Ele morreu 3 anos depois. Em seus pertences pessoais, sua filha encontrou um mapa da propriedade Marley com dezenas de marcas X espalhadas por ele e uma nota manuscrita que dizia: “Eu o ouvi, também.”

A terra Marley foi vendida para uma empresa de desenvolvimento em 1982. Eles planejavam construir um loteamento, 40 casas em lotes de 0,8 hectares. A construção começou na primavera de 1983. Em julho, três trabalhadores haviam pedido demissão, alegando que ouviram vozes vindas do chão. Em agosto, o projeto foi abandonado depois que a equipe de escavação relatou ter encontrado uma rede de túneis sob a propriedade.

Túneis que não estavam em nenhum levantamento histórico. A empresa faliu. O terreno foi apreendido pelo condado por impostos não pagos. Permanece vazio até hoje. Ninguém constrói lá. Ninguém o cultiva. E se você visitar Brier Creek e perguntar aos moradores mais velhos sobre o que aconteceu em 1958, a maioria deles dirá que não se lembra.

Mas se você insistir, se perguntar sobre os meninos, sobre a porta, sobre o que realmente está debaixo daquela terra, eles olharão para você da mesma forma que Daniel, James e Samuel olharam para o Xerife Cass naquele quarto de hospital, e eles lhe dirão a mesma coisa que Ezra disse àqueles meninos no escuro. Algumas portas devem permanecer fechadas. A fotografia que mencionei no início, aquela que está nos arquivos do condado, tem um detalhe que a maioria das pessoas não nota à primeira vista.

Atrás dos meninos, no fundo, mal visível na linha das árvores, há uma figura, alta, magra, observando. Os arquivistas dizem que é um truque de luz, uma sombra das árvores. Mas se você olhar de perto, se você realmente estudar a imagem, você pode ver que a figura está sorrindo, e em sua mão, mal visível, há algo que se parece com um pé de cabra.

Algumas pessoas acreditam que os túneis ainda estão lá. Algumas acreditam que Ezra ainda está lá embaixo esperando. E algumas acreditam que a cada poucas décadas, quando a cidade começa a esquecer, quando os velhos acordos enfraquecem, a porta se abre novamente. Não para todos. Apenas para aqueles que se aventuram muito perto, apenas para aqueles que são curiosos o suficiente para afastar os galhos e levantar a escotilha e descer aqueles 23 degraus para o escuro.

Se você se encontrar em Brier Creek, Kentucky, se você andar por aquelas matas na extremidade leste da cidade, e vir algo que se parece com uma porta construída no chão, faça um favor a si mesmo. Continue andando. Não pare. Não olhe para trás. Porque alguns mistérios não são feitos para serem resolvidos.

Algumas histórias não são feitas para ter finais. E algumas coisas, depois que você as deixa sair, nunca mais voltam. Obrigado por assistir. Se esta história o afetou, deixe-nos saber nos comentários. E lembre-se de curtir e se inscrever. Há mais histórias como esta. Histórias que o mundo tentou esquecer.