Aqui está a tradução da história para o português, mantendo todo o conteúdo original, com a adição de aspas para os diálogos e o espaçamento solicitado entre os parágrafos.

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Você já fez uma escolha que mudou tudo? Não do tipo que você pensa por dias, o tipo que te atinge em três segundos e ou você aperta o gatilho ou não. Eu fiz a minha numa tarde de terça-feira em 1881, em algum lugar entre o inferno e o nada, quando ouvi uma mulher gritar. Eu tinha 45 anos, seis anos passados enterrando minha esposa, 20 anos passados sem acreditar em muita coisa. Eu tinha 800 dólares no alforje, dinheiro da venda de um rancho que eu nunca deveria ter comprado, e estava indo para Prescott para desaparecer, encontrar um pedaço de terra, construir uma cerca, morrer quieto. O deserto do Arizona tinha outros planos.

Três tiros rasgaram o ar como Deus quebrando ossos, depois a voz dela, alta, desesperada, cortando o calor como uma faca na manteiga. Eu poderia ter continuado cavalgando, provavelmente deveria. Eu tinha sido um Texas Ranger uma vez, claro, mas tinha pendurado aquela estrela porque estava cansado de escolher quem vivia e quem morria, cansado de estar certo, cansado de estar errado. Mas alguns hábitos não morrem, eles apenas… eles apenas dormem. Puxei meu Winchester 73 da bainha e instiguei meu cavalo em direção ao som. O que encontrei foram três homens, Comancheros pelo jeito deles, lixo mexicano-americano que ganhava a vida roubando mulheres apaches e vendendo-as ao sul da fronteira, circulando uma mulher como lobos em uma corça. Ela tinha uma faca; um deles já estava sangrando.

Não fiz perguntas, não me anunciei, apenas coloquei uma bala no peito do primeiro homem a 60 jardas. Ele caiu como uma marionete com as cordas cortadas. Os outros dois giraram. Um foi esperto, levantou as mãos, montou no cavalo e fugiu. O outro foi estúpido, foi pegar a pistola. Atirei nele também. Então fez-se silêncio, apenas eu, os mortos e ela. Ela ficou lá em um vestido de pele de corça, sangue nas mãos, nem todo dela, me encarando como se eu fosse sua salvação ou seu próximo problema. Ela tinha talvez 30 anos, Apache, sem dúvida, e não parecia grata, parecia cautelosa. Acho que nós dois estávamos.

Agora, antes de continuar, deixe-me perguntar uma coisa: você já salvou alguém que provavelmente não deveria ter salvado? Alguém que virou sua vida inteira de cabeça para baixo? Se já, você sabe o que está por vir. Se não, bem, aperte esse botão de curtir e acomode-se, porque é aqui que fica complicado. O nome dela era Dahana, significa “aquela que vai primeiro” em apache. Apropriado, eu suponho, porque ela não esperou que eu bancasse o herói. Assim que desci do meu cavalo, ela já estava puxando a faca no homem morto, verificando os bolsos dele.

“Você fala inglês?”, perguntei.

“Melhor do que você fala apache”, disse ela, sem olhar para cima.

Justo. Eu tinha um ferimento de raspão nas costelas onde um deles conseguiu disparar um tiro. Nada sério, mas sangrava como o inferno. Ela viu, apontou para uma pedra na sombra.

“Sente-se”.

Eu me sentei. Ela rasgou uma tira do vestido, não pediu permissão, não hesitou e pressionou contra a ferida. As mãos dela eram firmes, tão firmes quanto as minhas tinham sido no gatilho. Não conversamos enquanto ela trabalhava. O que havia para dizer? Eu tinha matado dois homens, ela tinha matado um. No Território do Arizona em 1881, isso era apenas terça-feira.

“Por que você me ajudou?”, ela finalmente perguntou.

Pensei sobre isso. Pensei na minha esposa morta há seis anos, pensei na estrela que devolvi, pensei em 800 dólares e numa vida tranquila que eu nunca teria.

“Não sei”, eu disse. “Talvez eu seja velho e estúpido”.

Os olhos dela encontraram os meus, escuros, ilegíveis.

“Você não é tão velho”.

“Velho o suficiente para saber das coisas”.

Ela quase sorriu. Quase.

“Os Comancheros teriam me vendido em Sonora. Você salvou minha vida. Eu te devo”.

“Você não me deve nada”.

“Sim, eu devo”. Ela se levantou, limpou as mãos no que restava do vestido. “Preciso chegar à reserva de Fort Apache, dois dias ao norte. Você me leva para perto, não para dentro. Eu sei que você não pode entrar, mas perto. Então estaremos quites”.

Eu deveria ter dito não. Deveria ter dado meu cantil a ela, apontado para o norte e cavalgado para o oeste em direção a Prescott como planejei. Mas sabe de uma coisa? Eu não fiz isso. Talvez porque ela não pediu como se precisasse de mim; ela pediu como se estivesse me oferecendo um acordo, e eu respeitei isso.

“Tudo bem”, eu disse. “Mas partimos agora. Aqueles homens podem ter amigos”.

Ela assentiu. Não me agradeceu. Não precisava.

Cavalgamos para o norte. Naquela primeira noite, acampamos em um cânion que cheirava a creosoto e violência antiga. Fiz uma fogueira. Ela sentou-se à minha frente, perto o suficiente para compartilhar o calor, longe o suficiente para manter suas opções abertas. Mulher esperta.

“Você tem um nome?”, ela perguntou.

“As pessoas me chamam de coisas diferentes”, eu disse. “Depende de quem está perguntando”.

Ela me estudou como se eu fosse um quebra-cabeça que ela não conseguia resolver.

“Como sua esposa te chamava?”

Aquela pesou. Tomei um longo gole do meu cantil, desejei que fosse uísque, mas água teria que servir.

“Ela me chamava pelo meu nome de batismo. Mas ela se foi, então esse nome se foi também”.

Dahana não insistiu, apenas assentiu como se entendesse que algumas coisas você enterra tão fundo que nem mesmo você consegue desenterrar.

“Por que você estava lá fora sozinha?”, perguntei.

O rosto dela endureceu.

“Meu irmão. Ele tem 16 anos. Ele tem a doença da tosse”. O que você chama de tuberculose. “O médico da reserva diz que ele vai morrer se não receber remédio. Remédio de verdade, de Tucson. Mas remédio custa dinheiro”.

“Então você estava indo para Tucson?”

“Eu estava tentando”. Ela olhou para o fogo. “Eu faço coisas. Cestas, joias. Pensei que poderia vendê-las, mas os Comancheros me encontraram primeiro”.

Enfiei a mão no casaco, tirei 100 dólares em notas e estendi.

“Pegue. Compre o remédio”.

Ela não se mexeu.

“Não aceito caridade”.

“Não é caridade. É pagamento”.

“Pelo quê?”

“Por me ensinar a sobreviver aqui fora. Por não me deixar sangrar até a morte como um idiota”.

Mantive minha mão firme.

“Chame do que quiser. Apenas pegue”.

Ela olhou para o dinheiro, olhou para mim. Então ela pegou, dobrou cuidadosamente e guardou no vestido.

“Vou te pagar de volta”.

“Não se preocupe com isso”.

Ficamos sentados lá em silêncio, um silêncio confortável, do tipo que você não pode forçar. E vou ser honesto com você, parceiro, eu olhei para ela. Realmente olhei. Não como um policial avaliando uma testemunha, mas como um homem que tinha esquecido como era sentar em frente a uma fogueira com uma mulher que não fosse uma memória. Ela era bonita. Não da maneira que as fotos no Harper’s Weekly pintavam as mulheres apaches, não exótica, não selvagem, nada dessa besteira. Ela era bonita da maneira que uma faca é bonita: afiada, necessária, implacável. E quando ela se inclinou para ajustar o fogo, a luz captou a curva de sua garganta, a linha de sua clavícula onde o vestido tinha rasgado. Senti algo que não sentia há seis anos, algo que pensei ter morrido com minha esposa. Desviei o olhar.

“Você já foi casada?”, perguntei, tentando levar minha mente para um lugar mais seguro.

“Sim. Ele morreu há dois anos. Patrulha da cavalaria atirou nele durante uma disputa por direitos de água”.

A voz dela era plana, factual, como se tivesse contado a história tantas vezes que não doía mais. Ou talvez doesse tanto que ela não pudesse mostrar.

“Sinto muito”.

“Sente?” Ela inclinou a cabeça. “Você era um policial. Talvez você tenha atirado no marido de alguém também”.

Isso era justo. Não tornava mais fácil de ouvir, mas era justo.

“Sim”, eu disse. “Provavelmente atirei”.

Não conversamos depois disso, apenas ouvimos o fogo estalar e os coiotes uivarem à distância. Mas antes de dormirmos, ela disse algo que eu não esperava.

“Você não é como os outros homens brancos que conheci”.

“Como assim?”

“Você não mente sobre o que é”.

Não sabia se aquilo era um elogio ou um insulto. Não importava, era a verdade.

Segundo dia, cruzamos para território que a cavalaria patrulhava pesadamente. A Reserva San Carlos ficava a leste de nós, outro buraco do inferno onde o governo empacotava famílias apaches como gado em um curral, e o exército não gostava de índios se movendo sem papéis. Por volta do meio-dia, ouvimos cavalos.

“Abaixe-se”, eu disse.

Dahana deslizou do meu cavalo, agachou-se baixo. Continuei cavalgando, devagar, casual, como se não tivesse nada a esconder. Oito soldados surgiram sobre o cume, liderados por um tenente que não podia ter mais de 25 anos, botões brilhantes, uniforme limpo, o tipo de oficial que lia sobre o oeste em romances baratos e achava que entendia.

“Boa tarde”, gritei.

O tenente parou, olhos se estreitando.

“Você está longe de qualquer lugar, senhor”.

“Essa é a ideia”.

O olhar dele passou por mim, pousou em Dahana.

“Aquilo é uma índia?”

Senti meu maxilar apertar, mantive minha voz nivelada.

“Essa é minha guia. Estou pagando a ela para me mostrar a trilha para Prescott”.

“Você tem papéis para ela?”

“Não sabia que precisava de algum”.

O tenente aproximou o cavalo, perto demais. Dahana ficou parada, olhos baixos, interpretando o papel, mas vi a mão dela perto da faca, vi a tensão em seus ombros.

“Muitos renegados passando por aqui”, disse o tenente. “Estamos sob ordens de verificar cada índio que virmos”.

Puxei uma nota de 20 dólares, segurei onde ele pudesse ver.

“Olha, amigo, sou apenas um homem tentando ir de um lugar para outro. Eu a contratei porque não conheço esta região. Ela conhece. Se isso for um problema, pagarei a multa e seguiremos nosso caminho”.

A ganância e a autoridade lutaram no rosto dele. A ganância venceu. Geralmente vence. Ele pegou os 20.

“Certifique-se de que eu não te veja de novo”.

“Você não verá”.

Eles partiram. Esperei até que fossem poeira no horizonte antes de soltar a respiração que estava segurando. Dahana subiu de volta no cavalo atrás de mim e senti o corpo dela tenso contra minhas costas.

“Eu odeio eles”, ela sussurrou. “Odeio ter que baixar minha cabeça”.

“Eu sei”.

“Sabe? Sabe mesmo?”

Não respondi, porque a verdade era que eu não sabia. Eu não podia saber. Nunca tive que baixar os olhos para continuar vivo, nunca tive que fingir que era menos do que era apenas para evitar uma bala.

“Sinto muito”, eu disse. “Era o único jeito”.

Ela ficou quieta por um longo tempo.

“Então você entende que a maioria dos homens brancos não entende”.

Não era perdão, mas era alguma coisa.

Continuamos cavalgando. No final da tarde, o céu ficou da cor de um hematoma feio. Tempestades no deserto não dão avisos, elas apenas atingem. O vento veio primeiro, quente e violento, rasgando nossas roupas, jogando areia em nossos rostos. Depois o trovão, baixo e cruel.

“Lá!” Dahana apontou para um afloramento de rocha, uma caverna rasa esculpida pelo vento e pelo tempo.

Conseguimos entrar bem quando a chuva começou. Não o tipo gentil, o tipo que inunda arroios e afoga cavalos. Estávamos encharcados em segundos, pressionados juntos em um espaço mal grande o suficiente para duas pessoas. O corpo dela estava contra o meu, não por escolha, apenas necessidade. Eu podia sentir a respiração dela, sentir o calor dela mesmo através das roupas molhadas, sentir o cheiro do suor dela e sálvia e outra coisa, algo que eu tinha esquecido o nome.

“Você já teve medo de morrer aqui fora?”, ela perguntou.

“Todo dia quando eu era um policial”.

“E agora?”

Pensei sobre isso, sobre os 800 dólares, sobre Prescott, sobre a vida tranquila que eu estava perseguindo como um homem perseguindo um fantasma.

“Agora”, eu disse, “não sei mais do que tenho medo”.

Ela virou a cabeça, olhou para mim na penumbra. Nossos rostos estavam a centímetros de distância. Eu poderia tê-la beijado. Parte de mim queria, a parte que se lembrava de estar vivo. Mas eu não o fiz.

“Seu irmão”, eu disse. “Me fale sobre ele”.

Ela piscou, surpresa com a pergunta. Então ela sorriu, não muito, apenas um lampejo.

“Naiche. Ele é teimoso. Como eu. Ele quer ser um guerreiro, mas…” Ela parou. “Não há espaço para guerreiros na reserva. Apenas homens esperando para morrer”.

“Vou conseguir o remédio”, eu disse. “Eu prometo”.

“Por que você faria isso?”

“Porque eu posso. Porque alguém deveria”.

A tempestade rugia lá fora. Dentro, sentamos em silêncio, ouvindo a chuva martelar a terra, e percebi algo. Eu não estava mais pensando em Prescott. Não estava pensando na vida tranquila. Eu estava pensando nela, no irmão dela, em um povo que fui ensinado a temer e numa mulher que não precisava de mim, mas me deixou ajudar mesmo assim.

Quando a tempestade passou, não falamos sobre o que quase aconteceu. Apenas cavalgamos para a luz fraca. Terceiro dia, subimos uma elevação e vimos Fort Apache à distância. Dahana parou, a mão no meu braço.

“Você não pode ir mais longe”, ela disse.

“Eu sei. Mas…” Ela hesitou. “Você quer conhecer meu irmão?”

Agora, aquilo era uma pergunta. Entrar em uma reserva apache como um homem branco era como entrar em um covil de cascavéis usando bacon como botas. Mas o jeito que ela perguntou, cuidadosa, esperançosa… eu não poderia dizer não.

“Sim”, eu disse. “Eu gostaria disso”.

Entramos devagar. Homens apaches observavam das sombras, guerreiros magros e duros com olhos que me mediam e me achavam em falta. Um deles deu um passo à frente, mais jovem que o resto, com uma cicatriz na bochecha que o fazia parecer mais malvado do que provavelmente era. Ele disse algo em apache. Dahana respondeu. Eles foram e voltaram, vozes subindo.

Finalmente, ela se virou para mim.

“Este é Co. Deveríamos ter nos casado antes do meu marido”.

Ah, isso explicava o olhar que ele estava me dando.

“Diga a ele que estou apenas ajudando você a chegar em casa”, eu disse.

Ela disse. Co não pareceu convencido, mas deu um passo para o lado. Entramos na vila. Wickiups e tendas de lona, fogueiras de cozinha e crianças brincando na poeira. Parecia com qualquer outra reserva que eu tinha visto, o que quer dizer que parecia com derrota. Dahana me levou a um pequeno abrigo. Dentro, um menino estava deitado em um cobertor, magro como um fantasma, o peito chacoalhando a cada respiração. Este era Naiche. Ele olhou para mim com olhos velhos demais para seu rosto.

“Você é o homem branco”, ele disse em inglês.

“Sou”.

“Você salvou minha irmã”.

“Ela se salvou sozinha. Eu apenas estava lá”.

Ele tossiu, um som úmido e feio que me fez estremecer. Quando recuperou o fôlego, ele disse: “Se você machucá-la, vou te encontrar. Mesmo que tenha que rastejar para fora do meu túmulo para fazer isso”.

Gostei dele imediatamente.

“Não estou aqui para machucar ninguém”, eu disse.

Puxei o resto do meu dinheiro, 700 dólares, e entreguei a Dahana.

“Isso é para o remédio. E o que mais vocês precisarem”.

Os olhos dela se arregalaram.

“Isso é muito”.

“É o que eu tenho. Pegue”.

Ela olhou para mim como se eu tivesse acabado de oferecer a lua, como se não soubesse se podia confiar naquilo. Então Naiche falou, a voz fraca, mas clara.

“Irmã. Pegue”.

Ela pegou, e pela primeira vez desde que a conheci, vi lágrimas em seus olhos.

Naquela noite, Dahana veio me encontrar na beira da vila onde eu tinha feito acampamento. As estrelas estavam lá fora, brilhantes e frias, e o ar cheirava a fumaça de zimbro.

“Caminhe comigo”, ela disse.

Caminhamos até um riacho que corria atrás da vila, sentamos na margem ouvindo a água. Nenhum de nós falou por um tempo. Às vezes o silêncio diz mais do que palavras. Finalmente, ela falou.

“Amanhã você vai embora. Esse era o acordo. E você vai para Prescott. Comprar sua terra, construir sua cerca”.

“Esse é o plano”.

Ela pegou uma pedra, jogou na água.

“Você não quer”.

Olhei para ela.

“O que te faz dizer isso?”

“Porque se quisesse, não teria me dado todo o seu dinheiro”.

Droga. Ela me pegou nessa.

“Talvez eu seja apenas estúpido”, eu disse.

“Você não é estúpido”. Ela se virou para me encarar e, ao luar, parecia algo saído de um sonho que eu tinha esquecido que tinha. “Você está fugindo. Igual a mim. Nós dois estamos fugindo de coisas que não podemos consertar”.

“Do que você está fugindo?”

“De que meu marido está morto. Do fato de que meu povo está morrendo. Do fato de que tudo em que fui ensinada a acreditar se foi”. A voz dela falhou. “E eu não sei como parar de fugir”.

Estendi a mão, peguei a mão dela. Foi a primeira vez que a toquei sem um motivo, apenas porque eu queria.

“Talvez não paremos”, eu disse. “Talvez apenas corramos juntos por um tempo”.

Ela olhou para nossas mãos, depois para mim, e então ela me beijou. Não foi suave, não foi gentil. Foi desesperado e faminto e cheio de todas as coisas que nenhum de nós podia dizer. Eu a beijei de volta, puxei-a para perto, senti o corpo dela contra o meu, quente e real e vivo. Acabamos no chão, o vestido dela subindo, minhas mãos no cabelo dela, e pela primeira vez em seis anos não me senti como um homem morto fingindo estar vivo. Fizemos amor lá perto do riacho, sob estrelas que não se importavam com fronteiras ou reservas ou a bagunça que tínhamos feito do mundo.

E quando acabou, ficamos deitados juntos, a cabeça dela no meu peito, minha mão traçando padrões nas costas dela.

“Eu não te amo”, ela disse calmamente.

“Eu sei”.

“Mas eu te respeito. E eu preciso de você”.

“Eu sei disso também”.

Ela se apoiou em um cotovelo, me olhou nos olhos.

“Meu irmão precisa de remédio. Meu povo precisa de aliados. Você poderia ser isso. Você poderia nos ajudar”.

“E se eu ficar?”

“Então você fica. Não como meu marido. Não como um herói. Apenas como um homem que escolhe fazer a coisa certa”.

Olhei para ela, essa mulher que tinha passado pelo inferno e saído do outro lado com uma faca na mão e fogo nos olhos. Essa mulher que não precisava de mim para salvá-la, mas estava me dando a chance de salvar a mim mesmo.

“E se eu não for um bom homem?”, perguntei.

“Você é bom o suficiente”.

E talvez isso fosse tudo o que qualquer um de nós pudesse esperar.

A manhã chegou rápido demais. Acordei e encontrei Co de pé sobre mim, braços cruzados, parecendo que queria colocar uma flecha no meu olho.

“Vamos para Tucson”, disse ele. “Pelo remédio. Você vem”.

“Eu vou?”

“Dahana diz que você sabe lidar com homens brancos. Eu não sei. Então você vem”.

Olhei além dele, vi Dahana observando à distância. Ela não sorriu, não acenou, apenas assentiu uma vez. Eu assenti de volta.

Então eu não fui para Prescott. Não comprei aquela terra, não construí aquela cerca. Em vez disso, cavalguei para Tucson com um guerreiro apache que me odiava e comprei remédio para um menino que eu mal conhecia. E quando voltamos, Naiche ainda estava respirando, ainda lutando. Fiquei depois disso. Não para sempre, nada é para sempre. Mas tempo suficiente para importar. Tempo suficiente para ensinar alguns dos jovens a lidar com comerciantes sem serem enganados, tempo suficiente para ajudar o povo de Dahana a navegar em um mundo que os queria longe.

E Dahana? Não éramos casados, não estávamos apaixonados, não da maneira que as histórias dizem. Mas éramos algo. Algo real. Algo que não precisava de um nome. Ainda penso em Prescott às vezes, na vida tranquila que eu poderia ter tido. Mas sabe de uma coisa? Sossego é superestimado. Prefiro ter essa terra debaixo das unhas, propósito no meu peito e uma mulher que olha para mim como se eu valesse alguma coisa. Um homem não encontra um lar, sabe? O lar o encontra. E às vezes o lar não é um lugar, é uma razão para continuar quando tudo o mais diz para você desistir.

Agora, não sei se fiz a coisa certa, não sei se algum de nós faz, mas ainda estou aqui, ainda respirando, ainda tentando. E talvez isso seja o suficiente. Se esta história significou algo para você, se te fez pensar, te fez sentir, deixe um like, aperte esse botão de inscrição e me diga nos comentários de onde você está ouvindo isso, porque eu gostaria de saber que ainda existem pessoas por aí que acreditam que um homem pode mudar. Mesmo um velho bastardo como eu.