És um general mongol. Testemunhaste horrores indescritíveis. Viste cidades a arder, ouviste os gritos de milhares, viste rios correr vermelhos de sangue. Nada te choca mais. Tornaste-te insensível a tudo isso. Mas então, um dia em 1220, de pé nas ruínas de uma das maiores cidades do mundo, observas o teu Khan, o homem que seguirias até ao próprio inferno, dar uma ordem tão metódica, tão friamente calculada que, pela primeira vez na tua vida endurecida pela batalha, sentes algo que pensavas ter esquecido: horror. Não pela violência — estás habituado à violência —, mas pelo sistema por trás dela.

Porque o que Gengis Khan fez aos seus escravos não foi apenas brutal. Foi algo muito mais perturbador. Foi legal. Foi organizado. E foi justificado pelas mesmas leis que prometiam igualdade e justiça para o seu próprio povo. Esta é a história de como o menino que usou o jugo de um escravo se tornou o homem que construiu o maior império da história humana sobre uma fundação de tráfico humano organizado.

E a parte verdadeiramente aterrorizante: o sistema que ele criou era tão eficaz, tão racional, tão perfeitamente concebido que ainda hoje os estudiosos lutam para reconciliar o legislador progressista com o arquiteto da desumanização sistemática. Fica comigo porque, no final deste vídeo, vais entender por que a abordagem de Gengis Khan à escravatura era infinitamente mais perigosa do que a simples barbárie.

E verás por que isso é importante para compreender estruturas de poder que ainda existem hoje. Deixa-me levar-te de volta à década de 1170, às estepes geladas da Mongólia. Um adolescente chamado Temujin senta-se na escuridão completa. O seu pescoço e mãos trancados numa canga de madeira, um dispositivo de tortura concebido para animais de quinta. A madeira enterra-se na sua carne. Ele não se pode deitar.

Não se pode alimentar. Não pode sequer coçar o rosto. Todas as noites é arrastado para uma tenda diferente, um guarda diferente. Ele já não é uma pessoa. É um objeto, um troféu, a prova viva de que os seus captores quebraram o seu clã. Mas aqui está o fascinante: enquanto a maioria dos prisioneiros na sua situação estaria a fantasiar sobre fuga ou vingança, o jovem Temujin está a estudar.

Ele está a observar, a aprender, a tomar notas mentais. Ele nota que os guardas se embebedam, que se tornam descuidados, que na noite de um festival, quando todos estão a celebrar, a disciplina colapsa completamente. Ele espera. E nessa noite, ele faz a sua jogada. Mas não escapa apenas. Convence um dos seus captores, um jovem que lhe mostrara um pingo de bondade, a ajudá-lo.

Mesmo acorrentado, Temujin já estava a dominar a arte que definiria o seu império: entender o que motiva as pessoas e usar esse conhecimento impiedosamente. Mas a canga não foi a sua primeira educação em impotência. Anos antes, quando Temujin tinha apenas 9 anos, o seu pai Yesugei foi assassinado. Envenenado por rivais num banquete, a traição suprema da hospitalidade da estepe.

E naquele momento, tudo mudou. O clã do pai realizou uma reunião. Estas eram pessoas que tinham jurado lealdade à sua família, que tinham partilhado comida e lutado batalhas juntas. E um a um, olharam para a mãe de Temujin, Hoelun, e os seus cinco filhos pequenos, e fizeram um cálculo.

Essas seis bocas para alimentar eram uma desvantagem. Agora, um fardo. Então, deixaram-nos no meio do inverno na estepe aberta. Imagina ter 9 anos e ver a única comunidade que alguma vez conheceste literalmente afastar-se de ti a cavalo. Vê-los escolher a sobrevivência em vez da lealdade. Vê-los abandonar uma mulher e cinco crianças à morte quase certa.

Hoelun manteve-os vivos através da pura força de vontade. Ensinou-os a cavar raízes, a apanhar marmotas, a comer coisas que não eram comida, mas que enchiam o estômago. A viúva de um líder de clã reduzida a procurar comida como um animal. Mas o jovem Temujin aprendeu outra coisa durante esses anos desesperados: que cada laço social, cada tradição sagrada, cada juramento de lealdade não significava absolutamente nada quando a sobrevivência estava em jogo.

A única coisa que importava era o poder. Poder bruto, inegável, aterrorizante. O tipo de poder que tornava a traição impossível porque o custo era demasiado alto. Estas experiências — o abandono, a escravidão, a fuga — forjaram algo único na mente de Temujin. Ele não queria apenas vingança. Não queria apenas poder. Ele queria reconstruir a própria sociedade de acordo com uma lógica completamente diferente. Pensa nisso.

A sociedade mongol tradicional era organizada em torno da família e da tribo. A tua lealdade era para com o teu clã. Mas Temujin tinha aprendido da maneira mais difícil que a família te abandonaria. Que os laços tribais não valiam nada. Que todo o sistema estava fundamentalmente quebrado. Então ele começou a imaginar algo radical. Uma sociedade onde a lealdade não fosse baseada no sangue, mas na lei.

Onde o avanço não fosse baseado em quem era o teu pai, mas no mérito e na obediência absoluta. Onde a traição não fosse apenas vergonhosa, fosse impossível, porque a punição era tão rápida e tão certa que ninguém ousaria. Mas aqui está a fundação sombria dessa visão. Se vais reorganizar a sociedade do zero, precisas de traçar uma linha em algum lugar.

Precisas de definir quem está dentro e quem está fora, quem as leis protegem e quem não. E Temujin, o menino que tinha sido tratado como menos que humano, que tinha usado o jugo de escravo, estava prestes a traçar essa linha em sangue. O ano é 1206. Após décadas de guerra brutal, Temujin fez o impossível. Conquistou ou absorveu todas as principais tribos da estepe mongol.

Os ataques constantes, as rixas de sangue, o ciclo de vingança que tinha definido a vida mongol durante séculos… acabou. Uma grande assembleia é convocada. Um Kurultai. Representantes de todas as tribos reúnem-se junto ao rio Onon. E lá, sob um estandarte branco com nove caudas, Temujin é proclamado Gengis Khan, “Governante Oceânico” ou possivelmente “Governante Universal”, dependendo de quem traduz.

Mas Gengis não celebra lançando conquistas estrangeiras. Ainda não. O seu primeiro ato é algo muito mais radical. Ele anuncia um novo código legal que governará esta nova nação: a Yassa. Agora, quando os historiadores estudam a Yassa pela primeira vez, ficam muitas vezes genuinamente impressionados. Para o século XIII, algumas destas leis eram chocantemente progressistas.

Primeiro, tornou-se ilegal raptar mulheres. Numa sociedade onde o rapto de noivas era prática comum, isto foi revolucionário. As mulheres ganharam certos direitos de propriedade. O adultério era punível com a morte para ambas as partes igualmente. Segundo, todas as crianças eram legítimas, mesmo as nascidas de mães escravas ou concubinas.

Num mundo obcecado com a linhagem e o sangue puro, isto foi radical. Significava que um homem nascido de uma mulher escravizada podia teoricamente subir para comandar exércitos. Terceiro, a tolerância religiosa foi decretada. Cristãos, muçulmanos, budistas e xamanistas podiam praticar livremente. O próprio Gengis costumava consultar-se com líderes religiosos de múltiplas fés.

Numa era de guerra religiosa, isto era genuinamente iluminado. Quarto, uma meritocracia foi estabelecida. A promoção no exército não era baseada no nascimento nobre, mas na capacidade. Um pastor podia tornar-se general se provasse o seu valor. E talvez o mais revelador, tornou-se ilegal qualquer mongol ser escravizado. Se um mongol fosse capturado, qualquer outro mongol que o encontrasse era legalmente obrigado a libertá-lo ou enfrentar punição severa.

Lendo estas leis, pensarias que Gengis Khan, o menino que tinha usado o jugo de escravo, estava a construir uma sociedade justa baseada no seu próprio sofrimento. Pensarias que ele tinha aprendido empatia com o seu trauma. Estarias completamente enganado, porque enterradas na Yassa estavam outras disposições, mais silenciosas, que revelavam a verdadeira arquitetura deste novo mundo.

A mesma lei que proibia a escravização de mongóis permitia explicitamente a escravização de não-mongóis. A mesma lei que ordenava ajudar mongóis escravizados a escapar prescrevia a pena de morte para qualquer pessoa que ajudasse um escravo não-mongol a escapar. Tolerância religiosa? Absolutamente. Desde que pagasses os teus impostos e fornecesses tributo quando exigido — e parte desse tributo podia ser humano.

Vês o que ele fez? Ele não aboliu a escravatura. Ele transformou-a numa arma. Criou um sistema onde todas as leis progressistas e iluminadas se aplicavam exclusivamente a um grupo — os mongóis —, enquanto todos os outros existiam numa zona cinzenta legal onde não tinham quaisquer proteções. Mas a Yassa fez algo ainda mais fundamental.

Desmantelou completamente a estrutura tribal tradicional. Gengis reorganizou toda a população e exército mongol em unidades de 10, 100, 1.000 e 10.000. Um Arban eram 10 homens, um Jagun eram 100. Um Mingghan eram 1.000, e um Tumen eram 10.000. O teu comandante já não era o teu chefe de clã. A tua lealdade não era para com a tua família.

Era para com a tua unidade, e ultimamente para com o próprio Khan. Se apenas um homem numa unidade de 10 fugisse da batalha, toda a unidade seria executada. Se uma unidade num grupo de 10 unidades quebrasse, todas as 10 unidades seriam punidas. Isto criou um sistema de responsabilidade coletiva que tornava a traição não apenas perigosa para ti, mas para todos com quem te importavas.

E aqui está o génio e o horror disso. Este sistema não dependia da lealdade a uma pessoa. Dependia do medo de um sistema. Era autoaplicável. Era impessoal. Era perfeito. A primeira fenda na fachada apareceu cedo com um governador chamado Quduqa. Gengis tinha nomeado Quduqa para governar tribos nas regiões florestais da Sibéria.

Ao que tudo indica, Quduqa era um administrador eficaz. As tribos pagavam o seu tributo. A ordem era mantida. Mas Quduqa tinha uma fraqueza. Começou a raptar mulheres locais para o seu harém pessoal. Não apenas uma ou duas, dezenas. Estava a usar a sua posição para construir uma coleção privada de mulheres escravizadas. Agora lembra-te, a Yassa proibia explicitamente o rapto de mulheres.

Era um dos elementos progressistas mais celebrados da lei. As tribos locais, levadas além dos seus limites, finalmente rebelaram-se. Capturaram Quduqa e mataram-no. Então, o que fez Gengis Khan? Elogiou estas tribos por defenderem as suas mulheres? Reconheceu que Quduqa tinha violado a lei sagrada? Não, enviou um exército para esmagar a rebelião.

A mensagem era clara. O crime de Quduqa não foram os raptos. Foi ter sido apanhado. Foi causar instabilidade. Foi criar caos administrativo que exigiu intervenção militar para resolver. A Yassa protegia mulheres — mulheres mongóis. Todos os outros, estavam numa categoria completamente diferente.

E os seus generais, que tinham ficado genuinamente impressionados pela natureza progressista da Yassa, começaram a entender que tinham interpretado mal a situação. A lei não era sobre justiça. Era sobre eficiência. Era sobre criar uma nação mongol estável e poderosa que pudesse projetar força para fora sem se canibalizar a si mesma. Mas eles não entendiam completamente as implicações.

Ainda não. Não até Bucara. Deixa-me preparar o cenário. É 1220. Bucara é uma das maiores cidades do mundo islâmico. Um centro de aprendizagem, arte e comércio. As bibliotecas aqui contêm conhecimento de todo o mundo conhecido. Os artesãos produzem têxteis e trabalhos em metal tão belos que reis da Europa à China competem para os possuir.

Os mercados transbordam de seda, especiarias e ideias. A população ronda as 300.000 pessoas, protegidas por muralhas supostamente inexpugnáveis e uma guarnição de soldados. E Gengis Khan está a chegar. O exército mongol chega como uma tempestade. Mas não atacam imediatamente. Em vez disso, esperam. Cercam a cidade completamente, cortam todas as rotas de abastecimento e enviam uma mensagem ao governador.

“Rendam-se agora. Paguem tributo. Reconheçam a autoridade mongol e a cidade será poupada. Resistam e enfrentem a aniquilação total.”

O governador comete um erro de cálculo fatal. Olha para as suas muralhas, os seus soldados, os seus vastos mantimentos, e pensa que pode vencê-los pelo cansaço. Envia de volta uma recusa. Os mongóis não perdem tempo com um cerco prolongado.

Desviam um rio próximo, inundando o fosso defensivo da cidade e destruindo as muralhas. Em dias, as defesas externas colapsam. A guarnição turca, percebendo que a batalha está perdida, tenta lutar para sair. São abatidos quase até ao último homem. A cidadela da cidade aguenta mais 12 dias, mas é inútil. Quando finalmente cai, todos os soldados lá dentro são executados. Mas aqui está o interessante.

A população civil não é massacrada. Ainda não. O próprio Gengis Khan entra na cidade. Cavalga diretamente para a Grande Mesquita, o local mais sagrado de Bucara. Os seus soldados atiram os Alcorões sagrados para o chão. Usam os baús ornamentados que guardavam estes textos sagrados como manjedouras para os seus cavalos.

Depois ele ordena que a elite da cidade — os mercadores ricos, os líderes religiosos, a nobreza — se reúna no pátio da mesquita. Imagina estar naquela multidão. Acabaste de ver a tua cidade cair em dias. Viste os teus soldados serem massacrados e agora estás de pé em frente a este homem baixo, surpreendentemente vulgar na aparência, com olhos frios e calculistas, e ele fala:

“Eu sou o castigo de Deus. Se não tivessem cometido grandes pecados, Deus não teria enviado um castigo como eu sobre vós.”

Pensa na guerra psicológica dessa afirmação. Ele está a usar a própria estrutura religiosa deles contra eles. Está a dizer-lhes que o próprio Deus deles o enviou para os destruir. Que o sofrimento deles é um julgamento divino.

Não é apenas conquista. É aniquilação teológica. Mas então acontece algo que assombrará os seus generais para o resto das suas vidas. Os soldados mongóis não entram em fúria. Não há orgia de violência, não há saques caóticos, não há matança aleatória. Em vez disso, começam a separar. Toda a população de Bucara é dividida em categorias.

Primeira categoria: artesãos qualificados. Tecelões que podem criar os têxteis mais finos. Trabalhadores de metal que podem forjar armas e armaduras. Engenheiros que entendem equipamento de cerco e sistemas de irrigação. Escribas que podem ler e escrever múltiplas línguas. Estas pessoas são registadas. Os seus nomes são escritos. As suas competências são catalogadas.

Dizem-lhes que serão realocados para Caracórum, a capital mongol, onde trabalharão para o Khan. As suas famílias podem ir com eles. Serão alimentados, alojados e protegidos enquanto trabalharem. Não é liberdade, mas também não é morte. É um tipo estranho de escravatura privilegiada. Segunda categoria: homens jovens e aptos.

Estes são separados e formados em batalhões de trabalho. Mas é aqui que fica verdadeiramente sombrio. Não são apenas trabalhadores. São Hashar — escudos humanos. No próximo cerco, estes homens de Bucara serão conduzidos à frente do exército mongol. Serão forçados a encher fossos com os seus próprios corpos, a escalar muralhas e absorver a primeira onda de flechas, a morrer para que os soldados mongóis não tenham de o fazer.

É guerra psicológica em escala massiva. Os defensores na próxima cidade olharão por cima das suas muralhas e verão os seus vizinhos, os seus companheiros muçulmanos a serem conduzidos para a frente por chicotes mongóis. O horror moral de matar o seu próprio povo quebra muitas vezes a vontade de lutar da cidade antes de a verdadeira batalha começar. Terceira categoria: mulheres e crianças.

Estas são subdivididas ainda mais. As mulheres jovens e atraentes são distribuídas como propriedade aos soldados mongóis ou enviadas para mercados de escravos. Algumas são mantidas como concubinas. Outras tornam-se servas domésticas. As crianças são frequentemente adotadas em lares mongóis, não por bondade, mas como uma forma de assimilação cultural. Criadas desde tenra idade, esquecem a sua língua original, a sua cultura original, e tornam-se funcionalmente mongóis.

É genocídio cultural através da adoção. Quarta categoria: os idosos, os doentes, os deficientes e aqueles sem competências úteis. Estas pessoas simplesmente desaparecem do registo histórico. Podemos fazer suposições informadas sobre o destino delas, e nenhuma dessas suposições é agradável. Agora, imagina que és um dos generais de Gengis Khan, a ver isto desenrolar-se.

Tens seguido este homem durante anos. Acreditaste na Yassa. Acreditavas que estavas a construir algo melhor do que a vida caótica e violenta da estepe do passado. E agora estás a ver uma cidade inteira a ser processada como gado. Estás a ver seres humanos reduzidos a unidades económicas.

Estás a ver o mesmo homem que proibiu a escravização de mongóis supervisionar a escravização sistemática de dezenas de milhares de pessoas. E então bate-te. A Yassa nunca foi destinada a proteger pessoas. Foi destinada a proteger mongóis. Todos os outros não estão cobertos pela lei. Não são sequer humanos no sentido legal. São recursos, ativos, propriedade.

Um oficial mongol, cujo relato foi mais tarde registado por historiadores persas, descreveu-o assim: “Tínhamos visto cidades destruídas antes. Tínhamos matado sem piedade, mas isto foi diferente. Isto foi organizado. Parecia que éramos agricultores a colher uma safra, não guerreiros a conquistar um inimigo. E percebi que, na visão do Khan, era exatamente isso que éramos.”

Alguns generais abraçaram esta nova realidade com entusiasmo. Tornaram-se administradores de tráfico humano à escala industrial. Tornaram-se ricos além da imaginação. Mas outros lutaram com isso. Não porque fossem sensíveis à violência. Lembra-te, estes eram homens que tinham passado as suas vidas em guerra brutal.

Mas porque o sistema violava algo fundamental sobre como entendiam a guerra. No combate tradicional da estepe, lutavas com o teu inimigo. Derrotava-lo. Levavas as coisas dele e talvez alguns escravos. Mas havia uma certa compreensibilidade nisso. Um princípio e um fim. Isto era diferente. Isto estava a transformar a conquista num processo industrial repetível.

Era a burocratização do sofrimento humano. E a parte verdadeiramente perturbadora: funcionava. Funcionava incrivelmente bem. Depois de Bucara veio Samarcanda, depois Nixapur, depois Bagdade. Cada cidade que caía alimentava a máquina. Estimativas sugerem que durante as conquistas mongóis, entre 1 e 2 milhões de pessoas foram forçosamente realocadas através do império.

Isso sem contar os mortos ou os escravizados, mas mantidos nas suas regiões de origem. Pensa na logística de mover um milhão de pessoas através da Ásia no século XIII. A organização exigia a manutenção de registos. As cadeias de abastecimento para os alimentar na marcha. Os mongóis desenvolveram um aparelho administrativo inteiro apenas para gerir populações conquistadas.

Criaram um sistema de registo que rastreava trabalhadores qualificados através do império. Um ferreiro levado de Bucara podia encontrar-se em Caracórum a trabalhar ao lado de um engenheiro chinês e de um ourives russo. Foi, de uma forma distorcida, uma das primeiras forças de trabalho verdadeiramente globais. Mas aqui está o que tornava o sistema ainda mais insidioso.

Criava uma hierarquia entre as próprias populações escravizadas. No topo estavam os artesãos qualificados ao serviço mongol. Tinham um tipo estranho de segurança. Enquanto produzissem, eram valiosos. Eram alimentados. As suas famílias estavam seguras. Abaixo deles estavam os servos domésticos e as concubinas. O seu destino dependia inteiramente do capricho do dono, mas pelo menos viviam em relativo conforto.

Abaixo deles estavam os trabalhadores agrícolas e trabalhadores gerais. Faziam o trabalho extenuante do império, mas estavam vivos e tinham uma hipótese mínima de melhorar a sua situação. Bem no fundo estavam os Hashar, os escudos humanos. A sua esperança de vida, uma vez atribuídos a este papel, podia ser medida em meses. Esta hierarquia criou competição entre os escravizados.

O artesão não queria ser reclassificado como trabalhador braçal. O trabalhador braçal não queria tornar-se Hashar, por isso trabalhavam mais arduamente. Não se rebelavam. Denunciavam-se uns aos outros. O sistema fazia a população escravizada policiar-se a si mesma. O impacto económico foi avassalador. Nobres mongóis que tinham sido relativamente pobres para os padrões da estepe tornaram-se obscenamente ricos.

Uma única campanha bem-sucedida podia render a um oficial mongol dezenas de escravos qualificados, centenas de quilos de ouro e prata e contactos comerciais valiosos. Alguns generais tornaram-se essencialmente traficantes de seres humanos, vendendo os seus cativos para outras partes do império ou para mercados estrangeiros. A capital mongol de Caracórum transformou-se de uma cidade de tendas numa metrópole cosmopolita construída por artesãos escravizados de uma dúzia de povos conquistados diferentes.

O grande palácio tinha telhados chineses, jardins persas e trabalhos em metal europeus. Era um monumento à exploração organizada. Mas talvez o aspeto mais eficaz do sistema tenha sido como ele transformou o medo em arma. Os mongóis desenvolveram uma rede de propaganda sofisticada. Mercadores, viajantes e sobreviventes espalhavam histórias da separação de populações inteiras a serem processadas, da fria eficiência da conquista mongol.

E aqui está o génio disso. Essas histórias faziam as cidades renderem-se sem luta. Quando o exército mongol aparecia fora de uma cidade, os defensores sabiam exatamente o que aconteceria se resistissem. Tinham visto o que aconteceu a Bucara, a Samarcanda. Sabiam sobre as categorias, sobre a separação.

Tantas cidades simplesmente abriram os seus portões. Aceitaram a vassalagem. Pagaram tributo. Forneceram a percentagem exigida da sua população para serviço mongol. Desta forma, o sistema de escravatura organizada tornou-se uma ferramenta de conquista sem sangue. O horror era tão bem conhecido que a mera ameaça era suficiente.

Após a morte de Gengis Khan em 1227, o seu império foi dividido entre os seus filhos e netos, e cada um deles manteve o sistema. Hulagu, que conquistou Bagdade em 1258, usou o mesmo processo de separação. Kublai Khan na China institucionalizou-o na lei chinesa. A Horda Dourada na Rússia tornou-o parte das suas exigências de tributo aos príncipes russos.

O sistema sobreviveu ao seu criador por séculos. Elementos dele persistiram na Ásia Central até à conquista russa no século XIX. São 600 anos de continuidade para um sistema de tráfico humano organizado. Eis o que torna Gengis Khan tão difícil de avaliar para os historiadores. Para os padrões do seu próprio povo, ele foi um líder genuinamente progressista. Promovia por mérito, não por nascimento.

Protegia mulheres — mulheres mongóis — de abusos. Concedeu liberdade religiosa. Criou um código legal que trouxe estabilidade sem precedentes às estepes. A esperança de vida mongol aumentou sob o seu governo. O crime diminuiu. O comércio floresceu. Para o mongol médio, a era de Gengis Khan foi uma idade de ouro. Mas essa idade de ouro foi construída sobre uma fundação de desumanização sistemática de todos os outros.

É tentador descartá-lo como simplesmente mau, como um monstro, mas isso é demasiado simples. Monstros são caóticos. Gengis Khan era racional. Construiu sistemas. Criou leis. Planeou para gerações. E isso é na verdade mais aterrorizante do que a brutalidade aleatória. Agora, quero ter muito cuidado aqui porque traçar paralelos diretos com situações modernas é perigoso e muitas vezes impreciso.

Mas a lógica subjacente, a ideia de que podes ter leis progressistas para o teu povo enquanto exploras sistematicamente todos fora desse círculo, isto não é uma aberração antiga. As potências coloniais nos séculos XVIII e XIX construíram impérios exatamente sobre esta lógica. A Grã-Bretanha tinha estado de direito em casa enquanto extraía riqueza através da exploração organizada na Índia e África.

A França proclamava liberdade, igualdade e fraternidade enquanto mantinha regimes coloniais brutais. Os pais fundadores americanos escreveram que todos os homens são criados iguais enquanto mantinham a escravatura. Os nazis implementaram programas sociais progressistas para alemães arianos enquanto industrializavam o genocídio. O padrão repete-se. Desenha um círculo à nossa volta.

Cria leis que nos protejam e depois trata todos fora desse círculo como um recurso a ser explorado. Gengis Khan não inventou esta lógica, mas aperfeiçoou-a de uma maneira que a tornou perturbadoramente eficaz. Então, como julgamos Gengis Khan? Na Mongólia hoje, é celebrado como um herói nacional, o pai fundador, o homem que unificou o povo mongol e criou um império.

E dessa perspetiva, não estão errados. Ele fez isso. No Irão, Ásia Central e partes da Europa Oriental, é lembrado como um destruidor catastrófico. Cidades e civilizações inteiras foram aniquiladas. O número de mortos das conquistas mongóis é estimado entre 30 e 40 milhões de pessoas, cerca de 10% da população mundial na altura.

Ambas as visões são precisas. Essa é a verdade desconfortável. O que nos traz de volta ao ponto de partida. O momento em que os generais de Gengis Khan assistiram à separação de Bucara e perceberam de que se tinham tornado parte. Alguns deles afastaram-se dessa experiência perturbados, mas acabaram por aceitá-la como o preço do império.

Outros abraçaram-na totalmente e construíram as suas fortunas sobre ela. Alguns, muito poucos, expressaram dúvidas em escritos que sobrevivem até hoje. Mas nenhum deles parou, porque não podiam. O sistema era demasiado grande, demasiado eficiente, demasiado embutido na estrutura do império. E talvez essa seja a lição mais perturbadora de todas: que as pessoas podem estar conscientes de que fazem parte de algo monstruoso e ainda assim participar porque o sistema torna impossível a saída.

Então aqui fica a pergunta com que vos deixo. Quantos sistemas existem no nosso mundo agora onde as pessoas sabem que algo está fundamentalmente errado, mas participam na mesma porque o sistema é demasiado grande para combater? Onde traçamos linhas invisíveis entre pessoas que importam e pessoas que não? Com que frequência nós, como aqueles generais mongóis, nos convencemos de que a eficiência de um sistema justifica a sua desumanidade? A história do sistema de escravatura de Gengis Khan não é apenas sobre uma figura histórica ou um império. É sobre quão facilmente os humanos podem racionalizar a crueldade organizada quando ela está vestida na linguagem da lei, eficiência e civilização. O menino que usou o jugo de escravo tornou-se o homem que construiu um império sobre a escravização sistemática. E fê-lo não através do caos, mas através da ordem, não através da brutalidade impensada, mas através de uma cuidadosa arquitetura legal. Isso deve aterrorizar-nos mais do que qualquer conto de selvajaria simples.