Um homem da montanha ainda virgem aos 40 anos, até que uma viúva gorda pediu para ficar com ele para escapar de seu marido. A noite estava fria em Silverbluff, o pequeno povoado fronteiriço apertado contra as montanhas do Colorado. As lanternas piscavam ao longo das ruas lamacentas e, dentro do salão, os homens sussurravam sobre a vergonha da família Zuck.

“O velho Zuk está vendendo a filha dele,” cuspiu um deles, virando um gole de uísque. “Diz que ela é pesada demais, lenta demais. Nenhum homem a vai querer, a menos que venha com terras.”

Lá fora, no cume acima do povoado, Miriam Zuk tropeçava através da neve. Seu xale se agarrava fortemente ao redor de seus ombros largos, mas nenhum tecido podia cobrir o peso pressionando sobre seu coração. Tinha apenas 22 anos. No entanto, seu pai havia declarado que ela seria vendida como gado ao primeiro licitante que a aceitasse. Envergonhada e sem esperança, Miriam vagou em direção à velha cabana que todos diziam estar vazia há anos.

Seu teto meio colapsado, sua lareira fria como pedra. Ela sussurrou ao vento: “Tal vez se eu acabar aqui, eles me esquecerão.”

Mas dentro da cabana, um gigante de homem estava ajoelhado junto ao fogo que acabara de convencer a voltar à vida. Kenneth Bun, 40 anos, nascido na montanha, largo como um boi, havia pago 10 centavos em seu leilão por esta cabana arruinada que ninguém mais queria. Para ele, era uma oportunidade de solidão. A porta se abriu com força. Kenneth se virou e a viu. Uma mulher chorando com neve emaranhada em seu cabelo, seu rosto pálido de desespero.

“Que diabos?”, começou ele.

Mas Miriam desabou aos seus pés, sussurrando: “Por favor, apenas me deixe morrer.”

Quando Kenneth a levantou em seus braços, um papel dobrado deslizou de seu xale. Um contrato de casamento assinado por seu pai a atava à própria cabana. Quem fosse dono da terra também possuía sua mão em casamento. Kenneth congelou olhando para o papel. Depois para a mulher trêmula. Por lei e por destino, agora ele era seu marido.

A manhã chegou cinzenta e amarga sobre Silverbluff. Miriam acordou sob uma colcha que cheirava fracamente a fumaça de pinho. Por um momento pensou que ainda estava em seu quarto de infância, mas então viu as vigas toscas acima, a única janela coberta de geada e o homem silencioso junto ao fogo. Kenneth Bun estava sentado afiando um machado, a lâmina capturando a luz. Parecia uma estátua esculpida das próprias montanhas, alto, de ombros largos, curtido pelo vento e pelo tempo. Havia vivido sozinho por décadas, seu nome um fantasma falado apenas quando as pessoas do povoado zombavam do eremita virgem.

Quando Miriam se moveu, ele se levantou desajeitado e incerto. “Você desmaiou”, disse simplesmente. “Coma algo.”

Ele colocou diante dela um prato de lata com feijões cozidos desajeitadamente, mas quentes. Miriam corou, puxando a colcha mais forte ao redor dela. Estava acostumada aos olhares. Os homens riam de seu tamanho. As mulheres sussurravam que ela era larga demais, simples demais, “demais”. Mas o olhar de Kenneth não tinha crueldade, apenas uma honestidade brusca que a inquietou mais do que o ódio jamais havia feito. Na mesa jazia o contrato de casamento.

Miriam engoliu em seco. “Você deve odiar isso”, sussurrou. “Estar acorrentado a mim pelo engano do meu pai.”

Kenneth grunhiu deslizando o papel de volta para o xale dela. “Não gosto de homens que vendem suas filhas. Essa é a vergonha dele, não a sua.”

No povoado, a notícia se espalhou rapidamente. Pelo meio-dia, sussurros curvavam-se como fumaça através do salão. “Você ouviu? Miriam Zuk fugiu para as montanhas. O velho Bun comprou a cabana. Acho que isso faz dela a noiva dele agora.” A risada soou cruel e aguda.

Naquele sábado, Kenneth levou Miriam ao mercado para comprar mantimentos. Ela caminhou perto dele, cabeça baixa, mas as zombarias a encontraram de qualquer forma. “Olha só”, bufou um rancheiro. “A garota gorda finalmente encontrou um homem desesperado o suficiente.”

“Mais para tolo demais para saber o que é melhor”, riu outro.

O rosto de Miriam queimou. Queria desaparecer, afundar na neve. Mas Kenneth, que havia dito pouco a manhã toda, de repente se virou. Sua voz trovejou sobre a rua. “Chega.”

Os homens congelaram, surpresos pela força crua em seu tom. A mandíbula de Kenneth se tensou e por um momento pareceu que ele poderia derrubá-los apenas com suas mãos. Em vez disso, colocou-se diretamente ao lado de Miriam. “Esta mulher está sob o meu teto, sob o meu nome. Falarão dela com respeito ou responderão a mim.”

O silêncio que se seguiu foi espesso, quebrado apenas pelo estalo das botas de Miriam, enquanto ela se afastava apressadamente, lágrimas picando seus olhos, mas em seu peito algo se agitou, algo que não sentia há anos. Pela primeira vez alguém havia lutado por ela.

Nessa noite, enquanto a neve caía pesada ao redor da cabana, Miriam acendeu uma lanterna e começou a arrumar o lugar. Remendou buracos nas cortinas com retalhos de tecido de seu fardo, varreu cinzas da lareira e colocou pão para crescer. Kenneth observou silenciosamente da porta. Havia comprado a cabana buscando solidão, nada mais. No entanto, com cada ponto que Miriam fazia, com cada chama que convencia a viver, parecia estar costurando algo nele também. Algo que ele havia esquecido há muito tempo. Calor, propósito, pertencimento. E embora nunca tivesse tocado em uma mulher em seus 40 anos, encontrou-se perguntando se talvez o destino lhe havia feito uma estranha bondade.

O inverno aprofundou seu aperto em Silverbluff, o vento uivando através dos passos da montanha como uma alcateia de lobos. Kenneth e Miriam prepararam-se para a temporada juntos, cada dia testando o estranho vínculo que o destino havia forçado sobre eles.

Uma manhã, Kenneth pendurou uma mochila sobre seus ombros largos. “Precisaremos de farinha e óleo para a lâmpada”, disse ele prendendo seu machado ao cinto. “É uma caminhada de meio dia até o povoado, mas a trilha não será fácil.”

Miriam hesitou na porta da cabana, seu hálito embaçando no frio. Não estava construída para caminhar pesadamente através de montes de neve e o pensamento de enfrentar os olhos zombeteiros das pessoas do povoado outra vez fez seu estômago dar um nó. Mas Kenneth apenas lhe ofereceu sua capa pesada. “Fique perto de mim”, disse ele. “A trilha é áspera, mas vou te guiar.”

A trilha serpenteava entre penhascos polvilhados de branco, o rio abaixo meio congelado e sussurrando sob sua casca gelada. Miriam tropeçou mais de uma vez, suas saias pesadas com neve aderida, mas Kenneth nunca a deixou cair. Cada vez que ela falhou, a mão dele estava lá, calejada, firme, inabalável.

“Por que você é tão gentil comigo?”, perguntou ela suavemente depois que um escorregão a deixou agarrada ao braço dele.

Ele a olhou, olhos pálidos como o céu de inverno. “Porque ninguém mais jamais foi e porque a gentileza não me custa nada.”

Para quando chegaram ao povoado, as bochechas de Miriam estavam coradas, seus pulmões ardendo. Temia os olhares que os esperavam e, de fato, as barracas do mercado silenciaram quando o casal passou. Sussurros curvavam-se como fumaça. Uma criança apontou. Uma mulher riu tolamente atrás de sua luva. Kenneth manteve seu passo uniforme, sua mão descansando levemente no cotovelo de Miriam, dirigindo-a como se fosse realeza em vez de ridículo.

Quando um grupo de homens jovens murmurou piadas cruas ao alcance do ouvido, Kenneth se virou, sua voz afiada como um machado em pedra. “Diga isso outra vez”, advertiu.

Os homens empalideceram e escapuliram, murmurando desculpas. O coração de Miriam saltou. Medo? Sim, mas também algo mais doce. Por uma vez não estava enfrentando a crueldade do mundo sozinha.

No caminho para casa, a neve começou a cair espessa, engolindo a trilha. Kenneth parou sob um grupo de pinheiros, construindo um refúgio rápido de galhos e lona. Miriam tremeu enquanto se acomodou sob ele, mas então ele envolveu um cobertor de lã ao redor dos ombros dela. Construiu um fogo pequeno, a fumaça curvando-se na noite. Logo, o cheiro de caldo fervendo preencheu o ar. Ele lhe entregou uma caneca de lata. “Beba, vai te aquecer.”

A sopa era rala, mas Miriam nunca havia provado nada tão reconfortante. Olhou para o homem imponente do outro lado do fogo, seu rosto iluminado pelo brilho trêmulo. Era silencioso, melancólico, quase severo, mas quando seus olhos encontraram os dela, deu um pequeno aceno, como dizendo: “Você está segura aqui?”

Mais tarde, enquanto caminhavam pesadamente as milhas finais para casa sob a luz da lua, os passos de Miriam tornaram-se pesados. Seu corpo doía, sua respiração irregular. “Siga sem mim”, ofegou ela. “Só vou te atrasar.”

Kenneth parou bruscamente na neve. Virou-se, levantou-a em seus braços e a carregou pelo resto do caminho como se não pesasse nada. “Eu te disse”, disse silenciosamente, “não deixo pessoas para trás.”

De volta à cabana, Miriam desabou junto ao fogo, sua exaustão derretendo em gratidão. Observou enquanto Kenneth tirava seu casaco, avivava as chamas mais alto e colocava seus poucos suprimentos em ordem. Ocorreu-lhe então: este homem que havia vivido 40 anos sozinho, intocado pela mão de uma mulher, estava lentamente aprendendo a forma da companhia. E ela, que sempre havia sido ridicularizada como “demais”, “pesada demais”, estava descobrindo o que significava ser querida, não por sua utilidade, não por seu dote, mas por ela mesma. A viagem ao povoado havia sido apenas milhas através da neve, mas para Miriam pareceu como se tivesse cruzado a distância de uma vida inteira da solidão para algo muito mais perigoso e muito mais bonito: esperança.

A cabana, que uma vez havia sido pouco mais que uma ruína, lentamente se transformou sob o cuidado de Miriam. Cada dia ela se levantava antes do amanhecer, acendendo a lareira até que seu brilho rejeitasse o frio invernal. Cantarolava velhos hinos Amish enquanto varria o chão, remendava as cortinas gastas e assava pão no fogão de ferro que Kenneth quase havia esquecido como usar. Para Kenneth, acostumado ao silêncio e refeições frias, a mudança era assombrosa.

A cabana cheirava a estofado fervendo em fogo lento, a resina de pinho queimando limpa no fogo. Apareceram colchas na cama, retalhos coloridos costurados pelas mãos pacientes de Miriam. Quando ele voltava de cortar lenha, ela estava lá. Suas bochechas coradas pelo calor, sua figura larga inclinada sobre seu trabalho. No início, Kenneth rondou desajeitadamente. Havia vivido tanto tempo sem companhia que não sabia onde se colocar. Mas Miriam, com persistência gentil, começou a atraí-lo para os ritmos da vida compartilhada.

Uma manhã ela o encontrou partindo troncos lá fora. Adiantou-se, seu hálito branco no ar gelado. “Ensine-me”, disse ela.

Ele franziu a testa. “É trabalho pesado, mais uma razão para que eu deva aprender.”

Com paciência vacilante, Kenneth pôs o machado nas mãos dela, guiando sua postura. Ela lutou no primeiro golpe desajeitado, mas a mão dele cobriu a dela, estabilizando-a, e juntos trouxeram a lâmina para baixo, certeira. Quando o tronco se partiu limpo, Miriam riu, um som brilhante que o sobressaltou mais do que um tiro.

“De novo”, disse ela, determinação brilhando em seus olhos.

Então ele a ensinou e, quando os braços dela se renderam, ele carregou a madeira para dentro ele mesmo.

Nessa noite Miriam brincou: “Vou fazer você cortar tão forte quanto você antes que o inverno acabe.”

Kenneth apenas grunhiu, mas seus lábios se contraíram. O fantasma de um sorriso.

As refeições tornaram-se seu ritual compartilhado. Miriam insistia em pôr a mesa apropriadamente, embora fossem apenas pratos de lata. Kenneth, sem pensar, sempre a deixava servir-se primeiro até que uma noite ela o pegou. “Você come primeiro”, disse ela empurrando a concha na mão dele.

Ele sacudiu a cabeça. “Você trabalhou mais por isso. Você come.”

E assim foi, cada um insistindo que o outro merecia mais. Para Miriam, acostumada a ser a última em tudo, foi uma revelação. Para Kenneth, que nunca havia conhecido o instinto de colocar alguém antes de si mesmo, tornou-se hábito.

As tempestades de inverno golpearam a cabana, neve amontoando-se contra a porta, vento gritando através dos beirais. No entanto, lá dentro o calor cresceu. Leram à luz da lâmpada, Kenneth tropeçando através das escrituras com sua voz profunda e vacilante, Miriam sorrindo diante de seu esforço. Ela remendou suas camisas junto ao fogo, suas mãos movendo-se com habilidade silenciosa, enquanto ele talhava pequenas figuras de madeira para colocar na repisa. Às vezes, quando as nevascas rugiam mais forte, simplesmente sentavam-se em silêncio, ouvindo a tempestade lá fora. O fogo pintava seus rostos em ouro e, embora não trocassem palavras, algo mais forte que a fala se assentou entre eles.

Uma noite, Miriam acordou para encontrar Kenneth dormindo na cadeira junto à lareira, cabeça inclinada, braços cruzados. Havia ficado acordado para manter o fogo aceso para ela. Ela se aproximou sorrateiramente, colocou uma colcha sobre os ombros dele e sussurrou na quietude: “Você merece mais do que esta vida solitária.”

Ele se moveu, mas não acordou. Por um momento, ela se atreveu a alcançar, afastando uma mecha de cabelo da testa dele. Na luz do fogo, seu rosto parecia menos severo, quase gentil. O coração dela bateu forte com uma nova consciência perigosa. Estava se apaixonando por ele, mas carregava seu peso como armadura. “Ele nunca iria querer uma mulher como eu”, disse a si mesma. E, no entanto, cada olhar, cada ato de bondade, cada silêncio que compartilhavam contava outra história.

Kenneth também lutou com sentimentos desconhecidos. Havia vivido 40 anos intocado por uma mulher, guardando-se contra a desilusão. Mas enquanto a risada de Miriam preenchia a cabana, enquanto sua coragem brilhava quando enfrentou as zombarias do povoado, sentiu algo mudar dentro dele. Havia comprado solidão com 10 centavos. Em vez disso, deram-lhe uma companheira que tornava a solidão impossível. A cabana, que uma vez havia sido um lugar de retiro, agora era um lar. E embora nenhum se atrevesse a falar em voz alta, ambos sentiram a mesma verdade pressionando em seus corações. A vida juntos havia se tornado mais do que sobrevivência; havia se tornado algo pelo qual valia a pena lutar.

O degelo da primavera afrouxou as neves da montanha e com ele vieram estranhos. Uma manhã, Miriam ouviu o ranger de rodas de carroça na trilha abaixo da cabana. Saiu com o avental empoeirado de farinha para ver um homem em um casaco sob medida e botas polidas desmontando de um cavalo baio fino. Seu sorriso era afiado, seus olhos mais afiados ainda.

Thomas Wier apresentou-se, embora com o tempo Silver Bluff o conhecesse melhor como Augustus Pierce. “Represento a Ferrovia do Pacífico Ocidental. Belo pedaço de terra que vocês têm aqui. Muito bonito, de fato.”

Kenneth apareceu na porta, largo como o próprio batente. “Não está à venda.”

O sorriso de Wier nunca vacilou. “Tudo está à venda, meu bom homem. A companhia precisa deste trecho para expansão. Há uma nascente em sua terra e o controle da água significa controle do vale. Estamos preparados para pagar.”

Antes que Kenneth pudesse responder, Miriam adiantou-se, sua voz mais firme que seu coração acelerado. “Esta terra é minha.” Levantou um papel dobrado, amassado e gasto, mas inconfundivelmente legal. “Meu pai a assinou em um pacto matrimonial. A escritura me nomeia proprietária legítima de 50 acres e da nascente.”

Por um momento, a máscara de Wier deslizou, seu sorriso tornando-se frágil. “Uma mulher?”, disse quase rindo. “Acha que os tribunais honram as reivindicações de mulheres, de garotas Amish gordas, nada menos? Não seja ridícula.”

As palavras cortaram como facas, mas Miriam não vacilou. “A escritura foi registrada na Pensilvânia. Sua posição é legal aqui. Não podem nos intimidar para sairmos.”

A mão de Kenneth assentou-se no ombro dela, sólida como pedra. “Você a ouviu, agora vá embora.”

Wier montou, mas seus olhos arderam com fúria. “Vocês vão se arrepender deste desafio. A ferrovia sempre ganha.”

No povoado os sussurros se multiplicaram. Na loja, as mulheres zombaram atrás de suas cestas. “Você ouviu? Aquela garota Zuk acha que possui terra agora. Imagine ela, de todas as pessoas, enfrentando a ferrovia.”

Os homens murmuraram em salões que Kenneth Bun era um tolo enfeitiçado por uma viúva gorda com delírios. Miriam suportou a fofoca com a cabeça baixa, mas quando ela e Kenneth voltaram para casa, deixou cair as lágrimas. “Nunca me verão como algo mais que uma piada.”

Kenneth levantou o queixo dela, seus olhos ferozes. “Deixe-os rir. Você tem mais coragem do que qualquer um deles. Eles verão.”

Mas as ameaças de Wier provaram ser mais que palavras. Uma noite, as janelas da cabana se estilhaçaram sob pedras arremessadas. As chamas lamberam o celeiro, iniciadas por mãos invisíveis. Kenneth lutou contra o incêndio até que suas palmas ficassem com bolhas, mas os cavalos se perderam. Dias depois, os delegados chegaram com um mandado.

Wier havia acusado Kenneth de agredir um capataz da ferrovia. O xerife, simpático, mas obrigado pela lei, não teve escolha. Kenneth foi levado com grilhões, arrastado para o povoado enquanto os vizinhos assistiam. Miriam ficou sozinha na neve do lado de fora das ruínas fumegantes do celeiro.

Os homens que Wier havia enviado zombaram enquanto se afastavam. “Olha quanto tempo seu marido da montanha dura na cadeia”, zombou um.

Nessa noite Miriam caminhou as milhas até o povoado. Suas saias congelaram rígidas ao redor de suas pernas. Seus pulmões arderam com o frio, mas tocou em cada porta suplicando com as pessoas do povoado, delegados, até mesmo o próprio xerife. A maioria a rejeitou. Alguns sorriram zombeteiramente. “Vá para casa, menina, deixe os homens cuidarem dos negócios.”

Exausta, finalmente encontrou seu caminho até o pastor John Avery. Ele ouviu enquanto ela desdobrava a escritura, enquanto lhe contava sobre a prisão de Kenneth, enquanto suas lágrimas encharcavam o papel. O velho ministro colocou uma mão sobre a dela.

“Menina”, disse gentilmente, “você tem a verdade do seu lado e a verdade, embora lenta, prevalecerá.”

Pela primeira vez em sua vida, Miriam percebeu que não podia esperar que outros lutassem suas batalhas. Teria que se levantar não apenas por ela mesma, mas por Kenneth, por sua terra, pelo lar que haviam começado a construir juntos. E na quietude da paróquia, à luz trêmula da lâmpada, Miriam orou, não por resgate, mas por coragem, porque sabia que a luta apenas começava.

A borda do inverno mal havia afrouxado seu aperto quando Augustus Pierce retornou. Não veio sozinho. Carroças rolaram pelo caminho do vale ao anoitecer, lanternas brilhando como olhos famintos. Homens armados derramaram-se delas, rifles pendurados, tochas prontas. Dentro da cabana, Miriam ficou rígida enquanto os cães latiam. Kenneth levantou-se da lareira, seu rosto severo.

“Eles chegaram.”

O coração de Miriam bateu forte, mas ela se endireitou. “Então, nós ficamos.”

O primeiro grito partiu a noite. “Saiam, entreguem a escritura e talvez deixemos vocês viverem.”

Kenneth abriu a porta pisando na luz da lanterna, sua altura projetando uma sombra longa. “Esta é nossa terra, vocês não têm direito aqui.”

A careta de Pierce se torceu. “Sua terra não pertence a vocês, pertence ao progresso, ao aço e vapor. Saiam ou queimem com ela.”

Ele fez um gesto e seus homens lançaram-se para a frente. Os tiros estalaram. A madeira lascou quando as balas atingiram as paredes da cabana. Kenneth atirou de volta com seu rifle de caça. Cada tiro deliberado. Não era estranho à violência. Seus anos de solidão não haviam embotado os instintos de soldado que carregava de uma juventude de luta dura. Miriam jogou baldes de água apagando faíscas que pegaram no teto. Seus braços tremiam, mas não vacilou. Carregou cartuchos, passou-os para Kenneth, sua voz firme, embora seu corpo tremesse. “Estou com você.”

Os atacantes pressionaram mais forte. As chamas pegaram o celeiro outra vez, iluminando a noite em um brilho laranja. Através da fumaça, Pierce caminhou mais perto, revólver na mão, gritando: “Arrastem-na para fora! Ela é o elo fraco.”

Mas quando seus homens se lançaram por Miriam, ela não se acovardou. Adiantou-se agarrando a escritura em sua mão, sua voz soando sobre o caos. “Esta terra é minha!”, gritou. “Por lei, por Deus e por sangue é minha. Não podem roubar o que nunca foi de vocês.”

Os homens vacilaram, confusos por sua ferocidade, e nessa pausa Kenneth atacou. Lançou-se como um urso solto de sua corrente, agarrando o capanga mais próximo e jogando-o na neve. Outro balançou a coronha de um rifle. Kenneth absorveu o golpe, depois o rejeitou com um punho que quebrou osso. As balas assobiaram. A fumaça engrossou. Ainda Kenneth lutou e ainda Miriam permaneceu ao lado dele. Seu coragem, um escudo que nenhuma bala podia perfurar.

Finalmente, quando a primeira luz cinzenta do amanhecer tocou o cume, a batalha se rompeu. Pierce jazia na neve, desarmado e amarrado, seus homens dispersos ou capturados pelo povo do vilarejo, que havia vindo por fim, convocados pelo sino da meia-noite do pastor Avery. O xerife chegou a cavalo. Cansado, mas resoluto. Olhou para Miriam, cabelo selvagem, vestido chamuscado, escritura agarrada ao peito. Depois para Kenneth, ensanguentado, mas inabalável.

“Por lei”, disse o xerife, “esta terra pertence a vocês e, por Deus, vocês a defenderam bem.”

Kenneth virou-se para Miriam, afundando em um joelho apesar de seus ferimentos. Na quietude depois do fogo e da fúria, sua voz quebrou com ternura. “Não pergunto por contratos ou escrituras, pergunto porque meu coração é teu. Miriam, você será verdadeiramente minha esposa?”

As lágrimas dela caíram sobre a mão áspera dele enquanto sussurrava: “Já sou.”

A cabana ainda carregava cicatrizes da batalha da noite: vigas chamuscadas, postigos destroçados, o aroma acre de fumaça. No entanto, dentro de suas paredes, a lareira brilhava firme, projetando calor sobre as duas almas que haviam lutado tão ferozmente para mantê-lo. Miriam sentou-se perto do fogo, colcha enrolada ao redor dos ombros, suas mãos tremendo, não de medo, mas de libertação.

Kenneth abaixou-se junto a ela, enfaixado da refrega, sua estrutura grande cansada, mas inabalável. Pela primeira vez em anos, seus olhos carregavam não solidão, mas paz.

“Você está segura aqui?”, murmurou alcançando a mão dela. Sua voz profunda e áspera carregava o peso de um voto.

Miriam pressionou a testa contra o ombro dele, lágrimas encharcando sua camisa. “Parece um lar”, sussurrou. “Se… se você ainda me quiser.”

Kenneth inclinou o queixo dela para que seus olhos se encontrassem. “Vou te querer até meu último suspiro. Esta cabana, esta terra, esta vida, nada disso significa algo sem você.”

Lá fora, o vento varreu suavemente através dos pinheiros, como se a própria montanha fosse testemunha. A fumaça curvou-se para cima no céu pálido da manhã, levando as cinzas de seus inimigos, deixando apenas a promessa de renovação. Sentaram-se juntos em silêncio, a luz do fogo dançando através de seus rostos. Duas almas quebradas unidas agora por amor, por coragem e pela vontade obstinada de perdurar. Mas enquanto o amanhecer se derramava através do vale, uma pergunta persistiu no ar como o eco de trovão distante. Seria seu amor forte o suficiente para resistir ao mundo além do cume, à ganância, ao preconceito, à fome infinita por poder? Só o tempo diria.

Cada vez que compartilho uma história como a de Miriam e Kenneth, lembro-me de que o amor muitas vezes floresce nos lugares mais improváveis, entre paredes quebradas, em noites geladas, dentro de corações que uma vez acreditaram que não eram dignos. Sua coragem fala através do tempo, dizendo-nos que a bondade e a fé podem durar mais que a crueldade e a ganância. Agora adoraria ouvir de vocês. De onde estão ouvindo no mundo? Ainda acreditam em um amor forte o suficiente para enfrentar cada provação? Se acreditam, fiquem por perto, porque a próxima história está esperando por vocês.