“Eu preciso de um marido e você precisa de uma filha forte.” A viúva gigante declarou a um cowboy em dificuldades, parado no meio de seu celeiro meio desmoronado como uma tempestade de botas.

Eli Harper deixou a pá cair no meio do movimento. Palha se espalhou, sua respiração parou. Ninguém dizia nada parecido com aquilo para ele há anos. Nem perto.

Maeve Callahan não esperou ele responder. Ela se aproximou, imponente. Seu casaco batia no vento como uma bandeira, lama até as panturrilhas, cabelo selvagem, rosto firme como pedra esculpida.

“Você está falido, derrotado e solitário até os ossos”, disse ela, com os olhos fixos nos dele. “E eu tenho terra, lenha e o tipo de silêncio pelo qual a maioria dos homens mataria.”

Ela tirou um papel dobrado do casaco.

“Contrato de casamento, sem flores, sem anel, sem beijar mãos e sussurrar mentiras”, disse ela. “Apenas trabalho, comida, um teto e talvez um dia uma menina forte o suficiente para sobreviver a nós dois.”

O único som era o vento estalando através de um buraco na parede do celeiro. Eli não se moveu. Suas mãos calejadas e trêmulas ainda seguravam o cabo lascado de uma ferramenta mais velha que ele. Ele parecia um homem que acabara de receber um milagre ou uma maldição.

Maeve jogou o papel em um fardo de feno.

“O sol se põe em 4 horas. É esse o tempo que você tem.”

Então ela se virou e saiu, deixando pegadas de botas enlameadas e um homem sem nada a perder. Dois meses atrás, Eli Harper estava conduzindo gado, com o punho cheio de esperança e um futuro ainda tomando forma. Mas a esperança tinha um jeito de sangrar lentamente; seu cavalo estava morto, seu irmão se foi, seu rancho, roubado dele por um banqueiro com mãos manchadas de tinta e um sorriso polido.

Maeve Callahan sabia de tudo isso. E ainda assim ela o escolheu, não por amor, não por charme, porque ele era o último homem honesto em Dust Hollow. E ela não tinha tempo para homens que sorriam enquanto mentiam.

Ao pôr do sol, ele caminhou até o rancho dela com seu nome assinado naquele papel e a faca de seu pai presa à coxa. Não porque esperasse perigo, mas porque algo sobre Maeve Callahan fazia você andar armado. Ela estava esperando na varanda, de braços cruzados. Lenha empilhada atrás dela como uma parede. A casa atrás dela era de pedra e músculo, maior do que ele imaginara. Como ela.

“Eu assinei”, disse Eli, estendendo o papel.

Maeve não pegou. Ela apenas o examinou uma vez, os olhos movendo-se de suas botas para a maneira como seus ombros caíam por causa de muita vida que deu errado.

“Você ainda quer morrer?” ela perguntou claramente.

Ele piscou.

“Porque eu não vou me casar com um homem que está meio fora do mundo”, acrescentou ela. “Eu preciso de alguém que fique. Alguém que lute quando ela chorar à meia-noite e perguntar por que suas mãos não são pequenas como as das outras meninas.”

Eli engoliu em seco. “Eu não vou embora”, disse ele.

Maeve assentiu uma vez. Isso foi o suficiente. Eles se casaram 2 dias depois com uma ferradura enferrujada pregada no poste do altar. Um pastor que devia a Maeve três favores e apenas o vento como coro. Maeve não vestiu branco. Ela vestiu preto com botas e um cinto de couro largo, como se estivesse indo para a guerra. Eli não vestiu nada novo, apenas limpou o que tinha e penteou o cabelo com os dedos.

Quando o pregador disse: “Você aceita este homem?”, Maeve interrompeu com: “Aceito. Vamos ao que interessa.”

O povo da cidade não entendeu. Sussurrou, apontou.

“Ela poderia ter se casado com qualquer um. Ela perdeu o juízo. Ele é meio homem.”

Maeve não se importava. Ela nunca se importou. Na primeira noite, Eli dormiu no chão. Não porque ela mandou, mas porque a cama parecia grande demais, limpa demais, permanente demais. Maeve jogou um cobertor ao lado dele e não disse nada. Ela não esperava doçura. Ela esperava trabalho.

E trabalho foi o que eles fizeram. Do nascer ao pôr do sol. Eles construíram uma vida como se fosse um poste de cerca. Um buraco, um prego, uma bolha de cada vez. Ele consertou o portão norte. Ela cortava lenha mais rápido do que ele conseguia empilhar. Ele mostrou a ela como consertar uma roda de carroça. Ela mostrou a ele como limpar um veado mais rápido do que ele sangrava.

Eles não se tocaram, nem uma vez. Mas à noite, quando o vento sacudia as janelas e os coiotes choravam como bebês perdidos no escuro, eles ouviam um ao outro respirar através da parede. E de alguma forma isso era o suficiente.

Uma manhã, ela trouxe para ele uma caneca fumegante e uma tigela de ensopado tão grosso que você podia deixar uma colher em pé nele.

“Por que você quer uma filha?” ele perguntou.

Maeve sentou-se ao lado dele na varanda. O ar frio queimava seus rostos, mas nenhum deles recuou.

“Porque o mundo é cruel com meninas como eu fui”, disse ela. “Alta, barulhenta, inteligente, solteira. Ele as mastiga ou as ensina a encolher.”

Eli olhou para o campo, a geada como vidro na grama.

“Você quer ensiná-la a não encolher?”

“Eu quero ensiná-la a revidar.”

Eles não falaram novamente por uma hora. Mas naquele silêncio, algo mudou. Não amor, ainda não, mas um começo.

Naquela noite, enquanto Eli cortava lenha no escuro, faróis atravessaram as árvores. Um caminhão. Barulhento. Errado. Maeve saiu com um rifle pendurado em um ombro e uma calma que gelava o sangue. Jared Holt, o primo de seu marido morto. Rico, malvado, mesquinho. Ele saiu devagar, sorrindo como uma cobra em roupas de domingo.

“Você acha que assinar algum papel torna esta sua terra, Maeve?” disse ele, os olhos passando para Eli. “Ou você está apenas brincando de casinha de novo?”

Maeve não piscou. “Você tem 10 segundos para ir embora.”

“Ou o quê?” Jared riu.

Eli não esperou. Ele caminhou para frente, pá ainda na mão, e ficou entre Jared e a varanda. Sem gritos, sem ameaças, apenas a quietude de um homem que decidiu que perder não era mais uma opção. Jared o examinou como se pesasse carne.

“Você acha que me assusta?”

“Não”, disse Eli. “Eu acho que sou a razão pela qual você ainda está respirando.”

Algo no sorriso de Jared morreu. E depois de alguns segundos longos demais, ele voltou para o caminhão e foi embora. Maeve caminhou até o lado de Eli.

“Você quis dizer isso?” ela perguntou.

“Eu não digo as coisas duas vezes”, respondeu ele.

Ela o encarou, depois assentiu apenas uma vez. Naquela noite, ela não lhe entregou um cobertor. Ela abriu a porta do quarto dela. E pela primeira vez desde que se conheceram, Eli Harper não dormiu no chão.

Na manhã seguinte a terem compartilhado a cama, Maeve não disse uma palavra sobre isso. Ela acordou antes dele, acendeu o fogo, cortou gravetos, trouxe ovos do galinheiro, e quando ele finalmente cambaleou para a cozinha, meio vestido e meio perdido na própria pele, ela deslizou um prato de broa de milho para ele e disse: “Coma.”

Como se nada tivesse mudado. Mas tudo tinha. Ele se sentou em frente a ela, seus joelhos quase se tocando sob a pequena mesa. Vapor subia entre eles, mas não era da comida. Maeve não pediu promessas. Ela não queria sussurros ou votos. Ela apenas o observava, quieta, estudando. E Eli percebeu algo estranho. Ela não estava esperando que ele fosse romântico. Ela estava esperando para ver se ele desapareceria agora que tinha sido deixado entrar.

Ele não desapareceu. Ele ficou. Na semana seguinte, eles caíram em um ritmo que não fazia sentido no papel, mas servia como uma luva bem usada. Eles trabalhavam duro. Eles mal falavam. Mas quando falavam, importava.

“Por que você não bebe?” perguntou ela uma vez enquanto consertavam o telhado do celeiro lado a lado.

“Porque quando meu irmão bebia, eu sangrava”, disse ele.

Ela assentiu uma vez, martelou o próximo prego sem comentar. Outro dia ele perguntou: “Por que seu primeiro marido morreu?”

Ela não recuou. “Saiu bêbado a cavalo. Achou que podia vencer a nevasca. Não pôde.” Ela jogou uma chave inglesa para ele e continuou serrando.

Era assim que eles se amavam. Não com flores, mas com a verdade. Uma tarde, enquanto Maeve estava na cidade trocando peles e sementes, Eli foi para o pasto leste. Lá, preso ao poste, havia um bilhete em tinta vermelha. “Você pegou o que não é seu. Eu voltarei para buscar.”

Sem nome, sem assinatura. Mas Eli conhecia o fedor de Jared quando o via. Ele queimou o bilhete no fogo antes que Maeve voltasse. Não disse uma palavra. Ainda não. Ele apenas sentou na varanda naquela noite, afiando o machado até brilhar como um espelho. Quieto, focado, como uma tempestade se preparando.

Quando Maeve chegou em casa e o viu, parou na porta. “O que aconteceu?”

“Nada.” Ele mentiu.

Ela sabia, mas não pressionou. Ela serviu duas xícaras de chá e sentou-se ao lado dele enquanto o sol caía atrás das colinas. Naquela noite, ela não apenas abriu a porta para ele. Ela pegou a mão dele no escuro e ele deixou.

Duas semanas depois, Maeve perdeu as tarefas da manhã. Isso nunca acontecia. Eli a encontrou na cama, pálida e suando, com a mão na barriga.

“O que há de errado?” perguntou ele, já pegando o pulso dela, contando o pulso, tocando a testa dela.

Ela não respondeu imediatamente. Então, com a voz pouco mais que vento, ela disse: “Acho que estou grávida.”

O ar saiu da sala como um soco. Eli ficou imóvel. Sua boca abriu, depois fechou.

“Você não precisa dizer nada”, murmurou ela.

Ele não disse. Ele apenas se ajoelhou ao lado da cama, pegou a mão dela e beijou os nós dos dedos. Lento, firme, sólido.

“Eu te disse que não iria embora”, disse ele.

Maeve não chorou. Esse não era o jeito dela. Mas pela primeira vez, seus olhos suavizaram tanto que doía olhar para ela.

“Acho que vamos ter aquela filha”, sussurrou ele.

A cidade explodiu com fofocas em dias. “Não pode ser o bebê dele. Ela se casou com ele por proteção. Agora olha no que ela se meteu. Ela é velha demais para isso de qualquer maneira.”

Mas Maeve não ouviu. Ela usava sua gravidez como armadura, e Eli caminhava ao lado dela como um escudo. Quando a Sra. Talbot na loja geral fez um comentário sobre “bebês milagrosos na lama”, Eli colocou um saco de batatas no chão suavemente, virou-se e disse: “Diga algo assim de novo, e eu esquecerei que aprendi a ser gentil.”

A loja inteira ficou em silêncio. Até as tábuas do chão pareciam parar de ranger. Maeve assistiu a tudo, e quando saíram, ela não disse obrigado. Ela apenas estendeu a mão, enganchou o mindinho no dele enquanto caminhavam e disse: “Você é bom nisso.”

Mas a paz não dura muito na terra da pradaria. Não quando um homem como Jared Holt quer o que você tem. Ele voltou no meio da noite, cavalgando forte com três homens atrás dele, armados, bêbados, com raiva. Eles não bateram. Eles acenderam a borda da cerca leste e esperaram que a fumaça os acordasse.

Eli viu primeiro, correu para buscar água, gritou para Maeve ficar dentro, mas ela não ouviu. Ela nunca ouvia. Ela agarrou um rifle e saiu tempestuosamente como a própria guerra. Sua camisola encharcada da bomba, seus olhos em chamas.

“Eu te disse”, gritou ela na fumaça. “Esta terra é minha.”

Jared riu das sombras. “Esse bebê é seu, Maeve, ou é desse tolo? Não importa. De qualquer maneira, nenhum de vocês verá o inverno.”

Foi quando Eli entrou na luz do fogo, descalço, sem camisa, sangue nos nós dos dedos por quebrar uma janela para alcançar a mangueira.

“Cansei de brincar de humilde”, disse ele.

Maeve jogou o rifle. Ele o pegou com uma mão. O que se seguiu não foi um tiroteio. Foi um acerto de contas. Eli não atirou primeiro. Ele esperou, calmo, firme, aterrorizante. E quando o homem de Jared levantou a pistola, Eli atirou na perna, depois no ombro do segundo. O terceiro correu antes mesmo de conseguir levantar a arma.

Jared estava sozinho, tremendo.

“Vá”, disse Eli. “Você traz fogo aqui de novo. Você não vai mancar para casa da próxima vez.”

Jared abriu a boca como se fosse discutir. Então Maeve parou ao lado de Eli. Um segundo rifle na mão. Cano inclinado o suficiente. Jared foi embora. Ele não montou. Ele caminhou de volta pela estrada.

Ele veio de dentro da casa. Maeve estava na cozinha, mãos tremendo agora que o perigo passara. Eli enrolou a toalha nos ombros dela, serviu água e sussurrou: “Acabou.”

Ela o encarou. Realmente o encarou. “Você poderia tê-lo matado.”

“Eu teria”, disse ele. “Se ele tocasse em você.”

Silêncio. Então Maeve sussurrou: “Estou com medo.”

“Dele?” Eli perguntou.

“Não”, disse ela. “De quanto eu amo você.”

Ele não respondeu. Ele apenas se inclinou e beijou a testa dela suavemente como uma promessa. E quando suas testas se tocaram, ela sussurrou: “Case comigo de novo.”

Ele sorriu. “Você já fez isso.”

“Faça direito”, disse ela.

Ele assentiu. “Eu até vou conseguir um anel desta vez.”

Eles se casaram novamente naquele outono. Sem pregador, sem convidados, apenas os dois descalços no pasto dos fundos, parados em um anel de girassóis selvagens que Maeve cultivara das sementes de sua mãe. Eli colocou um anel de prata simples no dedo dela, o de sua mãe. Maeve não chorou, mas sua mão tremeu quando ela deslizou a aliança de seu avô no dedo dele.

Ele disse: “Com este anel, prometo ficar, lutar, criar o que quer que venha em nosso caminho, mesmo que o mundo não entenda.”

Ela disse: “Com este anel, prometo nunca encolher para que você possa se sentir alto e nunca deixar você cair sozinho.”

Eles se beijaram uma vez, e foi mais do que qualquer papel, oração ou desfile poderia ter lhes dado.

O bebê veio cedo. Cedo demais. As contrações começaram no meio de uma tempestade de neve, ventos uivantes, gelo grosso como vidro nas janelas e nenhuma ajuda por milhas. Maeve gritou uma vez e mordeu um pano. Ela não queria que Eli a visse chorar. Mas Eli não recuou. Ele ferveu toalhas. Ele buscou água. Ele sentou atrás dela e deixou que ela esmagasse suas mãos até o osso gritar.

Às 3:14 da manhã, sob a luz da lanterna e o trovão de Deus, a filha deles entrou no mundo, de rosto vermelho e zangada como o vento lá fora. Maeve a segurou contra o peito, soluçando em seu cabelo, sussurrando: “Você veio. Você veio de qualquer maneira.”

Eles a chamaram de June em homenagem ao mês em que a mãe de Maeve morreu e o único mês que parecia quente em Wyoming. Eli a segurou como se ela estivesse envolta em fogo. E ali mesmo no meio da tempestade, ele disse: “Eu juro que vou ensiná-la a revidar.”

Maeve olhou para cima exausta e manchada de sangue e respondeu: “E eu vou ensiná-la a nunca pedir desculpas por ser forte.”

O rancho mudou depois que June chegou. Não o trabalho; esse permaneceu brutal, implacável, ingrato. Mas a maneira como eles se moviam através dele mudou. Eles sorriam mais, tocavam-se mais. Maeve começou a cantar quando cozinhava. Desafinada, mas alegre. Eli começou a escrever em um caderno que escondia debaixo do colchão. Notas para June, caso a vida o levasse cedo.

O mundo lá fora ainda o julgava. Ainda sussurrava. Mas dentro de sua casa de pedra, o riso vivia novamente. E June, pequena e de olhos selvagens, tornou-se a chama que iluminava tudo.

Então, uma noite, três meses depois, um cavaleiro apareceu no portão. Maeve estava balançando June perto do fogo. Eli atendeu a porta. Era o xerife, chapéu na mão, olhos baixos.

“Achei que você deveria ouvir de mim”, disse ele. “Jared Holt está morto.”

Eli não se moveu. Maeve levantou-se da cadeira lentamente, o fogo crepitava atrás dela, lançando sombras em seu rosto afiado.

“Como?” ela perguntou.

“Bêbado, afogou-se no próprio poço, levou alguns de seus garotos com ele. Um sobreviveu, disse que Jared estava planejando outro ataque ao seu rancho.”

Eli fechou a porta atrás do xerife sem dizer uma palavra. A tempestade lá fora não era do céu naquela noite. Estava dentro deles. Maeve sentou-se novamente, June em seus braços. Eli estava do outro lado da sala, mãos cerradas, peito apertado.

“Você acha que acabou agora?” Maeve sussurrou.

Eli não respondeu imediatamente. Ele caminhou até ela, ajoelhando-se ao seu lado. Ele pegou o pezinho de June.

“Não”, disse ele. “O tipo de ódio que Jared carregava, não morre com ele.” Ele olhou para ela. “Espera por uma rachadura.”

Maeve engoliu em seco e de repente sua voz suavizou. “Então não damos uma.”

Na primavera seguinte, Maeve levou June para a cidade pela primeira vez. As ruas ficaram em silêncio quando entraram. Não porque estivessem surpresos que Maeve fosse mãe. Esse boato já havia se espalhado como fogo selvagem, mas porque o bebê se parecia exatamente com Eli. Mesmo olhar quieto, mesmos olhos profundos e conhecedores.

Quando entraram na loja, a Sra. Talbot parecia pronta para cuspir veneno. Maeve não piscou. Ela entregou o bebê a Eli, inclinou-se sobre o balcão e disse: “Diga uma coisa, apenas uma.”

A Sra. Talbot não disse. Mas quando saíram, Eli olhou para Maeve e disse: “Espero que June cresça para ser exatamente como você.”

Maeve olhou para ele de lado, alta e aterrorizante.

“Não”, disse ele, inabalável.

Uma noite, quando o verão chegou, Eli não conseguia dormir. Ele saiu, sentou-se na varanda com June no peito. Ela estava com dentes nascendo, zangada. Maeve juntou-se a ele com um cobertor, enrolou-o em torno dos três. Eles sentaram em silêncio. Vagalumes piscando pelo campo, a lua observando como uma velha amiga.

Eli sussurrou: “Você acha que ela ficará bem neste mundo?”

Maeve beijou a testa de June. “Ela ficará mais do que bem”, disse ela. “Ela será demais para ele.”

Ele sorriu. “Espero que sim.”

Na manhã seguinte, acordaram com uma carta pregada na cerca. Sem nome, apenas uma linha. “Você pegou o que ele deixou para trás.”

Maeve leu a carta duas vezes, depois a queimou na pia. Ela não falou por dois dias. Eli sabia que não devia perguntar. Ele já tinha visto aquele silêncio antes. O tipo de quietude que vem antes que algo quebre. Ele apertou o perímetro, afiou as ferramentas, carregou cada rifle. Na terceira noite, Maeve finalmente falou.

“Achei que tinha acabado”, sussurrou ela. “Achei que enterrar Jared enterrava a luta.”

Eli encostou-se no batente da porta, braços cruzados.

“Você não apaga homens assim em uma geração”, disse ele. “Você sobrevive a eles. Você os supera no ensino. Você os supera no amor.”

Maeve olhou para June, adormecida em seus braços. “Ela é a razão pela qual eles virão de novo.”

“Não”, disse Eli. “Ela é a razão pela qual ficamos de pé.”

Eles não tiveram que esperar muito. Cinco noites depois, alguém tentou atear fogo à cerca sul. Eli viu o brilho da janela do andar de cima. Ele agarrou o casaco, espingarda, botas, correu para fora. Maeve o encontrou no meio do caminho, rifle pendurado. Sem palavras. Eles se moviam como um relógio.

Mas desta vez, o fogo não era o ponto. Era uma distração. Um homem rastejou em direção à porta dos fundos com uma lâmina. Outro em direção ao celeiro. Eles não estavam bêbados como a equipe de Jared. Esses homens eram calculados, pagos, quietos. Eli viu o brilho do metal pouco antes de chegar à porta. Ele atirou uma vez. O homem caiu.

Maeve não recuou. Outro homem avançou das sombras. Ela girou um tiro limpo na perna. Ele gritou. Caiu na terra. Implorou. Eli correu até lá. Fúria fervendo sob sua pele.

“Quem te enviou?”

“O irmão de Jared.” O homem engasgou. “Ele quer a garota. Disse que ela não está certa. Disse: ‘Então a terra precisa de um nome que importe de novo.'”

Maeve engatilhou o rifle.

“Você diga a ele”, disse ela. “Nós já demos um a ela.”

E com uma firmeza calma que fez o ar da noite congelar, ela atirou na terra ao lado da cabeça dele. Ele correu, mancando, em pânico, sangrando. Eli caminhou até lá, apagou o último das chamas com o casaco. Maeve encostou-se na cerca, respirando com dificuldade.

“Estou cansada”, sussurrou ela.

“Eu sei”, disse ele.

Ela olhou para ele então, não forte, não invencível, apenas uma mulher que sobrevivera a muita coisa e ainda assim escolhera um amor de qualquer maneira.

“Você acha que podemos criá-la sem fazê-la carregar todo esse peso?” ela perguntou.

Eli assentiu lentamente. “Nós não a criamos para carregá-lo”, disse ele. “Nós a criamos para quebrá-lo.”

Na semana seguinte, instalaram um portão com um nome esculpido no arco. “Callahan Ridge”, abaixo disso em letras menores. “Lar de June, nascida do fogo, criada pela tempestade.”

10 anos se passaram. June tornou-se mais alta que a maioria dos meninos de sua idade. Ela andava a cavalo antes do café da manhã. Atirava melhor que o xerife. Lia livros duas vezes seu nível, construía cercas sem reclamar.

A cidade ainda sussurrava: “Ela é muito rude. Ela não sorri. Ela não usa vestidos.”

Mas June não se importava porque em casa sua mãe lhe dizia que ela era forjada como ferro e seu pai lia poesia para ela perto do fogo quando suas mãos estavam com bolhas.

Todas as noites Maeve a colocava na cama com uma frase: “O mundo tem medo de meninas que não recuam.”

E todas as noites, June sussurrava de volta: “Então eu nunca vou recuar.”

Uma tarde de outono, June perguntou a Eli: “Por que a mamãe escolheu você?”

Eli sorriu. “Porque eu precisava dela”, disse ele. “E ela precisava de alguém que não corresse quando as coisas ficassem feias.”

June inclinou a cabeça. “E você já correu?”

“Só em direção a ela”, disse ele.

Maeve morreu numa manhã de primavera. Na mesma cadeira onde balançou June pela primeira vez. Sem aviso, sem som, apenas luz do sol através da janela e o cheiro de lilases lá fora. Eli a encontrou com um livro no colo e um leve sorriso nos lábios. Ele não chorou imediatamente. Ele apenas se sentou ao lado dela, pegou a mão dela e sussurrou: “Ainda estou aqui.”

Ele a enterrou sob os girassóis em que ela uma vez se casou com ele. Esculpiu a pedra ele mesmo. “Maeve Callahan, a tempestade que eles não puderam quebrar. Esposa, mãe, construtora de gigantes.”

No dia em que June completou 18 anos, ela cavalgou sozinha até a beira da terra. Ela encontrou Eli na varanda, mais velho agora, olhos mais suaves, mas ainda observando o horizonte como se problemas pudessem surgir dele. Ela desmontou, respirou fundo.

“Vou embora amanhã”, disse ela. “Para aprender, para ensinar, para lutar melhor.”

Eli assentiu. “Sua mãe estaria orgulhosa.”

“Eu voltarei”, disse ela.

“É bom que volte”, disse ele.

Então ela olhou para ele com aqueles mesmos olhos profundos e conhecedores. “Eu te amo, papai”, disse ela.

Ele se levantou devagar, puxou-a, segurou-a firme.

“Eu nunca precisei de uma filha forte”, sussurrou ele. “Mas Deus, estou feliz por ter conseguido uma.”

Enquanto ela partia na manhã seguinte, Eli ficou junto ao portão esculpido, mão na madeira, observando a trilha de poeira atrás dela desaparecer na luz. E em algum lugar no vento, ele ainda podia ouvir a voz de Maeve sussurrando: “Crie-a para não recuar.”

E ele sussurrou de volta: “Nós criamos.”

Se esta história o comoveu nem que seja um pouco, se a força de Maeve ou o amor silencioso de Eli o lembraram de alguém que você conheceu, ou se June o fez acreditar em um novo tipo de legado, então não apenas role para longe. Inscreva-se no canal e ative o sino de notificação para nunca perder outra história que fale ao coração como esta. Temos contos mais poderosos chegando. Histórias que curam, histórias que desafiam, histórias que ficam com você muito tempo depois de terminarem. Obrigado por assistir. Nos vemos no próximo.