Como 10.000 Espartanos Vingaram Brutalmente os 300 (A Batalha de Plateia)

Imagine isto. Um conselheiro ateniense chamado Ledusa levanta-se em uma assembleia lotada na ilha de Salamina. Ele levanta a mão e faz uma sugestão lógica: “Talvez devêssemos ouvir a oferta de paz persa.” A multidão não o vaiam. Eles não discutem. Em vez disso, os outros conselheiros o cercam e o apedrejam até a morte ali mesmo, no chão do salão de debates.

Mas não termina aí. As mulheres de Atenas, ouvindo a comoção, correm para a casa de Lidus, arrastam sua esposa e filhos para a rua e os apedrejam até a morte também. Isso não é uma cena de um filme de terror. Esta era a realidade de 479 a.C. Os gregos estavam fartos de diplomacia. Eles estavam traumatizados, desabrigados e sedentos de sangue.

Os 300 espartanos em Termópilas estavam mortos. Atenas era uma ruína fumegante, e a única linguagem que restava era a violência. Essa mentalidade brutal de tolerância zero prepara o palco para o confronto final. Esta é a batalha de Plateia, a história de como os gregos deixaram de ser vítimas e se tornaram carniceiros. Antes de mergulhar nestas histórias esquecidas de sobrevivência e sofrimento.

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Aquele assassinato de Lidus prova uma coisa. Os gregos estavam desesperados. O Rei Xerxes havia partido. Mas a ameaça não. Ele deixou para trás o General Mardônio, um homem muito mais perigoso que o rei. Mardônio não era um turista. Ele era um tubarão. Ele sentou-se nas planícies da Beócia com 300.000 dos assassinos mais letais do império, efetivamente segurando uma faca na garganta da Grécia.

Ele queimou Atenas uma segunda vez apenas para provar um ponto: “Eu ainda estou aqui.” Os atenienses, vivendo como refugiados, haviam atingido seu limite. Eles enviaram mensageiros a Esparta com uma mensagem que não era um pedido de ajuda. Era uma ameaça. Eles disseram aos espartanos: “Se vocês não marcharem agora, a marinha ateniense se juntará à Pérsia. E quando isso acontecer, suas muralhas não os salvarão.”

Foi o despertar do século. Os espartanos estavam demorando, escondendo-se atrás do Corinto, esperando que o problema desaparecesse. Mas diante da perspectiva de uma aliança persa-ateniense, a máquina de guerra espartana finalmente engrenou. E quando Esparta se move, o chão treme. Em uma única noite, os Éforos emitiram uma ordem de mobilização que desafia a crença.

Eles não enviaram apenas uma vanguarda. Eles esvaziaram a cidade. 5.000 esparciatas, a elite da elite, equiparam-se. Mas aqui está o detalhe logístico raro que mostra a escala de sua intenção: eles trouxeram os escravos. Para cada cavaleiro espartano, sete escravos helotas foram armados e ordenados a marchar.

São 35.000 servos recrutados marchando para a guerra ao lado de seus senhores. Combinados com 5.000 outras tropas provinciais, uma coluna massiva de 45.000 homens desapareceu do Peloponeso antes do nascer do sol. Quando os enviados atenienses acordaram na manhã seguinte para gritar com os líderes espartanos, os Éforos simplesmente checaram o sol e disseram: “Vocês podem parar de gritar. O exército já está na fronteira. A caçada começou.”

Enquanto os espartanos marchavam para o norte, levantando poeira e terror em igual medida, o General Mardônio já estava fazendo seu movimento. E é aqui que precisamos parar e corrigir um grande equívoco sobre as guerras persas. Na cultura pop, os persas são frequentemente descritos como uma horda estúpida. Um enxame de escravos sem habilidades conduzidos por chicotes. Isso é propaganda, pura e simples.

O exército que Mardônio manteve na Grécia não se parecia em nada com a força inchada que Xerxes trouxera consigo. Mardônio havia cortado a gordura. Ele enviou os recrutas para casa. O que restou foi uma máquina de matar profissional, enxuta e cruel, de 300.000 homens.

Eram os Imortais, a infantaria pesada que havia quebrado a linha espartana nas Termópilas. Eram os arqueiros a cavalo Saka das estepes da Ásia Central. Homens que podiam colocar uma flecha através da fenda de uma caneleira enquanto cavalgavam a galope. Mardônio não confiava em números. Ele confiava em velocidade, mobilidade e flexibilidade tática superior. Quando seus batedores relataram que os espartanos finalmente haviam deixado o Peloponeso, Mardônio não entrou em pânico. Ele sorriu.

Isso era exatamente o que ele queria. Ele sabia que não poderia lutar contra os pesados hoplitas gregos nas ruas estreitas de Atenas. Isso seria suicídio. Ele precisava de espaço para manobrar. Então, deu a ordem para evacuar Atenas, mas não antes de desferir um insulto final. Ordenou que a cidade fosse arrasada. Tudo o que ainda estava de pé após a primeira invasão — muralhas, casas, templos — foi derrubado, esmagado ou queimado.

Ele transformou Atenas em um cemitério de pedras quebradas, deixando aos gregos nada para retornar além de cinzas. Foi uma política de terra arrasada projetada para quebrar seus corações antes mesmo da batalha começar. Então Mardônio retirou suas forças para o norte, na Beócia, perto da cidade de Tebas. Isso não foi uma retirada. Foi uma armadilha.

Ele escolheu seu terreno com a precisão de um mestre de xadrez. Montou acampamento ao longo do rio Asopo nas planícies abertas e planas de Plateia. Por que lá? Porque as táticas de hoplitas gregos tinham uma falha fatal: eram lentas. A falange era uma parede imparável de bronze, sim, mas virava como um navio de guerra. Em terreno plano, a cavalaria de Mardônio poderia dançar ao redor deles, flanqueá-los e bombardeá-los com flechas até que quebrassem.

Ele construiu uma paliçada fortificada massiva, uma milha quadrada de paredes de madeira e torres, criando uma base segura de operações. Ele efetivamente construiu uma cidade de guerra no meio de um campo e sentou-se esperando que os gregos entrassem no matadouro. E eles quase entraram. O exército grego aliado, agora inchado com reforços de todas as cidades-estado que não estavam colaborando com a Pérsia, chegou à borda sul da planície.

Eles olharam para baixo das encostas do Monte Citerão e viram o oceano de tendas persas. Viram a armadura brilhante dos Imortais e os milhares de cavalos pastando perto do rio. E os comandantes gregos liderados pelo regente espartano Pausânias fizeram a única coisa inteligente que poderiam fazer. Eles pararam. Eles se recusaram a descer para a planície.

Eles abraçaram as encostas rochosas da montanha, onde a cavalaria persa não podia alcançá-los. Tornou-se um concurso de encarar com apostas altas. Mardônio lá embaixo no vale, Pausânias lá em cima na crista. Dias se passaram. Mardônio ficou impaciente. Ele não tinha ficado na Grécia para olhar para os espartanos. Ele ficou para matá-los. Ele decidiu testar a determinação deles.

Ele não enviou sua infantaria. Enviou seu comandante de cavalaria, um homem chamado Masístio. Agora, Masístio é um personagem que merece seu próprio filme. Ele era o homem mais popular do exército persa, uma figura gigante, montando um garanhão niseu com uma rédea feita de ouro maciço. Ele liderou um esquadrão de cavalaria direto pelas encostas para fustigar as linhas gregas.

Eles cavalgavam em círculos, vaiando, zombando e fazendo chover flechas sobre a infantaria grega exposta. Chamavam os espartanos de “mulheres” por se esconderem nas colinas. Foi humilhante. Os gregos estavam sofrendo baixas, incapazes de revidar contra essas táticas de bater e correr. Os megarenses, um contingente de aliados gregos, estavam encurralados e prestes a debandar.

Eles enviaram uma mensagem desesperada a Pausânias: “Envie ajuda ou iremos embora.” Pausânias olhou para seus comandantes: quem se voluntariaria para descer e lutar contra a cavalaria em campo aberto? Era uma missão suicida, mas um grupo de 300 atenienses deu um passo à frente. Um eco dos 300 espartanos. Eles correram para apoiar os megarenses, trazendo seus próprios arqueiros.

Na escaramuça caótica que se seguiu, a sorte interveio. Uma flecha atingiu o cavalo de Masístio no flanco. A besta empinou de dor, jogando o comandante persa no chão. No momento em que ele atingiu a sujeira, os atenienses o cercaram. Mas aqui está um detalhe que mostra o quão avançada era a engenharia persa: eles não conseguiam matá-lo. Masístio estava usando uma armadura de escamas sob sua túnica púrpura que era impenetrável.

Os gregos o golpeavam e suas espadas ricocheteavam. Ele estava lutando de volta, um tanque de guerra humano revestido de ouro, até que um soldado percebeu o truque. Ele enterrou a ponta de sua lança através da abertura do olho do capacete de Masístio. O gigante caiu. A morte de Masístio enviou uma onda de choque pelo exército persa. A cavalaria atacou imprudentemente para recuperar seu corpo, levando a uma luta brutal e empoeirada sobre o cadáver.

Mas os gregos mantiveram sua posição. Eles içaram o corpo do comandante persa em uma carroça e o desfilaram pelas fileiras. Foi um enorme impulso moral. Eles haviam tirado o primeiro sangue. Haviam matado o filho favorito do inimigo, mas Pausânias sabia que isso era apenas o prólogo. Mardônio estava observando do fundo do vale e ele não estava mais sorrindo. O concurso de encarar havia acabado. A verdadeira guerra estava prestes a começar.

A euforia de matar o comandante da cavalaria persa não durou muito. Na verdade, evaporou tão rápido quanto uma gota de água na pedra grega quente. Agora é agosto. O sol grego é um peso físico, martelando homens envoltos em 30 quilos de armadura de bronze. O suor é constante. A desidratação é um assassino mais rápido que qualquer flecha persa.

Pausânias, o regente espartano, olhou para seu exército e percebeu que tinham um problema. Estavam posicionados em terreno elevado, protegidos de cargas de cavalaria, mas estavam longe de uma fonte de água confiável. Encorajado por sua pequena vitória contra Masístio, Pausânias ordenou uma manobra. Toda a linha grega, todos os 100.000 homens, desceram da segurança do sopé em direção ao rio Asopo, estabelecendo-se perto de uma fonte de água vital chamada Fonte Gargáfia.

Parecia uma boa ideia na época. Não foi. Mardônio os observou se moverem. Ele não atacou. Ele não enviou sua infantaria carregando através do rio para encontrá-los em uma colisão gloriosa. Por que ele faria isso? Ele viu exatamente o que Pausânias fizera. Os gregos tinham acabado de esticar o pescoço. Estavam agora mais perto do inimigo, mas, mais importante, suas linhas de suprimento que se estendiam pelos passos de montanha estavam agora expostas.

Mardônio estalou os dedos e soltou sua cavalaria novamente. Mas desta vez, a missão deles não era matar soldados. Era estrangulá-los. Em um golpe de mestre de guerra logística, os cavaleiros persas circularam ao redor do exército grego e atingiram os passos de montanha atrás deles. Eles interceptaram um comboio massivo de 500 carroças de suprimentos que traziam comida do Peloponeso. Eles não apenas capturaram as carroças; eles massacraram os bois e os motoristas, deixando o exército grego completamente sem pão.

De repente, a batalha de Plateia não era sobre lutar. Era sobre passar fome. Por oito longos dias, os dois exércitos ficaram sentados ali. Os gregos estavam apavorados em avançar porque o terreno aberto era uma sentença de morte contra a cavalaria. Eles não podiam recuar sem parecer covardes. Então, sentaram-se assando no calor enquanto Mardônio apertava o nó.

Todos os dias a cavalaria persa cavalgava até o rio Asopo, lançava saraivadas de flechas nas fileiras gregas e depois se afastava rindo. Eles estavam provocando os espartanos: “Saiam e lutem como homens.” Mas Pausânias manteve a linha. Ele confiou naquela famosa disciplina de ferro. Proibiu seus homens de quebrar a formação. Mas a disciplina não sacia a sede.

Então veio o ponto de ruptura. No 11º dia, Mardônio decidiu que estava entediado de esperar. Ele ordenou que sua cavalaria ignorasse a linha de frente grega e atingisse seu ativo mais vulnerável: a Fonte Gargáfia. Isso não foi uma batalha, foi vandalismo. Os cavalos persas pisotearam a fonte, transformando a água límpida em uma lama espessa e imbebível de lodo e sedimentos.

Em questão de horas, a única fonte de água para um exército de 100.000 homens foi destruída. Imagine a situação. É o anoitecer. Você não come uma refeição completa há dias. Seus lábios estão rachados de sede, a fonte está arruinada. A cavalaria inimiga controla as estradas atrás de você. Você está preso. O pânico começou a ondular pela coalizão. Os capitães das várias cidades-estado gregas começaram a discutir.

Os atenienses queriam atacar. Os coríntios queriam recuar. Os espartanos estavam bloqueando tudo. Pausânias, o homem que mantinha essa aliança frágil unida, percebeu que não tinha escolha. Se ficassem mais um dia, o exército se dissolveria por sede ou motim. Ele tomou uma decisão que é historicamente considerada uma das manobras mais perigosas da guerra: uma retirada tática à noite diante do inimigo.

O plano era complexo, mas lógico. Na segunda vigília da noite, todo o exército empacotaria e recuaria para uma posição defensiva chamada “A Ilha”, mais perto da montanha e da água doce. Exigia silêncio absoluto. Exigia coordenação perfeita. Exigia que cada contingente se movesse no exato mesmo momento sem alertar os persas a apenas algumas centenas de metros de distância. Era um plano sólido no papel.

Mas, como qualquer pessoa que estudou história militar sabe, os planos são a primeira vítima da realidade. Quando o sol se pôs e a lua nasceu sobre a silhueta escura do Monte Citerão, os gregos se prepararam para se mover. Eles ainda não sabiam, mas estavam prestes a entrar em uma comédia de erros que quase lhes custaria a civilização ocidental.

Se você quer entender por que a Batalha de Plateia foi uma bagunça, tem que olhar para o que aconteceu naquela noite. O plano era simples: retirar-se para o terreno elevado, reagrupar-se e beber um pouco de água. Mas assim que o sinal foi dado, a coalizão desmoronou. O centro da linha grega, composto por soldados de Corinto, Megara e outras cidades-estado, não apenas recuou. Eles entraram em pânico.

Eles pegaram seus escudos e praticamente correram para longe da frente. Não pararam na posição acordada. Continuaram indo até a própria cidade de Plateia, amontoados ao redor do templo de Hera, efetivamente tirando-se da luta. No escuro, o exército grego acabara de perder 50% de seu efetivo por causa do medo.

Mas na ala direita, onde os espartanos estavam posicionados, o problema não era o medo, era o orgulho. Isso nos traz a um dos homens mais teimosos da história, o Capitão Amonfareto. Ele era o comandante do lochos de Pitana, uma prestigiosa unidade espartana. Quando a ordem de recuar veio de Pausânias, Amonfareto recusou. Ele ficou ali cercado por seus homens e disse ao regente de Esparta que não traria vergonha ao seu país fugindo dos “estranhos”, seu termo pejorativo para os persas. Imagine a cena.

São 2 da manhã. Está um breu total. O resto do exército está tentando escapar em silêncio. E aqui está Pausânias, o comandante supremo das forças gregas, tendo uma discussão aos gritos com um de seus próprios capitães. Pausânias implorou a ele. Explicou que não era uma retirada; era um reposicionamento tático.

Amonfareto não se importava com semântica. Para um espartano criado na lenda das Termópilas, andar para trás era heresia. A discussão tornou-se física. Amonfareto pegou uma rocha maciça com as duas mãos, uma pedra pesada do leito do rio. Ele a bateu aos pés de Pausânias com um estrondo que provavelmente ecoou pelo vale. Ele apontou para a rocha e gritou: “Com este seixo, dou o meu voto para não fugir dos estranhos.” Na democracia espartana, eles votavam com seixos. Amonfareto estava zombeteiramente usando uma pedra enorme para votar pela morte.

Enquanto esse drama familiar ridículo acontecia, os atenienses na ala esquerda estavam sentados ali confusos. Eles sabiam que os espartanos deveriam se mover primeiro, mas nada estava acontecendo. Enviaram um mensageiro ao acampamento espartano para ver o que estava havendo. O mensageiro ateniense encontrou os comandantes espartanos gritando uns com os outros enquanto o exército permanecia imóvel. O mensageiro essencialmente perguntou: “Eh, pessoal, o sol está nascendo. Vamos embora ou o quê?”

Pausânias, exausto e furioso, finalmente tomou uma decisão. Decidiu deixar Amonfareto para trás. Ordenou que o resto do exército espartano começasse a retirada, esperando que, uma vez que Amonfareto visse seus camaradas partindo, engolisse seu orgulho e seguisse. Era um jogo de covarde jogado com milhares de vidas. A coluna espartana principal começou a marchar para o sul, arrastando os pés, olhando constantemente para trás.

E, com certeza, quando Amonfareto percebeu que estava sendo verdadeiramente abandonado para enfrentar 300.000 persas sozinho, ele finalmente cedeu. Ordenou que seus homens pegassem os escudos e corressem para alcançar o resto. Mas era tarde demais. O céu estava ficando cinza. Os pássaros estavam cantando. O sol estava surgindo sobre as montanhas. Do acampamento persa do outro lado do rio, as sentinelas esfregaram os olhos.

Eles olharam para a posição grega. O centro havia sumido. Os atenienses estavam a quilômetros de distância em um lado, obscurecidos por colinas. E do outro lado, isolados e expostos nas colinas onduladas, estavam os espartanos espalhados em uma linha longa e desorganizada, com a unidade de Amonfareto vindo atrás como uma criança perdida. O General Mardônio saiu de sua tenda e viu o presente que os deuses lhe deram. Ele não viu uma retirada tática.

Ele viu uma debandada. Viu um exército quebrado fugindo de terror. Virou-se para seus comandantes, rindo. Ridicularizou a reputação dos espartanos, gritando: “São estes os homens que nunca fogem? Olhem para eles!” Ele não esperou que sua infantaria se formasse adequadamente. Não esperou por um plano de batalha complexo. Simplesmente apontou para os mantos vermelhos que recuavam e gritou: “Peguem-nos!” A barragem rompeu.

A cavalaria persa avançou, cruzando o rio em uma onda estrondosa. Atrás deles, os Imortais de elite e o resto da infantaria começaram a correr, gritando seus gritos de guerra. Não havia ordem, nem formação, apenas um estouro massivo e caótico de caçadores perseguindo presas feridas. Pausânias, marchando encosta acima, ouviu o som primeiro, um estrondo baixo, depois um rugido.

Ele se virou e viu o horizonte se encher de poeira. Olhou para sua coluna desorganizada. Olhou para os atenienses longe na esquerda, incapazes de ajudar. Olhou para seus aliados escondidos na cidade de Plateia. Ele estava sozinho. 10.000 espartanos e 35.000 escravos de armadura leve contra todo o Império Persa. O tempo de manobrar havia acabado. A batalha de Plateia começara oficialmente e os espartanos foram pegos de surpresa.

O sol nasceu e com ele veio a sombra da morte. Mardônio não enviou sua infantaria para uma luta justa. Ele era inteligente demais para isso. Ordenou que seus arqueiros, dezenas de milhares deles, fincassem seus escudos de vime no chão, formando uma parede improvisada, e então simplesmente escurecessem o céu.

É aqui que a batalha de Plateia se transforma em um filme de terror psicológico. Os espartanos e seus aliados tegeatas, totalizando cerca de 53.000 homens, estavam isolados nas encostas abertas da crista de Citerão. Eles não estavam em formação de batalha. Foram pegos no meio da marcha. Enquanto a cavalaria persa fervilhava pelos flancos e os arqueiros da infantaria lançavam saraivada após saraivada, o instinto humano natural seria carregar ou correr.

Pausânias não fez nada disso. Ele ordenou que o exército parasse e caísse de joelhos. Então, em meio aos gritos de homens moribundos e ao barulho de milhares de flechas atingindo escudos de bronze, ele deu as costas ao inimigo. Chamou por um sacerdote. Ele precisava realizar um sacrifício. No mundo grego antigo, você não lutava até que os deuses dessem o sinal verde.

Uma cabra foi trazida à frente. Pausânias cortou sua garganta e inspecionou o fígado em busca de presságios. Os sinais não eram propícios. Os deuses disseram não. Então Pausânias esperou. Imagine ser um soldado naquela linha. Você está agachado atrás do seu escudo. Você pode ouvir o baque, baque, baque das flechas atingindo a face de bronze. Pode ouvir os gritos dos homens ao seu lado enquanto as flechas encontram as frestas na armadura — o pescoço, a virilha, os pés sem proteção — e seu general está olhando para as entranhas de uma cabra, balançando a cabeça.

Agora mude sua perspectiva. Olhe para o homem agachado atrás do espartano. Este é um helota. Ele não tem um escudo de bronze. Ele tem um alvo de vime ou peles de animais. Ele é um escravo arrastado para cá para carregar suprimentos e lançar dardos para um mestre que o oprime. Mas agora, as flechas não discriminam. Os helotas estavam morrendo em massa. Para eles, isso não era disciplina nobre. Era loucura. Estavam vendo seus mestres parados como estátuas, recusando-se a revidar enquanto o mundo acabava ao redor deles. O massacre era passivo, industrial e excruciantemente lento.

Uma das baixas mais trágicas foi um espartano chamado Calícrates. Heródoto nos conta que ele era o homem mais bonito do exército grego, um espécime físico perfeito. Antes mesmo da batalha começar oficialmente, uma flecha cravou-se em seu lado. Ele foi levado para a retaguarda, morrendo lentamente em agonia. Suas últimas palavras não foram sobre dor. Foram sobre frustração. Ele disse a um amigo: “Eu não me importo de morrer pela Grécia. O que me importa é que morro sem ter desferido um golpe, sem ter usado minhas mãos.”

Isso continuou por uma eternidade. Outra cabra foi trazida. Garganta cortada, fígado inspecionado. Maus presságios. Espere. A infantaria persa, encorajada pela falta de resistência, aproximou-se. Estavam agora a uma distância de grito, despejando fogo sobre as fileiras gregas imóveis. Os tegeatas, os aliados no flanco espartano, não aguentaram mais. Começaram a se mover, prontos para carregar sem ordens.

Pausânias olhou furioso para eles. Olhou para o templo de Hera na colina distante, com lágrimas escorrendo pelo rosto, uma rara exibição de emoção para um espartano. Gritou uma oração à deusa, implorando para que não os deixasse morrer em vergonha. Era o teste definitivo das táticas de hoplitas gregos. A falange é forte, mas sua fraqueza é sua rigidez. Mas aqui, aquela rigidez, aquela adesão cega às ordens, era a única coisa que os impedia de debandar. Se tivessem carregado individualmente, a cavalaria os teria despedaçado. Ao forçá-los a sofrer no lugar, Pausânias mantinha a formação unida. Finalmente, justo quando os tegeatas estavam prestes a desobedecer e carregar por conta própria, uma terceira cabra foi sacrificada.

Pausânias olhou para baixo. O fígado estava bom. Os presságios haviam mudado. Pausânias levantou-se. Ele não precisou de um discurso. Não precisou de uma trombeta. Ele simplesmente ergueu sua lança. A disciplina de ferro que mantivera 10.000 homens paralisados em uma tempestade de flechas subitamente se soltou. As estátuas ganharam vida. Os espartanos não apenas caminharam. Eles explodiram para frente. A fúria reprimida de uma hora de morte passiva estava prestes a ser desencadeada sobre a linha persa. A espera acabara. A carnificina estava prestes a começar.

A colisão dos dois exércitos não foi o tilintar de espada contra espada. Foi o estalo nauseante de madeira se despedaçando sob o peso do bronze. Os persas haviam montado uma barreira de escudos de vime para proteger seus arqueiros. Contra infantaria leve, esses escudos eram excelentes. Mas contra as táticas de hoplitas gregos de uma falange espartana em carga, eles poderiam muito bem ter sido feitos de papel.

Quando Pausânias baixou sua lança, os espartanos não apenas carregaram, eles surgiram como uma barragem estourando. Eles colidiram com a linha persa com tal força cinética que as fileiras da frente dos Imortais foram fisicamente erguidas do chão e pisoteadas. A parede de vime desintegrou-se instantaneamente. Agora a batalha entrava na fase que os gregos chamavam de othismos, a luta de empurra. E é aqui que a lacuna tecnológica entre o leste e o oeste tornou-se fatal.

Os persas eram bravos. Sejamos bem claros sobre isso. Eles não eram covardes. Heródoto descreve vividamente como eles agarravam as lanças espartanas com as mãos nuas e quebravam as hastes de madeira em uma tentativa desesperada de desarmar o inimigo. Eles se lançavam contra a parede de escudos usando punhais e espadas curtas tentando encontrar frestas.

Lutavam com a ferocidade de leões, mas a coragem não pode derrotar a física. Os persas usavam túnicas de linho ou armaduras de escamas projetadas para parar flechas, não golpes pesados. Os espartanos, por outro lado, estavam envoltos em bronze do queixo aos joelhos. Quando un persa golpeava um espartano, sua lâmina frequentemente ricocheteava no escudo curvo ou no peitoral.

Quando um espartano golpeava um persa, ele atravessava o osso. Uma vez que as lanças longas se estilhaçaram no esmagamento inicial, os espartanos sacaram suas xyphos, a espada curta em forma de folha projetada para a carnificina em curto alcance. Foi aqui que a vingança espartana começou de verdade. Eles se moviam com uma eficiência industrial robótica: golpe no rosto, pancada com a borda do escudo, passo à frente sobre o cadáver, repita.

Os helotas, que antes morriam passivamente sob a chuva de flechas, agora fervilhavam nas lacunas. Armados com fundas, dardos e facas, eles finalizavam os persas feridos que os esparciatas derrubavam. Era um moedor de carne. A poeira subiu tão espessa que os homens lutavam por silhuetas e sons. O grito era constante, uma mistura de comandos persas e os rugidos guturais de gregos liberando meses de frustração reprimida.

No centro deste caos turbulento estava Mardônio. Ao contrário de Xerxes, que assistia às batalhas de um trono alto em uma colina, Mardônio estava bem no meio de tudo. Ele sentava-se no topo de um magnífico cavalo branco de guerra, cercado por sua guarda-costas de elite de 1.000 homens escolhidos a dedo. Ele estava lutando brilhantemente, derrubando qualquer espartano tolo o suficiente para quebrar a fileira.

Sua presença era a cola que mantinha o exército persa unido. Enquanto pudessem ver aquele cavalo branco e o manto púrpura do general, os persas lutavam. Mesmo enquanto eram massacrados, os espartanos o viam também. Perceberam que esta não era apenas uma batalha de atrito. Era uma missão de caça à cabeça. A falange mudou seu peso.

Como um predador sentindo o cheiro de sangue, a linha espartana começou a moer seu caminho em direção ao homem no cavalo branco. Eles ignoraram as pilhas de joias de ouro e prata usadas pelos Imortais caídos. Ignoraram os tecidos caros. Eles queriam a cabeça do homem que queimou Atenas. A distância entre a linha de frente de Pausânias e a guarda-costas de Mardônio começou a diminuir.

Os persas jogaram tudo o que tinham na lacuna para proteger seu comandante: corpos, cavalos, móveis do acampamento. Mas a parede de bronze continuava vindo, passo a passo sangrento. O sacrifício negro que Pausânias oferecera aos deuses não era mais uma cabra. Era o próprio exército persa. O círculo ao redor de Mardônio estava encolhendo.

Os 1.000 persas de elite que o guardavam estavam morrendo um por um, seus corpos formando uma rampa de carne sobre a qual os espartanos subiam para chegar mais perto do prêmio. Isso não era mais uma batalha. Era uma tentativa de assassinato por um exército. A história registra o nome do homem que desferiu o golpe final: Arimnesto. Ele era um espartano de imenso renome, um homem cujo nome se traduz aproximadamente como “aquele que é lembrado”.

E neste dia, ele fez por merecer. Arimnesto avistou Mardônio em seu cavalo branco, erguendo-se acima da peleja empoeirada como um farol em uma tempestade. O general persa estava lutando bravamente, derrubando espartanos de sua sela. Mas a bravura não substitui uma lança de freixo de 9 quilos conduzida pelo músculo de um homem que treinou para a guerra desde os sete anos de idade.

Arimnesto investiu. O golpe foi catastrófico. Alguns relatos dizem que uma rocha esmagou o crânio de Mardônio. Outros dizem que uma lança perfurou seu peito. Mas o resultado foi o mesmo: o general do Império Persa, o primo de Xerxes, o incendiário de Atenas, foi derrubado de seu cavalo e chocado contra a sujeira sangrenta da Beócia. Ele não se levantou.

No momento em que Mardônio atingiu o chão, o som da batalha mudou. O rugido do exército persa vacilou. Veja, os exércitos antigos eram como cobras: corte a cabeça e o corpo se contorce e morre. Os Imortais, vendo seu líder caído, finalmente quebraram. Esses homens, que nunca haviam dado um passo para trás, que haviam aterrorizado o mundo conhecido, jogaram no chão seus escudos de vime e correram.

Mas o momento mais revelador veio de Artabazo, o segundo em comando das forças persas. Ele estava comandando uma força de reserva de 40.000 homens, uma força grande o suficiente para potencialmente flanquear os espartanos e vencer a batalha. Mas Artabazo era um sobrevivente. Ele observou de longe enquanto Mardônio caía. Viu a máquina espartana moendo para frente.

Ele fez as contas. Em vez de avançar para salvar o dia, ele virou seu cavalo e ordenou que seus 40.000 homens marchassem na direção oposta. Não de volta ao acampamento, mas direto para fora da Grécia. Ele abandonou o exército à sua sorte. Foi uma traição fria e calculada que selou o destino de todos os que ficaram para trás. As forças persas restantes, sem líder, aterrorizadas e abandonadas, entraram em pânico.

Eles não recuaram de forma organizada. Eles debandaram. Um rio caótico de humanidade fluiu para trás em direção à grande paliçada de madeira que haviam construído dias antes. Eles se amontoaram dentro das paredes de madeira, trancaram os portões e subiram nas torres, esperando que as fortificações os salvassem. Estavam errados. Tinham acabado de se trancar em uma jaula com um tigre.

Os espartanos chegaram às paredes da paliçada logo depois. Mas aqui está um fato surpreendente: espartanos eram péssimos em guerra de cerco. Foram treinados para lutar em campos abertos, não para escalar paredes. Por um momento, os persas os repeliram, fazendo chover flechas sobre os espartanos, que andavam lá embaixo como lobos frustrados. Parecia um impasse.

Mas então os atenienses chegaram. Lembra-se deles? Estavam ocupados lutando contra os gregos pró-persas do outro lado do campo de batalha. Mas, ouvindo sobre a vitória, correram para se juntar aos espartanos. E, ao contrário dos espartanos, os atenienses eram engenheiros. Sabiam como tomar uma muralha. Os atenienses romperam a paliçada.

Eles derrubaram uma seção do baluarte de madeira, criando uma brecha. E através dessa brecha jorrou a fúria total e não adulterada dos lacedemônios. O que se seguiu dentro daquele forte não foi uma batalha. Foi uma carnificina. Esta é a parte da batalha de Plateia que os livros de história frequentemente ignoram porque é desconfortável.

Os gregos não fizeram prisioneiros. Eles não aceitaram rendições. Eles se moveram pelo acampamento lotado onde dezenas de milhares de persas estavam presos sem ter para onde correr. E eles mataram tudo o que se movia. Foi um extermínio metódico. A frustração das Termópilas, a raiva pelo incêndio de Atenas, a miséria das noites com sede.

Tudo foi descarregado nos persas encurralados. O chão dentro do forte tornou-se um lamaçal de lodo e sangue tão profundo que chegava aos tornozelos. Dos quase 260.000 persas que ficaram com Mardônio — excluindo os desertores de Artabazo — as fontes antigas afirmam que apenas 3.000 sobreviveram ao dia. Embora esses números sejam provavelmente exagerados pelos historiadores gregos, a realidade arqueológica é clara: uma geração inteira de mão de obra persa foi varrida da face da terra em uma única tarde.

Quando a gritaria finalmente parou, um silêncio estranho caiu sobre a carnificina. A poeira baixou sobre o maior cemitério que o mundo grego já vira. Mas enquanto os espartanos e atenienses limpavam o sangue de seus olhos, começaram a perceber outra coisa: eles estavam pisando em uma fortuna. O acampamento persa não era apenas uma base militar. Era um palácio móvel.

Mardônio herdara a tenda pessoal do Rei Xerxes quando o monarca fugiu e ele vivera em esplendor imperial. Estamos falando de bacias de mistura de ouro, mesas de prata, tapeçarias tecidas com corante púrpura valendo mais que a vida do soldado, e baús transbordando de déricos cunhados. Para os gregos, que viviam vidas relativamente simples — especialmente os espartanos, cuja moeda eram literalmente barras de ferro pesadas para desencorajar o acúmulo — isso era como entrar em um sonho febril.

Há uma famosa história de Heródoto que captura perfeitamente o absurdo deste momento. É talvez a cena definidora de todas as Guerras Médicas. O General Pausânias, ainda coberto pela sujeira da batalha, entrou no pavilhão de Mardônio. Olhou para as cortinas de seda e os móveis banhados a ouro. Viu os chefs persas aterrorizados e encolhidos no canto. Em vez de matá-los, Pausânias deu-lhes uma ordem bizarra: disse-lhes para prepararem uma refeição exatamente como a preparariam para Mardônio.

Os chefs foram trabalhar. Assaram carnes exóticas, assaram pães macios, abriram ânforas de vinho doce e serviram um banquete digno de um deus em travessas de prata. A tenda encheu-se com o cheiro de açafrão e gordura assada. Então Pausânias virou-se para seus próprios cozinheiros espartanos e deu uma segunda ordem: “Preparem uma refeição padrão espartana.”

Os cozinheiros espartanos jogaram algumas lentilhas, sangue de porco e vinagre em uma panela e ferveram o infame caldo negro. Uma refeição tão pouco apetitosa que um visitante uma vez brincou: “Agora entendo por que os espartanos não têm medo de morrer.” Pausânias colocou as duas refeições lado a lado. À esquerda, o auge culinário do maior império da terra. À direita, uma tigela de lodo marrom.

Ele chamou seus comandantes para a tenda. Apontou para o banquete persa, depois para a lavagem espartana e começou a rir. Disse-lhes: “Homens da Grécia, eu os trouxe aqui para mostrar a loucura do líder dos medos. Olhem como ele vivia. Ele tinha todo este luxo, no entanto veio aqui para nos roubar, que temos tão pouco.”

Foi um momento de profunda ironia. Os persas tinham tudo a perder e nada a ganhar. Os gregos não tinham nada a perder exceto sua liberdade. Esse contraste entre o luxo suave do leste e a pobreza dura do oeste tornou-se a imagem de propaganda que definiria a identidade ocidental por séculos. Mas, olhando para trás, também foi um aviso.

Pausânias estava ali zombando do ouro, interpretando o papel do espartano incorruptível. Mas a história nos conta que, enquanto ele encarava aquele ouro, algo dentro dele quebrou. O homem que zombou do banquete logo se tornaria viciado no gosto dele. A vitória na batalha de Plateia salvou a Grécia, mas condenou Pausânias. As sementes de sua própria destruição foram plantadas ali mesmo, entre os risos e o saque.

Enquanto o sangue secava na terra de Plateia, algo quase sobrenatural acontecia através do Mar Egeu. A lenda nos conta que na exata mesma tarde, a frota grega lançou um ataque anfíbio sobre os remanescentes persas em Micale, na costa da Ásia Menor. Eles queimaram os navios persas, massacraram sua guarnição e efetivamente encerraram as guerras persas em um golpe duplo sincronizado. O grande Rei Xerxes não tinha mais exército na Europa e nem marinha para trazê-los. O Ocidente estava salvo.

Mas a história tem um senso de humor cruel. O fim da guerra foi simplesmente o começo da tragédia. Veja, a aliança entre Esparta e Atenas foi sempre um casamento de conveniência, como um lobo e um tubarão concordando em caçar juntos. Uma vez que a presa estava morta, eles olharam um para o outro com suspeita. Atenas, alimentada pela confiança de suas vitórias navais, voltou para casa não como refugiada, mas como conquistadora. Reconstruíram suas muralhas, construíram uma frota massiva e formaram a Liga de Delos, um império em tudo menos no nome.

Eles pegaram a liberdade pela qual lutaram em Plateia e a monetizaram, exigindo tributo de outras ilhas. A era de ouro de Atenas foi construída sobre a reputação conquistada no sangue de 479 a.C. Mas a sombra mais escura caiu sobre o próprio herói de Plateia, o General Pausânias. Lembra daquele banquete? Aquele momento em que ele zombou do luxo persa? Acontece que ele não estava zombando porque o odiava. Ele estava zombando porque o queria.

O homem que comandara a disciplina de ferro do exército espartano voltou para casa, mas sua alma ficou na tenda de Mardônio. Lentamente, relatos bizarros começaram a chegar aos Éforos espartanos. Viajantes alegavam que Pausânias não estava mais agindo como um espartano. Quando era enviado ao exterior em campanhas, parava de usar o manto vermelho áspero de seu povo.

Em vez disso, era visto usando os longos trajes púrpura de um sátrapa persa. Parou de comer caldo negro e começou a jantar em banquetes elaborados. Pior ainda, contratou uma guarda-costas privada de egípcios e persas para cercá-lo, recusando-se a deixar seus colegas gregos se aproximarem. Era inimaginável. Este era o regente de Esparta, o homem que vingara Leônidas, agora fazendo cosplay do inimigo que ele havia destruído.

Surgiram rumores de que ele estava escrevendo secretamente cartas para Xerxes, oferecendo-se para entregar toda a Grécia à Pérsia em troca da mão da filha do rei em casamento. O salvador da civilização ocidental tornara-se um traidor. Os espartanos, aterrorizados com seu poder crescente e comportamento errático, chamaram-no de volta a Esparta.

Eles o levaram a julgamento, mas ele foi absolvido por falta de evidências concretas e provavelmente por causa de seu status real. Mas Pausânias não parou. Continuou suas intrigas, supostamente agitando os helotas — os mesmos escravos que ele comandara em Plateia — prometendo-lhes liberdade se o ajudassem a derrubar o governo espartano. Essa foi a gota d’água.

Para um espartano, conspirar com a Pérsia era ruim, mas armar os helotas era imperdoável. Era uma violação do contrato social fundamental de sua sociedade. Os Éforos precisavam de provas. Eles armaram uma armadilha. Fizeram um servo se esconder atrás de uma divisória enquanto Pausânias discutia seus planos traidores. A evidência foi garantida. O general mais famoso do mundo, o vencedor da batalha de Plateia, era agora um homem caçado em sua própria cidade.

Ele não foi derrotado por uma flecha persa ou uma carga de cavalaria. Foi derrotado pelo seu próprio ego. O veneno da vitória fizera o que Mardônio nunca conseguira: destruiu o líder dos espartanos. E enquanto os Éforos marchavam para prendê-lo, Pausânias fez uma última corrida desesperada. Não para um campo de batalha, mas para um templo.

Pausânias, o homem que quebrou o Império Persa, correu por sua vida pelas ruas de Esparta. Ele não estava fugindo de um exército inimigo; estava fugindo de seu próprio povo. Ele correu para o templo de Atena da Casa de Bronze, pedindo santuário. No mundo antigo, você não podia matar um homem dentro de um templo sem enfurecer os deuses. Os Éforos chegaram às portas do templo e pararam. Estavam presos por suas próprias leis. Não podiam arrastá-lo para fora e não podiam entrar com espadas.

Então, chegaram a uma solução que era única e aterrorizantemente espartana: se não podiam tocá-lo, simplesmente garantiriam que ele nunca saísse. Ordenaram que as portas fossem emparedadas com tijolos. E aqui está o detalhe que mais dói: a lenda nos conta que enquanto os espartanos reuniam pedras para selar a entrada, uma velha caminhou pela multidão.

Era a própria mãe de Pausânias. Ela não chorou. Ela não implorou pela vida de seu filho. Ela simplesmente pegou uma pedra pesada, caminhou até a porta do templo e a colocou na soleira em silêncio. Depois, ela se afastou. Foi a rejeição suprema. Ao colocar aquela primeira pedra, ela estava votando pela morte dele. Escolhendo a honra de Esparta acima da vida de seu filho.

Por dias, o herói de Plateia sentou-se na escuridão do templo. Sem comida, sem água, apenas o som de sua própria respiração e o cheiro do incenso que ele não podia mais oferecer. Enquanto ele jazia morrendo de fome, os Éforos esperavam do lado de fora. Apenas momentos antes de seu coração parar, eles arrastaram seu corpo emaciado para a luz do sol para que ele não morresse lá dentro e poluísse espiritualmente o solo sagrado.

Ele morreu essencialmente como um prisioneiro, um traidor e uma desonra. É por isso que não fazemos filmes sobre a batalha de Plateia. É sujo. É complicado. O herói torna-se um vilão. Os mocinhos cometem crimes de guerra. A vitória leva à ganância e ao imperialismo. Compare isso com as Termópilas. As Termópilas são limpas. Os 300 morrem.

Eles são lindos, nobres e moralmente puros porque não viveram o suficiente để bị corruptos. Preferimos a derrota bonita à vitória feia. Preferimos o mártir Leônidas ao conquistador Pausânias. Mas não devemos esquecer a verdade: Termópilas foi um símbolo, mas Plateia foi a salvação. Foi em Plateia, naquelas planícies empoeiradas e encharcadas de sangue, que 10.000 espartanos e seus aliados fizeram o impossível.

Eles olharam o apocalipse nos olhos e não piscaram. Provaram que um povo livre lutando por suas casas e suas leis poderia quebrar a espinha de uma superpotência global. Foi brutal. Foi selvagem. E foi necessário. Então, da próxima vez que ouvir sobre os 300 espartanos, lembre-se dos 10.000 que vieram depois deles. Lembre-se da vingança. Lembre-se da vitória e lembre-se do preço.

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