Ela tinha tudo o que uma mulher poderia sonhar. Uma mansão envolta em ouro, um marido adorado pelo mundo e uma vida que brilhava como champanhe sob luzes de cristal. Elara Greyson vivia um conto de fadas.

Mas dentro daquelas paredes perfeitas, algo estava terrivelmente errado.

A mansão brilhava como um sonho esculpido em diamantes, mas os sussurros estavam presos nas paredes. As empregadas continuavam pedindo demissão, uma após a outra, deixando para trás apenas vozes trêmulas e rostos pálidos que se recusavam a explicar o porquê.

Uma durou uma semana. Outra, apenas dois dias. Cada vez que faziam as malas, era em silêncio, e elas nunca olhavam para trás. Quando questionadas, apenas murmuravam: “Eu não posso ficar lá.”

Seu marido, Arthur, descartava tudo com uma risada charmosa. “As pessoas adoram um drama, querida. É superstição.”

Mas o coração de Elara lhe dizia outra coisa. À noite, ela ouvia passos suaves perto de sua porta. Às vezes, sentia um hálito frio em sua nuca. Às vezes, via sombras se moverem nos espelhos. Ainda assim, ela sorria, fingindo não notar. Mas, no fundo, o medo rastejava. A mansão era silenciosa demais, bonita demais, parada demais. Ela podia sentir. Alguém mais vivia ali.

Foi em uma noite de tempestade que ela tomou sua decisão. A chuva batia no vidro como um relógio do destino. Arthur tinha acabado de sair para uma viagem de negócios. “Como todas as empregadas podem ver o que eu não consigo?”, ela sussurrou.

O silêncio respondeu com um rangido do corredor.

Ela chamou seu amigo mais próximo, um especialista em tecnologia. Juntos, eles instalaram câmeras em todos os corredores e cômodos. Minúsculas, invisíveis, silenciosas. Atrás das estantes, dentro de lustres, acima do berço do bebê. Ela não contou a ninguém. Cada parte da mansão agora tinha olhos.

Naquela noite, ela não conseguiu dormir. Dia um, normal. Dia dois, normal. No dia três, ainda nada. Ela quase se sentiu boba.

Mas no quarto dia, as câmeras pegaram algo. E a imagem em sua tela congelou seu sangue.

Passava da meia-noite quando ela acordou subitamente, o coração disparado. Um relâmpago cortou o céu. E então ela ouviu. Uma suave canção de ninar ecoando do berçário. Mas ninguém deveria estar lá.

Ela correu para seu escritório e abriu o sistema. A câmera do berçário brilhava fracamente. Na tela, ela viu uma sombra movendo-se lentamente.

Então, a forma entrou na luz.

Seu fôlego ficou preso na garganta. Era seu marido. Arthur. Ele estava em casa.

Impossível. Ele estava em outra cidade.

No entanto, lá estava ele, parado ao lado do berço, sussurrando suavemente para algo que ela não podia ver. “Não chore. Eu estou aqui agora.” O bebê dormia pacificamente.

Mas o espelho atrás dele começou a ondular, como um reflexo perturbado por mãos invisíveis.

Um leve contorno de uma mulher apareceu atrás dele. Seu rosto era pálido, seus olhos escuros e infinitos. E Arthur virou-se e sorriu para o reflexo.

O grito de Elara encheu o escritório vazio. O monitor ficou completamente preto.

Na manhã seguinte, ela não conseguia parar de tremer. Era real ou sua mente a estava enganando? Ela assistiu à gravação novamente, quadro a quadro. E lá estava o reflexo, não apenas uma vez, mas em vários cômodos. Toda vez que seu marido entrava, o reflexo o seguia.

Desesperada por respostas, Elara ligou para uma das antigas empregadas. A mulher hesitou, mas finalmente sussurrou: “Ela voltou, senhora. A mulher de antes.”

“Antes?”, perguntou Elara, com medo.

“A que morreu aqui. Anos atrás.”

Elara nunca tinha ouvido essa história. Seu marido lhe dissera que ele mesmo havia construído a mansão. Mas a verdade era muito mais sombria.

Ele a havia reconstruído. Sobre o túmulo de outra mulher.

Naquela tarde, ela dirigiu até os arquivos da cidade. Suas mãos tremiam enquanto folheava jornais antigos. E lá estava. Primeira página, de doze anos atrás: “ESPOSA ENCONTRADA MORTA EM INCÊNDIO DE MANSÃO. MARIDO DESAPARECIDO.”

Sua visão turvou com as lágrimas. A foto parecia assustadoramente familiar. Era seu marido, mais jovem, mas inconfundível. A mulher ao lado dele, a esposa morta… ela era exatamente igual ao reflexo que ela viu no espelho.

Elara deixou o jornal cair e cobriu a boca, horrorizada. Tudo fazia sentido agora. Os pontos frios, os sussurros, as empregadas em prantos. A casa não estava assombrada por estranhos. Estava assombrada por um amor que se recusava a morrer.

Quando ela voltou para casa, as luzes piscaram. E no espelho do corredor, ela viu as duas mulheres agora: uma viva, uma morta, ambas ligadas ao mesmo homem. E nenhuma disposta a deixá-lo ir.

Momentos depois, a porta se abriu. Seu marido estava em casa. O sorriso dele parecia mais frio do que nunca.

“Como foi a viagem?”, ela perguntou suavemente.

Ele fez uma pausa longa demais. Então, sussurrou: “Eu não fui a lugar nenhum.”

O coração dela falhou uma batida. A mala dele ainda estava perto da porta, intocada. Ele notou o medo dela e riu baixinho. “Ainda assistindo essas câmeras?”

Naquela noite, ela esperou que ele adormecesse e abriu as gravações novamente. Todas as telas piscaram com estática. E então, uma nova gravação apareceu sozinha. Não era de suas câmeras. Era de anos atrás.

Seu marido estava ao lado do mesmo espelho, segurando a mão de uma mulher. O mesmo rosto, a mesma voz. O fantasma que ela via não o estava assombrando. Estava esperando por ele.

Ela não aguentava mais o silêncio. “Quem é ela?”, ela perguntou, a voz tremendo.

Ele se virou para a janela, incapaz de encará-la. “Ela era minha esposa”, ele finalmente sussurrou.

Ele confessou. A mulher na gravação era real. Sua primeira esposa, Isabela. A casa era dela. O fogo não fora um acidente. Começou depois de uma briga, uma que terminou em tragédia. Ele tentou salvá-la, mas era tarde demais.

A culpa nunca o deixou. Ele reconstruiu a mansão das cinzas para sentir a presença dela novamente, mas a casa nunca o perdoou. Cada empregada que entrava sentia o espírito dela, e cada espelho refletia sua dor.

Elara soluçou. Ele não era mau. Apenas quebrado. Um homem amaldiçoado pelo passado que tentou enterrar. E agora ela era parte dessa maldição.

Dias se passaram em uma calma inquieta. Certa noite, a curiosidade a puxou de volta às telas. Ela repassou a filmagem da noite anterior. Suas mãos tremeram.

Um novo arquivo apareceu. O carimbo de data e hora: Esta noite, 2:13 da manhã.

A filmagem começou. Arthur estava na frente do espelho do corredor novamente. Mas desta vez, seu reflexo havia desaparecido. Completamente preto.

Ele sussurrou suavemente: “Leve-me de volta.”

As luzes piscaram. E então ela se viu, dormindo, ao fundo. Ele se virou para o seu reflexo no espelho e sorriu. “Me desculpe. Não posso mais viver entre dois mundos.”

Os olhos de Elara se arregalaram quando ele estendeu a mão para o vidro. Em um flash, ele entrou no espelho. O vidro ondulou como água e depois ficou imóvel.

Ele desapareceu completamente.

Na manhã seguinte, a cama ao lado dela estava vazia. A mansão parecia mais fria do que nunca. Ela chamou a polícia, mas eles não encontraram nada. Nenhum sinal de luta. Apenas uma coisa.

Uma única marca de mão no espelho. Pressionada pelo lado de dentro.

Dias se transformaram em semanas. Ela tentou se mudar, mas algo sempre a impedia. Portas emperravam. Luzes piscavam. À noite, ela ouvia duas vozes sussurrando seu nome.

Uma noite, ela se sentou diante do espelho, chorando. Então, o vidro brilhou. E ela os viu. Seu marido e sua primeira esposa. Juntos. Sorrindo. Em paz.

Lentamente, eles desapareceram na luz. A maldição havia terminado. Mas seu coração também.

Ela percebeu a verdade mais dura. O amor não pode ser construído sobre segredos. Ele irá assombrá-lo. Os fantasmas não são feitos de sombras; são feitos de culpa, arrependimento e amor inacabado.

As empregadas não fugiram dos espíritos. Elas fugiram da tristeza que enchia o ar. A verdade que o amor, uma vez envenenado pela culpa, nunca pode descansar em paz. Elara aprendeu que a riqueza nunca pode silenciar o eco da culpa.

Naquele doloroso momento de clareza, ela encontrou a paz. Não perfeita, mas finalmente real. Porque, no final, nenhum segredo permanece oculto. E nenhuma mentira sobrevive à verdade.