Fazendeiro pobre salvou duas irmãs gigantes escravizadas que haviam fugido — No dia seguinte, caçadores de escravos apareceram com uma oferta chocante.

PARTE I — O Caso Que Ninguém Queria Lembrar

A maioria das histórias do Sul pré-guerra sobrevive em livros-razão, arquivos de inventário ou atas amareladas de tribunais, escritas com as caligrafias rígidas e cursivas de funcionários do século XIX. Mas, de vez em quando, um historiador se depara com algo que parece errado — estranho demais, contraditório demais, humano demais — para permanecer silenciosamente dentro dos frágeis limites dos registros oficiais.

Essa história começou da mesma forma.
Com três frases rabiscadas na margem de um registro civil de 1847 do Condado de Knox, Kentucky:

“Assunto lacrado por ordem do Juiz Underhill.
Trata-se de duas mulheres negras de estatura descomunal.
Que Deus nos ajude.”

O próprio registro — agora frágil, manchado de água e quase ilegível — oferece pouco mais. Mas essas três frases têm intrigado os arquivistas há mais de um século. Porque, poucas semanas após o registro, três famílias de proprietários de plantações entraram com pedidos de indenização por “perda de propriedade”, um caçador de escravos foi dado como desaparecido nos Montes Apalaches e um fazendeiro antes desonrado quitou repentinamente anos de dívidas em ouro.

A versão oficial é que nada aconteceu.
A versão não oficial é que tudo aconteceu.

E em algum lugar entre essas duas verdades contraditórias reside o caso esquecido de Silas Harrigan, um fazendeiro pobre cuja decisão, numa manhã gélida de novembro, não só salvou duas irmãs de tamanho e força extraordinários, como também desencadeou uma das perseguições mais estranhas da história do sistema escravista do Kentucky.

Hoje, historiadores, genealogistas e pesquisadores amadores ainda debatem sobre o que realmente aconteceu. Cada lado aponta para suas próprias fontes — Bíblias de família dispersas, histórias orais de comunidades negras próximas ao rio Ohio, fragmentos de depoimentos carbonizados resgatados do incêndio do tribunal em 1889.

Cada peça está incompleta.
Cada testemunha contradiz a outra.
E, no entanto, todas concordam em uma coisa:

O que quer que tenha acontecido em 14 de novembro de 1847, não foi algo comum.

Um fracasso comum de um homem

Antes de o nome de Silas Harrigan entrar para a história do Kentucky, ele era conhecido simplesmente como um fracassado.

Um agricultor que não sabia cultivar a terra.
Um viúvo que não conseguia lidar com o luto sem uísque.
Um metodista que parou de frequentar a igreja porque não aguentava mais os olhares de pena.

Sua pequena cabana ficava em um vale estreito a doze milhas ao sul de Barbourville, uma faixa de terra inóspita que os moradores locais chamavam sarcasticamente de Buraco de Harrigan — um lugar onde a luz do sol atingia o solo apenas quatro horas por dia e os sonhos morriam duas vezes mais rápido que as plantações.

Durante seis anos a terra lutou contra ele.
Durante três anos a dor terminou o trabalho.

Após a morte de sua esposa Ruth no parto — levando consigo o filho recém-nascido — Silas entrou em colapso, como uma casa com as vigas arrancadas. Uma a uma, todas as partes de sua vida ruíram: o telhado, os campos, o poço, a horta e, por fim, o próprio homem.

No outono de 1847, ele devia 47 dólares à loja de artigos secos.
Uma quantia exorbitante para um homem que mal possuía quatro galinhas e um porco meio selvagem.

Os vizinhos o evitavam.
A congregação metodista orou por ele.
O comerciante local ameaçou processá-lo.

E Silas aceitou o que a maioria dos homens em sua posição acabou aceitando:

Ele morreria pobre, bêbado e sozinho naquele vale.

Mas o Kentucky de 1847 tinha um jeito de impor decisões morais justamente às pessoas menos preparadas para tomá-las. A Lei dos Escravos Fugitivos de 1793 significava que todo homem branco livre no estado vivia — de bom grado ou não — sob uma expectativa compartilhada:

Se você visse um escravizado fugitivo, você o denunciava.
Se não o fizesse, você se tornava o criminoso.

Até mesmo brancos pobres como Silas, que não possuíam escravos e jamais possuiriam, tinham participação na hierarquia. Os donos de plantações não os viam como iguais, mas os preferiam a qualquer pessoa negra, escravizada ou livre. Aliar-se ao sistema escravista significava segurança. Opor-se a ele significava ruína.

É por isso que o que aconteceu a seguir faz os historiadores refletirem.

Porque naquela manhã fria e gélida de 14 de novembro, o homem menos propenso a desafiar a própria sobrevivência viu algo impossível emergir da floresta.

E ele não fugiu.
E não pediu ajuda.

Em vez disso, ele abriu a porta da cabine.

A manhã em que o mundo se inclinou

A geada estava tão espessa naquela manhã que brilhava como vidro moído em todas as superfícies. Até as galinhas se comportavam de maneira estranha: o galo em silêncio, as galinhas amontoadas como se um predador invisível estivesse à espreita por perto.

Silas saiu para o frio, sentindo a ardência do uísque barato na garganta, esperando a mesma monotonia miserável que o aguardava todas as manhãs. Alimentar a mula. Remendar o telhado. Preocupar-se com as dívidas. Repetir até a morte.

Ele estava a meio caminho do galinheiro quando parou de repente.

Algo se mexeu na linha das árvores.
Grande demais para ser um veado.
Silencioso demais para ser um urso.

Na fraca luz da manhã, duas silhuetas se materializaram entre os troncos negros da floresta. E, ao entrarem na clareira, o primeiro pensamento de Silas — registrado anos depois no diário de sua segunda esposa — foi de choque ao perceber o quão enganados deviam estar seus olhos.

Porque as figuras eram mulheres.

E eram enormes.

Não eram altos como um trabalhador rural forte, mas incrivelmente altos — um com cerca de um metro e noventa e cinco, o outro perto de dois metros e dez. Estavam descalços, sangrando, imundos, vestindo camisas de osnaburgo rasgadas, geralmente usadas pelos trabalhadores das plantações.

Eram irmãs.
Estavam feridas.
Estavam famintas.

E eles eram fugitivos.

Silas percebeu os três fatos de uma vez.

A mais velha — posteriormente identificada como Clara — mantinha-se de pé apenas por pura força de vontade. Sua companheira, Rose, cambaleava como se estivesse quase inconsciente. Suas costas estavam cobertas por cicatrizes de chicote, recentes e antigas.

Os pés do mais alto estavam tão destruídos que mal se assemelhavam a pés humanos.

Quando Clara finalmente falou, sua voz era pouco mais que um sussurro rouco:

“Água, por favor.”

Inglês claro e articulado.
Não o sotaque de alguém recém-chegado da África.
Nem o dialeto do sul profundo dos Estados Unidos.
Alguém criado no Kentucky.

Pertencente a uma das famílias mais ricas do estado.

Naquele momento, Silas compreendeu duas coisas:

Se ele os ajudasse, poderia perder tudo.

Se ele não fizesse isso, eles morreriam na frente dele.

E por razões que os historiadores ainda debatem, Silas Harrigan escolheu a segunda verdade.

“Entre”, disse ele.
“Antes que alguém a veja.”

O Peso da Decisão

Em poucos minutos, as mulheres desmaiaram no chão da cabine dele.
Em menos de uma hora, Silas havia cometido um crime capital.

Não se tratava apenas de oferecer água.
Não se tratava apenas de deixá-los descansar.

Foi o momento em que ele não foi até a cidade para denunciá-los.

Ele deu a eles o último pedaço de pão de milho, a ponta do presunto de domingo e água suficiente para impedir que Rose desmaiasse.

Clara contou-lhe a verdade em partes simples e diretas:

Eles vieram da plantação Talbot, perto de Lexington, uma vasta propriedade de 3.000 acres que se estendia por metade do estado. Eram propriedade de uma das famílias escravistas mais antigas do Kentucky.

Seu tamanho — tão extraordinário que beirava o mítico — as tornava valiosas e vulneráveis ​​ao mesmo tempo. Os Talbots criavam cavalos, mas exibiam Clara e Rose com o mesmo orgulho, chamando-as de “gado gigante”, vangloriando-se de sua força e desfilando-as diante dos convidados.

O filho mais novo da família havia se casado recentemente com uma mulher do Mississippi que exigiu Rose como “assunto para conversa” em sua nova casa.

Clara ficaria sozinha em Kentucky.

Eles fugiram na noite anterior à separação.

Eles percorreram 150 milhas em menos de uma semana.

Rose estava morrendo.
Clara não estava muito atrás.

Silas escutou. Ele deveria tê-los expulsado. Deveria ter selado sua mula e cavalgado direto para Barbourville. Antes do amanhecer, ambos poderiam estar de volta acorrentados e ele poderia ser generosamente pago por sua “lealdade”.

Em vez disso, ele se viu dizendo:

“Descanse. Eu ficarei de guarda.”

Os historiadores debatem se isso foi luto, desespero, culpa pela morte de Ruth ou simplesmente o ponto de ruptura em um homem cuja vida já havia desmoronado.

Mas o consenso é este:

Se Silas soubesse quem estava vindo atrás deles, talvez não tivesse aberto a porta.

Porque antes do meio-dia, chegaram os caçadores de escravos.

E eles não vieram sem lutar.

PARTE II — Os Caçadores Que Sabiam Demais

O vale estava silencioso quando eles chegaram — silencioso demais. As galinhas tinham se achatado na poeira debaixo do galinheiro. Até a mula, geralmente indiferente aos visitantes, recuou para o outro lado do cercado com as orelhas abaixadas.

Silas saiu para a varanda, com o coração batendo tão forte que parecia ter uma segunda pulsação na garganta.

Três ciclistas surgiram na curva da trilha.
Não eram moradores locais.
Nem turistas.

Caçadores de escravos.

E liderando-os estava um homem que ninguém no Condado de Knox jamais queria ver: Vernon Pitts, o agente de resgate pessoal da família Talbot — parte caçador de recompensas, parte executor e totalmente implacável. Outros supervisores arrastavam os fugitivos de volta vivos, se possível. Pitts os devolvia da maneira que bem entendesse.

Atrás dele seguiam dois profissionais:

Hollis Wren, um rastreador magro e de olhar perspicaz, conhecido por ler pegadas da mesma forma que os ministros leem as escrituras.

Deacon Jones, nome impróprio, um homem cuja bochecha esquerda ostentava uma cicatriz em forma de ferradura e que preferia usar os punhos a falar.

Todos carregavam rifles.
Todos exibiam expressões de serena posse — o tipo de expressão que os homens demonstram quando acreditam que a terra, a lei e o próprio Deus os protegem.

Silas enxugou as palmas das mãos nas calças. As irmãs estavam deitadas atrás da parede da cabana, escondidas apenas por finas tábuas de pinho e pela frágil esperança de que os caçadores não ouvissem sua respiração.

O Homem com o Livro de Carne

Vernon Pitts desmontou do cavalo com uma elegância que não combinava com sua estrutura larga e atarracada. Ele usava um casaco de lã apesar do sol nascente e carregava um pequeno livro de couro — o livro-razão que continha os nomes, idades e preços de todas as pessoas escravizadas na propriedade Talbot.

Sua voz era enganosamente educada.

“Bom dia, Harrigan.
Que frio para novembro, não é?”

Silas assentiu rigidamente.
“Frio o suficiente.”

Pitts sorriu sem qualquer afeto.
“Importa-se se o incomodarmos um pouco? Estamos à procura de companhia.”

Ele não esperou por permissão. Pitts passou por Silas como se fosse o dono da terra, como se Silas também lhe pertencesse. Os outros dois o seguiram, suas botas batendo com força no chão com a lenta certeza de homens que sabiam que as regras não se aplicariam a eles hoje.

Hollis parou junto à pilha de lenha, agachando-se.
Ele tocou uma pegada com dois dedos.

O estômago de Silas deu um nó.

A pegada de Clara.
Enorme. Impossível de esconder.

Mas Hollis não chamou a atenção para isso. Simplesmente se levantou, limpou os dedos nas calças e saiu para a varanda junto com os outros.

Dentro da cabana, Clara e Rose estavam sentadas no canto mais escuro, com os pulmões presos na respiração, os corpos tremendo de exaustão e medo. O braço de Clara envolvia Rose protetoramente, um gesto mais maternal do que fraternal. Ela sabia que, se os caçadores procurassem com atenção suficiente, ambas estariam perdidas.

“Perdemos duas propriedades valiosas.”

Pitts sentou-se na cadeira à mesa da cozinha de Silas como se fosse sua.

“Estamos procurando duas mulheres”,
começou ele, abrindo seu caderno de anotações.
“Fugiram de Lexington há duas noites. Bem grandes. Você teria dificuldade em não as encontrar.”

Silas deu de ombros forçadamente.
“Não vi ninguém.”

Pitts ergueu uma sobrancelha.
“Bem, isso é uma decepção. A Talbots gosta muito dessas. Valiosas. Estoque especial.”

Ele bateu com um dedo sem ponta na página.

“Clara. Forte como um touro.
Rose, ainda maior.
Vale mais que uma parelha de cavalos.”

Silas engoliu em seco.

Pitts inclinou-se para a frente, baixando a voz.

“Agora, se um homem os encontrar,
esse homem ganha seiscentos dólares.”

Silas prendeu a respiração.

Seiscentos.

Para um pobre agricultor do Kentucky em 1847, aquilo era como um resgate de rei. Suficiente para comprar terras, gado, um futuro. Suficiente para quitar todas as suas dívidas. Suficiente para reconstruir a vida que havia arruinado.

Pitts percebeu o brilho em seus olhos.

“Pagamos em dinheiro vivo.
Na hora, ali mesmo.
Sem perguntas.”

Silas agarrou o encosto de uma cadeira com tanta força que seus nós dos dedos ficaram brancos.

Atrás da fina parede de madeira, Rose tossiu uma vez — quase sem respirar, mas o suficiente para fazer Clara tapar a boca com a mão.

Silas rezou para que os caçadores não tivessem ouvido.

O Rastreador Que Escutava o Solo

Hollis Wren não dissera uma palavra.
Circulava lentamente pela cabana, olhos baixos, mandíbula tensa em concentração. Silas o observava por uma fresta na moldura da janela.

Hollis ajoelhou-se na beira da varanda.

Ele afastou as folhas.
Traçou um padrão na lama.
Pressionou a mão contra o chão.

Então ele ergueu a cabeça.

Ele havia encontrado algo.

Silas sentiu o mundo inclinar-se.

Hollis entrou novamente na cabine.

E finalmente ele falou.

“Alguém importante passou por aqui.”

Sem tom de acusação.
Sem hostilidade.
Apenas convicção.

Pitts se virou.

“Qual o tamanho?”

Hollis olhou nos olhos de Silas.
Então respondeu com cautela, cautela demais:

“Do tamanho de um homem.
Talvez de um porco.
Talvez ambos.”

Silas piscou.

Um porco?

Por um instante, ele não entendeu.

Então ele fez:

Hollis estava lhe contando uma mentira.
Uma tábua de salvação disfarçada de observação.

Pitts franziu a testa.
“Um porco, Wren?”

Hollis deu de ombros.

“O chão está revirado.
Pegadas grandes.
Pode ser qualquer coisa.”

Então, o diácono Jones deu um passo à frente, pairando sobre Silas, com o hálito cheirando a uísque e tabaco de mascar.

“Tem certeza de que não está escondendo nada, Harrigan?”

Silas manteve a voz firme.

“A única coisa que tenho escondida por aqui é a fome.”

Jones bufou.

Mas Pitts não estava convencido.

Ele caminhou em direção à parede do fundo — a parede atrás da qual Clara e Rose estavam agachadas em absoluta imobilidade. Suas botas se moviam lenta e ritmicamente sobre o assoalho, cada passo medindo a distância entre a verdade e o desastre.

Ele colocou a palma da mão espalmada sobre as tábuas.
Escutou.

Silas sentiu o ar lhe faltar nos pulmões.

Se Pitts ouvisse ao menos o mais fraco suspiro…

Se Rose tossisse de novo…

Se Clara se movesse sequer um centímetro…

Isso ia acabar em sangue. Rapidamente.

Mas as irmãs permaneceram completamente imóveis.

Pitts recuou.

“Pranchas ocas”,
disse ele.

A boca de Silas ficou seca.

“Cabana velha”, respondeu Silas.
“O lugar todo está oco.”

Pitts o estudou.
Por tempo demais.
Com conhecimento de causa demais.

Então ele esboçou aquele sorriso predatório de um homem que acabara de tomar uma decisão pessoal.

“Vamos revistar sua casa.”

O coração de Silas disparou.

“Não temos causa—”

“Eu sou a causa.”

O momento em que tudo determinou.

Deacon Jones empurrou Silas para o lado e foi em direção ao quarto. Pitts caminhou a passos largos até a despensa. Hollis esperou perto da porta, observando Silas — não com suspeita, mas com uma estranha e indecifrável apreensão, como se soubesse que o destino de três pessoas dependia de ele falar ou não.

A respiração de Rose ficou irregular.
Clara pressionou a mão sobre a boca da irmã.

Pitts abriu a despensa com um chute.
Jones levantou o colchão.
Um deles verificaria a parede dos fundos em seguida.

E Silas seria arruinado, preso ou morto.
As mulheres seriam arrastadas de volta acorrentadas.
Pitts receberia sua recompensa.
A história esqueceria completamente o momento.

A menos que.

Silas tomou uma decisão que jamais conseguiu explicar.

Ele estendeu a mão até a lareira, pegou um pedaço de lenha em brasa com um pano e o atirou contra a própria mesa, fazendo com que as chamas lambessem a borda da cortina.

Jones gritou.
Pitts girou.
E, de repente, a cabine pegou fogo.

Silas gritou:

“Fogo!
Apague antes que se alastre!”

Os homens correram em direção às chamas, batendo os pés, praguejando e atirando cobertores. A fumaça encheu a cabana, irritando os olhos e turvando o ar.

Em meio ao caos, ninguém ouviu Clara abrir a janela traseira.
Ninguém viu Rose se esforçar para se levantar.
Ninguém percebeu duas figuras fantasmagóricas desaparecendo na mata.

Quando os caçadores finalmente apagaram o fogo, a cabana estava cheia de fumaça, cadeiras viradas e tecidos chamuscados.

Pitts tossiu muito.

“Harrigan, seu maldito idiota!
Você quase incendiou a própria casa!”

Silas deu de ombros, engasgando com a fumaça.

“Acho que você não precisará procurar mais nada hoje.”

Pitts o encarou com raiva, os olhos semicerrados.

“Voltaremos.”

Mas Hollis Wren —
o homem que seguia pegadas como se fossem escrituras sagradas —
permaneceu à porta.

Ele olhou para a parede do fundo.
Para a janela.
Para a floresta.

Depois, em Silas.

E, pela primeira vez, ele sorriu.

Um sorriso fino e cansado que significava:
Você lhes deu horas.
Não dias.
Aproveite-as bem.

Então ele foi embora a cavalo.

PARTE III — A Corrida Noturna Que Deveria Ter Matado Todos Eles

Antes que Hollis e Pitts sumissem de vista, Silas já estava em movimento. Suas mãos tremiam de adrenalina, fumaça e da consciência de ter cruzado uma linha que nenhum pobre fazendeiro do Condado de Knox jamais conseguiria desfazer.

Ele se aproximou da parede do fundo, empurrou a janela, abrindo-a ainda mais, e sussurrou na escuridão:

“Eles se foram. Vá.”

Então ele esperou, atento a um farfalhar, um grito, qualquer sinal de que as irmãs tivessem sido capturadas antes que sua fuga realmente começasse.

Nada.

A floresta os engoliu por inteiro.

Silas verificou a estrada novamente, fechou as persianas com força e começou os preparativos frenéticos de um homem que sabe que a lei está a poucos quilômetros de distância. Cada segundo importava. Cada decisão tinha que ser extremamente precisa.

A Carroça de Ossos

Jackson, a mula, zurrou furiosamente — parecia pressentir o perigo. Mesmo assim, Silas jogou o arreio velho sobre ela, apertando-o demais na pressa.

Ele arrastou a carroça para a frente, com as rodas rangendo contra os eixos secos, e encheu a carroceria com feno velho e sacos de juta quebradiços que ainda cheiravam a mofo do ano passado.

Silas sussurrou no quintal vazio:

“Clara. Rose. Se vocês conseguem me ouvir—vamos lá.”

Por um instante, ele se perguntou se eles haviam fugido sem ele.
Se o terror havia destruído a confiança que depositavam neles.
Se agora estariam em algum lugar nas montanhas, morrendo silenciosamente sob a geada do início do inverno.

Então a vegetação rasteira se abriu.

Nem com um estalo.
Nem com um tropeço.

Mas com uma inteligência cautelosa — uma furtividade que não condizia com seu tamanho colossal.

Clara apareceu primeiro, meio agachada, com uma das mãos apoiada em uma árvore para se equilibrar. Seus ombros largos subiam e desciam com respirações desesperadas que ela tentava abafar. Atrás dela, Rose se apoiava pesadamente no braço da irmã. Seus pés deixavam rastros de sangue por onde passava.

Silas engoliu em seco.

Eles não conseguem percorrer mais uma milha.
Como diabos eles vão percorrer quarenta?

Clara colocou Rose na carroça com a mesma delicadeza de quem a está colocando em um banco de igreja.

“Não olhe para os pés dela”, murmurou Clara.
“Apenas dirija.”

Silas não olhou.
Ele não conseguia.

Ele ajudou Clara a subir ao lado da irmã e depois as enterrou sob feno, cobrindo-as em camadas tão grossas que nem mesmo a luz de uma tocha enxergaria além de um monte de forragem suja.

Clara sussurrou através do feno:

“Podemos respirar. Vão.”

Silas subiu na prancha do cocheiro, estalou as rédeas e sussurrou a prece de um homem que acredita estar caminhando para a morte, mas que considera essa morte preferível à covardia.

A carroça avançou com um gemido.

A Estrada Através da Garganta das Colinas

Há uma parte do Condado de Knox onde as montanhas se estreitam em uma única passagem — uma garganta escura e sinuosa de rocha e sombra. Os moradores locais a conheciam bem. Os caçadores de escravos a conheciam ainda melhor.

Silas mirou diretamente nele.

Se ele permanecesse na estrada principal, Pitts o interceptaria antes que ele tivesse percorrido cinco milhas. Mas os caçadores acreditavam que apenas tolos se aventuravam no desfiladeiro depois do anoitecer.

Silas sussurrou:

“Então Deus me fez o maior idiota do Kentucky.”

Jackson hesitou na entrada, zurrando, batendo o casco no chão e se debatendo contra as rédeas. A mula pressentiu algo errado — algo antigo e faminto nas rochas acima.

A voz abafada de Clara ecoou do feno:

“Os animais sentem os espíritos.
Preste atenção nele.”

Silas forçou uma risada.

“Eu daria mais atenção se ele não fosse um demônio teimoso durante o resto do ano.”

Mas ele hesitou.

A Garganta era um lugar de histórias sussurradas. Luzes estranhas foram vistas ali. Viajantes relataram passos que os seguiam, sem nenhuma forma humana atrás deles. Uma garota desaparecida foi vista pela última vez entrando na passagem ao entardecer de 1832. Sua mãe jurou que sua voz ainda ecoava em certas noites.

Mas os caçadores estavam atrás deles.

Silas estalou as rédeas.

Eles entraram.

O que a floresta recordava

A escuridão na garganta não era uma escuridão comum. Ela pressionava os olhos. Era úmida. Pesada. Como se algo invisível caminhasse logo além da luz da lanterna.

Silas havia vivido toda a sua vida nas florestas do Kentucky.
Ele nunca havia sentido que eles o observavam até agora.

Atrás dele, sob camadas de feno, Rose começou a sussurrar coisas sem sentido, febris — nomes, orações, fragmentos de canções que Silas não reconhecia. Clara tentou acalmá-la, mas a voz de Rose se elevou num lamento distante e arrepiante.

Silas sibilou:

“Mantenha-a em silêncio!”

Clara sussurrou de volta:

“Ela está ouvindo coisas que nós não conseguimos.
Quando ela fica assim, não há como acalmá-la.”

Silas praguejou baixinho.

O caminho se estreitou. Rochas irregulares se projetavam como dentes quebrados. Jackson tremia enquanto caminhava. Silas apertou as rédeas com mais força, as palmas das mãos úmidas de suor.

Então ele viu—

Luz.

Tremeluzir.
Mover-se.
Não é luz de fogueira.
Não é brilho de lanterna.

Algo mais pálido.
Mais frio.

Silas sentiu um arrepio na pele.

“Clara… você está vendo isso?”

Uma pausa. O feno farfalhou.

“Sim.”

“O que é?”

Outra pausa.

“Não os caçadores.”

Sua voz era calma demais.
Segura demais.

Silas engoliu em seco.
Ele não queria saber.

A Armadilha dos Caçadores

Eles contornaram a última curva — e o coração de Silas disparou.

Três cavalos bloqueavam a saída.

Pitts.
Hollis.
Jones.

Eles não acreditaram na história do incêndio.
Não acreditaram nas mentiras de Silas.
Eles seguiram em frente.

Pitts, sorrindo, tirou o chapéu.

“Boa noite, Silas.
Que surpresa te encontrar aqui.”

A expressão de Hollis era indecifrável.
Jones já tinha a mão no revólver.

Silas parou a carroça.

A mata atrás deles sibilava com o vento — ou algo que soava como vento. Jackson bateu o pé e revirou os olhos.

Pitts aproximou-se, suas botas raspando nos estribos.

“Um homem na rua a esta hora?
Com ​​uma carroça cheia de… feno?”

Ele se inclinou para a frente.

“Vamos dar uma olhada no que você está carregando.”

O coração de Silas deu um salto.

Era isso.
Não havia escapatória.

Ele abriu a boca—

—quando um som ecoou pela floresta:

um grito.

Não humano.

Não é animal.

Um grito que parecia rasgar as próprias rochas.

O cavalo de Pitts empinou. Jones praguejou. A mão de Hollis congelou em seu rifle.

O grito ecoou novamente, agora mais perto, e o ar ficou tão frio que congelava a respiração.

Silas não desperdiçou a oportunidade.

Ele puxou as rédeas com força.
Jackson deu um solavanco para a frente.
A carroça passou pelos caçadores em disparada antes que eles conseguissem se recuperar.

Pitts atirou —
a bala estilhaçou o trilho traseiro —
mas Silas não parou.

Nem por quilômetros.

Só quando os primeiros e pálidos raios da aurora começaram a surgir sobre a crista da montanha.