Há uma lápide na zona rural de Massachusetts sobre a qual ninguém na cidade quer falar. Fica na extremidade de um cemitério antigo, desgastada e meio engolida por musgo. A inscrição é simples. Eleanor Whitlock, filha amada, 15 anos, 11 meses, 29 dias. Se olhares mais de perto, vais notar algo que os locais rezam para que não vejas.

Três filas atrás dela, há outra pedra. Margaret Whitlock, filha querida, 15 anos, sete meses, 12 dias. E outra, Katherine Whitlock, levada demasiado cedo, 14 anos, 10 meses, 6 dias. Sete pedras no total. Sete filhas, todas mortas antes do seu 16º aniversário, todas dentro da mesma linhagem.

A maldição Whitlock não era folclore. Foi documentada, testemunhada e encoberta por uma comunidade que decidiu que alguns segredos são melhor deixados enterrados. Mas em 1968, algo mudou. A oitava filha viveu, e o que ela fez para sobreviver nunca foi falado publicamente até agora. Olá a todos.

Antes de começarmos, certifiquem-se de que gostam e subscrevem o canal e deixem um comentário com o local de onde estão e a hora em que estão a assistir. Assim, o YouTube continuará a mostrar-vos histórias como esta. A família Whitlock apareceu pela primeira vez nos registos da Nova Inglaterra em 1793. Eram agricultores, pessoas modestas, que se mantinham isoladas numa povoação chamada Asheford Hollow, um lugar tão pequeno que não aparece nos mapas modernos.

A família era comum na maioria dos aspetos, trabalhadora, temente a Deus. Mas havia algo que os vizinhos notaram desde cedo. As filhas Whitlock nunca envelheciam. Nenhuma delas. Em 1806, ocorreu a primeira morte registada. Uma rapariga chamada Prudence Whitlock, 15 anos e 4 meses, morreu enquanto dormia. Nenhuma explicação, nenhuma doença.

O médico da cidade escreveu causas naturais no seu livro-razão, embora, em particular, admitisse à sua esposa que o corpo da rapariga não apresentava sinais de doença, nenhum trauma, nada que explicasse a sua morte súbita. Ela simplesmente parou de respirar. A sua mãe, Ruth Whitlock, tornou-se um fantasma na sua própria casa.

Os vizinhos relataram ouvi-la a chorar à noite, chamando o nome de Prudence através das paredes. Mas Ruth tinha mais duas filhas. Certamente, pensavam as pessoas, isto era uma tragédia isolada. Não era. Quatro anos depois, a segunda filha de Ruth Whitlock, Abigail, morreu 3 semanas antes do seu 16º aniversário. Desta vez, as circunstâncias foram ainda mais estranhas. Abigail tinha sido vista naquela manhã a apanhar ovos no galinheiro, saudável e a trautear para si.

À tarde, queixou-se de sentir frio. À noite, estava morta. O médico da cidade foi chamado novamente. Ele examinou o corpo e não encontrou nada. Nenhuma febre, nenhuma descoloração. O seu coração tinha simplesmente parado. Ele escreveu no seu diário, com uma caligrafia que se tornava cada vez mais errática na página: Não consigo explicar isto. A rapariga estava sã.

Não há justificação médica. É como se algo lhe tivesse chegado ao peito e a tivesse desligado como um lampião. A terceira filha de Ruth, Constance, não passou dos 14 anos. Ela morreu em 1815 numa manhã de domingo brilhante enquanto estava sentada na igreja. As testemunhas disseram que ela estava a cantar um hino quando a sua voz falhou.

Ela agarrou o banco à sua frente, ofegou uma vez e colapsou. Quando a levaram para fora, ela tinha partido. Três filhas, três mortes, todas antes dos 16. A cidade começou a sussurrar. Ruth Whitlock nunca recuperou. Parou de ir à igreja, parou de falar com os vizinhos. O seu marido, Thomas, tentou manter a família unida, mas o peso disso esmagou-o.

Ele morreu em 1817, e a causa oficial foi listada como insuficiência cardíaca. Mas aqueles que o conheciam disseram que ele morreu de culpa. Culpa por trazer aquelas raparigas ao mundo. Culpa por vê-las morrer. Ruth viveu mais seis anos sozinha naquela quinta. E quando finalmente faleceu em 1823, a cidade deu um suspiro de alívio. Pensaram que a maldição tinha morrido com ela.

Mas as maldições não morrem. Elas passam adiante. O irmão mais novo de Ruth, Samuel Whitlock, teve uma filha. O seu nome era Lydia. E em 1839, com 15 anos e 8 meses, Lydia Whitlock morreu enquanto dormia. Os mesmos sintomas, o mesmo stop súbito, o mesmo silêncio inexplicável no corpo. O médico que a examinou era filho do homem que tinha examinado Prudence décadas antes.

Ele encontrou o velho diário do pai e leu as entradas. Depois fechou o livro, saiu da casa Whitlock e recusou-se a falar disso novamente. Em meados de 1800, o nome Whitlock carregava uma sombra. As pessoas em Asheford Hollow pararam de se casar com a família. Pararam de as convidar para reuniões.

Se nascia uma filha Whitlock, a cidade lamentava-a antecipadamente. Não esperavam que ela morresse. Simplesmente aceitavam que ela morreria. A família tornou-se isolada, temida e, em alguns cantos, desprezada. Havia rumores de que os Whitlock tinham feito um pacto com algo profano, que as suas filhas estavam a ser reivindicadas por uma dívida não paga.

Outros acreditavam que era uma doença genética, algo no sangue que a ciência médica ainda não tinha descoberto, mas nada disso explicava a precisão. Por que sempre antes dos 16? Por que apenas as filhas? Por que nunca os filhos? O padrão era demasiado deliberado, demasiado ritualístico. Parecia menos biologia e mais castigo.

Em 1862, no auge da Guerra Civil, uma mulher chamada Miriam Whitlock deu à luz filhas gémeas. A cidade recebeu a notícia com pavor. Duas raparigas, duas mortes à espera de acontecer. Miriam chamou-lhes Clara e Rose. Ela amava-as ferozmente, desesperadamente, como se só o amor pudesse quebrar o que quer que mantivesse a sua linhagem refém. Ela manteve-as perto.

Nunca as deixou vaguear para longe de casa. Ela observava-as a dormir, aterrorizada de que, se olhasse para o lado, mesmo por um momento, elas escorregassem pelos seus dedos. Clara morreu primeiro. Ela tinha 15 anos, 2 meses e 9 dias. Aconteceu na cozinha. Ela estava a amassar a massa quando as suas mãos ficaram imóveis.

Ela olhou para a mãe, confusa, e disse: “Mamã, não sinto o meu coração a bater.” Depois caiu. Rose durou mais três meses. Ela chegou aos 15 anos e 5 meses. Ela morreu enquanto trançava o cabelo, simplesmente parou a meio do movimento, a fita ainda agarrada na mão. Miriam enterrou ambas as filhas na campa da família e depois foi para a floresta.

Encontraram o seu corpo uma semana depois pendurado num carvalho. A cidade não falou disso. Nunca falavam. A linhagem Whitlock devia ter terminado ali. Mas Miriam tinha uma irmã mais nova, Josephine, que tinha casado com um homem de um concelho vizinho. Josephine tinha passado a vida a tentar distanciar-se do nome de família. Ela nunca usava Whitlock em público.

Ela criou a sua filha, Evelyn, longe de Asheford Hollow, esperando que a distância quebrasse a maldição. Não quebrou. Evelyn Whitlock morreu em 1891 aos 15 anos e 10 meses. Ela estava a viver em Boston, a frequentar uma escola para jovens mulheres muito longe da história sombria da sua linhagem.

Mas a geografia não importava. Numa noite fria de novembro, Evelyn acordou de um pesadelo, ofegando por ar. A sua colega de quarto tentou ajudá-la, mas os olhos de Evelyn estavam arregalados e distantes, como se estivesse a ver algo que mais ninguém podia. Ela sussurrou: “Está aqui. Sempre esteve aqui.” Depois morreu. A morte foi considerada um defeito cardíaco, mas a mãe de Evelyn sabia melhor.

Josephine regressou a Asheford Hollow pela primeira vez em décadas para enterrar a sua filha na campa da família. Ela ficou de pé sobre a sepultura e não falou com ninguém, mas aqueles que estavam por perto ouviram-na dizer: “Nunca fomos feitos para as manter.” No início de 1900, a maldição Whitlock tinha-se tornado uma história de fantasmas. As gerações mais velhas lembravam-se dela, mas as pessoas mais jovens descartavam-na como superstição.

A família tinha-se dispersado. A maioria tinha mudado os seus nomes. Alguns mudaram-se para oeste, esperando que a fronteira americana lhes oferecesse fuga. Mas a maldição não se importava com nomes ou distância. Em 1924, uma rapariga chamada Helen Cartwright morreu no Oregon aos 15 anos, 6 meses e 3 dias. O nome de solteira da sua mãe era Whitlock.

Em 1941, uma rapariga chamada Dorothy Brennan morreu no Illinois, 15 anos e 9 meses de idade. A sua avó tinha sido uma Whitlock. As mortes já não estavam agrupadas numa cidade. Estavam espalhadas pelo país, escondidas em registos médicos, descartadas como coincidências. Mas se traçares a genealogia, se seguires a linhagem materna, o padrão nunca quebrou.

Todas as filhas, todas as gerações, mortas antes dos 16. Por volta da década de 1950, o nome Whitlock tinha quase desaparecido do registo público. A família tinha-se dividido tão completamente que a maioria dos descendentes nem sequer sabia que carregava a linhagem. Mas em 1953, uma mulher chamada Virginia Shaw deu à luz uma filha numa pequena cidade em Vermont.

O nome de solteira de Virginia era Whitlock, embora ela raramente o mencionasse. A sua própria mãe tinha morrido jovem e a sua avó antes disso. Mas Virginia tinha sido informada de que era má saúde, má sorte, nada mais. Ela chamou à sua filha Caroline. Caroline Shaw cresceu saudável, brilhante e curiosa. Ela adorava ler. Ela tinha um diário.

Ela desenhava pássaros e escrevia poesia sobre as estações. A sua mãe adorava-a. Durante 15 anos, Virginia permitiu-se acreditar que, qualquer que fosse a escuridão que tivesse tocado a sua família, tinha finalmente-se esgotado. Mas três semanas antes do 16º aniversário de Caroline, algo mudou. Caroline começou a ter pesadelos. Ela disse à mãe que sonhava com uma mulher de pé ao pé da sua cama, vestida com roupas à moda antiga, a observá-la em silêncio.

Virginia descartou-o como ansiedade adolescente, mas os pesadelos pioraram. Caroline começou a acordar a ofegar, agarrando o peito, dizendo que não conseguia respirar. A mãe levou-a a um médico. O médico não encontrou nada de errado. O seu coração era forte. Os seus pulmões estavam limpos. Ele sugeriu stress, talvez pressão escolar, e enviou-a para casa com uma receita de sedativos leves.

Mas Carolyn sabia. Ela disse à sua melhor amiga, uma rapariga chamada Susan, que ia morrer. Susan riu-se, mas Caroline não. Ela disse: “Está no meu sangue. Sinto que está a chegar.” A 19 de março de 1969, 6 dias antes do seu 16º aniversário, Caroline Shaw morreu enquanto dormia. A mãe encontrou-a de manhã, ainda debaixo dos seus cobertores, pacífica, como se tivesse simplesmente decidido não acordar.

A autópsia não revelou nada. Nenhuma droga, nenhum trauma, nenhuma explicação. O examinador médico escreveu: “Paragem cardíaca súbita, causa desconhecida.” Mas Virginia sabia. Ela vasculhou velhos documentos de família, caixas de cartas e registos que a sua mãe tinha deixado para trás. E lá, enterrado num baú no sótão, ela encontrou-o. Uma tabela genealógica.

Sete gerações de filhas, sete gerações de mortes, todas antes dos 16. todas Whitlocks. Virginia Shaw fez o que tantos antes dela tinham feito. Ela tentou enterrá-lo. Ela queimou os documentos. Ela nunca mais falou disso. Mas Caroline tinha uma prima, uma rapariga chamada Rebecca, nascida em 1955 da irmã mais nova de Virginia, Diane.

Diane tinha casado jovem, mudou-se para a Pensilvânia e raramente voltava a Vermont. Ela não soube da morte de Caroline até semanas após o funeral, e não o ligou à sua própria filha até ser tarde demais. Rebecca era uma rapariga quieta, mais reservada do que Caroline tinha sido. Ela passava a maior parte do tempo sozinha, a ler ou a caminhar na floresta perto da sua casa.

Mas em 1970, quando Rebecca fez 15 anos, ela começou a mudar. Ela parou de comer. Ela parou de dormir. A mãe perguntou o que estava errado. E Rebecca disse: “Continuo a ouvir alguém a chamar o meu nome, mas quando olho, não está lá ninguém.” Diane levou-a a médicos, psiquiatras. Ninguém conseguia encontrar nada de errado. E então, numa manhã de domingo em agosto, Rebecca colapsou no corredor da sua casa.

Ela tinha 15 anos, 11 meses e 18 dias de idade. Ela morreu antes de a ambulância chegar. Diane nunca recuperou. Ela passou o resto da sua vida a tentar perceber o que tinha levado a sua filha. Ela ficou obcecada com a história da família, localizando parentes distantes, montando uma genealogia que se estendia por mais de um século e meio.

O que ela encontrou horrorizou-a. Sete filhas, sete mortes, todas na linhagem materna, todas antes dos 16. E então ela descobriu outra coisa. Ela tinha uma sobrinha, uma rapariga nascida em 1954 do seu irmão mais velho, Thomas. O nome da rapariga era Margaret Whitlock. E em 1970, Margaret estava a fazer 16 anos. Diane tentou contactar. Ela ligou.

Ela escreveu cartas. Mas Thomas não queria ter nada a ver com ela. Ele pensou que ela estava louca, destroçada pela dor, agarrada a uma conspiração para dar sentido à morte de Rebecca. Ele disse-lhe para deixar a sua família em paz. Então Diane fez a única coisa que podia. Ela conduziu até à casa de Thomas em New Hampshire e bateu à porta. Quando ele se recusou a deixá-la entrar, ela ficou no alpendre e gritou a verdade.

Ela contou-lhe sobre as mortes, sobre o padrão, sobre a maldição. Thomas bateu-lhe com a porta na cara. Mas Margaret ouviu tudo. Margaret Whitlock não era como as outras filhas. Ela era perspicaz, cética e profundamente desconfortável com qualquer coisa que não conseguisse explicar. Quando a sua tia Diane apareceu a vociferar sobre maldições e raparigas mortas, o primeiro instinto de Margaret foi descartá-lo.

Mas algo sobre o desespero na voz de Diane permaneceu. Naquela noite, Margaret perguntou ao pai sobre a família. Thomas recusou-se a falar. Ele disse-lhe que Diane não estava bem, que a dor lhe tinha quebrado a mente e que Margaret devia esquecer o assunto. Mas Margaret não esqueceu. Ela foi à biblioteca.

Ela procurou em antigos arquivos de jornais, registos de censos, certidões de óbito, e encontrou-os. Prudence, Abigail, Constance, Lydia, Clara, Rose, Evelyn, Caroline, Rebecca, todas mortas antes dos 16, todas Whitlocks, todas filhas. O 16º aniversário de Margaret estava a três meses de distância e, pela primeira vez na sua vida, ela estava com medo. Se ainda estiveres a assistir, já és mais corajoso do que a maioria.

Diz-nos nos comentários o que terias feito se esta fosse a tua linhagem. Margaret não contou aos pais o que tinha encontrado. Não contou a ninguém. Em vez disso, começou a preparar-se. Ela leu tudo o que podia sobre folclore, maldições, assombrações de família. Ela encontrou referências a maldições de linhagem na Nova Inglaterra colonial, histórias de famílias marcadas por acordos feitos gerações atrás, dívidas que passavam de mãe para filha como heranças.

A maioria parecia superstição. Mas Margaret não estava interessada em crença. Estava interessada em sobrevivência. Ela começou a manter um diário documentando cada ocorrência estranha. Os pesadelos começaram em dezembro, tal como os de Caroline. Margaret sonhava com uma mulher de pé no canto do seu quarto, vestida com roupas velhas e esfarrapadas, a observá-la com olhos vazios.

A mulher nunca falava. Apenas olhava. E todas as noites ela se movia para mais perto. Em janeiro, Margaret acordava a ofegar, o peito apertado, o coração a palpitar. Mas, ao contrário das outras, Margaret não foi a um médico. Ela não pediu ajuda. Ela decidiu enfrentá-lo de frente. Na noite de 14 de fevereiro de 1971, três semanas antes do seu 16º aniversário, Margaret Whitlock fez algo que nenhuma outra filha na sua linhagem alguma vez tinha feito.

Ela foi ao cemitério da família. Era uma pequena campa coberta de vegetação e esquecida, escondida atrás do que restava da quinta original dos Whitlock em Massachusetts. Margaret tinha conduzido até lá sozinha no meio da noite com nada além de uma lanterna e uma mochila cheia de coisas que tinha reunido nos últimos dois meses.

Sal, velas, uma faca, uma cópia da sua árvore genealógica desenhada pela sua própria mão. Ela ficou de pé em frente à sepultura mais antiga que conseguiu encontrar, a pedra tão desgastada que o nome era pouco legível, e falou em voz alta. Ela disse: “Eu sei que estás aqui. Eu sei que nos tens levado e eu sei que estás a vir buscar-me.” O ar ficou imóvel, o tipo de imobilidade que não parece natural.

Margaret acendeu as velas que tinha trazido e colocou-as num círculo à sua volta. Depois ela fez algo que a assombraria pelo resto da sua vida. Ela cortou a palma da mão com a faca e deixou o sangue pingar na sepultura. Ela não sabia se funcionaria. Ela não sabia se alguma coisa disso significava algo, mas Margaret tinha lido folclore antigo suficiente para entender uma coisa.

Maldições são contratos, e contratos podem ser renegociados. Ela falou no silêncio. Ela disse: “Já levaste o suficiente. Tiveste sete gerações, oito filhas, mas eu não vou ser a nona. Se me queres, vais ter de me enfrentar.” E depois esperou. Durante horas ela sentou-se naquele cemitério, rodeada por velas, a mão embrulhada em tecido, a respiração visível no ar gelado.

Nada aconteceu. Nenhum fantasma apareceu. Nenhuma voz respondeu. O sol começou a nascer, e Margaret sentiu-se tola, exausta e aterrorizada por ter desperdiçado a sua única oportunidade. Ela recolheu as suas coisas e conduziu para casa. Mas quando ela entrou pela porta da sua casa, algo estava diferente. O ar parecia mais leve. O peso que a tinha estado a oprimir o peito durante meses tinha desaparecido.

Ela dormiu naquela noite sem pesadelos. E 3 semanas depois, a 7 de março de 1971, Margaret Whitlock fez 16 anos. Ela acordou naquela manhã à espera de morrer. Ela deitou-se na cama a olhar para o teto, à espera que o seu coração parasse, à espera que o frio se instalasse nos seus membros. Mas nada aconteceu. As horas passaram. A tarde chegou, a noite, e Margaret ainda estava viva.

O pai bateu à porta e perguntou se ela queria bolo. Ela riu-se. Era um som estranho e quebrado, mas era real. Ela tinha 16 anos e estava viva. A maldição tinha sido quebrada, mas Margaret nunca falou sobre o que tinha feito naquela noite no cemitério. Nem com o pai, nem com a tia Diane, que chorou de alívio quando ouviu que Margaret tinha sobrevivido.

Nem com ninguém. Porque Margaret sabia algo que as outras não sabiam. Ela sabia que quebrar uma maldição não significa que ela se foi. Significa apenas que está a dormir. E ela passou o resto da sua vida a garantir que permanecia assim. Margaret Whitlock viveu uma vida tranquila depois disso. Nunca casou. Nunca teve filhos. Ela manteve o nome de família, mas recusou-se a passá-lo adiante.

Ela trabalhou como bibliotecária numa pequena cidade no Maine, longe das campas em Massachusetts, longe da história que a tinha tentado reivindicar. Ela guardou diários, dezenas deles, documentando tudo o que tinha aprendido sobre a sua família, sobre a maldição, sobre a noite em que a enfrentou. Quando ela morreu em 2003 aos 49 anos, esses diários foram encontrados numa caixa trancada debaixo da sua cama.

A filha da sua prima, uma mulher chamada Emily, herdou-os. Emily leu-os de ponta a ponta e, quando terminou, queimou-os. Ela disse mais tarde que algumas histórias não devem sobreviver, que algumas verdades são demasiado pesadas para carregar. Mas antes de os queimar, Emily copiou uma página, uma única entrada datada de 7 de março de 1971. Dizia: “Tenho 16 anos hoje. Estou viva. Mas ouvi a voz dela na noite passada.”

“Ela disse: ‘Não a quebraste. Apenas a atrasaste. E quando fores embora, ela vai lembrar-se.'” Margaret Whitlock nunca teve filhos, mas a linhagem não terminou com ela. Havia outras, primas distantes, filhas nascidas de mulheres que não sabiam que carregavam o nome Whitlock nas suas veias.

Em 1987, uma rapariga chamada Sarah Drummond morreu no Texas aos 15 anos e 7 meses. A sua bisavó tinha sido uma Whitlock. Em 1993, uma rapariga chamada Jessica Hail morreu na Flórida, 15 anos e 11 meses de idade. A mãe da sua mãe tinha nascido Whitlock, mas mudou o nome depois do casamento.

As mortes foram dispersas, isoladas, descartadas como coincidências trágicas. Mas se traçares a genealogia, se seguires o fio de volta o suficiente, estavam todas ligadas. A maldição não tinha terminado. Tinha simplesmente ficado silenciosa. Margaret tinha feito algo naquela noite no cemitério. Algo que lhe deu vida, mas não destruiu o que caçava a sua família.

Ela tinha negociado. Ela tinha adiado. E quando ela morreu, a dívida voltou a ser cobrada. Emily, a prima que herdou os diários de Margaret, nunca teve filhas. Ela fez essa escolha deliberadamente. Ela casou, mas ela e o marido nunca tentaram ter filhos. Ela disse aos amigos que não queria passar nada adiante.

Nem genes, nem história, nem nomes. Quando as pessoas perguntavam por que razão ela sorria e dizia que preferia uma vida tranquila, mas aqueles que a conheciam bem diziam que ela parecia assombrada, que às vezes acordava a meio da noite e andava pela sua casa, verificando fechaduras, acendendo velas, como se estivesse a preparar-se para algo que sabia que estava a chegar.

Emily morreu em 2019 aos 52 anos de um ataque cardíaco súbito. Os médicos disseram que foi inesperado, mas não suspeito. O seu coração simplesmente parou. Ela estava sozinha quando aconteceu. E quando o marido a encontrou, ele disse que o seu rosto parecia pacífico, mas a sua mão estava agarrada a algo, um pedaço de papel.

Nele, ela tinha escrito uma única linha. “Sinto muito. Tentei acabar com isso, mas a linhagem continua.” Ainda há filhas, ainda Whitlocks, mesmo que não carreguem o nome. Em 2008, uma rapariga chamada Amanda Cross morreu no Oregon aos 15 anos e 9 meses. A sua mãe não fazia ideia de que o nome de solteira da sua avó era Whitlock. Em 2015, uma rapariga chamada Lily Bennett morreu na Geórgia.

15 anos, 10 meses e 14 dias de idade. A sua família nunca tinha ouvido falar da maldição. Eles enterraram-na, acreditando que era um defeito cardíaco congénito, uma tragédia, nada mais. E em 2022, uma rapariga chamada Grace Ellison celebrou o seu 16º aniversário. O lado materno da sua família descendia de uma filha Whitlock nascida em 1873.

Grace está viva hoje. Ela não sabe sobre a maldição. Ela não sabe sobre as campas. Ela não sabe que sete gerações de filhas tentaram sobreviver e falharam. Ela tem 21 anos agora, vive na Califórnia, estuda biologia marinha, a planear um futuro que ela acredita ser dela para moldar.

Mas aqueles que estudaram a genealogia Whitlock sabem a verdade. Grace não está segura. Nenhuma delas está. A maldição não termina. Ela espera. Margaret Whitlock entendeu algo que as outras não entenderam. Ela entendeu que a sobrevivência não é o mesmo que liberdade. Ela sobreviveu porque enfrentou a maldição diretamente, porque a forçou a vê-la como algo diferente de uma vítima.

Mas ela também entendeu que o que assombrava a sua família não era um fantasma. Não era um demónio ou uma doença. Era algo mais antigo, algo tecido na própria linhagem, transmitido como a cor dos olhos ou o formato da mandíbula. Uma dívida que nunca tinha sido nomeada. Um contrato assinado em sangue há tanto tempo que ninguém se lembrava dos termos.

E porque ninguém se lembrava, ninguém podia acabar com isso. Tudo o que podiam fazer era sobreviver-lhe uma geração de cada vez, esperando que fossem a exceção. Margaret foi a exceção. Mas ela pagou por isso. Ela viveu a sua vida inteira a olhar por cima do ombro, à espera que a catástrofe acontecesse, sabendo que quando morresse, a maldição acordaria novamente. E acordou.

A história da maldição Whitlock não acabou. Nunca acabará. Porque algures neste momento, há uma rapariga que não sabe que é uma Whitlock. Uma rapariga que tem 14 ou 15 anos ou está prestes a fazer 16. Uma rapariga que está a começar a ter pesadelos. Que está a acordar a ofegar. que sente algo a observá-la do canto do seu quarto e não tem ideia do porquê.

A família Whitlock tentou enterrar esta história. Eles dispersaram-se pelo país, mudaram os seus nomes, queimaram os registos e fingiram que o passado não existia. Mas o passado não esquece. Ele espera no sangue. Ele espera nos nomes gravados em lápides que ninguém visita mais. E ele espera pela próxima filha.

Margaret Whitlock quebrou a maldição por si mesma, mas ela não a podia quebrar por elas. E assim o ciclo continua, invisível, não falado, à espera da próxima rapariga que terá de escolher entre enfrentar o escuro ou deixar que a leve. Se conheces uma Whitlock, se alguma vez ouviste o nome sussurrado na tua árvore genealógica, presta atenção.

Observa as filhas e reza para que cheguem aos dezasseis.