A dor de Javier Hernández era um abismo sem fundo, um buraco negro que engolia a luz de cada dia. Desde o desaparecimento da pequena Isabel, a sua filha, tudo dentro dele parecia ter-se partido. Fazia apenas dois meses que o milionário tinha enterrado Isabel após uma tragédia que ninguém pôde prever. A menina tinha ido passar o fim de semana na cabana da madrasta, Estela, uma mulher atenciosa que sempre a tinha tratado com carinho. Mas, enquanto Estela se ausentava para resolver assuntos na cidade, um incêndio devastador consumiu a casa. Os bombeiros encontraram escombros irreconhecíveis e, entre eles, os objetos pessoais da menina. Javier não questionou, aceitou a morte, sufocado pela dor. Desde então, sobrevivia apoiado no afeto quase maternal da sua esposa, Estela, que se culpava por não ter estado lá, e no apoio firme de Mario, o seu irmão e sócio, que lhe repetia todos os dias: “Eu cuido da empresa. Tu apenas tenta manter-te de pé. Estou contigo, irmão.”

O cemitério estava em silêncio, dominado por um frio que parecia cortar a pele. Ajoelhado em frente à lápide, Javier deixou que o peso de tudo o derrubasse de uma vez. Passou os dedos pela inscrição fria, murmurando entre soluços: “Filha amada, descansa em paz. Como é que eu vou descansar, filha, se tu já não estás aqui?” Tirou do bolso uma pulseira de prata, o presente do seu último aniversário, e segurou-a como se fosse a mãozinha da menina. “Prometeste-me que nunca me deixarias, lembras-te? E agora não sei como respirar sem ti,” sussurrou, com a voz embargada, os ombros a tremer. Por dentro, um turbilhão de culpa o devorava: E se eu tivesse ido com ela? E se tivesse chegado a tempo? Sentia-se um pai fracassado, incapaz de proteger quem mais amava.

Foi naquele momento, no auge do seu desespero, que o invisível aconteceu. A poucos metros, atrás de uma árvore robusta, Isabel estava viva, magra, com os olhos a lacrimejar, fixos no pai. A menina tinha conseguido fugir por alguns minutos do lugar onde a mantinham prisioneira. O coração batia-lhe tão forte que parecia que ia explodir. Os seus dedos agarravam-se à casca da árvore enquanto lágrimas discretas lhe escorriam pelo rosto. Ver o seu pai naquele estado, destroçado, era uma tortura que nenhuma criança deveria enfrentar. Deu um passo em frente, mas recuou de imediato, engolindo um soluço. Corre, abraça-o, mostra-lhe que estás viva. Mas o dilema esmagava-a: Se descobrirem que fugi, podem fazer-lhe mal a ele também.

De onde estava, Isabel podia ouvir a voz entrecortada do pai: “Prometo-te, filha. Vou continuar, mesmo que sinta que já morri por dentro.” Com cada palavra, a vontade de se revelar tornava-se insuportável. Mordeu os lábios até sentir o sabor do sangue, tentando conter o impulso. O amor que os unia era demasiado forte para ser resistido. Ainda assim, manteve-se imóvel, prisioneira de um medo maior do que a saudade. O abraço teria de ser adiado, mesmo que isso a dilacerasse por dentro. Quando Javier se levantou com dificuldade, guardando a pulseira junto ao peito como se fosse um talismã, Isabel fechou os olhos. O mundo era demasiado cruel para permitir que pai e filha se reencontrassem naquele instante.

Horas depois, na sua prisão—um quarto estreito e escuro—Isabel deitou-se no colchão gasto, fingindo dormir. Mas os seus ouvidos captaram um som inesperado vindo do corredor: risos, vozes, uma conversa abafada. O seu coração acelerou. Deslizou os pés descalços pelo chão frio e aproximou-se da porta entreaberta. A luz amarelada da sala filtrava-se. Aproximou-se da fresta e as palavras que ouviu mudaram a sua vida para sempre.

“Já passaram dois meses, Mario,” dizia Estela, com uma calma venenosa. “Ninguém suspeitou de nada. Todos acreditaram no incêndio.”

Mario riu baixo, recostando-se no sofá. “E esse idiota do teu marido, como sofre! A chorar como um miserável, a acreditar que a filha morreu. Se soubesse a verdade…”

Estela soltou uma gargalhada, levantando a taça de vinho. “Que chore. Enquanto isso, a herança já começa a ter destino seguro. Eu mesma já iniciei o processo.”

Isabel sentiu o corpo gelar. A voz doce que tantas vezes a embalara era agora a voz de uma predadora. “E não é só isso. Estela já começou a envenenar-te. Cada chá, cada comida que te preparo está envenenada. Queremos que pareça uma morte natural para ficarmos com todo o teu dinheiro.”

O corpo de Isabel estremeceu. Veneno. Quase perdeu as forças. As lágrimas vieram, incontroláveis. Aquela voz doce que tantas vezes a acalmara era agora veneno real. E o tio Mario ouvia, satisfeito.

“Se o merece,” completou Estela, com os olhos a brilhar de prazer. “Durante anos gabou-se de ser o grande Javier Hernández. Agora está de joelhos e nem sequer se apercebe. Em breve dirão que foi uma morte natural e nós… nós seremos os legítimos herdeiros.”

O brinde foi selado com um beijo ardente. A revelação esmagou Isabel. Eles, a madrasta e o tio, eram os seus raptores, e estavam a matar o seu pai.

“Vão matá-lo. E eu não posso deixar que isso aconteça,” pensava, com a mente em turbilhão. As lágrimas corriam quentes, mas junto com elas, nasceu uma faísca diferente, uma força bruta, desesperada, de quem entende que carrega uma verdade demasiado grande para calar. A vida do seu pai dependia da sua ação.

Com movimentos cautelosos, esperou até que o silêncio se fizesse absoluto. Levantou-se, empurrou a janela enferrujada e deslizou para o exterior, caindo na relva fria. O caminho pela floresta era duro, mas o amor pelo pai era maior do que qualquer dor. Tenho de chegar até ele. Tenho de salvar a sua vida.

Ao clarear do dia, Isabel avistou as primeiras ruas da cidade. Cambaleando, chegou à entrada da mansão. Bateu na porta, primeiro devagar, depois com desespero. Passos soaram do outro lado. A porta abriu-se, e ali estava ele. Javier, abatido, com os olhos fundos, mas vivo.

“Isabel,” a sua voz saiu num sopro incrédulo.

Ela atirou-se para os seus braços, e o choque transformou-se numa explosão de emoção. O abraço foi tão forte que parecia costurar cada pedaço de dor em ambos. Javier soluçava alto, repetindo sem parar: “És tu, minha filha. És tu, meu Deus, não acredito.”

Em meio ao choro, Isabel levantou o rosto. “Papai, escuta-me. Não morri naquele incêndio. Tudo foi planeado. Estela e o tio Mario prepararam o incêndio para fingir a minha morte. Eu ouvi-os, papai. E não é só isso. Estela já começou a envenenar-te. Querem que pareça uma morte natural para ficarem com o teu dinheiro.”

Javier recuou, levando as mãos ao rosto, o seu rugido de raiva a escapar da garganta. O luto transformou-se em fúria gélida.

“Vão pagar os dois! Vão pagar por cada lágrima que derramei, por cada noite que me roubaram de ti!” A sua voz era um grito. “Fizeste bem em fugir, minha menina. Agora somos nós os dois e, juntos, vamos lutar.”

Javier acalmou-se, o rosto ainda tenso, mas a mente agora concentrada. “Se queremos vencer, temos de jogar o jogo deles. Eles acreditam que estou fraco, à beira da morte. Vamos deixá-los acreditar nisso.”

O plano era arriscado. Javier iria fingir que a sua saúde se desmoronava até à morte, enquanto Isabel teria de regressar ao local do seu cativeiro para evitar suspeitas imediatas.

“Não posso arriscar a tua vida. Tens de voltar ao lugar onde te mantêm presa e ficar lá por mais uma semana. Depois, escapas de novo e encontramo-nos na velha ponte de ferro do Parque Central, exatamente no ponto onde a placa está rachada.”

Uma semana. Isabel sentiu o medo, mas também um orgulho silencioso. Pela primeira vez, ela era mais do que a filha protegida; era a aliada na luta pela justiça. Eles selaram o pacto, forjado na dor e na sede de vingança.

Javier mergulhou na representação com precisão cirúrgica. Cancelou compromissos, afastou-se dos sócios, ensaiando a respiração curta, os passos arrastados. Os jornais espalharam a notícia: Morre Javier Hernández, vítima de ataque cardíaco. O funeral, envolto em notas médicas cuidadosamente manipuladas, foi um espetáculo. Estela e Mario brilharam nos seus papéis, mas, escondido num carro próximo, Javier observava a cumplicidade que os cegava.

Uma semana depois, no salão do tribunal, a tensão era palpável. Estela e Mario, impecavelmente vestidos, preparavam-se para a homologação da herança. O juiz declarou a herança oficialmente homologada. Estela fechou os olhos, saboreando a vitória, e Mario apertou a sua mão sob a mesa.

De repente, um estrondo invadiu o salão. As portas abriram-se violentamente, e o ar desapareceu. Javier Hernández apareceu, caminhando com passos firmes, os olhos a brilhar como brasas. Ao seu lado, Isabel, a menina dada por morta, atravessava o salão com a cabeça erguida.

O choque foi brutal. Estela soltou um grito abafado. Mario ficou lívido.

Javier tomou o microfone, a sua voz carregada de fúria. “Durante dois meses, choraram a minha morte, mas tudo não passou de uma representação repugnante, planeada pela mulher a quem chamei esposa e pelo irmão a quem chamei sangue.”

O público explodiu. Javier levantou a mão. “Eles planearam o incêndio, o sequestro da minha filha e a minha morte com veneno lento, que eu bebi a confiar nessas mãos traidoras.”

Isabel avançou para o microfone. “Eu estive lá. Eu ouvi-os a celebrar, a rirem-se do meu papá. Disseram que o iam matar também.”

Documentos, áudios e provas reunidas por Javier e Isabel foram apresentadas. Estela e Mario foram cercados por polícias. Mario tentou desculpar-se, mas já era tarde. O salão, que minutos antes os aplaudia, agora vaiava-os em coro.

Fora do tribunal, longe dos flashes, Javier abraçou a filha com força. Isabel adormeceu no seu ombro, exausta, mas segura.

Na manhã seguinte, os dois caminharam até ao cemitério. Na lápide onde estava escrito Isabel Hernández, descanse em paz, Javier parou. A dor da mentira era insuportável. Ele empurrou a lápide de mármore com toda a força que lhe restava. O som seco ao cair partiu a pedra em duas. A lápide que a enterrara em vida já não existia.

“Eu não nasci para ser enterrada, papá. Eu nasci para viver,” declarou Isabel, com a voz firme.

Javier puxou-a para si, abraçando-a com um coração em reconstrução. “E eu vou viver para te ver crescer. Vou estar em cada passo, em cada sonho, em cada vitória tua. Nada, nem sequer a morte, nos vai afastar de ti outra vez.”

O vento soprou suavemente. O luto tinha dado lugar à esperança. Juntos, pai e filha, deixaram o cemitério, prontos para recomeçar. Porque algumas histórias não terminam com a morte. Elas voltam a começar quando se escolhe viver.