Uma mulher está acorrentada de quatro no centro do Hipódromo de Constantinopla. Grilhões de ferro prendem os seus pulsos e tornozelos. Ela está nua, exceto por trapos rasgados. As suas costas estão marcadas com chibatadas frescas. 50.000 pessoas enchem os assentos de pedra que se erguem por todos os lados. Estão a gritar, a rir, a fazer apostas. Atrás dela, ela consegue ouvir algo a aproximar-se.

Passos pesados, respiração ofegante. O barulho da multidão muda, fica mais alto, mais animado. Ela vira a cabeça o suficiente para ver guardas a conduzir um touro enorme pelos portões da arena. O animal é gigantesco. Mais de 450 kg de músculo e chifre. Está a ser levado diretamente na sua direção. Isto não é uma execução. Isto é o que os bizantinos chamavam de entretenimento.

E se assistires até ao fim, vais descobrir exatamente o que aconteceu quando aquele touro a alcançou. O nome dela é Helena. Ela tem 23 anos, membro de uma família nobre alinhada com a facção Azul. Neste momento, ela consegue sentir a areia quente do chão da arena a queimar os seus joelhos e palmas. Constantinopla está no verão. O sol é implacável. Ela já está ajoelhada aqui há 2 horas. Os grilhões de ferro cortaram os seus pulsos.

O sangue escorre pelos seus antebraços e goteja na areia. O barulho da multidão é avassalador, um rugido que nunca para. 50.000 vozes fundidas em algo desumano. Ela consegue sentir o seu próprio cheiro. Suor, medo e sangue. Ela consegue sentir o cheiro da arena. Areia antiga que absorveu sangue durante três séculos. Morte antiga misturada com fresca.

Ela consegue ouvir o touro a aproximar-se. O som dos seus cascos na pedra. Os guardas a gritar ordens. O estalo dos chicotes a impulsioná-lo para a frente. A sua respiração está rápida e superficial. O pânico está a instalar-se. Ela quer correr, mas as correntes a prendem no lugar.

Ela está posicionada exatamente onde a querem, de costas para o animal que se aproxima, incapaz de o ver, apenas de o ouvir a chegar cada vez mais perto. A multidão está a cantar agora, rítmica, coordenada. Ela não consegue distinguir as palavras por cima do rugido, mas sabe que não estão a torcer pela sua sobrevivência. Eles pagaram para ver algo acontecer, algo que será falado durante anos, algo que fará outras mulheres pensar duas vezes antes de se oporem à Facção Verde. Helena ainda não sabe que outras três mulheres já morreram nesta arena esta semana.

Ela não sabe que o que está prestes a acontecer-lhe foi cuidadosamente planeado por homens que entendem exatamente como destruir uma pessoa sem a matar. Ela não sabe que vai sobreviver a este dia, mas desejará pelo resto da sua curta vida que não o tivesse feito. O que ela sabe é que o touro está quase atrás dela agora. Ela consegue sentir a sua respiração, quente e húmida nas suas costas. Ela começa a gritar: “Aqui está o que nunca te ensinaram sobre o Império Bizantino. Sabes sobre os belos mosaicos e as cúpulas imponentes de Hagia Sophia. Aprendeste sobre Constantino e Justiniano e a preservação do direito romano, mas nunca aprendeste que o Hipódromo de Constantinopla era um matadouro onde inimigos políticos eram destruídos em frente a multidões a aplaudir por mais de mil anos.

Nunca ouviste falar do uso sistemático da humilhação e tortura públicas como instrumentos de controlo estatal. E definitivamente nunca descobriste os métodos específicos que os bizantinos usavam para quebrar mulheres que ameaçavam a ordem política. Esta noite vais aprender porque o Hipódromo não era apenas uma arena para corridas de bigas, mas um teatro de crueldade calculada.

Como o sistema de facções transformou cidadãos em participantes em atrocidades e porque os espetáculos mais brutais da história bizantina visavam mulheres especificamente. A razão pela qual esta história foi sanitizada mostrar-te-á exatamente como os impérios escondem as suas práticas mais sombrias por trás de alegações de civilização e cristianismo.

Clica no like e subscreve se queres saber as verdades escondidas que a história tentou enterrar. Fica connosco porque o que eu revelo no final sobre Helena e o touro vai chocar-te. Comenta de onde estás a assistir. Agora vamos continuar porque isto fica muito mais sombrio. O Hipódromo de Constantinopla não era como as arenas romanas. Era algo mais sinistro.

Construído no século III e expandido por Constantino em 330 d.C., tornou-se o centro político e social do Império Bizantino. A estrutura era enorme, com mais de 400 m de comprimento, 100 m de largura, assentos de pedra ascendentes que podiam conter 100.000 espetadores, embora 50.000 fosse mais típico. Numa extremidade ficava o Kathisma, o camarote imperial onde os imperadores se sentavam para assistir.

O chão da arena era areia fina importada do Egito, cara, especialmente escolhida. À volta das paredes exteriores passavam corredores e câmaras, armazenamento para equipamento, celas de detenção para prisioneiros. E debaixo de tudo, uma rede de túneis e salas que a maioria dos cidadãos nunca viu. Isto não era apenas arquitetura de entretenimento. Era infraestrutura para o terror estatal. É preciso entender o sistema de facções para entender o que aconteceu naquela arena.

A sociedade bizantina estava dividida entre dois grupos, os Azuis e os Verdes. Originalmente, estas eram equipas de corridas de bigas, fandom desportivo. Mas nos séculos V e VI, tinham evoluído para algo muito mais perigoso. Partidos políticos, movimentos religiosos, gangues de rua, forças militares, identidades sociais.

Se nasceste numa família Azul, eras Azul para toda a vida. O mesmo com os Verdes. As facções controlavam bairros, geriam esquemas de proteção, mantinham exércitos privados. Tinham os seus próprios uniformes, os seus próprios salões de reunião, as suas próprias prisões subterrâneas. Quando a violência das facções irrompia, as ruas de Constantinopla tornavam-se zonas de guerra.

Centenas podiam morrer numa única noite de motim. E o Hipódromo era onde a lealdade à facção era mais visível, mais importante, mais perigosa. Quando assistias a corridas, sentavas-te na secção da tua facção, usavas as cores da tua facção, torcias apenas pelas bigas da tua facção.

Qualquer deslealdade percebida podia fazer-te ser morto, não pelas autoridades, pelos membros da tua própria facção que te viam como um traidor. Este sistema deu aos imperadores uma ferramenta. Eles podiam manipular as rivalidades das facções para controlar a população. Prometer favor a uma facção para a manter leal, ameaçar a outra facção para a manter submissa. Usar ambas as facções uma contra a outra para impedi-las de se unirem contra a autoridade imperial.

E quando os inimigos políticos precisavam de ser destruídos publicamente, o Hipódromo fornecia o local perfeito. Dezenas de milhares de testemunhas, membros de facções ansiosos por participar. uma arena literalmente concebida para a violência espetacular. Permitam-me ser claro sobre algo. Isto não era história antiga para os bizantinos.

Isto não era barbárie para a qual tinham evoluído. Esta era política deliberada num império cristão que alegava superioridade moral sobre a Roma pagã. Assim, Helena estava presa, nascida numa família Azul, noiva para casar com um oficial Azul. A sua família tinha riqueza e estatuto dentro da sua facção. Mas em 532 d.C., as tensões entre Azuis e Verdes tinham atingido um ponto de rutura.

O imperador Justiniano tinha enfurecido ambas as facções através de pesados impostos e perseguição religiosa. Pela primeira vez, Azuis e Verdes uniram-se contra ele. O resultado foi os motins de Nika. E o que aconteceu no Hipódromo durante esses motins foi o maior massacre em estádio da história humana. 18 de janeiro de 532 d.C.. O Hipódromo está lotado.

Corridas de bigas estão agendadas, mas ninguém está a olhar para a pista. Tanto Azuis como Verdes estão a cantar a mesma palavra: “Nika” (vitória). Não pelas suas bigas, mas contra o imperador. Estão a exigir que Justiniano abdique, a exigir que remova funcionários corruptos, a exigir alívio fiscal. O imperador está no Kathisma. Ele consegue ouvi-los.

50.000 pessoas a pedir a sua remoção. Isto nunca tinha acontecido antes. Azuis e Verdes unidos, a cantar juntos. Isto ainda não é um motim. Esta é uma manifestação política. Uma demonstração de oposição unificada. Justiniano envia oficiais para negociar. Eles entram na arena. A multidão grita-lhes, recusa-se a dispersar. Os oficiais recuam. Relatam ao imperador que a situação está a deteriorar-se.

Justinian toma uma decisão, uma que definirá o seu reinado, uma que resultará em mais mortes num único dia do que a maioria das batalhas antigas. Ele ordena aos Guardas Imperiais que selassem os portões. Todos eles. Todas as saídas do Hipódromo. 50.000 pessoas estão agora presas lá dentro. Eles percebem o que está a acontecer. Os cânticos param.

A confusão espalha-se. Depois o medo, depois o pânico. As pessoas correm em direção aos portões, encontram-nos trancados, barrados por fora. Estão presas na arena com um imperador que decidiu resolver o seu problema político da forma mais direta possível. Deves estar a perguntar-te o que aconteceu a seguir.

Deixa-me dizer-te: Justiniano tinha chamado o seu melhor general, Belisário, um génio militar que tinha conquistado a África Vândala e mais tarde reconquistaria a Itália. Belisário entrou no Hipódromo através da Passagem Imperial com 3.000 soldados, infantaria pesada, armados com espadas e lanças, sem arcos, sem armas de longo alcance. Isto ia ser de perto, pessoal, metódico.

Os soldados formaram uma linha no chão da arena, começaram a avançar sobre a multidão. As pessoas nas bancadas não tinham para onde ir. Sem armas, sem armadura, sem treino. A maioria eram civis, comerciantes, artesãos, trabalhadores, famílias que tinham vindo assistir a corridas. Eles tentaram escalar as paredes, tentaram forçar os portões selados. Alguns saltaram dos níveis superiores.

9 metros para baixo em pedra, partindo ossos, morrendo no impacto. Os soldados chegaram às bancadas e começaram a matar. Sistemático, eficiente, movendo-se fila por fila através das secções, esfaqueando quem conseguiam alcançar, homens, mulheres, crianças, idosos. Sem discriminação, sem misericórdia. Isto continuou por horas. Os gritos podiam ser ouvidos por toda a cidade.

Pessoas presas nas secções superiores observavam os soldados a avançar em direção a elas, sabendo que a sua vez estava a chegar. Incapazes de escapar, alguns lutaram com as mãos nuas, foram abatidos imediatamente. Alguns imploraram por misericórdia, foram mortos de qualquer maneira. Alguns simplesmente ficaram parados, congelados em choque enquanto os soldados se aproximavam, foram esfaqueados onde estavam. A areia ficou vermelha, depois lamacenta com sangue. Corpos amontoavam-se nos corredores entre as secções.

Os soldados tiveram de trepar por cima de cadáveres para alcançar pessoas a tentar esconder-se atrás deles. Ao cair da noite, 30.000 pessoas estavam mortas. 30.000 num único edifício num único dia. O maior massacre em estádio da história antiga. Justiniano tinha resolvido o seu problema político. Não havia mais oposição unificada. Não havia mais aliança Azul e Verde. Os sobreviventes lembrar-se-iam do que acontecia quando desafiavam a autoridade imperial.

Lembrar-se-iam de que o imperador podia e mataria dezenas de milhares do seu próprio povo no seu próprio espaço social para manter o poder. Se te estás a sentir enjoado agora, isso é apropriado. Isto realmente aconteceu. Sabemos porque múltiplos historiadores bizantinos o registaram. Procópio, Marcelino, João Malalas. Os números variam ligeiramente. Alguns dizem 25.000.

Alguns dizem 35.000, mas todos concordam que foram dezenas de milhares mortos no Hipódromo durante Nika. Mas o massacre não foi a única coisa que aconteceu naquele dia. Enquanto os soldados matavam a multidão, os oficiais de Justiniano percorreram as bancadas identificando indivíduos específicos, inimigos políticos, líderes de facções, famílias ricas que tinham apoiado a oposição. Estas pessoas não foram mortas.

Foram puxadas da multidão, arrastadas para o chão da arena, detidas para tratamento especial, e entre elas estavam mulheres, esposas e filhas de oficiais Azuis e Verdes que tinham pedido a remoção de Justiniano. Estas mulheres não tinham cometido crime nenhum, exceto estarem relacionadas com as pessoas erradas. O que lhes aconteceu nos dias após o massacre mostra como os bizantinos usaram a humilhação específica de género como terror político. Lembra-te deste detalhe.

Torna-se crucial quando regressarmos a Helena e ao que aconteceu com aquele touro. 73 mulheres foram presas após os motins de Nika. Todas de famílias nobres, todas afiliadas a facções de oposição. A maioria não tinha feito nada, exceto assistir a corridas com as suas famílias. Mas o império precisava de enviar uma mensagem. Não apenas sobre a oposição política, mas sobre a hierarquia social, sobre o comportamento adequado para mulheres de posição, sobre as consequências de estar do lado errado. Estas mulheres foram mantidas nas câmaras sob o Hipódromo durante 3 dias.

Privadas de comida, privadas de água, privadas de dignidade básica. Depois, no quarto dia, foram trazidas para a arena, uma de cada vez. O Hipódromo estava aberto novamente. Uma multidão mais pequena desta vez, talvez 10.000, cidadãos cuidadosamente selecionados e leais, pessoas que precisavam de ver as consequências da deslealdade. As mulheres foram conduzidas pelos portões da arena. O barulho da multidão mudou, ficou mais alto, mais animado. Estas mulheres tinham usado seda e ouro 4 dias antes. Agora usavam trapos, ou menos. O cabelo tinha sido cortado, não penteado, cortado com facas, irregular, humilhante. Algumas tinham sido espancadas, contusões e cortes visíveis.

Foram exibidas à volta da pista da arena, caminhando em fila. Guardas de cada lado. A multidão foi encorajada a gritar, a insultar, a atirar coisas. Comida podre, pedras, sujidade. As mulheres tiveram de percorrer todo o circuito, 400 m, em frente a milhares de pessoas a serem apedrejadas e ridicularizadas. Algumas desabaram, foram arrastadas para os pés, forçadas a continuar.

Algumas choraram, algumas mantiveram a dignidade através do silêncio. Todas estavam quebradas no final. Depois da caminhada, foram levadas para o centro da arena, obrigadas a ajoelhar-se. Um arauto leu os seus crimes, apoio à traição, abrigo de rebeldes, desafio à autoridade imperial. Crimes que não tinham cometido.

Crimes de associação, de família, de lealdade a facções. Depois a sua punição foi anunciada. Exílio, confiscação de propriedade, desgraça social permanente. Foram levadas, enviadas para cantos distantes do império. A mensagem era clara. Mulheres que não conseguissem controlar os seus homens, que não conseguissem ficar fora da política, que não conseguissem permanecer devidamente submissas, seriam despojadas de tudo: posição, riqueza, dignidade, identidade, em frente ao maior número possível de testemunhas.

Este mesmo padrão aparece ao longo da história bizantina sempre que as mulheres são percebidas como ameaças à ordem. Mas os motins de Nika estabeleceram outra coisa. Eles estabeleceram que o Hipódromo já não era apenas um local de entretenimento. Era um campo de execução, um lugar onde os inimigos do estado podiam ser destruídos publicamente.

E os bizantinos desenvolveram métodos específicos para o máximo impacto psicológico. Um destes era a cegueira. Os bizantinos aperfeiçoaram a cegueira como punição política. Era cirúrgica, precisa, concebida para remover alguém do poder sem o matar. Se cegasses um rival, ele não podia reivindicar o trono, não podia liderar exércitos, não podia ameaçar-te, mas permanecia vivo como um aviso, como um lembrete, como um símbolo visível do que acontecia àqueles que ambicionavam demasiado alto. E muitas cegueiras aconteciam no Hipódromo, em frente a multidões, como espetáculo público. Deixa-me

falar-te de um caso específico, a cegueira do Imperador Romanos IV em 1071. Romanos tinha perdido uma batalha para os Turcos, foi capturado, resgatado de volta para Constantinopla. Os seus inimigos políticos viram uma oportunidade. Eles depuseram-no, declararam um novo imperador. Mas Romanos ainda tinha apoiantes, ainda tinha legitimidade.

Então trouxeram-no para o Hipódromo, anunciaram os seus crimes, traição, incompetência, pôr em perigo o império. Depois o carrasco aproximou-se com uma vara de bronze, aquecida até brilhar em vermelho. A multidão silenciou-se. Esta parte exigia atenção. Romanos foi contido por quatro guardas, a sua cabeça presa na posição. O carrasco colocou o bronze incandescente contra os seus olhos. Primeiro, o direito, segurou-o ali por 3 segundos. O globo ocular rompeu.

O fluido sibilou e fumegou. O cheiro de carne a queimar espalhou-se pela arena. Depois o olho esquerdo. Mesmo processo. Romanos gritou o tempo todo. A multidão assistiu, alguns em horror, alguns em fascínio, a maioria em silêncio. Entendendo que isto podia ser eles se escolhessem a facção errada, apoiassem o imperador errado, fizessem a escolha política errada. Quando terminou, Romanos foi levado. Cego, quebrado.

Ele viveu mais dois anos num mosteiro, morreu de infeção das feridas. Mas nesses dois anos ele cumpriu o seu propósito. Cada vez que alguém via o ex-imperador cego, lembrava-se. Lembrava-se do que acontece quando perdes. Quando cais do poder, quando ameaças aqueles acima de ti. E aqui está o que torna isto ainda pior.

A cegueira não foi feita por um carrasco profissional. Foi feita por um soldado comum, um homem sem formação médica, sem experiência, sem precisão. O objetivo não era a remoção limpa da visão. O objetivo era maximizar a dor, maximizar o dano visível, maximizar o horror para o público. Às vezes, o metal aquecido era aplicado múltiplas vezes.

Às vezes eram usados implementos diferentes, ganchos para remover os globos oculares completamente, facas para os cortar, ácido derramado diretamente nas órbitas. As crónicas bizantinas descrevem dezenas de variações. Cada uma mais brutal. Cada uma realizada em público. Cada uma concebida para lembrar aos cidadãos que o Império era dono dos seus corpos.

Podia modificá-los, mutilá-los, destruí-los à vontade. E se fosses importante o suficiente, a tua destruição aconteceria em frente a milhares, tornar-se-ia uma história contada por gerações, tornar-se-ia um aviso esculpido na memória coletiva através do meio do teu corpo arruinado. Mas as cegueiras eram rápidas, acabavam em minutos. Os bizantinos desenvolveram outros métodos que duravam mais tempo, que davam mais à multidão para assistir, mais para lembrar.

Um destes envolvia bigas. Os veículos que corriam à volta da pista do Hipódromo também podiam ser usados para execução. Rebeldes ou inimigos capturados seriam amarrados à parte de trás de uma biga, braços e pernas atados, corda à volta do torso. Depois os cavalos seriam conduzidos, não a velocidade de corrida, mais devagar, mais controlado.

O corpo seria arrastado à volta da pista, 400 m em areia e pedra. O atrito rasgava a pele, partia os ossos. A pessoa morria lentamente, peça por peça. Às vezes davam múltiplas voltas. Às vezes a biga parava a meio e os guardas verificavam se a vítima ainda estava viva. Se sim, continuavam. Se não, o corpo era arrastado o resto do caminho de qualquer maneira, como um exemplo, como um aviso.

como um espetáculo que se imprimia em todos os que assistiam. Estas execuções eram raras, reservadas para as piores ofensas, alta traição, tentativas de assassinato, rebelião contra o imperador. Mas quando aconteciam, a cidade inteira sabia. O Hipódromo estaria lotado. Lugares em pé apenas. As pessoas queriam ver, precisavam de ver.

O império garantia que viam. Os documentos a que estou prestes a referir-me revelam métodos que os historiadores raramente discutem publicamente, mas as execuções de bigas e as cegueiras eram punições individuais concebidas para criminosos específicos. Os bizantinos também desenvolveram métodos para grupos, para categorias de pessoas que precisavam de ser controladas.

Uma categoria que aparece repetidamente nas Crónicas são as mulheres nobres desgraçadas. mulheres que tinham cometido adultério ou sido acusadas de bruxaria ou se oposto à facção errada ou simplesmente enfurecido a pessoa poderosa errada. Estas mulheres não podiam ser executadas sem causa. Elas tinham famílias, ligações, direitos sob a lei bizantina, mas podiam ser humilhadas, degradadas, exibidas, e o Hipódromo fornecia o local. O processo era chamado procissão da vergonha.

Tinha passos específicos. Primeiro, a mulher seria presa. O seu crime anunciado publicamente. Depois, seria detida nas câmaras subterrâneas durante vários dias. Durante este tempo, certas preparações seriam feitas. O seu cabelo seria cortado ou rapado completamente. A sua roupa seria substituída por pano de saco ou removida inteiramente.

Ser-lhe-ia negada comida e água para garantir que parecesse fraca e derrotada. Depois vinha a exibição pública. Seria trazida para a arena, geralmente num dia de corrida, entre eventos. Entretenimento para a multidão. Ela percorreria o circuito da pista, guardas de cada lado. O seu nome seria anunciado, o seu crime listado. A multidão reagiria, gritando, vaiando, atirando lixo.

A mulher tinha de completar o circuito. Tinha de andar devagar o suficiente para que todos vissem bem. Tinha de permanecer de pé, não importa o que lhe fosse atirado. No final, ajoelhava-se no centro da arena. Um arauto leria a sua sentença, geralmente exílio, às vezes confinamento a um convento, raramente execução.

O objetivo não era matá-la, mas destruí-la socialmente, torná-la um exemplo, mostrar a outras mulheres o que acontecia quando se saía dos limites aceitáveis, quando se ameaçava a ordem política, quando se esquecia o seu lugar. Deixa-me mostrar-te como isto se liga ao que está a acontecer hoje. Se ainda estás a ouvir, comenta o número um abaixo para me avisares que estás aqui.

Clica no like do vídeo e subscreve o canal para me mostrares o teu apoio, se ainda não o fizeste. Agora, vamos continuar. Várias imperatrizes bizantinas usaram o Hipódromo especificamente para destruir rivais femininas. Teodora, a esposa de Justiniano, a imperatriz durante os motins de Nika. Ela tinha subido da pobreza ao poder. Começou a vida como atriz, possivelmente pior.

casou com o futuro imperador, tornou-se uma das mulheres mais poderosas da história bizantina. Mas ela nunca esqueceu as mulheres que a tinham desprezado, que tinham ridicularizado o seu baixo nascimento, que a tinham chamado indigna. Quando ganhou poder, ela destruiu-as. Existem três casos documentados. Três mulheres nobres que tinham insultado Teodora antes do seu casamento.

Todas as três foram levadas para o Hipódromo um ano após Justiniano assumir o poder. Todas as três foram submetidas a procissões da vergonha, despidas, rapadas, exibidas, humilhadas em frente às mesmas multidões que as tinham visto em seda e joias a sentar-se nos melhores lugares. Teodora garantiu que estava presente para estas exibições, sentada no Kathisma, a observar, a fazer contacto visual com as mulheres enquanto passavam, garantindo que sabiam exatamente quem tinha ordenado isto, quem tinha o poder agora, quem controlava o seu destino.

Duas das três morreram no exílio. A terceira entrou para um convento e nunca mais se ouviu falar dela. Teodora tinha-as apagado. usou o Hipódromo para demonstrar que insultos passados não eram esquecidos, que ela podia alcançar qualquer um, destruir qualquer um, não importa a sua família ou antigo estatuto. A mensagem foi recebida.

Ninguém falou contra Teodora depois disso. Ninguém ousou. Mas a vingança de Teodora foi pelo menos pessoal. Baseada em insultos reais, história real, muitos usos do Hipódromo para humilhação eram puramente políticos, terror calculado. Um método que aparece em múltiplas crónicas é o que os historiadores chamam de falsa coroação. Quando os rebeldes eram capturados, quando os usurpadores falhavam, quando os movimentos políticos eram esmagados, os líderes eram levados para o Hipódromo para humilhação ritual antes da execução. Isto não era apenas matar. Isto era

teatro. O rebelde seria vestido com púrpura imperial, a cor reservada aos imperadores, ser-lhe-ia dada uma coroa falsa, metal barato, às vezes um círculo de espinhos, imagens cristãs. Os paralelos com Cristo eram intencionais, ridicularizantes. O falso imperador seria exibido na arena, anunciado com falsa fanfarra.

A multidão riria, vaiaria, entenderia que estava a assistir a uma performance, a assistir ao poder a afirmar-se através da ridicularização. O rebelde seria forçado a sentar-se numa cadeira no centro da arena, fingindo ter corte. Guardas aproximar-se-iam, fingiriam curvar-se, depois atacá-lo-iam, espancá-lo-iam.

Ainda na coroa e vestes, ainda a fingir ser imperador. Até que o espancamento se tornasse real. Até que o sangue ensopasse as vestes púrpuras. Até que a coroa caísse. Até que o rebelde não conseguisse mais ficar de pé. Então a verdadeira execução começaria. Às vezes degolação, às vezes cegueira e depois morte lenta. Às vezes inovação. O que quer que enviasse a mensagem mais forte. O que quer que fosse lembrado e repetido.

o que quer que fizesse o próximo potencial rebelde pensar duas vezes antes de desafiar a autoridade imperial. Tiveste razão em estar desconfiado sobre o quão civilizada Baantium realmente era. Então, por que é que as pessoas comuns participavam neste sistema? Como é que os cidadãos de um império cristão assistiam a estes espetáculos sem se revoltarem contra eles? A psicologia é complexa, mas compreensível.

Primeiro, havia a lealdade à facção. Se a vítima fosse da facção oposta, tu aplaudias a sua destruição. Os Azuis adoravam ver os Verdes humilhados. Os Verdes adoravam ver os Azuis a sofrer. Isto criava envolvimento automático da audiência, tornava os espetadores cúmplices, investidos nos resultados. Segundo, era o controlo social através do medo.

Qualquer um a assistir entendia que podia ser o próximo. qualquer passo em falso, qualquer erro político, qualquer associação com as pessoas erradas. Tu podias ser o que estava acorrentado, o que estava a ser exibido, o que estava a ser cegado ou espancado ou humilhado. Melhor estar na multidão do que na arena. Terceiro, era a justificação religiosa. O império alegava sanção divina. O imperador era o representante de Deus na terra. Os seus inimigos eram os inimigos de Deus.

Assistir ao seu castigo era testemunhar a justiça divina. Quarto, era a escassez de entretenimento. O Hipódromo era um dos poucos entretenimentos públicos disponíveis. As corridas aconteciam regularmente, mas eram previsíveis. Estes espetáculos especiais eram raros, novos, emocionantes. As pessoas compareciam porque não havia mais nada para fazer, mais nada para ver. Este era o espetáculo.

E quinto era a simples escuridão humana. A capacidade para a crueldade que existe em todos nós quando é dada permissão. Quando rodeado por milhares de outros a fazer a mesma coisa, quando a autoridade diz que isto é aceitável, quando a vítima é suficientemente othered (tornada Outro), as pessoas podem assistir a coisas terríveis, podem aplaudir por elas, podem participar entusiasticamente.

Os bizantinos entenderam isto, exploraram-no sistematicamente, construíram todo um sistema de controlo à volta disso. O Hipódromo não era apenas uma arena. Era uma máquina para fabricar consentimento, para traumatizar populações até à submissão, para demonstrar que a resistência era fútil e seria punida espetacularmente.

Cada pequeno passo de normalização tornava a próxima atrocidade mais fácil de aceitar. Mas havia limites, mesmo em Bzantium. Métodos que cruzavam linhas que mesmo uma população dessensibilizada à violência regular achava perturbadores. Métodos que eram usados raramente porque eram tão extremos. Métodos que as crónicas mencionam apenas em eufemismos e fragmentos porque descrevê-los completamente parecia impossível.

Um destes métodos envolvia animais, não leões ou ursos como os Romanos. Os bizantinos eram cristãos. Eles desaprovavam as caçadas de feras como excesso pagão. Mas eles encontraram outros usos para os animais. Usos concebidos não para matar, mas para degradar, para criar trauma psicológico mais do que dano físico, para quebrar pessoas através da humilhação mais do que da dor.

Deixa-me dizer-te o que realmente aconteceu a Helena, a mulher que conhecemos no início, acorrentada de quatro na arena com um touro a aproximar-se. Esperaste por isto. Foi-te prometida uma resposta. Aqui está. Agora, aqui está a verdade que tentaram enterrar. Helena não estava a ser executada. O touro não a ia esventrar.

Os guardas não iam deixá-lo matá-la. O que iam fazer era deixá-lo aterrorizá-la. Deixá-lo aproximar-se por trás, onde ela não podia vê-lo claramente. Podia apenas ouvi-lo, cheirá-lo, sentir a sua respiração. O touro era treinado, não selvagem. Os guardas controlavam-no com cordas e varas.

Eles posicionavam-no diretamente atrás dela, perto o suficiente para que ela pudesse sentir o seu peso, a sua presença. A multidão estava a gritar, a apostar no que aconteceria, se ela cederia, se ela imploraria, se ela manteria o silêncio. O touro foi guiado para a frente, não atacando, apenas presente, imponente, a sua cabeça enorme baixada em direção às suas costas expostas.

O terror era absoluto. Helena acreditava que estava prestes a morrer. Acreditava que o touro estava prestes a magoá-la das piores formas possíveis. A antecipação durou minutos, pareceu horas. Os guardas deixaram-no desenrolar-se. Deixaram o medo fazer o trabalho. Deixaram a sua imaginação criar tormentos piores do que a realidade. Finalmente, puxaram o touro para longe. Levaram-no de volta para os portões.

Helena desabou, ainda acorrentada, ainda de quatro, a soluçar, a tremer, completamente quebrada. A multidão irrompeu, alguns a aplaudir, alguns a rir, alguns em silêncio horrorizado. Ela tinha sido destruída sem ser tocada, reduzida a puro terror animal, despojada de dignidade, de compostura, de humanidade, e teve de viver com isso.

teve de saber que 50.000 pessoas a viram ceder, a viram reduzida a presa indefesa, lembrar-se-iam, contariam a história, usariam o seu nome como abreviatura para humilhação absoluta. Ela foi libertada no dia seguinte, enviada para o exílio, morreu 2 anos depois, causa de morte não registada. Mas o espetáculo tinha alcançado o seu propósito. Outras mulheres viram o que aconteceu.

Outras famílias entenderam o custo da oposição. Outros nobres fizeram escolhas políticas diferentes, tudo por causa de um touro e uma mulher, e destruição psicológica calculada realizada como entretenimento. Isto é o que os bizantinos fizeram. Isto é o que os imperadores cristãos aprovaram. Isto é o que aconteceu no Hipódromo por mais de mil anos. As ruínas do Hipódromo ainda existem na moderna Istambul.

Podes visitá-las. Caminhar no chão onde 50.000 pessoas gritaram por sangue. Estar onde Helena se ajoelhou acorrentada. Tocar pedras que testemunharam crueldade inimaginável. A maioria dos turistas não faz ideia. Vêem arquitetura antiga, oportunidade de foto, local arqueológico.

Não sabem sobre o massacre, as cegueiras, as humilhações, o terror sistemático que a história tem sido sanitizada, encoberta, reformulada como meramente violência política, lamentável, mas compreensível em contexto. Não, isto foi calculado, sistemático, concebido com sofisticação para controlar populações através da crueldade espetacular. Os bizantinos não eram bárbaros primitivos.

Eles eram uma civilização cristã letrada com tradição jurídica romana e herança filosófica grega. Eles fizeram isto na mesma. Eles escolheram isto, refinaram-no, aperfeiçoaram-no ao longo dos séculos. E eles não são únicos. Cada império que concentra poder desenvolve estes métodos. Cada sistema que reivindica autoridade absoluta encontra formas de destruir espetacularmente os oponentes. O Hipódromo foi apenas um exemplo.

Um local, 1.000 anos de evidência. O padrão existe em todo o lado quando sabes onde procurar. Então, o que aprendemos com isto? Três coisas. Primeiro, a civilização não impede a atrocidade. Ela fornece melhores ferramentas para a cometer. Segundo, a participação pública na violência requer cultivo cuidadoso (lealdade a facções, medo, justificação religiosa, escassez de entretenimento, permissão da autoridade).

Mas uma vez cultivadas, as populações assistirão a quase tudo. Terceiro, o terror mais eficaz visa a identidade mais do que o corpo. Despoja alguém de dignidade em público, e tu destrói-lo-ás mais completamente do que a execução alguma vez poderia. Os bizantinos entenderam isto. É por isso que tantos espetáculos no Hipódromo se focavam na humilhação.

É por isso que despiam e rapavam e exibiam e ridicularizavam. É por isso que usavam animais para terror psicológico. É por isso que se certificavam de que dezenas de milhares testemunhavam a destruição. O corpo morre uma vez. A pessoa humilhada morre socialmente e vive com essa morte. Vê-a refletida em todos os olhos que a testemunharam. Revive-a cada vez que a história é contada.

Lembra-te dessas três coisas para Helena, que morreu aos 25 anos, ainda presa no momento em que aquele touro se aproximou dela, ainda a sentir terror indefeso. Ainda a ouvir 50.000 pessoas a rir. Para as 73 mulheres nobres exibidas após Nika. Para os 30.000 cidadãos massacrados nas bancadas. Para o Imperador Romanos cegado perante uma multidão. Para cada rebelde que usou uma coroa falsa antes da execução. Para cada pessoa amarrada a uma biga e arrastada.

Para cada vítima de procissões da vergonha e julgamentos simulados e violência de facções, eles merecem ser lembrados como mais do que notas de rodapé, mais do que estatísticas, mais do que exemplos de brutalidade bizantina. Eram pessoas. Tinham nomes. A maioria desses nomes está perdida, apagada pelo mesmo império que destruiu os seus proprietários.

Mas lembramos o sistema. Entendemos o padrão. Reconhecemo-lo quando ele aparece e recusamos permitir que a história sanitize a verdade. Os bizantinos alegavam ser a continuação de Roma, os defensores do cristianismo, os baluartes da civilização contra a barbárie.

Eram também perpetradores de crueldade pública sistemática numa escala que rivalizava ou excedia tudo o que os romanos pagãos fizeram. Essa contradição é importante. Mostra que as estruturas religiosas e filosóficas não impedem a atrocidade. Às vezes, elas a permitem, a justificam, a fazem parecer necessária, santa, justa. Entender os espetáculos bizantinos ajuda-nos a entender como isso funciona.

Como boas pessoas participam em coisas terríveis, como multidões torcem pelo sofrimento, como os impérios mantêm o controlo através do terror calculado disfarçado de justiça. Acabaste de aprender sobre alguns dos capítulos mais sombrios da história bizantina. Coisas que a maioria dos manuais de história omite ou ignora completamente.

Se achas que esta verdade importa, se acreditas que estas vítimas merecem ser lembradas, então subscreve este canal agora mesmo. Clica no botão de subscrever. Estas histórias precisam de ser contadas. Partilha este vídeo. Não por visualizações, mas porque as pessoas precisam de entender o que os impérios fazem quando têm poder absoluto. Deixa um comentário. Diz-me de onde estás a assistir. Diz-me qual o espetáculo que mais te chocou.

Isto não são apenas lições de história. São avisos. O Hipódromo fechou. O Império Bizantino caiu. Mas os métodos sobreviveram. Os padrões persistem. Entendê-los é como os reconhecemos. Como lhes resistimos. Como nos recusamos a ser a multidão que aplaude.

Da próxima vez, vou falar-te sobre as práticas ocultas da Inquisição Espanhola que fazem os métodos bizantinos parecerem quase misericordiosos. Outra história enterrada em eufemismos e fragmentos. Outra verdade que poderosas instituições tentaram apagar. Não vais querer perder. As pedras do Hipódromo, lembra-te, o pó daquela arena contém os restos mortais de milhares de vítimas esquecidas. As suas vozes foram silenciadas. Os seus nomes foram apagados.

Mas o seu sofrimento foi real. E ao falarmos as suas histórias, nós as ressuscitamos. Ao aprendermos os seus destinos, honramos a sua memória. Ao entendermos o que lhes foi feito, garantimos que tem significado para além da sua dor. Eles não foram apenas vítimas. Foram avisos.

Foram lições escritas em sangue e terror e humilhação. Foram prova de que a civilização pode coexistir com a crueldade, que o cristianismo pode justificar a atrocidade, que boas pessoas podem assistir ao mal e aplaudir. E foram prova de que os impérios sempre escondem os seus métodos. Sempre sanitizam a sua história. Sempre se apresentam como mais civilizados do que eram. Não os deixes.

Não aceites a versão sanitizada. Exige a verdade. Aprende a história real. Lembra-te das vítimas reais. Porque o preço de esquecer é sempre mais alto do que o preço de saber, mesmo quando saber é feio.