A luz do fim de tarde escorria pelas janelas da cobertura como um filete dourado, quase tímido, iluminando a cômoda branca do quarto infantil. Sobre ela, espalhadas como se fossem peça de teatro mal posicionada, estavam notas limpas, intactas, formando um pequeno mar de papel.
000 O alis, o som distante da cidade, buzinas, um vendedor de churrasquinho chamando cliente, um ônibus arrancando pesado, chegava filtrado até ali, como se o mundo inteiro respirasse do lado de fora daquelas paredes luxuosas. Dentro do quarto, porém, só havia silêncio. Silêncio e um homem parado, imóvel, encarando o próprio experimento. Rafael Duarte, camisa social aberta no colarinho, o rosto marcado por noites que o trabalho não perdoava, apoiou ambas as mãos na cômoda, olhos duros, céticos, carregando uma desconfiança que já faziam anos que ele chamava de prudência. ajeitou as notas com precisão
obsessiva, como se aquele gesto fosse tão parte da rotina quanto beber um café pela manhã. “Vamos ver até onde vai a honestidade da próxima”, murmurou. Era o mesmo teste de sempre. 15 anos, 23 funcionárias, nenhum acerto, ninguém devolveu, ninguém resistiu. Ele respirou fundo, desligou a luz do quarto e saiu.
A porta ficou entreaberta, como um olho atento, prestes a vigiar o mundo. A quilômetros dali, o ônibus balançava num buraco da avenida, fazendo Camila Oliveira, 28 anos, segurar a barriga com as duas mãos. O calor dentro do coletivo parecia mais pesado que o ar.
Cheiro de perfume barato, misturado com suor e gasolina. Ela inspirou devagar, tentando deixar a ansiedade apertar o peito. É só mais um dia. É só mais um emprego. Por favor, Deus, deixa dar certo. Camila ajeitou a mochila simples no ombro, o bilhete do pré-natal amassado lá dentro, o documento que ela já não sabia quantas vezes tinha mostrado para provar que estava tudo bem, que o bebê estava bem, que ela podia trabalhar.
O ônibus parou com um rangido e ela desceu, respirando o ar mais fresco da rua. Ao erguer os olhos, viu o condomínio alto demais, claro demais, distante demais do mundo que ela conhecia. Um segurança no portão analisou seu nome no tablet, depois abriu o portão metálico com um clique seco que ecoou como uma barreira se abrindo ou se fechando ainda mais. Camila passou a mão no vestido simples, tentando ajeitar o tecido sobre a barriga já bem aparente.
E mesmo com todo o nervosismo, ela sorriu. Um sorriso curto, mas verdadeiro, de quem ainda tentava acreditar que vida honesta rende frutos. Rafael abriu a porta quando ela tocou a campainha. Ele a viu primeiro de cima para baixo. Uniforme simples, tênis gasto, a barriga evidente. Depois viu os olhos cansados, mas firmes. Camila Oliveira? Sim, senhor. Desculpa.
O ônibus demorou um pouco. Ele fez um gesto com a mão, impaciente, mas não, Rude. Não, você tá no horário. Entra. A mansão parecia maior por dentro, com cheiro de madeira encerada e um leve aroma de brinquedos recém-lavados. Camila seguiu Rafael até a sala. Ele falava rápido, quase sem respirar.
Você vai cuidar do meu filho, o Luca. Rotina simples, banho, comida, brincadeiras, organização do quarto. Três vezes na semana para começar. Camila assentiu, tentando memorizar tudo. Cada passo que dava, ela protegia a barriga com a mão, um instinto automático. Rafael subiu às escadas e, antes que ela percebesse, desapareceu pelo corredor superior.
Camila ficou um instante sozinha na sala, sustentando um silêncio estranho, grande demais para alguém como ela. “Luca”, ela chamou suavemente. O menino surgiu da porta entreaberta do corredor, com um carrinho quebrado na mão e olhos curiosos demais para seus cinco anos. “Você é a moça nova?”, perguntou. “Sou sim, Camila, para cuidar de você. Você tem um bebê aí?” Ele apontou para a barriga dela. Camila riu baixinho.
Tenho, mas ele ainda tá aprendendo a chutar direitinho. O menino se aproximou para encostar, mas Rafael reapareceu atrás dele. Luca, deixa ela trabalhar. Vai brincar na sala. O garoto saiu correndo e Rafael fez um sinal para Camila subir à escadas. Começa pelo quarto dele, é o último do corredor. Ela subiu devagar, sentindo as pernas pesarem pelo esforço da gravidez.
Cada degrau parecia mais alto que o anterior e sem saber, Rafael estava logo atrás da porta, observando, esperando. O quarto era maior do que qualquer casa inteira que Camila já tinha visto. Parecia cenário de comercial, móbil de nuvens, berço impecável, cheiro de sabonete infantil. Ela ajeitou os produtos de limpeza na cômoda e então viu as notas, o mar de notas, 20.
000 reáis paradas ali como se alguém as tivesse deixado cair de um balde invisível. O frasco de loção escorregou da mão dela e bateu no chão com um estalo seco. O mundo ficou silencioso. Camila sentiu o coração acelerar como se empurrasse o bebê junto. Ela passou a mão na testa, na barriga. no ar, como se buscasse algo para segurar e o corpo inteiro estivesse flutuando. Meu Deus! Com isso eu pagava o aluguel do ano inteiro.
Com isso eu fazia enxoval. Com isso eu fechou os olhos por um segundo. Não podia, não ia. inspirou fundo, caminhou até a cômoda e encostou nas notas com delicadeza, como se fossem frágeis, como se não pertencessem à aquele mundo. Contou devagar, 100, 200, 300. Cada número parecia uma escolha. Depois procurou algo para escrever.
Achou no fundo da mochila o verso em branco de um exame antigo do pré-natal. As pontas do papel estavam gastas, enrugadas, quase rasgando. Escreveu com letra simples: “20.000 belales encontrados no quarto do Luca. Babá! Camila arrumou as notas num montinho perfeito, colocou o papel por baixo, alinhou tudo de novo e então colocou a mão sobre a barriga, protegendo o filho como se ele já estivesse ali ao alcance do mundo.
Fechou os olhos e sussurrou quase imperceptível. Obrigada, meu Deus, por esse trabalho. Me ajuda a nunca desviar do certo, mesmo quando apertar. Atrás da porta, Rafael ficou imóvel. O peito dele doeu como se tivesse sido empurrado para trás. 15 anos de testes, 15 anos de certeza amarga. E agora aquilo.
Camila continuou a limpeza como se nada tivesse acontecido. Mas dentro dela e no homem parado atrás da porta. Algo profundo havia começado a mudar. Enquanto organizava os brinquedos do Luca, um pequeno guardanapo infantil esquecido em cima da cama caiu no chão. Tinha desenho de nuvem e sol sorrindo. Camila pegou, limpou a poeira com o polegar e guardou no bolso da mochila sem pensar.
Não era mais um pedaço de pano, era um aviso silencioso. Algo estava prestes a mudar naquela casa. E ninguém, nem ela, nem Rafael, estava preparado. Os dias depois do episódio do dinheiro correram silenciosos, silenciosos demais. Não silêncio vazio, mas aquele silêncio carregado de algo que a gente sente na pele, mesmo sem saber dizer o que é.
Camila chegava cedo com o uniforme passado na noite anterior e o cabelo preso num coque simples. A barriga crescia um pouco mais a cada manhã e já não dava para esconder o cansaço nas pernas, nem o peso nas costas. Ainda assim, ao abrir a porta da mansão, ela sempre respirava fundo, um ritual quase sagrado antes de se anunciar. Bom dia, Senr. Rafael.
Ele respondia com um aceno contido, distraído, mas havia algo diferente agora no olhar dele, algo que Camila não entendia e que preferia não tentar entender. A vida tinha lhe ensinado a não criar expectativas onde não cabiam. A rotina com Luca era o pedaço mais leve do dia. O menino acordava sonolento, abraçando o carrinho favorito. Camila preparava o mingal.
enquanto ele puxava conversa sobre tudo, dinossauros, nuvens, música, o bebê que ela carregava. “Será que ele vai brincar comigo?”, perguntava Luca, encostando a cabeça na barriga dela. “Vai sim, mas só quando aprender a andar, né? E dá para ele ouvir quando eu falo?” “Dá. Ele já sabe que você grita muito”, provocou ela rindo. Luca gargalhou e Camila riu junto.
Esses pequenos momentos eram o que mantinham a coragem dela de pé. Rafael observava as vezes da porta, quieto. Quando Camila levantava a cabeça, ele fingia que só estava ali para pegar o notebook ou o jornal ou o café, mas não estava. Ele estava olhando a maneira como ela cuidava do filho dele, o modo como falava baixo quando o menino chorava, o jeito como protegia a barriga ao mesmo tempo em que protegia Luca.
Algo nele estava se abrindo, mas ainda muito devagar. Numa quarta-feira de chuva fina, enquanto Camila organizava brinquedos na sala, o celular de Rafael tocou. A voz dele mudou no exato segundo em que atendeu. Alô, silêncio. Camila só ouviu o som da água batendo contra os vidros e o modo como a respiração dele ficou presa no peito. Isadora.
O nome caiu no ar como uma faca. Camila não conhecia essa história e, pelo jeito, não queria conhecer. Você quer voltar agora? Outra pausa longa. Camila fingia arrumar livros, mas sentia a nuca arrepiar. Tá, segunda-feira. Ele desligou devagar, como se o peso do telefone aumentasse. Rafael passou pela sala sem perceber que ela estava ali.
Meio mundo parecia ter desabado nos ombros dele. Camila respirou fundo. Tá tudo bem, senhor? Ele parou. Olhou para ela sem realmente olhar. Minha ex-esposa tá voltando pro Brasil. Só isso e saiu. Camila sentiu algo peito. Não era ciúme, nem raiva, nem medo. Era uma mistura de cuidado, uma vontade estranha de perguntar mais, de confortar, de ajudar, mas não tinha esse direito.
Então, apenas disse: “Se o Senhor quiser mais privacidade, posso ajustar meu horário”. Rafael virou o rosto devagar, como se fosse a primeira vez que alguém oferecia algo sem pedir nada em troca. Não precisa, Camila. A única coisa funcionando direito aqui é você. Ela abaixou os olhos. Não sabia o que dizer. Segunda-feira chegou rápido demais.
Camila estava na cozinha preparando o lanche do Luca quando ouviu a buzina de um táxi lá fora. Um som agudo, quase arrogante. O portão abriu com o barulho metálico de sempre, mas dessa vez parecia anunciar algo ruim. Camila se aproximou da passagem para a sala, enxugando as mãos no avental. Quando viu, quase perdeu o ar. Uma mulher desceu do táxi com duas malas de grife, óculos de sol enormes, saltos afiados, blazer branco impecável.
Cada gesto parecia calculado, como quem desfilava até mesmo ao respirar. Isadora. Ela andou até a porta principal com o sorriso de quem não entra, e sim, retorna ao lugar que acredita ser seu por direito. Rafael abriu a porta. O abraço dos dois foi rápido, mas íntimo o suficiente para Camila sentir algo apertar dentro do peito, como um aviso.
Cuidado. Camila deu um passo discreto atrás da porta da cozinha, mas Isadora percebeu sua presença e encarou da cabeça aos pés, depois à barriga, com aquele tipo de olhar que não diz nada e humilha tudo. “Quem é ela?”, perguntou Isadora, como se estivesse avaliando um móvel. A Camila, babado.
Luca Isadora ergueu uma sobrancelha e sorriu. Um sorriso falso, tão fino que quase cortava. Ah, entendi. Camila tentou sorrir de volta, mas parecia impossível. Nos dias seguintes, a casa mudou. Não o lugar, o ar. Isadora circulava pelos corredores como se estivesse inspecionando um hotel de luxo.
Ela dava ordens com voz doce, mas firme, quase cruel pela suavidade. Camila, essas roupas do Luca estão dobradas de qualquer jeito, não acha? Camila? Cuidado ao subir essas escadas com essa barriga. Pode parecer desleixo. Camila, tenta usar roupas menos chamativas. A gravidez às vezes causa interpretações erradas.
Camila apertava os lábios por dentro e respondia sempre: “Sim, senhora.” Mas por dentro pensava: “Não é a barriga que confunde, é o seu olhar.” Rafael percebia, percebia demais. Um dia, ao final da tarde, Isadora saiu para fazer as unhas. Rafael encontrou Camila guardando brinquedos do Luca na sala. Camila. Ela ergueu os olhos. Obrigado por ter ficado até mais tarde.
Não precisa agradecer, senhor. Quem cuida de criança sabe que não tem hora para amor. Ele ficou parado por um segundo a mais que o normal, como se cada palavra dela o puxasse para um lugar que ele não sabia mais se conhecia. Ao fundo, Luca apareceu correndo e abraçou a perna de Camila. Tia Mila, você vai embora agora? Rafael viu aquilo e viu algo mais.
O jeito como Camila segurou a barriga enquanto abaixava para abraçar o menino, protegendo dois filhos ao mesmo tempo. Um que era dela, outro que não era, mas que ela tratava como se fosse. Isadora voltou naquela noite e percebeu o clima no ar. não fez escândalo, não perguntou nada, apenas observou de longe e sorriu de canto.
Porque pessoas como ela não precisam gritar para começar uma guerra, elas fazem em silêncio. Naquela mesma noite, Camila arrumava o quarto do Luca. O menino dormia já. Respiração leve, mãozinha caída do berço. Ela estendeu a manta sobre ele, apagou a luz e sentou no chão entre o berço e o carrinho.
Descansou as mãos sobre a barriga pesada e ficou ali alguns minutos apenas ouvindo. A chuva caía lá fora, o bebê mexia devagar, o mundo continuava girando. E ali, naquela penumbra suave, algo se esclareceu dentro dela, como se percebesse pela primeira vez que aquela casa estava grávida de conflitos, tanto quanto ela estava grávida de um filho, e nenhum dos dois estava pronto para o que estava por vir.
A casa começou a mudar muito antes da festa. Primeiro foi o tom de voz da Isadora, depois as ligações. Camila percebia tudo sem querer, enquanto esfregava o chão da sala, organizava brinquedos, tirava pó dos móveis, ouvia frases cortadas, sempre com risadinhas no final. Amiga, você não tem noção de como o Rafa tá diferente, muito bonzinho com a babá. Sim, grávida.
Dá até dó, ou não, né? A voz de Isadora circulava pela mansão inteira como perfume caro demais, doce, mas enjoativo. Camila fingia não entender, mas cada palavra grudava nela como poeira difícil de tirar. Numa tarde de quinta-feira, o sol entrava pela janela da cozinha, batendo direto na barriga de Camila, enquanto ela lavava a louça.
A água morna escorria pelas mãos dela, o cheiro de detergente de coco misturado com café frio na pia. Isadora apareceu encostada no batente da porta, segurando o celular como quem segura um espelho. Camila! A voz dela veio mansa demais. Camila secou as mãos no avental e se virou. Sim, senhora. Sábado é aniversário do Rafa. Eu decidi fazer uma festa pequena. Só pessoas importantes para ele.
Ela falou como se estivesse selecionando diamantes. Queria saber se você pode ajudar servindo os convidados. Camila sentiu o corpo inteiro ficar tenso. Servindo. Eu nunca trabalhei em festa, senhora. E ela passou a mão pela barriga sem perceber. Tô de seis meses. Não sei se Isadora deu um sorriso que não chegou aos olhos.
Justamente por isso. Uma babá grávida, dedicada, trabalhando, inspira, mostra que aqui a gente valoriza esforço. Ela deu um passo à frente. E convenhamos, é uma noite só. Você vai ganhar extra por isso. Camila respirou fundo. O aluguel não esperava. O enxoval do bebê também não.
Se a senhora acha que eu dou conta, eu ajudo sim. Ótimo, querida. Isadora virou as costas. Vai ser uma noite especial para todos nós. A frase ecoou na cabeça de Camila de um jeito estranho, especial para todos nós. Nunca soou tão perigoso. Sábado chegou vestido de céu nublado. Camila acordou ainda no escuro, tomou um café preto ralo, comeu um pão amanhecido com manteiga e sentou na beira da cama por alguns segundos, mão na barriga.
Hoje vai ser puxado, meu filho. Segura a onda aqui dentro que a mãe segura aqui fora, tá? Ela vestiu o uniforme mais arrumadinho que tinha. Por cima, levou numa sacola um avental preto emprestado da vizinha que trabalhava em buffet. O ônibus veio cheio, barulhento, mas Camila só ouvia o próprio coração.
Ao chegar na mansão, tudo já estava diferente. Cheiro de flor cara misturado com o de comida de festa, velas decorativas acesas na sala, garçons montando mesas de frios, uma empresa de som testando caixas com bossa nova baixa. Isadora andava pela casa como diretora de filme, apontando, mandando, ajeitando almofadas milimetricamente. Camila, ainda bem que chegou.
Ela olhou a roupa da babá de cima a baixo. Depois você coloca esse avental aqui, fica mais apresentável. Camila pegou o avental, engolindo o comentário. No banheiro de serviço de azulejo antigo, ela se olhou no espelho pequeno e torto, puxou o cabelo num rabo de cavalo mais firme, amarrou o avental emprestado, ajeitou o tecido sobre a barriga.
Por um segundo, achou que parecia uma criança vestida de adulto, mas então o bebê mexeu forte. Tá bom, eu sei que você tá aí. Ela sorriu de canto. Hoje é só mais um dia de trabalho. A gente já sobreviveu à coisa pior. Ela desligou a luz e saiu. Por volta das 5 da tarde, os primeiros carros começaram a chegar.
Motores importados, portas pesadas se abrindo, saltos finos ecoando no piso da garagem, risos altos, cheiros de perfume marcante, abraços exagerados. Camila circulava com uma bandeja de taças de espumante, sentindo a barriga quase encostar nos convidados. Alguns mal olhavam para ela, outros olhavam demais. “Você viu?”, coxixou uma mulher pegando uma taça.
“A babá tá grávida.” “Nossa,” respondeu outra. Corajoso da parte dele, né? Camila finge que não escuta, foca em não deixar nenhuma taça cair. Rafael desce as escadas com um terno bem cortado, mas o sorriso no rosto não alcança os olhos. Ele cumprimenta um outro, aceita abraços, parabéns, piadas sobre idade. Procura Camila com o olhar por um segundo e a vê passando com a bandeja. Ela também o vê.
E por um instante os dois têm a mesma sensação. Algo ali não está certo. Com o passar da primeira hora, a casa vira cenário de revista. Música baixa, taças tilintando, conversas sobre negócios, viagens, política. Camila não para. Serve, recolhe, leva, traz. A coluna reclama, os pés queimam dentro do tênis. Em alguns momentos, ela apoia a mão nas costas, tentando aliviar a dor, mas aí lembra, todo mundo está vendo. E direita a postura de novo.
Isadora observa de longe, entre um grupo e outro de amigas. Vê o jeito que alguns convidados olham pra barriga de Camila. Vê o jeito que Rafael agradece toda vez que ela passa por perto e se alimenta de cada detalhe. Quando o relógio se aproxima das 8 da noite, o clima muda.
Isadora pega uma taça de cristal, sobe um degrau perto da escada e bate levemente com a colher. Gente, rapidinho. A voz dela se espalha pela sala. O som ambiente diminui. As conversas vão morrendo. Camila está vindo da cozinha com mais uma bandeja de canapés e sente todas as cabeças virarem, inclusive a dela. Primeiro, obrigada por estarem aqui. Diz Isadora com um sorriso largo.
O Rafa merece ser celebrado. Ele trabalha demais, né? Todos riem, alguns levantam taças. Rafael sorri por educação. Camila para num canto, ainda com a bandeja na mão, tentando se tornar invisível. Segundo, continua Isadora. Eu queria falar sobre uma coisa que eu aprendi morando fora, sobre lugares, sobre como cada pessoa tem um papel e como o mundo funciona melhor quando cada um sabe qual é o seu.
Camila sente um frio na espinha. Não é só o tema, é o tom. Aquelas palavras não são soltas, elas têm endereço. Em Paris, Isadora fala, saboreando o nome da cidade. Eu vi muita gente cruzando fronteiras que não eram suas, gente simples, perdida em ambientes que não foram feitos para elas.
E isso às vezes cria confusão. Alguns convidados concordam com a cabeça, outros apenas observam, curiosos. Aqui em casa, por exemplo, ela continua. A gente tem pessoas que trabalham muito bem, como a nossa babá. Camila sente o nome dela atravessar o ar como um projétil. Camila, querida, vem cá um minutinho. As mãos de Camila suam de repente.
Ela caminha devagar até o centro da sala, a bandeja ainda firme, a barriga à frente de qualquer outra coisa. Cada passo é acompanhado por olhos que pesam. Alguns olham com pena, outros com julgamento, outros com aquela curiosidade cruel de quem adora um espetáculo. Gente, essa é a Camila anuncia Isadora com falsa doçura. Ela cuida do Luca e cuida bem.
Camila engole seco. Você gosta de trabalhar aqui, Camila? Pergunta Isadora. A babá inspira fundo antes de responder. Gosto sim, senhora. O Luca é um menino muito especial. Imagino. Isadora sorri inclinando a cabeça. E você sabe qual é o seu lugar nessa casa, né? O silêncio se espalha.
Até a música, por um momento, parece baixar sozinha. Camila sente o coração bater na garganta, olha rapidamente para o chão, depois ergue os olhos de novo. Sei, senhora, tô aqui para cuidar do seu filho e faço isso com todo o carinho que eu posso. Isadora solta uma risada curta. Claro, isso é ótimo.
Mas uma babá, ainda mais grávida, precisa entender que existem limites. Ela faz uma pausa, deixando a frase envenenar o ar. Nem tudo que parece oportunidade é lugar de caber. Alguns convidados trocam olhares, outros abaixam os olhos constrangidos. Rafael aperta a taça na mão, mas fica calado. Camila sente a cara queimar. Não é só pela frase, é pela forma, pela exposição, pela barriga que agora parece maior do que nunca, transformada em acusação silenciosa. Ela abre a boca, fecha.
Não encontra palavras que caibam naquele tipo de humilhação. Pode voltar a servir, querida finaliza Isadora ainda sorrindo. Os adultos vão continuar conversando. A frase corta mais que qualquer grito. Camila se vira para sair, dá dois passos e a barriga encosta levemente na bandeja. As taças balançam, o vidro canta umlim, perigoso.
Algumas mulheres soltam um ui. Um homem ri baixo. Isadora diz alto num tom doce que fere. Cuidado, Camila. A gente não quer acidentes em nenhuma área, né? Mais risadinhas. Camila volta a segurar firme a bandeja, respira fundo, engole as lágrimas que ameaçam vir. Não vai chorar ali, não vai.
Ela já vai cruzando a linha entre a sala e o corredor quando ouve. Chega, Isadora. A voz preenche o espaço inteiro. Não é alta, é firme. Camila para, o corpo inteiro dela congela, mas a bandeja continua ali estável nas mãos. Ela reconheceria aquela voz em qualquer lugar. Rafael, o silêncio que vinha sendo aliado da humilhação, de repente muda de time.
Agora é o silêncio que protege, que espera, que suspende o ar. Algo vai estourar naquela sala e pela primeira vez naquela noite não vai ser o coração de Camila. na cozinha. Minutos depois, quando ela finalmente conseguir largar a bandeja e encostar as costas na parede fria, ainda vai sentir o eco dessa frase batendo por dentro.
Mas por enquanto ela só fica ali parada de costas, com uma bandeja cheia de taças intactas nas mãos trêmulas e a sensação clara de que naquele exato segundo não é ela quem está prestes a cair, é o teatro inteiro. Na manhã seguinte à festa, o cheiro de comida da noite anterior ainda pairava pela casa, misturado ao perfume caro que insistia em ficar nos estofados.
Copos esquecidos, guardanapos amassados, um ou outro balão murcho no chão. Camila passou pelo corredor em silêncio, com o uniforme limpo, o cabelo preso e a barriga um pouco mais baixa que na semana anterior. Cada passo ecoava dentro dela uma pergunta só. Hoje eu saio empregada ou mandada embora? Ela respirou fundo na porta da cozinha antes de entrar.
Rafael já estava lá sem terno, de camiseta simples, uma xícara de café pela metade à sua frente. Parecia mais velho do que na véspera, mais humano também. Ele levantou os olhos quando ouviu o barulho da porta. Bom dia, senhor. Camila falou quase num sussurro. Senta aqui comigo, Camila, por favor. Ela estranhou-o, por favor. estranhou mais ainda o senta comigo. Puxou a cadeira devagar, o coração batendo alto, como se o bebê lá dentro tivesse começado a correr.
Se for sobre ontem, ela começou. Eu não queria atrapalhar, nem causar confusão. Rafael balançou a cabeça. Quem causou confusão não foi você. Um silêncio pesado caiu entre os dois. Ele olhou pela janela, como se buscasse palavras no horizonte da cidade. Eu, Rafael, começou, voltando a encará-la.
Tenho pensado em mudar algumas coisas no trabalho, na vida. Camila não respondeu, só apertou um pouco a borda da cadeira. Tô abrindo um projeto novo, uma rede de espaços para crianças, meio creche, meio centro de desenvolvimento, lugar para filho de quem não tem com quem deixar, de quem tá se virando. Ele respirou fundo.
Quero começar pequeno, mas direito. Ela ouviu cada palavra como se não fossem para ela. E eu queria te fazer uma proposta. Agora sim. O coração dela tropeçou. Uma proposta. Quero que você venha trabalhar comigo lá, não como babá. Ele fez questão de frisar, como assistente, administrativa, pedagógica. A gente vê o nome depois.
Alguém de confiança desde o começo. Camila riu sem graça, abanando a cabeça. Senhor, eu eu só sei cuidar de criança, trocar fralda, dar banho, pôr para dormir. Escritório não é para mim, não. Cuidar de criança é o principal. O resto a gente aprende. Ela abaixou os olhos pro chão. Eu não terminei nem o ensino médio direito.
Camila, ele chamou num tom que ela nunca tinha ouvido. Eu deixei R$ 20.000 no quarto do meu filho. Você tinha um motivo em cada centímetro da sua barriga para pegar aquele dinheiro e não pegou. Me diz quantas pessoas você conhece que fariam o mesmo? Ela abriu a boca para responder, mas não tinha resposta.
Então eu posso te ensinar planilha, telefone, reunião. Só não posso ensinar caráter. Isso você já tem. O silêncio que veio depois não era mais o de medo, era o de escolha. Camila passou a mão na barriga, pensou no aluguel atrasado, no berço que ainda não tinha, no medo de ter um filho num mundo que nunca pareceu feito para gente como ela.
Pensou no Luca dormindo de conchinha nela, no guardanapo com nuvem e sol que ela ainda guardava na mochila. Se o senhor acredita que eu dou conta, ela murmurou por fim. Eu tento. Rafael sorriu pequeno, mas verdadeiro. Então a gente começa segunda-feira. O escritório não era grande.
Uma sala com janela para rua barulhenta, duas mesas, algumas cadeiras, cheiro de parede recém pintada. Na primeira vez que Camila entrou lá, sentiu que alguém tinha colocado o coração dela numa roupa que não servia direito. Roupa social simples, sapato preso, barriga enorme de 8 meses. Ela mal conseguia decidir se andava como mãe ou como assistente administrativa. “Essa é a sua mesa”, explicou Rafael.
Telefone, computador, agenda. Vou te mostrando tudo aos poucos. Camila passou a mão pela superfície lisa da mesa, como se fosse frágil demais para ela. O computador parecia um bicho de sete cabeças, o telefone, uma bomba prestes a tocar.
Naquele primeiro dia, ela errou Ramal, anotou o recado trocado, digitou e apagou o mesmo e-mail cinco vezes. Quando o relógio marcou 6 da tarde, as costas doíam mais do que em qualquer dia, limpando a mansão. Mesmo assim, no ônibus de volta para casa, com os pés latejando e o bebê chutando, ela sorriu sozinha, olhando pela janela. Eu tô errando em outro lugar.
Isso já é alguma coisa. Algumas semanas depois, o filho dela nasceu um parto simples, num hospital público, sem luxo nenhum, mas com um choro forte o suficiente para parecer que ele queria anunciar a própria chegada pro planeta inteiro. Rafael foi visitar, Luca também. O menino entrou tímido no quarto, segurando um desenho de três pessoas de palito de mãos dadas.
Ele, Camila e o bebê. Esse é o João, Luca”, disse Camila, com olheiras profundas e um brilho novo nos olhos. “Seu irmão de coração.” Luca encostou o dedo na mão minúscula do recém-nascido. “Ele vai brincar comigo?” “Vai”, respondeu ela. “Mas primeiro ele tem que aprender a ficar de pé, igual à mãe dele. Com o tempo, entre mamadas, noites mal dormidas e horários apertados, Camila não parou. voltou pro escritório.
À tarde, organizava documentos, atendia pais interessados, marcava visitas. À noite, com o João no colo em muitas aulas, começou um curso técnico de gestão e educação infantil num colégio do bairro. Enquanto o professor falava de planejamento, de desenvolvimento das crianças, ela anotava tudo num caderno comprado na promoção.
O João dormia no carrinho ao lado, embalado pelo barulho dos ventiladores. “Tá puxado?”, perguntou Rafael um dia, quando a encontrou quase dormindo em cima da mesa com uma pilha de papéis ao lado. “Tá.” Ela riu. Mas pior era quando eu não tinha para onde ir. Ele deixou um café forte na frente dela. Você já avançou mais do que muita gente que nasceu lá em cima.
Ela não respondeu, só voltou a digitar com mais cuidado ainda. O projeto começou a andar. Primeiro uma unidade pequena num bairro simples, depois outra maior. Crianças correndo pelo pátio, paredes coloridas com desenhos de borboletas e bolas. mães aliviadas por terem onde deixar os filhos enquanto trabalhavam. Camila sabia o nome de quase todas as crianças.
Sabia qual tinha medo de escuro, qual não comia verdura, qual chorava quando via a mãe indo embora. “Você lembra de todo mundo?”, perguntou uma professora admirada. “Quando a gente já foi invisível, dá um jeito de não deixar ninguém sumir”, respondeu ela, sem perceber que tinha falado em voz alta. Os números começaram a aparecer também.
Menos faltas na escola, mais crianças alfabetizadas na idade certa, menos tempo na rua. Era esse tipo de resultado que fazia Camila esquecer por alguns minutos do cansaço cravado nas pernas. Mas nem todo mundo gostava de ver esse crescimento. Isadora, do lado de fora, acompanhava à distância.
E cada vez que alguém contava que a babá grávida agora era coordenadora de um projeto grande, um incômodo novo nascia dentro dela. Numa mesa de restaurante, taça de vinho na mão, ela comentou alto demais. Isso só pode ser coisa de interesse. De um lado, culpa, do outro, aproveitamento. Qualquer um vê.
Entre um gole e outro encontrou um conhecido, um jornalista local em busca de histórias diferentes. “Quer uma pauta?”, ela perguntou com sorriso estreito. Nepotismo social de Babá Chuva em menos de um ano. Ele se interessou. O dia da inauguração da nova sede do projeto amanheceu ensolarado e nervoso.
A fachada colorida, com o nome da instituição pintado em letras grandes, parecia sorrir. Lá dentro, balões simples, suco em copo plástico, bolo confeitado com desenho de crianças de mãos dadas. Camila ajeitava uma pasta com relatórios, enquanto o João, agora com quase um ano, tentava puxar o crachá dela.
Filho, não, isso aqui a mamãe precisa para parecer importante. Ela brincou, beijando a testa dele. O convite tinha sido enviado para empresários locais, parceiros, imprensa, mas na hora marcada apareceram menos pessoas do que o esperado. Camila olhou pela janela e sentiu uma pontada de preocupação. “Ué, achei que vinha mais gente”, comentou uma professora. “Talvez seja trânsito”, arriscou alguém.
Rafael apertou os lábios. Sabia que tinha mais coisa por trás e então viu na calçada, descendo de um carro elegante, Isadora. Ao lado dela, um homem com câmera e gravador, o jornalista. Camila sentiu o estômago embrulhar. Claro, a cerimônia começou mesmo assim.
Discurso de Rafael, fala de pais agradecidos, crianças correndo pelo pátio. Camila tentava se concentrar na parte dela, apresentar os números, explicar o impacto, mostrar porque tudo aquilo fazia sentido. Quando ela terminou de falar, o jornalista levantou a mão. Posso fazer uma pergunta? Ela já esperava. Claro. É verdade que a senhora era babá na casa do Senr.
Rafael há pouco tempo? Ele começou com a voz alta o suficiente para todos ouvirem. E agora ocupa um cargo de liderança aqui. Camila respirou fundo. É verdade. Sim. Eu era babá. Continuo sendo. De certa forma. Quem cuida nunca deixa de ser. Alguns convidados sorriram com a resposta. O jornalista insistiu. E não acha estranho uma promoção tão rápida, sem faculdade? Não tem gente mais preparada? A palavra preparada veio carregada do veneno que ela já conhecia bem.
A vontade de sair correndo quase tomou o corpo dela, mas em vez disso, Camila abriu a pasta que segurava. Estranho. Ela começou encarando o jornalista. Seria se a gente não tivesse resultado para mostrar. O silêncio se ajeitou entre os presentes. Agora era um silêncio de atenção. Camila virou algumas páginas e continuou. Nos últimos seis meses, a gente atendeu mais de 100 crianças que ficariam sozinhas em casa ou na rua. Ela apontou. A evasão escolar entre elas caiu 30%.
Ela passou outra página. Não tivemos nenhuma reclamação formal de pais. Nenhuma. Um empresário que estava ao fundo se aproximou um pouco mais. “A senhora cuida dos números também?”, perguntou. “Cuido porque aprendi.” Ela deu um meio sorriso. Curso técnico, aula à noite, filho no colo. Não é bonito de ver, mas funciona. Algumas pessoas riram com respeito.
Isadora, encostada numa coluna, revirou os olhos. “Desculpe insistir”, voltou o jornalista. Mas não acha que esse lugar poderia ser de alguém com outro tipo de currículo? Camila sentiu a antiga vergonha bater na porta, mas dessa vez não deixou entrar. Repórter, currículo é importante, claro, mas aqui dentro pai não pergunta se eu tenho diploma.
Ele pergunta se o filho tá comendo, se tá aprendendo, se tá seguro. Ela fechou a pasta com firmeza. E isso a gente tá entregando. O empresário que tinha se aproximado ergueu a voz e, pelo visto, com mais eficiência do que muito projeto cheio de doutor e pouco resultado. Alguns convidados assentiram. O jornalista anotou algo no bloco já com outro olhar. Isadora percebeu. A conversa tinha escapado das mãos dela.
No fim do evento, três novos apoios foram confirmados. Mais do que dinheiro vieram com palavras que Camila nunca tinha ouvido dirigidas a ela. Competência, liderança, inspiração. Quando todos já tinham ido embora, o sol começava a se pôr e as sombras das crianças brincando se alongavam pelo pátio. Camila sentou num banco de cimento, o João encostado na perna dela, brincando com uma pedrinha.
Rafael se aproximou com as mãos nos bolsos. Você não defendeu só você. Hoje, ele disse, sem rodeios, defendeu o projeto inteiro, defendeu muita gente que nunca teve voz. Ela deu de ombros, olhando pro filho. Eu só contei a verdade. Verdade é o que mais falta por aí, ele respondeu. E você jogou na cara de quem precisava ouvir. Camila ficou quieta um tempo, depois falou baixinho.
Eu passei muito tempo tentando provar que eu cabia nos lugares. Hoje ela respirou. Acho que entendi que dá para construir lugar também. Rafael sorriu. Você fez mais do que caber, Camila. Você mudou o formato da casa. Alguns meses depois, num auditório simples de escola, cadeiras de plástico cheias, ventiladores barulhentos, Camila subiu num palco pela primeira vez.
Na plateia, babás, mãe solo, funcionários de limpeza, gente que ela reconhecia pelos olhos cansados. Ela segurou o microfone com a mesma mão que um dia pegou num pano de chão, num balde pesado, numa bandeja cheia de taças ameaçando cair. “Meu nome é Camila.” Ela começou com a voz firme. Eu fui babá, grávida, com medo de ser mandada embora por causa da barriga.
Algumas mulheres na plateia a sentiram. Sabiam exatamente como era. Um dia deixaram dinheiro na minha frente, dinheiro suficiente para resolver muita coisa. Eu tinha tudo para pegar. Ela deu um sorriso curto, menos paz para dormir depois. Risos leves, olhares atentos.
Ela contou da mansão, do teste, da humilhação na festa, do convite pro projeto, do curso à noite, do João dormindo ao lado dela enquanto ela estudava. Não tinha frase de efeito ensaiada, tinha vida vivida. “Eu não tô aqui para dizer que é fácil, não é?” A voz dela vacilou, mas não quebrou. Mas tem uma coisa que eu sei. O que a gente faz quando ninguém tá olhando, um dia aparece pro bem ou pro mal.
Ela respirou fundo e concluiu. Eu não precisei vencer ninguém. Não precisei ver ninguém cair. Eu só tive que continuar de pé. O resto foi Deus e foi tempo. Silêncio. Depois aplausos que pareciam não acabar. Quando saiu do auditório naquela noite, o céu estava limpo e algumas estrelas teimavam em aparecer, mesmo com as luzes da cidade.
Na frente da sede do projeto, o pátio ainda cheirava gis de cera e sabão de coco. Camila caminhou devagar até o portão, segurando a mão do João na direita e na esquerda o desenho amassado que uma criança tinha dado para ela. uma casinha colorida, cheia de janelas, com gente sorrindo dentro. Ela parou um segundo, olhou pro prédio simples com o nome da instituição pintado meio torto no muro e percebeu finalmente que anos atrás ela entrava em casas que nunca foram feitas para ela.
Agora tinha ajudado a construir uma onde muita gente como ela e como o filho dela finalmente cabia. A cidade seguiu barulhenta do lado de fora, mas ali, naquele pátio pequeno, num fim de noite qualquer, uma coisa enorme tinha mudado. E pela primeira vez em muito tempo, Camila sentiu que não era a vida que estava segurando ela, era ela segurando a vida pelos dois lados. M.
